Vulnerables

Cómo estremece la sospecha lábil y la intuición del que se equivoca.También el sueño si su voz suena demasiado quebradiza.Y el silencio como la verdad si ambos respiran delicados.

El vacío más poderoso que titubea,los ruegos de un llanto que se rompen,la llama que se tambalea en su vela,el calor de lo efímero y su furtiva franqueza.

A veces en esa fragilidad nos des-hacemos más fuertes pero nadie lo ve ni los que nos rodean como si nos persiguiesen y solo unos pocos se empeñan en levantarnos de un suelo de silentes coces porque no dejamos de ser todos caballos malheridos,cansados de su herida que se desboca.

Quizás haya demasiada honestidad que galopa vulnerable sobre la arena mojada del tiempo que huye y como enemigo que creemos que es,le ponemos un puente de plata.

Quedarse sin exclamaciones

Qué urgente se siente la vida si del frío viene,menuda y caprichosa,hasta irascible en su tacto helado,air(e)ada en sus maneras.

Qué impaciente se pasea la herida rasgada si se pierde rota,qué fatiga se respira si siempre esa huella duele que sin querer se deja.

Qué temor se esconde bajo la luz que ha huido de nuestros ojos si la penumbra de algunos recuerdos,de nuestras lagunas tergiversadas persiste.

Qué "melancohólica" belleza se dibuja ebria en la sonrisa si indecisa no despeja,qué monosílabo seco se desarma ante el silencio si pelea extenuado con tantas palabras atrincheradas.

Qué urgente,impaciente el temor...y esa belleza del monosílabo y su fatiga.

No seguís en vuestros trece

Suena el viento en lo más alto,se alzan las copas de los pinos,se soplan las velas de todos los barcos,se zambulle el canto de las sirenas, se pinta de colores noviembre en un lienzo que se queda en blanco nada roto,mudo y mueven las faldas a lo loco las montañas para celebrar vuestros años bien cumplidos hasta la lluvia se ha recogido su húmedo cabello mientras vuestro sol temprano y bello se asoma sin recelo. 

El frío,un día como hoy,nunca aprieta,cómo iba a hacerlo...no sabría congelar lo más auténtico. 

Aún es pronto para tanto...no tengáis prisa en el descubrimiento,para aprender de todo aquello que a vuestro lado se muestra,ya sea apacible o inquieto,impreciso o con acierto.

Disfrutad del camino,de los violines de las ramas desnudas de los árboles otoñales,pisad por la alfombra de hojas secas que están bajo vuestros pasos. 

Hay veces de todos los colores en la pecera de los sueños grandes como pequeños, hermosamente raros,tiernos,son solo vuestros.

Siempre gracias...por estar y ser en nuestras vidas,por darle sentido tan cabal y tanta sensibilidad de matices diversos. Nunca fuisteis de quienes siguen en sus trece...

Ánimo sin GPS

Cierto es que a veces el ánimo ataja por caminos torpes. Y por ello titubea y se detiene en su vuelo arrebatado ya que la luz que lo acaricia engañosa e incierta le parece,como el caracol que tiene su escalera se retuerce y medita también su huida sobre el césped,porque frágil es su valor si su marioneta adolece.

De ahí que tiemble su improbable aliento y se muestre ceniciento,desabrido y agotado hasta desvanecerse entre la arena del tiempo vacío.

Y al escuchar cómo desgastan su nombre los balbuceos de un bosque anochecido,piensa que lo están buscando porque lo creen perdido.

Y sin embargo varado en el paraje de su ahogado brío,él solo siente que le persiguen.

Sin comentarios

No se dice que el frío aprieta hasta dejarte ca(l)lado hasta los huesos,esa humedad arisca que evapora no solo tus ganas y en lo más hondo se te cuela;tampoco que la tristeza es lo más parecido a una trinchera infinita en tiempos de pereza...tan lúcida como guerrera.

No se dice que la oscuridad también aterra,te engaña y te inquieta y se queda contigo al ponerte unas velas para usar el romanticismo como treta;ni que la soledad la inventó una multitud de grises envidiosos en una verbena,solo por ir hermosa,por ser distinta,muy desierta,por apreciarse inequívoca...no hay heridas bellas.

Y ni siquiera se dice que la mentira es la que duele,la que cuesta,solo por estar envuelta en papel de regalo como ramo de flores yertas. 

Puede que seamos como veranos rotos pero no se dice,no se cuenta y los nadie de este mundo de grietas lo notamos tan cerca como esa carrera del otoño que se te hace en las medias o el desgaste de lo colgadas que se sienten nuestras perchas.

Tal como suenan

¿No escucháis vuestros estribillos? Impredecibles,incansables,incesantes,tan pegadizos laten en racimos con arte,ya sea mayor o menor. 

Van al trote como los jilgueros,como los caballos vuelan;como las cascadas se ríen y se estremecen como la tierra.

Sollozan como los sauces y se alzan blancos como álamos y alargada parece su entereza.

Como los trigales bailan sus cálidas trenzas y se rompen como las olas si la tempestad por dentro ruge con fuerza.De melena al viento como la hierba fresca se despeina,de mañana de resaca,muy descalzos;vestidos de noche festiva se celebran.

Pero nunca se sabe con ellos...tanto tintinean que ni duermen como lirones pues hasta en sueños trepan como las madreselvas.

Son todo aquello que el corazón rezuma cuando se desborda con poca tregua.Suenan a verdad y duelen como ella. Como saltar en una charca sin botas puestas,como heridas en el ático guardadas en baúles de madera. El sentir sí que ocupa lugar y no precisamente en la cabeza.

No es una tarde cualquiera

Beso la tarde despacio,esos minutos de vela encendida,de manierismo eterno,con sus llamas escuálidas que semejan figuras del Greco,que tiemblan más allá del cañón de la escalera.

Noto cómo se siembra la sospecha debajo de la mesa cuando palpo tu ausencia tan cerca.Acaricio la sobremesa de tu silencio si tu café ya no humea.

Me doy cuenta del demasiado que habita,a veces,en el tiempo que ha pasado con sus pasos rotos y sus ademanes de viejo loco que peina las canas de su salvaje mordisco que aún duele y quema. 

Sin embargo despacio la tarde beso mientras el otoño juega con sus hojas y su viento improvisado y sé que el valiente que me queda, huye dentro de mí porque siento cómo le pellizcan los talones,cómo le acechan. 

No es una tarde cualquiera,nunca lo es y de haberlo sido,ojalá no lo supiera.

Últimas tardes con Septiembre

Vuela su tenue luz, su caricia diminuta,sus treinta minutos de calor agradecido.Su color aún tostado,su fino aroma de esa sombra que se queda contigo apenas la pisas con temor agridulce.

Como falso curioso se muestra con su habitual prisa de estar de vuelta,ese comienzo que no se va del todo hasta que suena el frío en tus dedos,en tus pasos húmedos hacia sus hojas recién caídas sin rubor. 

Se viste de tormenta,lejos guarda los días con Lorenzo de fiesta y también se pone de tráfico subido cuando se le mira más de un segundo a su ojo de pez que se siente como tal en el agua. 

Y se deshace de su des-cansado estío y en su fondo de armario reina un silencio escondido,un entretiempo delgado como tímido abrigo. 

A nadie parece gustarle ni para compartir ese último baile cuando la música ya apagada solo la escuchas en tu cabeza de madrugada; sin embargo no quieres que se vaya,por eso su soplo de castañas lo pones en tu viejo jarrón porque tus flores se han quedado sin voz y solo hay arena en tus lágrimas.

De - li(b)ro

"Mañana tendremos otros nombres.Esto sería lo bello y lo triste de la vida como el rumor del oleaje que hay en la soledad de los números primos.

De ahí que respiren los apegos feroces al sur de la frontera,al oeste del sol donde habita la voz dormida y se puede acariciar una historia de amor y oscuridad.

Es lo que tiene este diario de un mal año con su fin de temporada,justo cuando estás en el sueño más dulce.

Menos mal que siempre nos quedará la república de los sueños,ese rincón en el que las mujeres que leen son peligrosas y las que escriben también. 

Por eso puede que se encuentre el paraíso en la otra esquina al lado del museo de la inocencia,ese que te lleva a susurrar:mañana en la batalla piensa en mí.

Aunque te sientas fuera de juego,ya sabes que lo raro es vivir en la primavera con una esquina rota tanto como describir un día en la vida de una mujer sonriente.

Después de todo, tus recuerdos del futuro te llevarán una vez más a tus pasos en la escalera,el sentido de un final porque leer(te) es otra vida por vivir."

La vida y su Duncan Dhu

"A veces el grito del tiempo se escucha como si fuese el río del silencio y no existe razón para que ya no suenen sus palabras en su voz.

Justo lo que ocurre en algún lugar de un gran país,pese a que allí en las sombras mueren genios sin saber de su magia antes de nacer. 

Y si puedes sentir que sopla hoy el viento más de lo normal no solo en este jardín de rosas que hay cerca de tu vieja escuela,aquella en la que te preguntabas cien gaviotas dónde irán sino también qué pasaba con las lágrimas en la arena mientras se esconde el sol para tener un sueño escocés o la causa por la que se rompió tu sonrisa de sangre azul cuando murió la luz.

Sin saber aún quién eres,dime tu nombre en el país donde parece que mueren las flores porque tengo solo la certeza que esos dos ojos negros no los quiero ver llorar,tan solo escuchar,a tientas,como si paseasen por una calle de París con tus palabras sin nombre.

Tú sabes quien quiso regalar la luna sin preguntar,la misma que puso una rosa gris en la barra de este hotel al lado de la casa azul en la cual respiraban casi todas las grabaciones olvidadas.

En nuestro mundo de cristal al caer la noche cuando llegue el fin de la tierra del amor,se verán señales en el cielo rozando la eternidad y entre salitre y sudor es donde estará el sentido de tu canción más que nada porque en el silencio,corre tu vida y en tu risa,se oye el mar.

Recuerda que no debes marchar ni abandonar por muchas piedras que haya bajo tus pies ya que fui yo quien le robé las horas al reloj por una apuesta al corazón para quedarme tan solo a un minuto de ti como uno de los personajes de la novela de Stevenson,ese Duncan Dhu por tierras escocesas".

La vida y esos hombres G

"Para no tener la sensación de la cagaste Burt Lancaster,no debes preguntar:¿Por qué no ser amigos?¿Qué he hecho yo? Y a continuación decir: perdóname pero no te puedo besar desde el minuto uno por mucho que seas una mujer de bandera y tú como tal contestes:chico tienes que cuidarte porque hoy será mi primer día sin ti.Sería como morir entre semana desde dentro del corazón al llegar a la noche.

Por ello te contaré que el extraño del pelo largo que fui en Venecia junto a ti cuando viajamos en mi coche con esa lluvia constante,solo quería abrir el cielo y respirar,para así ya no tener frío jamás.Tal vez ahora sea como un lamento,borracho y loco,aunque parezca mi corazón idiota,lo noto pese a que las miradas se caen,pienso que no se acabe el aire entre nosotros porque no puedo soportar perderte.

Y cuando estoy llorando en mi habitación por estar sin ti con la muralla verde entre los dos,no puedo pensar en voy a pasármelo bien ya que aún estoy temblando...

Aprender a caer es difícil si sabes que fue aquel el último baile en la playa junto a la carretera donde había aquel letrero de visite nuestro bar.

Era viernes,lo recuerdo bien,te dije suéltate el pelo y no tengo con quien bailar descalzos.Me miraste un poco más y me dijiste me quiero enamorar y ¿ qué soy yo para ti?No supe qué responder salvo se han borrado nuestras huellas en la bajamar; eso sí en la arena solo al llover,te pido que no grites mi nombre porque estoy pintando tu sonrisa y si alguna vez la primavera se presenta como el cielo herido por si te vas,te diré un par de palabras.

Pero esta es tu vida, si tú quieres la tormenta contigo un minuto nada más,no puedo prometerte que no lloraré,ya no hay luna llena,todo ha desaparecido...mis amigos,todos menos tú. Te quiero,te quiero y no hago otra cosa que pensar en ti.Todo esto es muy extraño ahora que estamos separados pero te echo de menos.

Quiero que sepas que estoy aprendiendo a volar,quizás este sea el secreto de vivir.

Otra vez el mar,ese resbalar entre tus dedos,solamente por favor,confía en mí,chica cocodrilo."

La vida, ese mecano

"Cuenta una leyenda que una hembra gitana conjuró a la luna hasta el amanecer,también que el hermano Sol y la hermana Luna siempre será la historia de un amor con todas las noches sin final y todas las flores que pudieron comprar...

A veces cincuenta palabras,sesenta o cien nunca expresan nada bien algunos sentimientos.Esa es la verdad que se respira entre el cielo y el suelo justo en el club de los humildes al que pertenecen los héroes de la Antártida.

Mientras perdido en mi habitación me doy cuenta que me cuesta tanto olvidarte...No es una cuestión de maquillarse y menos de colarse en una fiesta ni de mujer contra mujer sino que un año más no pintamos nada al encontrarse la fuerza del destino en pleno descanso dominical.

Estamos en un tiempo extraño de fallo positivo,donde no hay marcha en Nueva York y con esa sensación de no poderse levantar y que ni siquiera una rosa es una rosa.

Ya no es serio ni este cementerio,la naturaleza muerta está a su aire,sus brillos mortales despuntan al alba como esa cruz de navajas pero siempre nos quedará el hijo de la luna,coger un barco a Venus o a Hawaii-Bombay y pensar que lo que opinen los demás está de más,no se puede detener palomas al vuelo".

Pequeñas confidencias

Quiero contar bajito lo que te echo de menos,llamarte cuando acaba la serie que veíamos los dos,decirte que aquí dentro,a veces,parece que llueve sin tregua,que te he cogido kiwis maduros y que suena muda la fiesta de mis años a cuestas.

Quiero saber si tienes aún crucigramas para entretenerte más allá de las nubes,preguntarte si sigues tomándote el café tan caliente en la barra del cielo,si ves el tacto de mi sueño encrespado o ese susto errante que busca mi cuerpo.

Quiero pintar de silencio esas caricias con las que me dabas consuelo,hablarte de todo este jaleo de ausencia de abrazos y también de aquellas tardes entrañables de invierno,de ese chocolate que nos hacías de pequeños,de lo que ha cambiado el paso del tiempo,creo que le aprietan sus zapatos ya muy cansados,viejos y que también me hables de si te acuerdas del jugo que le sacábamos a cada instante que estábamos juntos y de cuántos zumos de naranja nos habrás hecho.

Quiero coger el teléfono a la mañana recién despierta y decirte solamente que te sigo queriendo donde lo dejamos con tu mano cogida,todavía llevo conmigo ese momento y otros miles de cientos.

Quiero comentarte tanto y todo el rato,no cómo lo hago ahora sino en directo,algunas vivencias cotidianas de hoy voy a hacer pollo y que el lunes,por fin,se presentó Lorenzo o que las niñas, muy rápido están creciendo y que mamá está siendo la más valiente y el dulce timón al que me sujeto,qué fortaleza tiene y todas las tartas que se está comiendo. 

Quiero sentir menos,cambiar los colores de mi vulnerable viento ¿Te acuerdas cuándo me decías que yo podía con todo,que mi fuerza me venía muy de dentro?No es cierto,es cierzo,lo noto tan seco y frío que eriza y sé que me estás viendo.Te pregunto al día tantas respuestas,me consta que todos lo hacemos,siempre supiste mirarme más allá con tu infinito amor honesto.

Quiero enviarte una camisa que vi el otro día,de esas que se te ajustaban al cuello,esos hojaldres que te gustaban tanto,envolverte cada uno de los abrazos que te he guardado,todo lo que te he escrito y algunas risas reservadas en el altillo que me hubiese gustado compartir contigo.¿Llega hasta ahí arriba Amazon?¿Tenéis un buzón de recuerdos?El de sugerencias estoy convencida que tú ya lo has puesto.

Quiero decirte que mi cajón sigue siendo un desastre,ordenado eso sí...pero escucho alto y claro mi desconcierto y te siento tan cerca que pienso que nunca te has ido...cuánto me gusta contarte lo que me pasa y lo que no al oído. Cada rincón que he paseado a tu lado me sigue emocionando despacio,necesito tanto aún ese abrazo tan tuyo,el entendernos cada segundo,no darnos explicaciones,no mentirnos,dejar sueltas mis emociones y si ladran que tú las acaricies para que no dejen todo lleno de pelo cuando el ánimo está por el suelo. 

Aún intento frenar aquel marzo en el que se resquebrajó nuestro faro,su luz,sé que es en vano pero duele tanto...es más que una inquietud,a veces,grita,otras araña pero en ocasiones solo baila,se desliza como ese maullido que se descalza en celo.

Y sigo sin atreverme a rozar Riazor y su húmedo paseo,no sé si quiero pero no puedo y eso que en mi cabeza continúo allí...demasiado "recordis",ese volver a pasar por el corazón como bandera azul que ondea en el pensamiento,atlánticos latidos en nuestro pecho con las palabras desnudas en las manos y el silencio del salitre en casi todos nuestros gestos.

La vida, esa radio futura

"El viento de África sobre el puente azul lo sientes como si fuese un oscuro affaire con un amigo desconocido aún. Quizás en aquel momento la noche habló a tu espalda y sus palabras te quisieron sonreír a modo estatua del jardín botánico, persiguiendo un enigma,al compás de las horas.

No sólo eres un enamorado de la moda juvenil,también quieres hacer del amor una condena pero recuerda que toda cadena se puede romper. 

Dicen que siempre cuentas la misma historia y que tienes veneno en la piel,es lo que esperan todos ya que pareces un paseo con la negra flor,esa de semilla negra en la tierra a 37 grados cuando arde la calle al sol de poniente,tal vez hasta haya tribus ocultas cerca del río esperando a que caiga la noche, piensa que solo te hace falta valor en esta escuela de calor.

Sin embargo si imaginas la luna de agosto en un baile de perros en la ciudad interior de un país en llamas,podrás entender que lo de pasar todo el día junto a ti e incluso así no poder tocarte,se hace más complicado en plena tormenta de arena y en esta vida en la frontera,decidiendo a cara o cruz lo que debes hacer en alas de la mentira si me dejas solo...

De todas maneras cuando se enciendan todas las luces,al final solo se verá dibujado un corazón de tinta en la pared y no lo de han caído los dos,pese a la ley del desierto o la del mar.

Serán rarezas encontradas en un caja de canciones,esa memoria del porvenir en una tierra para bailar algo más que música moderna,posiblemente antes dos barcos sin rumbo,hoy dos marionetas que van persiguiendo una luz cegadora por la línea del tiempo.

El nadador con su historia de play-back que en la mala hora cuando el gallo canta solo era el hombre de papel con las líneas de la mano bailando en el espejo la canción del gitano".

La vida y los secretos

" Cada día cuando las luces se apagan, no solo en la calle del olvido,hay que llevar un cambio de planes escondido en los bolsillos para no quedarte colgado o sin dirección ya que así te sentirás mejor, una y mil veces y podrás decir: adiós tristeza.

Aunque ahora corras después del huracán que te crees que hay esperando en mi rincón,solo fue frío que sentí cuando llegó la soledad,la que ha vuelto a mis palabras torpes y la que ha hecho dibujarte con dos caras distintas.

El tiempo pasa,tu amiga mala suerte y lo de ahora estoy peor también,piensa que solo estás aprendiendo a soñar,bailando en el desván con tu final de cada página donde pone continuará.

Es difícil explicar que uno se vuelve vulgar al bajarse de un escenario,el tuviste una oportunidad y la dejaste escapar,que contigo no cuenta nadie ya, que solo estás...pero por el bulevar de los sueños rotos donde la lluvia mojaba tus calles tan lloradas,solo quisiera que se limpiara tu alma para que no sientas tan dentro el no amanece. Al fin y al cabo solo esperas como todo el mundo que te digan que te quieren y que siempre todo lo que suceda será... pero a tu lado.

No está prohibido llorar y más si son fuertes las emociones,no está todo mal aunque algo en la vida me cuenta que no sé si se acuerda lo que ella me dijo,la reina de corazones,sin sus ojos de gata,mas bien de perdida que sucedió al revés, que nos quisimos sin querer,que no me imagino el nos vemos en abril,el que ya me olvidé de ti...el déjame, al menos hoy no.

Soy como dos,una tarde gris sobre un vidrio mojado,no supe qué decir...solamente quiero volver a ser un niño porque te he echado de menos...como ese brillo que te quita el frío.

Si pudiera parar el tiempo en este mundo raro con esa sensación de algo prestado,sería una vida a tu lado,mi paraíso con los secretos solo para escuchar las cosas que quieres por verte sonreír una vez más,no sentirme vagabundo,callejear algunas ráfagas volviendo a casa.

Aunque tú no lo sepas... para vivir cada minuto como en un cuento,nunca es demasiado tarde ni siquiera tu tristeza. 

Calle compasión,sentémonos a hablar en mi habitación, entre tú y yo,escrito en el corazón llevo el si pudiera parar el tiempo con sus párpados pintados,prisionero en tu memoria,te diré que has llegado un poco tarde pero somos soñadores bailando con la luna y solo quiero que me digas la verdad,que las lágrimas sin nombre son trenes perdidos en esta ciudad ".

La vida, ese jarabe de palo

"Hoy no sé bien quién soy y sé que no estás donde quisieras,veo nuestras fotos como quien ve recuerdos en color y te miro y tiemblo.¿Dónde has escrito nuestro último verso? 

No he resuelto el misterio,no tengo tu respuesta,solo que todo cambió hasta mis ceros a la izquierda. 

Soy cobarde de naturaleza incompleta,aún me siento la menor y desconozco esa nota que me persigue sin tregua. 

Ahora,tal vez,el agujero que se ha abierto en el cielo,el mismo por donde se van los sueños,sea lo más parecido a lo que siento. 

Más flaco que aquella flaca estaba el hombre que nos regaló versos sabios porque todo lo que decía le seguía pareciendo bonito pero a su manera. 

El mismo que decía que hay dos días en la vida y depende de si quieres un tiempo valiente con sus alas de agua o un descuento extraordinario de los pasos que sobre el camino ya se han dado. 

Obviamente no naciste en el lado oscuro porque en tu corazón,los ángeles visten de blanco tan a gustito con la vida misteriosamente hoy,cuando tú adiós  aún grita y te digo"no te duermas" que ese entrañable nosotros no se ha acabado.

Me lo cuentan las canciones de un jarabe de palo que pasaré mi vida junto a ti aunque estés ya en lo más alto del anfiteatro. Me quedan tantas puertas que abrir pero con tu llave maestra en mi mano.

Gracias por tus "me gusta cómo eres" y por esa luz que resuena: eso que tú nos diste...grandioso e inolvidable ".

Anecdotario de Ríeteunpoco(13)

Feliznocumpleaños era un vecino realmente fantástico.Su filosofía de vida consistía en celebrar de los trescientos sesenta y cinco días del año,todos menos uno,el de su cumpleaños, en el que se retiraba a descansar y que lo pasaba consigo mismo,sin aspavientos ni fiestas.El resto lo vivía con intensidad.

Tenía un amigo entrañable,muy marino,muy Atlántico que se llamaba Yosolosoplolasvelasdemibarco.

Muchas veces salían a navegar juntos...por la vida con Callejeolasemocionescomonadie y Lesacoeljugoacadainstante,dos personas tan optimistas como inmensas.También en su grupo de amigos estaban nuestra adorable Esaspequeñascosas,Mesientobien,Unbuendía y mi cuñado Simeestropeoqueseadelarisa.

Recuerdo muchos momentos inolvidables a su lado. 

Había una familia en el barrio de las dos lunas que vivía en el portal cercano a Feliznocumpleaños. 

Conlaverdadpordelante era el patriarca de dicha familia,se casó muy joven con Mentirasarriesgadas, una pareja chocante,con algunas dificultades previsibles en su matrimonio pero salieron adelante gracias a su terapeuta Aquienqueréisengañar.

Sus hijos Verdadamedias,concejal venido a menos y Mentirapiadosa,monja aficionada,también tenían su aquel. 

Su manera de vivir ciertas situaciones les venían de familia materna y no del padre Conlaverdadpordelante muy anclado a sus raíces,las de sus progenitores Sepillaantesaunmentirosoqueauncojo y Quégranverdad.

Su tía Mediastintas había crecido con Harinadeotrocostal(una chica que nunca se mezclaba con nadie)pero de lo que ocurrió poco sé.Quizás Mediastintas no hablaba claro y siempre con la sensación de ocultar algo,vamos que no era de fiar.No tuvo suerte en el amor,según ella contaba pero sí con su hija adoptiva,Mentirijilla,niña muy traviesa que apuntaba maneras ya a su corta edad. 

Una noche de lluvia me fui al Noséquetevoyacantar,nuestro karaoke del barrio con ganas de hacer honor a mi nombre.Allí me encontré a Másvaletardequenunca con Nosvanadarlasuvas,una pareja que digamos que tardaba un poco en decidirse.

De hecho Flordeotrodía me miró con cara de Quépacienciatengoquetener,vecino con mucho aguante del barrio.

Había quedado con mi amigo Pacífico que acababa de regresar de hacer un reportaje para el O-caso lunar.

Llevaba tiempo fuera del barrio de las dos lunas y le conté qué tal me iba con Untoquededulzura y qué tal se portaba Mipequeñadulcesonrisa. 

Después de un rato charlando para ponernos al día de nuestras vidas,apareció mi buena amiga Sentidasiempre y nos saludó. A Pacífico se le iluminó la cara,la invité a sentarse con nosotros y me di cuenta que ambos estaban Comoenunanube,el idealista por excelencia de nuestro barrio.

Y pensé:¡qué buena pareja harían! Pero claro,yo no soy como Casamentera que siempre se empeñaba en emparejar a cualquier vecino. Firmado: Ríeteunpoco :)

Calendarios con patas

Un día cualquiera duele la deriva del miedo ya que al escorarse tanto por la fuerza de su propio viento frío,te ladeas sin remedio al empezar tu mañana pero aún así no se acobarda la luz de tu cocina que te apunta cual interrogatorio.Sus preguntas se vuelven tediosas e infinitas.Poder levantarte con salud es todo un logro,te dices.

La ru(t)ina de la que te vistes se asemeja al uniforme de una vida que se ha convertido en un lugar solitario en el que estamos todos.Extraño es ver cómo parpadea destemplada hasta el agua tibia de la ducha fría de las noticias. No te preguntas nada porque sabes las respuestas de memoria,llevas tantos meses en un ensayo a modo tubo para esa obra de teatro de-pendiente siempre a punto de estrenar y cómo la mayoría tienes pánico escénico.

No quieres salir en el periódico,tampoco a la calle del olvido,sospechas de los cordones de tus deportivas.En el tendal hay más palabras que mudas,eso sí ambas muy limpias. 

Nunca habías tenido tantos tipos de geles,a veces los confundes como a los días.Tachas los lunes,los martes...cuál soldado de la mili de entonces,pues pareces un calendario con patas y sueñas con que te den por fin un permiso pero sin pedirlo porque significará que ya han terminado tus imaginarias o tus guardias en esta garita impensable con el cetme en mano.

Ojalá Gila estuviese al teléfono y todo fuese un skecth de los suyos que ya dura demasiado. 

Te abruma que tu ánimo esté a media asta desde que te levantas hasta que te acuestas para no dormir.Y si llegas a hacerlo,sueñas sinsentido,con ratones que bailan cuando el gato no está y aparecen como una nebulosa en tu mente que quiere detener el invierno irracional con su cuesta abajo sin frenos.

Y patina tu valor en el hielo que sientes y se cae,se hace daño,otra vez esguince de coraje. Mientras a lo lejos escuchas de nuevo las sirenas de la ciudad que avisan de otro ataque aéreo,invisible,silente,insidioso y tu corazón se dispara desarmado y el único que sale a correr campo a través es él en una suerte enloquecida de margaritas.Y te das cuenta quien asoma su nariz dispuesta a estornudarte otro baño de realidad testaruda es la primavera. Mientras silba tu cabeza a modo tetera al hervirte ciertos pensamientos simplemente porque recuerdas...

Un suspiro de relato (3)

Tejía su nombre con los colores del invierno sobre su falda,su corazón como un ovillo desmadejaba,hermosa y callada pasaba la helada tras la ventana de su vida de blanca novia como la hierba teñida de pureza muy al alba. 

Nunca remendó tantos silencios cuándo recordaba,muy en lo alto,más allá de la ciega noche,podía sentir que aún la amaba y le hablaba.

Tal era su luz que se escuchaba bien fuerte y hasta las estrellas bailaban sobre la noble madera del algodón de azúcar de su alma.

Rebeca,Rebeca...-le susurraba la mecedora que tanto le gustaba-no pierdas el abanico verde de tu mirada.Y ella haciendo su calceta,con su sonrisa la acariciaba.

Soñaba con volver a correr tras sus dos pequeños en la rotonda de su infancia o en aquel prado sentada junto a la bolsa de la merienda de sus hijos mientras miraba cómo jugaban a la pelota con su amor remangado en pantalla grande,muy de cine al aire libre y el verano con su cámara de fotos en mano y con el sol ardiendo de testigo.Tejía su nombre y sus recuerdos con la misma lana,la del inmenso y mullido cariño que siempre regalaran,ella y su marido.

No disfracemos la realidad

Restricciones depende para qué cosa,medidas según para qué personas,que si la meseta,que si el pico que si la tercera ola,que la educación es esencial y los colegios no los cierran menos los electorales,las vacunas que no llegan,la inmunidad que parece más una cuestión diplomática,nosotros como ovejas,los hospitales al borde del colapso,la península como barco a la deriva y el capitán no se sabe ni dónde está...

Ojo,no debe ser sencillo tomar medidas y más si no eres un sastre y se las tienes que coger a un desastre pero que a estas alturas del vértigo que sentimos todavía estemos con alfileres...Tiempo entre costuras o tiempo entre (me)saturas.

No entiendo de política...pero ni los surfistas se la jugarían para meterse en esta marejada o majadería porque una "ola nunca viene sola" y hasta se sabe del dicho popular que las olas viajan en grupos de siete y luego llega una grande. 

Estoy con-fusa,también ando algo semifusa pero no se trata de música sino de ruido en-callado entre bastidores.Menuda batalla a la que asistimos,la de Don Carnal y Doña Cuarentena,perdón Cuaresma,podría ser lo mismo,la procesión va por dentro como el miedo que es libre aunque esté encerrado o intubado.No pretendo ser ceniza ni miércoles ni una sardina y menos decir que en esta histeria del libro del buen des-amor,quién es quién,pero lo que estamos viviendo es un dejavú continuo,un combate en toda regla sin que haya en esta ocasión una excepción que la confirme o confine.

A diferencia del clásico va ganando por  g-oleada Don Carnal y sus seguidores de insensatez subida,es lo que sucede cuando se juntan el hambre con las ganas de comer,pero no deja de ser literatura...qué más da...ni Fuente Ovejuna ni El perro del hortelano,de nada se aprende,será por eso que ahí tienen los colegios abiertos hasta el amanecer,espero que no sea modo Tarantino porque de montarse películas ya vamos servidos entre unos y otros.

Hubiese preferido que el Grinch"robara"la Navidad y a todos los que se llamaron para decir"pégame un toque para la quedada",explicarles que no es lo mismo que toque de queda y que nos estuviesen advirtiendo de ser prudentes y responsables parece que no hizo mella porque a palabras sordas,oídos necios...no,no me he equivocado tal y cómo están las cosas.Así que mientras unos se echan la culpa a otros,sigamos viendo series de médicos que están bien en las plataformas pero no en la vida real.

Ya podemos poner todos de nuestra parte porque de seguir así dentro de nada tendremos un papel en esta historia basada en hechos reales con demasiados capítulos y en todos los idiomas.El guión muy brainstorming ya lo estamos escribiendo cada uno a su b-ola,el casting es interminable y se rueda a diario delante de nosotros.Por favor que alguien diga"corten" y no "acción",la producción nos está saliendo muy cara a todos. Y un apunte más:alguien no escuchó lo de prevenidos?? De todas formas quien no aprendió en el colegio lo de"hombre prevenido,vale por dos".

Un minuto de silencio

Escribo desde este planeta Home tan surrealista y miro por la ventana como Dalí pintó a su hermana.Observo el silencio de fuera cómo ladra más desasosegado de lo que se había sentido antes y las palabras tan torpes que bailan en el salón air(e)ado dentro de casa,ya las había visto danzar así en otros momentos pero más sutiles,ya que en estos imprecisos instantes se les ve venir a lo lejos como las tormentas que agitan el cielo de ceño fruncido,tan gris,harapiento. Ahora que algunos estamos distantes de nuestros ombligos,pensamos en la vida de tantos como si fuera la nuestra.Nos detenemos en la ternura recién hecha,salida de nuestras manos,sin rozarse,sin que se incline demasiado mi voz para susurrarte,justo en el instante que más tengo que contarte. Ebrios de una pesadilla que a modo "día de la marmota"nos bebemos y nos vivimos diferentes en la imprudencia de tiempos convulsos para todos. Y eso nos hace más iguales que nunca.Lo curioso es que siempre lo hemos sido,los mismos.Parece que todo ha cambiado demasiado y quizás sea así,sin embargo,yo veo el mismo discurso de unos y el monólogo de cientos y como siempre tímido el diálogo de pocos.Se ha disparado el circunloquio de una coalición extraña y yo me quedo en el silencio efusivo de los que nos observan queriéndonos más cerca de lo que creemos. Leer la vida,a veces, no es fácil,sobre todo si está escrita en un b(r)ail(l)e de máscaras y el miedo y su mordaza nos paralizan por dentro.

D-año de serie

Te has ido ingobernable con tu mar de plástico y con tu vivir sin permiso.

Mientras muchos suspiran al pensar: y aun no sé cómo estoy vivo en este tiempo entre costuras de este pasado d-año de serie o de película de ciencia (a)f(l)icción que se fue con su to be continued... 

Demasiados son los que han tenido un vis a vis con tus historias para no dormir,comunicándoles sin más:alguien tiene que morir en tiempos de guerra.

Has llenado tus maletas de desaparecidos,d-año dos mil veinte de poco ha servido hablar contigo cuando todavía no habías nacido y ahora:mira lo que has hecho.

Te dije que frágiles éramos los humanos,por mucho que algunos formen parte de la élite o de allí abajo,si al final todos nos quedamos con el culo al aire o sin identidad.

Y si el príncipe vive cantando a 45 revoluciones da lo mismo,lo que cuenta es si en el corazón del océano, hay algo que celebrar. Somos como la unidad perdida,la línea invisible que existe cuando arde el veneno que tenemos si nuestros pensamientos se encuentran en pleno jaleo antidisturbios en la catedral del mar.

Ay la patria,esa casa de papel alquilada para unos e hipotecada para todos y tan desaparecida su águila roja en el servir y proteger. 

Eso sí te recordaremos el día de mañana por el nudo que nos hiciste en el sabor de las margaritas,ese amar es para siempre. 

Cierto es que íbamos de campeones por la vida perfecta y la otra mirada,la de cuéntame cómo pasó,la que se hallaba buscando el norte o perdiendo el este,fue la que desapercibida se nos coló más allá de la valla.

Posiblemente nos impactó que nos dijeses en el embarcadero a punto de partir hacia alta mar: a quien hierro mata...

Entonces no podíamos sospechar que serías para mal el d-año del descubrimiento por llenarnos de tus historias lamentables,parecía que no conocías los diez mandamientos(por ser de faldas y a lo laico)que incluye el no matarás y espero que no tengas el arte de volver ni de venderte por treinta monedas.

Solo nos quedará de ti la voz humana tan sentimental de uno para todos...o no porque quizás el vivir dos veces bajo el mismo techo en esa trinchera infinita en la que fuimos invisibles con tanta néboa o el verano que vivimos en nuestro hogar,haya sido el viaje más largo y en ocasiones el notar que era tarde para la ira;por eso mientras dure la guerra con el silencio del pantano, mejor pensar: amanece que no es poco. 

No solamente las chicas del cable han estado desenfrenadas,mas bien señoras del(h)AMPA sino también los apaches que han convertido todo en un distrito salvaje como si fuesen los favoritos de Midas.

El ministerio del tiempo nos ha situado en un escenario 0 de vergüenza con la espada de Damocles susurrando: "no bajes la guardia...podría destruirte". Y la duda que nos surge es cuántas temporadas tendrás d-año de serie ya que el gran problema no es vivir en un internado permanente bajo sospecha sino el sentir la verdad fibrilando y el desorden que dejas.