Como falso curioso se muestra con su habitual prisa de estar de vuelta,ese comienzo que no se va del todo hasta que suena el frío en tus dedos,en tus pasos húmedos hacia sus hojas recién caídas sin rubor.
Se viste de tormenta,lejos guarda los días con Lorenzo de fiesta y también se pone de tráfico subido cuando se le mira más de un segundo a su ojo de pez que se siente como tal en el agua.
Y se deshace de su des-cansado estío y en su fondo de armario reina un silencio escondido,un entretiempo delgado como tímido abrigo.
A nadie parece gustarle ni para compartir ese último baile cuando la música ya apagada solo la escuchas en tu cabeza de madrugada; sin embargo no quieres que se vaya,por eso su soplo de castañas lo pones en tu viejo jarrón porque tus flores se han quedado sin voz y solo hay arena en tus lágrimas.
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