Sin comentarios

No se dice que el frío aprieta hasta dejarte ca(l)lado hasta los huesos,esa humedad arisca que evapora no solo tus ganas y en lo más hondo se te cuela;tampoco que la tristeza es lo más parecido a una trinchera infinita en tiempos de pereza...tan lúcida como guerrera.

No se dice que la oscuridad también aterra,te engaña y te inquieta y se queda contigo al ponerte unas velas para usar el romanticismo como treta;ni que la soledad la inventó una multitud de grises envidiosos en una verbena,solo por ir hermosa,por ser distinta,muy desierta,por apreciarse inequívoca...no hay heridas bellas.

Y ni siquiera se dice que la mentira es la que duele,la que cuesta,solo por estar envuelta en papel de regalo como ramo de flores yertas. 

Puede que seamos como veranos rotos pero no se dice,no se cuenta y los nadie de este mundo de grietas lo notamos tan cerca como esa carrera del otoño que se te hace en las medias o el desgaste de lo colgadas que se sienten nuestras perchas.