Feliz d-año

Golpea la lluvia contra los cristales...también los latidos en su corazón.Hay temporal en su alma,alerta naranja en toda su costa.Está oscurecida,incluso la madrugada de sus palabras es opaca,densa.Ya no llora pese a que tiene un arsenal de lágrimas cargadas.No entiende la vida,es una niña de cuarenta y tantos,y eso que se juegue con sus sentimientos no lo lleva bien,está creciendo,es una marea alta de pálpitos imprecisos y de salitre muy revuelto.Ayer le regalaron una velada entrañable sus amigas de toda la vida,estaba emocionada,se abrazaron,se desenvolvieron como un presente único,se quisieron durante unas horas como si todo se fuese acabar al día siguiente,como si no hubiese un mañana,pero sabe que con ellas siempre todo es infinito y más allá. Busca el encantamiento,la magia,bate las palmas porque cree en las hadas y no quiere que se mueran y así sabe que las salva,ya dije que es una niña de cuarenta y tantos.Todavía no le ha escrito a los Reyes Magos su carta,sus hijas sí,ella no porque sabe que no ha sido siempre buena con ella misma,se ha tratado mal,se ha maltratado,es una víctima de sí misma.Está cruzando los dedos y así engarza deseos,su hija hace collares de abalorios y ella los hace de ilusiones.Ya los árboles están desnudos y ella también,es lo que tiene sentirse caduca pero seguirá latiendo perenne pese a quien le pese y pase lo que pase.Y llegará la primavera y ella esta noche no tomará las uvas de la ira porque no sabe que es eso,es sólo una niña...de cuarenta y tantos.Deseará feliz año a todos sus seres queridos,de corazón y a sí misma un feliz d-año porque está en alerta naranja su alma a colores y las despedidas nunca le han gustado aunque sean 365 días los que se van para no volver.

Sin silencio

Me he quedado sin silencio,un día como hoy,como ayer me he llenado de palabras,de cariño,de amigas de verdad,auténticas,las de toda una vida,de herman-amores compartidos,de los mejores padres q alguien pueda soñar,de familia querida,deseada,no impuesta,real,de abrazos hecha y desbandada de besos.Feliz Navidad también en verano,en primavera,en otoño,en cualquier estación me bajaré para celebrarla pero eso si solamente cuando esté a su lado porque así sé que todo es posible hasta yo.Doy gracias por cada uno de ellos,cualquier día les regalaré un cachito de luna,un sueño,o dos o tres,o doscientos.

Alma morena

A veces me siento como un grito en el desierto,como un candado sin llave,como un árbol sin hojas,silencio que arde.Y otras no me siento,no me veo y no me hablo.No escucho mi ruido callado ni mi tristeza,opaca,gruesa.Puedo llover como una nube negra,puedo brillar como una estrella,puedo crecer o menguar como la luna,oler a gris oscuro,a rojo, a arena.Saber a zarzamora,a melón,a salitre en nochebuena.Mi piel como tierra seca,algodón de azúcar o húmeda selva.Puedo ser silbido,tierno arrullo,un rumor.Parecer tormenta,espuma del mar,un copo de nieve que se cae.A veces uno es otoño y se deshoja o es mariposa de vivos colores y aletea y otras gusano de seda que se anuda al cuello,que ahoga,que se estrecha.Pero hoy me siento sin tregua,inquieta,una pequeña sonrisa,un soplido del norte y con viento mi alma...morena.

Siempre a la "veguita"tuya

Viento que en su murmullo parecía hablar,ya antes de haber nacido,un día como hoy,hace cincuenta y cinco años,así eras...ese chico triste y solitario con él que se puede regresar tiempo atrás al escuchar tus canciones,ser esa chica de ayer,de hecho quiero viajar atrás en ese viejo tren una vez más,de nada sirvió llorar cuando te perdí/mos y eso que una vez dijiste,no me iré mañana y no te fuiste Antonio porque siempre nos quedará tu océano de sol para hacer mil escapadas que nos lleven al sitio de tu recreo.Gracias porque no hay nada mejor que revolver el tiempo con el café esperando en esta desordenada habitación que es a veces la vida.Yo como tantos otros me dejaba llevar por ti,por tus canciones,por tu talento y me agarraba fuerte a ti cuando la noche que no dormía era la más fría.Si despierto de un lugar perdido recordaré quien fuiste no sólo con tus 3000 noches con Marga sino tambien con tu amor infinito y frágil como tú,con su lucha de gigantes siempre a la "veguita tuya,siempre a la veguita tuya, te escucharé hasta que de amor me muera".Feliz no cumpleaños azul,pon tus manos a volar porque siempre reinará un sueño de sonido a mar,así fuiste tú como la anatomía de una ola,como la lluvia al sol,tu hogar en cualquier sitio..angel caído tan cierto como imaginar,lleno de papel con tu elixir de juventud porque el día en que escuché tu voz me llegó una décima de segundo para seguir tu eco hasta un rincón,por eso sueño,gracias por ti.Vive tu inmortalidad aunque pase el otoño,siempre te oiremos cantar...no lo dudes!¡Viva el tiempo y su elasticidad!Tus canciones,caminos infinitos,tus palabras,tu sentir.Felicidades dónde quiera que estés.

Como un barquito chiquitito

Qué lento cae diciembre,copo a copo,los días son de nieve,a veces de avalancha,te deshielas un rato con los latidos que merecen la pena q tienes dentro,a la deriva tu alma de cáscara de nuez cual barquito en medio de la tempestad,intentas navegar sin temor pero eres avestruz de nacimiento,te sientes chiquita cuando lo que vives es tan grande,pero no estás sola,por suerte hay más latidos que reman para q llegues a buen puerto.A veces nos cubren nubes,otras nos cobijan cielos,cielos de personas que te recuerdan que a su lado el sol está garantizado por mucho que sientas frío y desaliento,doy gracias por ellos."Y el barquito va contento por los mares lejanos del sur".

Sol-a

Ayer el sol se ha escapado mientras soñaba con tu invierno cálido,de encendida chimenea con tus latidos crepitando.Abrí mis ojos y tú ya no dormías a mi lado,sentí el frío muy callado para ser tan temprano.

Stopped

Parada y no precisamente de bus,o sí,vete a saber.Pero si es así,el bus que debo coger no pasa por aquí.Llevo un año a la des-espera en esta situación,en el estacionamiento más duro que conozco.Estoy fuera de la circulación y pago mis impuestos como todo el mundo,como un coche abandonado,matriculado y con licencia para nada.Me siento como un estanque,como una estatua,medusa me ha echado el mal de ojo y me he quedado de piedra,congelada,parada y sin fonda y de albergar esperanzas de nada que están todos las posadas llenas y las pensiones a la baja,vamos que el viaje del trotamundos está complicado,por lo menos por estos lares.
Los buses que pasan delante de mis ojos van tan llenos que ni te dejan subir a ellos o ya echan alguno en pleno desierto de oportunidades,una lata de sardinas,una coña marinera.Ni voy ni vengo,soy como un extra,como los miles y miles de figurantes que hay en esta película de ciencia-aflicción que es la crisis.Los protagonistas son otros,el entorno en el que se desarrolla la acción no es en el que me muevo yo.Y quieta estoy,lo peor es que hiervo por dentro,que estoy a pleno rendimiento y no puedo hacer nada,nada que valga la pena,ni un pequeño papel en el que diga dos frases y a poner cara de que aquí no pasa nada,aletargada y a lo único que me dedico es a un trabajo de desesperación de más de ocho horas diarias de pensar en lo que podría estar haciendo y no me dejan. Te tiran del avión y sin paracaídas y tú pensando en tu familia,un desalojo en pleno vuelo y así no se puede,no se debe.
Vamos a contar mentiras,traila la,vamos a contar mentiras traila la,vamos a contar mentiras...por el mar corren las liebres,por el monte las paradas,digo las sardinas.¿De pequeños no les enseñaron que se coge primero a un mentiroso que a un cojo?De mayor quiero ser indignada,ahora ya existe esa carrera,me matricularé para ver que pasa,por lo menos tendré otra titulación muy de moda en los últimos tiempos,qué vergüenza.

Los signos del alma

Noto tu punto y final del mundo.No cierres de ese modo la puerta,déjala entreabierta,que sea un punto y aparte de todo lo malo,sin alejarse demasiado de tu camino y ya puestos mejor punto y seguido,un kitkat,un respiro.Y si necesitas que las cosas que pasen sea de corrido,no tengas tanta prisa,punto y coma y estírate como una goma.Saborea los buenos momentos,todos,despacio,pon puntos suspensivos que dan para largo,para los finales imprecisos,para tus dudas,para sugerirle emoción a tu vida,suspira,a veces en suspenso está,lo sé,pero por un instante breve,sin complicaciones para que tus latidos sean notables,no te agobies,nada es eterno,ten fe.Nunca te conviertas en una interrogación,un mar de dudas,no te des ese chapuzón,por mucho que le sobren los motivos a tu corazón.Entre admiraciones mejor es como estar entre algodones,una hamaca calentita con fogones.Acentúate,lleva el acento puesto en cada paso que des,echa a los "aste-ariscos"de tu lado,sólo rodéate de ternura,entre paréntesis de caricias y abrazos.No te pongas del revés,piensa con la cabeza,no con los pies.Tú escribes el guión de este teatrillo que es en ocasiones la vida,ponle un estribillo,quiérete un rato,que por fin oigas los aplausos.Puntúate alto,un diez en tu alma,no merece estar en coma,nunca dormida,siempre despierta,ya sé,ya sé que el frío te aprieta,tú sonríe:)No eres un apóstrofe,una figura retórica,siente sin miedo en primera persona muy singular,como tú eres,no más.Vive plural,en mayúscula y subráyate,tú pa'lante,sé una coma volada cual desbandada de pájaros en tu latir poblado e inmenso.De todo se sale aunque el silencio arda,no sólo de madera están hechas algunas palabras...

Como una regadera

Ciudad de silencio,campo de ruidos,me gustaría habitar el olvido,ser un despiste de muchos,el acierto de unos pocos,no un trozo de carbón que tizne el corazón ni un poeta sin estrofas,quizá sí un lejano sueño de miradas rotas.Necesito correr hacia ninguna parte,donde esté la calma,ese a-brazo de mar,una caricia perdida,nunca darme por vencida.Inventar besos de colores y versos de flores : "ahí va una amapola tímida con carmín en sus pétalos,a lo lejos un lirio le espera,mientras una margarita se deshoja me quiere,no me quiere,me quiere,no me quiere.El lirio se acerca a la amapola y la besa,triste la margarita suspira ya no me quiere,ya no me quiere,al final se marchita y muere".
Lo sé,qué tristeza ver algunos destinos de flores,ser jazmín o un crisantemo,cambia mucho tu mundo y el ajeno,pero das aroma a tantos momentos,quiero también eso,ser fragancia para muchos,esencia para pocos,accidente para ninguno.En la vida nacemos flor,a veces incluso flor de un día y terminamos criando malvas,qué curioso,triste¿y hermoso?No lo sé,desvarío,en menudo jardín me he metido.Siempre he sido más de ciudad.Para primavera plantaré pensamientos,los más tristes,para que florezcan convertidos en alegrías,fuera penas.La vida de flores está hecha,unos se las echan y otros las regalan.Nunca jamás ser corona de flores ni tampoco estar seca o mustia.Como una regadera y mi alma sembrada.

Niños de cuarenta y tantos(3)

En su mente hay globos y guirnaldas de colores y unas letras colgadas que ponen feliz aniversario.Están de celebración.Hace unos cuantos años se dijeron sí quiero.Se dan unos regalos.Ella está nerviosa y de blanco,él tranquilo y de marrón,nunca le gustaron estas cosas.

La noche cae y la helada cubre de blanco la hierba,también parece una novia.Están en un spa,ese lugar para los que se notan seriamente perjudicados y achacosos para que les den unos masajes y unos chorros de agua y así de paso desconectar.

Se salpican en la piscina,les llaman la atención...Son esos niños de cuarenta y tantos.

Se quedan tímidos para dos o tres días más.Ahora hay vergüenza.

Decía...están en el spa sin hijos pero los tienen a pares que a veces les aprietan demasiado,sobre todo a ella.Después de un circuito de ésos que les recuerdan que ya no son tan jóvenes,cenan.Están a dos velas,como la mayoría,pero se quieren,cómo se quieren,sólo que ahora a veces duele,es lo que tiene crecer y ser padres.

Apenas hablan pero se miran sin pestañear.Su silencio tiene tanto que decirse aún...Se interrumpen hasta con sus miradas.

Piden un postre para compartir como antes,como siempre,también comparten el sueño en singular,están agotados.El plural para ellos significa ahora seis,son familia numerosa,ahora están a solas,pero no,suena el móvil,es uno de sus hijos pequeños que les llama para preguntarles cuando vuelven,que la abuela no sabe poner el microondas,ese aparato de mil demonios que no hay quien lo entienda,se pone otro de sus hijos y les dice que porqué el microondas tiene mil demonios y que eso le asusta y el hijo mayor les comenta que además el abuelo tiene la tele muy alta y no le deja dormir...

Se miran el uno al otro,se sonríen,se acaban de ir pero siempre terminan regresando. Así es imposible,comenta el padre y les dice que pronto volverán,se pone la abuela de los niños,les dice que todo bien y que no se preocupen de nada,vosotros a disfrutar. Su voz suena cómplice como si cada palabra les estuviese guiñando un ojo.

Se despiden uno a uno,la abuela hasta les pone por teléfono al bebé para que a su modo lo oigan...en fin...ya nunca serán dos y estarán a solas.Pero esta noche dormirán como niños...de cuarenta y tantos.

Lenguaje Skitty-Ikachu

De entrante Skitty saluda a Ikachu: alioli como si estuviese pidiéndose unas patatas.Ikachu le cuenta que hoy se siente poco hecho.Skitty le dice que a veces debería montar un pollo pero sabe que no es su plato fuerte. Ojalá los golpes fuesen a tartas,le comenta Ikachu.No me gusta quitarte la sazón pero si te dejases flambear un poco,mejor te sentirías,añade Skitty.Ikachu suspira: me gustaría tener la sensación alguna vez como si celebrase una pepitoria. Tranquilo Ikachu, la zorza del viento te será favorable,se cumplirán todos tus rusos y así todo te saldrá de ensaladilla.Además tú nunca serás un segundo plato.Le da unos chupitos de melocotón en las mejillas y se dicen te quiero.El amor siempre a los postres.

Veces de colores

Un erizado deseo,acaracolado deseo:vivirte en vez de escribirte.Seducir la noche con tus expresiones de alabastro,con tu imagen de álamo blanco,ella tierra de oleaje confuso,conquistada por tus caricias de estrellas que se sueltan del firmamento como reloj de arena,pasó el tiempo,pasa...Necesita que vuelvas,que de alguna manera siempre vuelvas.Regresa por éstas,sus palabras blancas,a su lienzo vacío,alma de papel,sin tu fino pincel,sin tu voz de espiga al sol,sin ti,su luz marchita.Si siente dolor,tu ausencia,cualquier ausencia la golpea con fuerza.Suspirarte,quererte,recordarte tantas veces de colores que nadan por el acuario de su corazón.Veces espada,veces voladores,veces martillo.Silencio de veces escucha al mirarte,ese ojo de vez que te hace grande,que le llena de agua dulce el alma.Al pensarte alimenta esas veces con el latido húmedo de un revuelo de poetas,con el toque azul de una marejada de estrellas,con el chasquido de horizontes colorados que con timidez atardecen.Decir galletas de barquillo,partidos de fútbol,torta de maíz,campo de San Isidro,café de Oriente,calles empedradas y húmedas y el paraíso perdido y la boca se le llena de veces contigo,momentos acuáticos que aletean como pájaros de agua,que saltan como delfines de un recuerdo a otro.Tantas veces a tu lado,de tu mano viven en su memoria de pecera donde respiran más vivos si cabe,veces bonitos del norte,veces caballa,veces payaso gracias a ti,a tus letras buceadoras en aquella habitación submarina,la infancia,veces en las que ha soñado que siempre vuelves a ese cuarto acuático rodeado de veces dulces,salados,vuelves como un soplido de gigante verde marino,de cuento para dormirla más princesa que nunca.Instantes de mar que ha pasado contigo,vivisteis mar de fondo,marejadillas,mar rizada,mareas altas y bajas,resacas,golpes de mar,la mar en calma..sois latidos empapados de salitre que algún día escribirán su cuaderno de bitácora en las estrellas,te quiere a mares,a borbotones por tantas veces de colores que añora y que recuerda.Contigo ella se vive en vaso largo,por eso siempre te invitará a otra ronda de veces,veces azules,rojos,amarillos,verdes que nunca se acaben las veces contigo,así ella lo piensa y yo lo cuento.

El viento en su alma

Hace mucho viento,ella es viento,cuando habla despeina sentimientos,cuando abraza un aire cálido te envuelve,cuando se disgusta una brisa fría recorre su mirada.Su latido a rachas y es una herida que no cicatriza fácilmente.Va despacio por la vida,mastica unas siete veces las cosas para que no le caigan pesadas en el alma.Parpadea cada palabra,cada sensación,cada imagen y en un abrir y cerrar de ojos se desmadeja.Está sola,no es la primera vez pero para ella todo es la primera vez.Hay veces que algún recuerdo le viene a la cabeza y se le clava,su mente como un alfiletero de recuerdos y así anda cosiendo y descosiendo nostalgias.Es tímida con ella misma,le cuesta hablarse,se evita.No tiene miedo,es un plural de miedos,de temores de andar por casa y en zapatillas.Se cree que la vida es un cuento con su príncipe,su princesa,su bruja,su hada madrina,animales que hablan y por supuesto su final feliz,de hecho le busca la moraleja a todo.Su estación favorita es en la que se enamoró de un pez,está convencida que es un príncipe encantado por la bruja de su mujer,siente que casi todo es una fábula y en la nevera procura tener perdices por si acaso.Le gusta empezar por el final,si lee un libro,va a las últimas páginas,graba las pelis para poder ver cómo terminan y con sus relaciones hace lo mismo,se salta algunos capítulos para saber si acaban bien,ya dije que era un plural de miedos.Pero aún así se entrega como una colección completa,nada de darse por fascículos,es sincera menos con ella misma,se dice mentiras piadosas para poder mirarse en el espejo.No se gusta,se disgusta.Mientras haya viento,ella seguirá ahí despeinando sentimientos.

El payaso y su nariz

Ante la pregunta de¿Cómo están ustedes? Diré que triste,Miliki se ha ido,nuestro entrañable payaso de cabecera,porque hubo un tiempo que un circo me llenó el mundo de ilusión,que fui de esa generación que entendimos la palabra payaso asociado a risas y a tierna infancia cuando en el auto nuevo de papá,nos íbamos a pasear la familia unida. No hace mucho fui feliz,feliz en mi día gracias a este hombre de rostro amable que me ha acompañado desde mi niñez. Conocí de su mano a la gallina turuleca,a Mambrú que se fue a la guerra,a Don cocodrilo,a Susanita con su ratón chiquitín y a don Pepito y a don José. Ahora que mi barba tiene tres pelos y cómo me pica la nariz en esta época de resfriados varios,quisiera ser tan alta como la luna para seguir disfrutando de este,su chinito de amor."De cachibú,de cachibú de cachivaca las espinacas se machacan,la corbata se pone en el pescuezo y los zapatos se ponen en los pies,en esta mano tengo cinco dedos y en ésta otra dos y tres", así de sencillo y de divertido,emocionas.Sigo sin saber dónde están las llaves de tu desván magico Miliki pero con la marcha de las letras y preguntándole a Pinocho o a la dulce Margarita y con una cucharada de azúcar o si me abre la puerta Pepe o los animales fútbol club lo sabré,sólo tengo que escuchar tus canciones,chévere,chévere,chon. Gracias Miliki,de corazón,seguiré navegando en mi barquito cáscara de nuez sin temor que en el mar es lo mejor,y ahora que te has ido...y si viene negra tempestad reír,remar y cantar que es lo que tú les dirías a tus niños de cuarenta años.Eres,eras un muchacho excelente y siempre lo serás. De cine y con la escala musical siempre llega el circo,tu circo único e irrepetible,tú que apareciste en la televisión cuando era en blanco y negro,tú la llenaste de color.

Esos niños de cuarenta y tantos(2)

Es sábado por la noche. Llueve enfadado el otoño. Una pareja está comiendo palomitas en el salón de su casa.Ven una película.

Hacía tiempo que no veían tranquilamente una peli juntos y solos.Están abrazados con sus piernas.Se ríen,él aprovecha y le pellizca.Ella le da con un cojín y le dice que le deje ver la película...Son esos niños de cuarenta y tantos años.

Él le tira unas palomitas.Ella se molesta porque sabe que después tendrá que limpiar,no están en un cine ni son ya dos críos pero si tienen dos y los pueden despertar.

Entonces él le acaricia el muslo.Ella le dice que pare...de tirarle palomitas. Le coge del pelo y la besa como la primera vez.Ella se estremece como si nunca la hubiesen besado.Ya no ven la película y las palomitas se han caído por el suelo.

Ella ya no piensa,sólo siente.La madera crepita en la chimenea y arde con más fuerza.

Por un instante se le pasa por la cabeza"estoy sin depilar,sin la ropa adecuada", no se siente mujer,sólo madre.Le dice que no es el momento.Él le responde que nunca lo es.Pero él insiste y al final ella se deja llevar.

Fuera hace mucho frío,dentro mucho calor.Al cabo de un rato termina la película,ponen ya los títulos de crédito.Una vez más no han visto la peli entera pero esta vez por lo menos no les ha interrumpido uno de sus hijos. Se les ve felices,más jóvenes,nada extraños.En la chimenea ya sólo quedan unas brasas,ellos se han reavivado.

A la mañana siguiente,en el desayuno,el papá les cuenta a sus hijos que ayer vieron una peli.El mayor le pregunta cuál,la madre contesta que una de amor,ambos se miran y también se ven.

La más pequeña le dice al padre:"¡dejaste de ser una rana!ya yo sabía que eras un príncipe".El padre le guiña un ojo y le sonríe.

Por fin no llueve y el otoño desprende sus hojas de las últimas ramas,como quien se suelta el pelo.Empieza a oler a invierno pero muy lejos de allí.

De personas y de gente

¿Por qué la gente es tan gente? Escasean las personas,es más...dudo que existan por ahí,de hecho las que conozco llevan a mi lado toda mi vida. Y sé que alguna más hay porque haberlas hailas como las meigas. Pero no son muchas,como los galos viven en su irreductible aldea gala,se cayeron de pequeños en la marmita de los sentimientos,son Obelix del sentir,por eso las personas se decepcionan con facilidad,la gente no,están acostumbrados a comprar sentimientos como quien va al súper,los mete en la cesta de la compra sólo cuando los necesitan,por llenar la despensa de su casa y su corazón de nevera.
Estoy convencida que tienen sentimientos que les caducan en casa. Hay gente que mercadea con ellos pero entonces hablamos de gentuza y eso ya es otro tema. Vuelvo a la decepción,debería poder borrarse de los sentimientos,te sientes desahuciado de latidos.La gente degrada la palabra amistad,no saben qué es eso,la maltratan.Es una vergüenza y las personas se dejan llevar y se les engaña con facilidad,no hay dobleces,no hay trampa ni cartón y así pasa que después se sienten como si un tren les hubiese descarrilado por dentro.

Confieso que he probado por circunstancias que no vienen al caso lo de ser gente y no me gusta,se me da fatal,para serlo hay que valer como todo y yo no valgo o eso creo yo,habría que preguntárselo a la gente.Persona se nace,no se hace,puede haber intentos pero los romanos serán siempre romanos y la aldea gala es entrañable pero pequeña.Y después están las bellísimas personas pero son habas contadas,esperemos que la gente no haga una fabada con ellas,sería una pena.Menos mal que las personas seguirán ahí,pase lo que pase.Así que desde aquí cambio la expresión que "hablando se entiende la gente",es mentira porque para eso hay que hablar con el corazón en la mano y ellos no saben hacerlo.

Que papá no se entere

"Si me quisieras una noche,sería una luna llena. Si me quisieras una tarde,versos te daría en tus labios y besos alejandrinos me saldrían de mi boca. Si me quisieras una mañana,sentiría verano en este noviembre deshojado. Si me quisieras un día,ya no te buscaría entre las estrellas fugaces..."
 -Cariño,qué haces?!-le pregunta la madre a su hija adolescente.
 -Nada mamá,estudiando el romanticismo.
 El padre que levanta la mirada del periódico,le dice a su mujer:- ja,el romanticismo,lo peor es que su compañero de clase,ese chico de melenita que se la cortaba yo,vamos,que ya sé que le gusta a la tonta de tu hija,estará estudiando el realismo y después piensas que no me entero de nada.
La mujer con una sonrisilla le responde:-pues como tú y yo en su día pero al revés,eh mi Neruda.
El marido frunce el ceño y murmura:sí, lo que tú digas,"me gusta cuando callas porque estás como ausente",cariño...

Algunos latidos grises

Qué grises son algunos latidos,qué triste es llevarlos con uno y no es fácil borrárselos porque duelen,vaya si duelen.Rugen,muerden,arañan,desgastan hasta que se vuelven latidos arrugados,entonces dan lástima y se piensa si el tiempo fue perdido...Quien pudiera ser tarde,llegar tarde,impuntual a su cobardía furiosa,convertir su silencio herido en una trápala diosa,sin cabeza,sin sentido,volverse una sombra y por un instante ver cómo en la mirada uno de esos latidos se va,se asoma y al desprenderse de uno el corazón respira,ya no se ahoga.Por fin vuelve la luz y ya no te sientes sola.

Delitos menores

Emboscada,la prefiero de besos,los niños son unos expertos en eso,te pillan a traición y ya puedes haber tenido un día de furia que lo borran al instante. Y que tu pareja te robe un beso o dos y tú dormida,también calma la desazón.Yo conocí a una pareja de novios que cada vez que se tenían que separar el uno del otro,ella lo secuestraba,una maravilla.
Y que te asalten en vez de dudas unas caricias en la madrugada,que te atraquen a plena luz del día unos abrazos,tiernos,efusivos y que si te quitan la vida,te priven del aire o te merodee alguien que sea el cariño,alégrate por una vez con este bandido porque tu vida tendría más sentido,es sólo amor,del bueno aunque en ocasiones parezca delincuente y te nuble la mente,compensa,es sentirse vivo por dentro,muy querido.No hay nada como el AMOR,en serio lo digo.

Felicidades a dúo

Siempre despiertas,nunca dormidas.La liebre y la tortuga,el yin y el yang,el movimiento y el reposo. Dos soles pero en ellas brilla una sola luna,espléndida,mágica y única. Muchas felicidades,nunca pensé estar tan en deuda con la vida y la vuestra es toda vuestra,yo sólo os la di un día. Hermanas y sin embargo amigas. Gracias,no ha sido fácil y aún queda mucho camino pero de alguna manera siempre estaré agradecida. No sé cómo contar bien lo que me pasó cuando llegasteis,cómo explicar la ternura,esa caricia que no se acaba,el alma en vilo,el temor,el ansia...el amor en estado puro sin apenas conocerse,sin flechazo,con prisas.Extraño,hermoso e infinito. Tan pequeñas,tan grandes. Un viaje a lo desconocido,a ratos,eterno. Y la sonrisa en la mochila y el miedo en los bolsillos,ya no puedes bajarte en pleno vuelo. Vosotras me distéis alas y me robasteis el/los sueño/s.Fue lo único que no pedisteis,venir al mundo en su día con la que está ahora cayendo.Si supierais cuánto os quiero!! Extraño,hermoso e infinito,qué gran dueto.

Princesa entre todas las princesas

Hubo un tiempo que fue Rapunzel,tenía el cabello muy largo y se sentía encerrada en una torre. Después fue Blancanieves con sus casi siete enanitos y trabajó y trabajó como la Cenicienta siempre con la sonrisa puesta. Luego le llegó el momento de ser la Bella Durmiente pero no vivía del cuento. Es dulce y también se lo come si la dejas,se le trata como una reina y es muy querida por todo el mundo. Siempre ha vivido al lado de un príncipe,el más bueno de todos cuantos hayan existido,se enamoro de él siendo aun niña,los dos eran unos críos,de mundos muy diferentes pero eso es otra historia. Tuvo la mala suerte que en su vida de princesa haya habido una bruja malvada que para deshacerse de ella cada cierto tiempo le daba una manzana envenenada,la de la melancolía más dura,amarga y oscura que existe.Pero su príncipe,sus enanitos y su hada madrina nunca dejaron de luchar con ella y por ella. Se le quiere como una princesa de cuento infinito y para ellos es la más bella del reino,por muchas calabazas que en la vida les hayan dado. Quizá no tiene el porte de una reina pero tiene un corazón de oro.Por siempre jamás seguirá bailando con su príncipe azul y serán felices aunque no coman perdices.Y colorín colorado este cuento no se ha acabado,princesa entre todas las princesas se os quiere,vaya si se os quiere.

Niños de cuarenta y tantos

Es viernes por la noche. Acaban de cenar y están dando un paseo cogidos de la mano. Están felices,se hacen cosquillas al mirarse,se ríen...son esos niños de cuarenta y tantos años. 

Se besan y sus labios son de sabores,se abrazan y parecen uno. Ella lleva trenzas y él,su pelo revuelto por dentro (por fuera ambos peinan canas). Al verlos,no parece que tengan los deberes hechos (y los tienen)y se hablan(no parece que lleven tanto tiempo casados)y hay complicidad(llevaban toda la semana casi sin verse).Se hacen muecas,se pellizcan(no,no están soñando),se chinchan,se hacen guiños con los besos,que si te lo doy,que no te lo doy...están practicando el sipi y nopi de los sentimientos como quien intercambia cromos. 

Ya dije que eran niños de cuarenta y tantos y volverán a la realidad cuando no se despidan en el portal y no se digan :"mañana nos vemos otra vez en la calle para jugar si te deja tu madre" y él no se vaya en su BH blanca como si ésta volase. Al llegar,subirán juntos y pagarán a la canguro que se ha quedado cuidando de sus tres hijos. Y sentirán sólo cansancio que les recordará que la próxima vez tendrán que volverse antes y que los únicos que se hacen cosquillas al mirarse son sus hijos cuando juegan a ser mayores,como papá y mamá.

Pienso,luego me insisto

Hoy estoy de apagón.Se me han fundido los plomos de tanto centrifugar,no he parado en todo el día y la noche promete ser larga,vamos que apunto maneras.Se me ha dado por preguntarme cosas y no me he respondido,a veces me fallo,tengo ese defecto entre otros,pero ya lo tengo superado,no me dejo de lado más de lo necesario;en alguna ocasión me mando al rincón de pensar...y error,por eso estoy de bajón,a personas como yo jamás se les pueden castigar con lo de pensar,ya nos viene de serie. No hay nada como ser lineal. Mira que me digo:mente en blanco,pon tu mente en blanco y nada,está a colores.Mi cabeza como una paleta y no sé qué pinto.

Qué metereo-ilógica soy

En ocasiones estoy en el ojo del huracán,en otras recibo golpes de viento.Me siento inundada pese a las medidas de emergencia que tomo,acabo devastada. Y me vuelvo una perturbación (que no perturbada),una profunda depresión que descarga con fuerza al llegar a tierra,por eso pongo los pies en polvorosa pero no me da tiempo.Soy más de ola de calor:abrazos,caricias y besos de calima tropical,con cuarenta grados no precisamente de fiebre.Y prefiero la gente que es un sol que resplandece más que los nublados de corazón y de mirada de espesa niebla,vamos quienes no son transparentes.
Sin pretenderlo soy un poco borrasca,llevo unas semanas siéndolo,temporal tras temporal que no me dejan levantar cabeza pues soy facilona para esto de los frentes fríos,de quedarme helada o de avalancha de nieve en plena cumbre borrascosa,mi cabeza,no llego a estar atormentada pero de chubascos dispersos sí estoy des-hecha,quizá un poco.Quien no ha sentido una tromba de agua alguna vez en su vida,imprevista y se ha quedado calada hasta los huesos. Dicen que hay un cambio climático y tenemos que cuidar del medio ambiente que nos rodea,en ésas estamos pero ya hace muchos años y no hay manera,intento reciclarme y nada,no me dejan.Para cuando un anticiclón en las Azores de mi alma y brisa cálida infinita,eterna.Tendré las isobaras demasiado juntas...cambiaré mi clima,algún día,es difícil,puede ser cuestión de genética.Alerta roja,naranja en mar o en tierra,una ola siberiana atravesará mi península desde el oeste de mis mejillas al sur de mis caderas,viajaré con cadenas por si acaso o me quedaré en casa hasta primavera.

A oscuras

Cae la noche como si resbalase de pronto,es el instante en que el otoño y el invierno tropiezan,se dan de bruces,los árboles desnudos te lo recuerdan y la helada de la mañana avisa que la próxima estación está cerca y nos bajaremos o no,dependerá del frío que por dentro nos atraviesa,encendamos pues una chimenea:sí, quedemos con los amigos y con quienes de verdad nos quieran. Hagámoslo que cuando  nos demos cuenta la Navidad estará llamando a nuestra puerta y con lo poco que a algunos les gustan esas fechas.Dicen que vendrá el fin del mundo antes de la nochebuena,para mí sólo viene si las personas que quiero no están bien cerca,si ellos lo pasan mal más de la cuenta,ése es mi fin de todo porque ellos siempre han sido mi calor,mi hoguera. A su lado ni el otoño me deshoja ni el invierno me hiela.

Pedacitos de mi corazón

Necesito escribir con el corazón en la mano pero me salta,está demasiado vivo;necesito sentir con la cabeza pero está llena de pálpitos imprecisos e incesantes;necesito pensar de una manera objetiva pero el corazón no me deja,soy friolera menos si hay latidos de por medio y hay muchos con nombre y apellidos y los siento muy adentro y son ellos los que me dan calor y vida. El otro día estuve tomando café con tres de ellos. Hacía años que no tomábamos café a solas sin pesos y sin responsabilidades propias de la edad. Fue como si no hubiese pasado el tiempo. Si un latido falla lo notas,te duele,te falta el aire como si algo no fuese bien,forma parte de ti. Si sufre un latido,si está callado,si llora,si te falta,tu corazón se inquieta. Mis latidos están siempre ahí fuertes,dulces dándome vida,aquel café con ellos me la dio y lo hacen cada día. Gracias,ahora ya entiendo aquella canción de cuna que me cantaba mi padre,"pedacito de mi corazón ".
Quizá por eso hay taquicardias,infartos,arritmias,el sentir tiene mucho que ver,yo prefiero creer que es así. Necesito pensar,sentir así,ellos forman parte de mí,pedacitos de mi corazón. Sin latidos no se puede vivir.

Días de la semana

Me he quedado a cuadros,atrapada entre uno surrealista y otro impresionista,no ha sido un buen viernes y cuando un viernes no es bueno,malo.Error.Ponemos demasiadas expectativas en el viernes y nos equivocamos igual que con el lunes,como nos parece de estrangulamiento vital,tiene que ser cuesta arriba y comenzamos a decaer ya la tarde del domingo.Algo que cambia si estamos de vacaciones,así da igual que día de la semana sea.
Solución para evitar ese tipo de pensamientos: propongo que un martes sea un viernes,tendríamos esa sensación de escaparnos un poco de la rutina,de horarios y de no sentirnos como el conejo de Alicia en el país de las maravillas toda la estresante semana que parece que si nos detenemos un poquito se va a alterar nuestro universo. Lo mismo nos ocurre cuando cambiamos un mueble de sitio,nos desubicamos(llevo ya tiempo tirando la cazadora al suelo cada vez que  entro en casa porque un día cambié el perchero de sitio).Somos animales de costumbres,unos más domésticos que otros pero animales al fin y al cabo.
 Seamos más simples y no unos agonías,el viernes solamente es el preludio del fin de semana y lo asociamos a descanso,de ahí ese efecto casi mágico del viernes y ya está.
De todas formas insisto que podríamos hacer de vez en cuando de un jueves un lunes y de un martes un viernes para probar que pasa,posiblemente al no tener tantas expectativas creadas, estaremos menos desencantados,así que con esta surrealista idea impresionista,volveré a comenzar:hoy no ha sido un buen miércoles. ¡ Qué alegría me voy a llevar mañana cuando me dé cuenta que es sábado!

Silencio Atlántico

Silencio azul,silencio marino,silencio como marea alta,silencio como agua salada en calma.Silencio con resaca,silencio de peces,silencio de arena,silencio que huele a salitre,silencio que nada. Tu mar de fondo calla y quien calla otorga y llega fuerte la marejada.En ti,en mí,en todos hasta el silencio habla.

Menudo chaparrón

Hoy el otoño se enfadó al mediodía,se puso fiero para recordarnos que el peor tiempo lo hace en ocasiones no sólo dentro de nosotros,la naturaleza sea humana o no siempre está ahí:si estás triste llueves como las nubes grises,oscuras;si estás a-tormentado,truenas y relampagueas,escalo-fríos que te bajan por todo el cuerpo como una montaña rusa,con subida de calor a destiempo,cosas del entretiempo.Un otoño perenne en el que la caída de la hoja es la caduca. ¡Qué"parad-hoja"!

Esa chica de ayer y de siempre

Si me asomo a la ventana de ciertos sentimientos,desnuda,me resfrío. Si me duermo sin sueño/s la tristeza se despertará cada mañana en mi cama,se duchará conmigo,desayunará mis ganas,se comerá de un bocado mi sonrisa y cenará mis ilusiones con rebozada prisa y sin apenas darme cuenta tendré más años y más daños encima. Así en modo escombro,habré tirado,desperdiciado mi tiempo,mi vida.

Si me asomo a la ventana de ciertos pensamientos,la próxima vez será vestida.Y de alguna manera,así asomada,pareceré esa chica,la de ayer,la de siempre,desnuda o vestida,eso sí con sentimientos con transparencias muy a la vista.

Vida des-medida

No sé si la vida se mide por las veces que respiras pero desde luego que sí por las que te dejan sin aliento,no sé si la vida realmente se puede medir o incluso si se debe. Cuando te sucede algo grande,desmedido,para bien o para mal,todo cambia,te revuelves,te encuentras o te pierdes,te desordenas o te encajas. Somos piezas de un puzzle infinito por eso estamos aquí por algo,por alguien,por nosotros,como diría Mafalda:"¿pensaron alguna vez que sino fuera por todos, nadie sería nada?".Deberíamos recordarlo más a menudo.

Si alguna vez

Hola de nuevo. Si alguna vez me apuntan que sea a pistola para pintarme de colores,si alguna vez me rebajan que sea para no mirar nunca por encima del hombro a nadie,si alguna vez me liquidan que no sea a cualquier precio,si alguna vez me regalan que sea en forma de abrazo o de sonrisa para quien lo necesite,si alguna vez me envasan que sea al vacío para conservarme mejor más tiempo,si alguna vez me disparan que sea con un arcoiris,si alguna vez me queman que sea a lo gonzo el de los teleñecos,si alguna vez...me quedo inmóvil que nunca sea una llamada perdida.

Hola

Aquí estoy.Por fin.Pero nunca me fui.