Hoy sí me van a dar las uvas

Quiero dos mil veinte hablar contigo un rato,no es buen momento,estarás poniéndote muy guapo,estarás nervioso supongo pero necesito mirarte muy lento,de cerca contarte las estrellas que tengo guardadas muy dentro,acariciar como a veces lo hace el viento de un viernes cualquiera, intentar no tocar lo que me hiera,recordarme tus 366 días que se vienen encima como un tropel,algunos lo harán a hurtadillas,otros a bocajarro,la mayoría inciertamente insensatos,otros deliciosamente despeinados.

Dime año nuevo,estás preparado para buscarme un bonito rincón en el que meterme si el miedo se presenta fiero, a modo escondite no jugar conmigo más allá de enero,mira que te prometo plantarte en medio del frío que me dé tu aliento aunque hayamos quedado en pasear juntos del brazo. 

Y no me cortes las alas,no soy una mariposa ni hada pero convencida estoy que me van a hacer falta. Procura no contarme más cuentos ni para dormirme ni si me miro en tu espejo. 

Me gustan las sorpresas pero no las que sueles dar cuando te pones enfermo,mal encarado y furioso porque me siento como si me arrancases la ropa de cuajo de arriba abajo y me llenas la piel de tus zarpazos.

No te confundas,me emociono al ver tus primeros pasos,das lo mejor de ti y todo el mundo reparte besos y alza sus copas para pronunciar tu nombre con un  feliz delante pero a medida que creces,metes la pata,ojo es normal, vuelves algunos de tus días fangosos,en letras disparatadas,se tuercen los renglones de tus noches extrañas.

Robas el calor a ciertos momentos,ya sé...no pretendo juzgarte pero tu predecesor fue muy cobarde,lo pienso y aún me tiemblan las lágrimas y no solo las mías ,fueron tantas las mejillas,mejor que calles el ruido de dentro,ese jaleo que da la desazón,por ello te propongo que en muchos de tus días charlemos los dos,quizá surja una bella historia de amor.

Así que ponme a todo volumen el sol en tus nublados días,súbeme a lo más alto cuando me hunda en el barro de un discurso barato,tápame la boca solo si ves que voy a pellizcar demasiado a alguien,si me das lecciones que sea como maestro de las emociones,sé cauto si ves mi corazón trémulo porque naufrago. 

Cuando corras hacia mí que sea para un enorme abrazo,si me tropiezo que no vea tu pie de d-año nuevo gigante y de reojo mirarme.

Por favor,no te rías,tú tendrás muchos días pero en mi espalda pesa demasiado mi mochila. Y deja en paz mis cicatrices,las de todos,las de mi nadie...

Ah y no te olvides que baile...un martes,un 27, un abril, no me da igual la canción que suene...ponme una copa de vino en la cocina,deléitame con un clásico en mi retina pero no de vecino...que vuelen palomitas de maíz y reír y sentir...vivir.

¿ Sabes año nuevo? Tienes el poder de los héroes,eres tiempo...te presentas ante nosotros con miles y miles de horas llenas o vacías de oportunidades pero con valor,aplomo y coraje. Suerte de brindarnos inviernos que visten la hierba de novia,primaveras de flores y luces que estallan en nuestros ojos,veranos de salitre y de versos de arena bajo nuestros pies y otoños que se colorean ocres en las almas más bellas.

Por eso dime los hilos que debo cortar para no ser una marioneta en ajenas manos,los que debo guardar para coserme los desgarros,los que tengo que usar para no perder la cordura ni la cometa de niña ni la dulzura y también el de Ariadna cuando atrapada esté en el laberinto de mi impaciente calma.

Y dicho estoy te doy la bienvenida como siempre a medianoche,ten cuidado con todos tus días ...no lo olvides...los humanos frágiles somos y algunos aunque indolentes parezcan,créeme también les
duele. 

Preparada no,lista tampoco pero tú 20 20 con buenos propósitos para todos feliz,muy feliz...Yo de momento brindo por ti.

Skitty pide papas

Skitty ya no tiene ganas de cocinarse,solo se siente envasada al vacío de no tenerle. 

Ha dejado de ser y de estar y no sabe igual...

Squirtle ya no puede ll-amar ni para hablar de sus cosas,de todas y cada una de ellas,ni para acariciar con su verbo auténtico y flambearse con cariño desmedido y además solo quiere sincerarse con él como siempre hacía. 

Skitty ha hecho una lista enorme desde que se fue con todo lo que le tiene que contar : de todas las veces que coge el teléfono con intención de llamarlo, de cómo está Meganium ,de lo que relata cada lágrima que se desliza por sus mejillas rosadas,de las indecisiones que toma, de lo difícil que le resulta hasta despertar, de cómo se le quemó el otro día la comida y la cabeza, de cómo un virus puede quedarse contigo más tiempo que otras personas, del frío que hacía por la mañana y lo blanco que amaneció el campo y de lo que ha llovido en el mes que menos le gustaba a Squirtle...De fútbol ya prefiere no saber nada ni de balones de oro y de echar balones fuera,especialidad de tantas casas y de lo que pierde en cada risa que no se pone en su cara, de lo duro que está resultando todo,del dolor físico que pasó a partes iguales con el pánico la otra madrugada, de sus preocupaciones del día a día que casi nadie supone ni pregunta, de las buenas personas que se acuerdan todo el tiempo de él,de cómo hay situaciones que no cambian como los seres humanos que tampoco cambian pero ellos creen que sí,de esa soledad como río qué es y desemboca en más soledad que haces que te desboques en mar abierto y desconocido,en daño y en tristeza de marejada.

Squirtle se ha ido donde hacen las estrellas y hay platos para deleitarse en un lugar en el que las siestas son eternas. Se lo imagina allá cocinando los sueños de todos,sacando mil castañas del fuego a la vez y horneando lunas alunizantes.

Entonces Skitty piensa en Meganium ,en su cabecita de algodón de azúcar ,en cómo el frío de la edad y de la ausencia le danzan alrededor como bailarines entumecidos.

Son ideas de Skitty como un revuelto de gambas tristes e inquietos espárragos trigueros.

Meganium tiene un corazón de tarta y se lo come siempre que puede y también cuando no. Su sobrepeso es de dulzura . Skitty está convencida que no se porta nada bien con ella y le cuesta explicarle lo agridulce de no verla con Squirtle a su lado y por eso se convierte en una calabaza y se siente hecha un puré . 

Pobre Meganium a su pequeña Skitty le cuesta crecer como un bizcocho sin levadura en el horno de su alma y lo peor es que Meganium se da cuenta en cuanto la ve o la escucha. Pero calla y la acaricia como gran corazón qué es.

Skitty sigue siendo muy pequeña y eso que su parte trasera se le ha quedado pelada hace más de cinco años por otra razón que aún escuece porque hay heridas que no son para cicatrizar y Squirtle lo sabía mejor que nadie pero le echa tanto de menos que se le ponen ojos de filloa y siente todo su ser como leche frita.

Tiene miedos de todos los sin-sabores en su alacena,antes conocía las recetas de memoria para cocinarlos gracias a la maestría de Squirtle ,a sus palabras aderezadas de un sabor único e incomparable y a su gran apoyo incondicional como generosa guarnición. 

Ahora insípida y muy sola ha vuelto a sus reuniones de asustados anónimos . 

Hay noches que Squirtle se cuela muy vivo en sus sueños y Skitty al despertar se le pone cara de besugo en mal estado,al darse cuenta que ya no pude ni contarle que soñó con él. 

Skitty ha dejado de creer en las hadas,en el amor sin peros y sin pausas,en las palabras que se hornean en la mirada. Skitty está dejando su delantal ante la vida y nadie lo sospecha,tal vez Meganium pero su ánimo a veces varado la vence y sin embargo ella sabe de muchas empepitorias y saca de la magia de su corazón una varita,no de merluza,para que su pequeña vuelva a creer y ponerle el delantal como sabía hacerlo Squirtle de una manera especial.

Así están las dos,bueno los seis y muchos más ...como pollos sin cabeza,como almas rotas con sus patatas demasiado fritas muy dentro,donde la oscuridad apaga cualquier resquicio de calor de hogar. Y la Navidad se acerca insidiosa para abandonarla y dejarla temblando como estúpida gelatina y no se la entiende porque es mejor no entenderla,cada d-año es lo mismo.

Skitty es tan pequeña que se ha olvidado de encender las luces del árbol y de colgar los calcetines apagados en la chimenea rota y fibrila su febril corazón de almendra como turrón duro y Squirtle ya no puede hacer su famoso chocolate con ella por Navidad ni nunca más. 

Skitty se acaba de enterar aún encima que los Reyes Magos no existen y se siente como la muñeca vestida de azul con su camisita y su " tiramisú ", la de la canción que se le ha desafinado para siempre como su infancia de caramelo...de eucalipto de Riazor.

Retrato de una dama

Se te posaba un poco de frío si la mirada frágil tenías, a la luz distraída la engañabas con velas,sin querer lejos de nadie señalabas tu ausencia, a tus rizadas palabras muy trémulas las recogías en una trenza generosa y a la mañana clara la besabas con tanta fuerza que se deshacía en caricias inmensas.

Errabas en guardar tus versos más tristes en cestos de mimbre, mirabas despacio las sombras y sus heridas chinescas, leías con maestría los pasos de braille de algunos pies ciegos y ofrecías refugios impensables en los altillos abuhardillados que había en tu fondo marino secreto. 

Pero la vida se disfrazaba a tus espaldas ya muy curvadas, descosía la calma que lograbas tímida y se desnudaba toda descarada la noche en el tibio sofá de tu casa mientras a tientas buscabas la luna que se te había caído de las manos cansadas.

Invitabas a tus extraños pasajeros que salían del agujero del miedo a secuestrarte sin saberlo,sin sospecharlo primero. Confiabas en viandantes con melancohólico corazón de garrafa que timbraban a la puerta de tus cerr-ojos negros.

Ponías silencios de terciopelo en un jarrón con agua, encendías tu ternura solitaria cada vez que rugía el viento contra tu ventana y en-callabas el confuso jaleo de otros, cerca de tu cielo.

Sentías...tu pretérito con sus murmullos imperfectos sobre la cama rendida, tu noviembre con su manera de vaciar a la misma hora la poca claridad de la duda y tu nostalgia de siemprevivas con su distancia infinita llena de nombres y calles arrepentidas.

Vivías como temblabas. Soñabas como reías y amabas como una despedida larga en los brazos borrados del mundo.

Dulces doces

Sois mis pálpitos más valientes,mis caricias más auténticas,mis ganas elocuentes,mi fuerza de gigante,mis alas para poder volar de repente,mis cálidas palabras como huellas perdurables de buen tiempo... 

Sois mis mejores pasos de baile en el escarpado viento. Sois lo único bueno que no he deshecho con estas manos de torpe sosiego,los doces más vividos, dulces y honestos,mi mañana alta y clara, en zapatillas mi hogar tierno y mis extraordinarios sueños sin tacones puestos. 

Sois mi limpia mirada,la del alma pura,la que asoma su pequeña nariz debajo de vuestras tímidos gestos; tantos tiernos besos de mis labios,toda la risa de mi boca,también la bella melodía de la partitura de mi cuerpo y bien lo saben desde el cielo...

Y el grandioso y callado camino que seguís por la claridad de vuestro corazón sincero hace que brote siempre tanta vida a vuestro lado,me lo dicen los árboles que os miran,las inquietudes de mi noche,la incansable sed de aprender del paisaje brindado ante vuestros ojos de profundo oleaje al navegar como nadie sabe.

Y que no seáis nunca iguales,sois las mismas,letras distintas para crear un similar traje de aliento que escribís como costureras impecables. Vuestra luz os delata solo por amar y existir igual que la luna relata sin aparentar,con humildad desde el firmamento su historia de perenne plata. Siempre os daré las gracias.

Callado entre las flores

Ayer visité tu silencio de mármol pulido,recité flores,su callado olor a plegaria y las coloqué en agua como si fueran cinco versos blancos y uno muy rojo que me saqué del bolsillo ya desgastado del alma. 

Mis manos también se pusieron blancas y mis labios rojos,sentí mi corazón temblar bajo el viento de tus ojos y te conté lo flacos que estamos nosotros como un puñado de hambrientos al extrañarte tanto todos. 

Me recordaste cuando niños jugábamos a saltar en los charcos cerca de nuestro mar que ahora se rompe vacío en cientos de abrazos que navegan perdidos como corren los náufragos.

Luego viste cómo me cercaron algunos miedos gruesos,me hablaron del frío tan despacio...y tu silencio igual que tú siempre rápido,me llevó hacia el coche nervioso y la lluvia de la mañana de húmedas espinas acalló mis palabras mojadas...sentí tan llenas mis lágrimas que me quería quedar allí contigo de la misma manera que nos abraza de espaldas la noche estrellada.

Entonces pensé en tu infinita ternura como el salitre del tiempo hace cosquillas a los pies desnudos de cualquier playa,desvestida en la madrugada tantas veces sola y se acerca a la orilla con su agua salada para calmarla,para curar esa arenosa herida que somos todos si nuestra huella sangra.
De vuelta tu silencio aún estaba conmigo pero silbaba...

La tarde que no se hace tarde

Quiero esa tarde en San Isidro donde nunca se hacía tarde,ese sitio de mi recreo al que iba con mis padres y mi hermano,el más pequeño de todos mis hermanos mayores; él con su pelota y nuestro padre con todo el amor en su mirada sobre la hierba.

Y esos mediodías de comidas singulares por estar y ser juntos,siete en el paraíso con el bullicio de afecto en su jugo como menú familiar en la esquina más atlántica donde el mar rompe solo con su verdad abierta.

La infancia...hace poco escuché que no hay mejor sensación que la que se tenía de niño cuando te quedabas dormido en cualquier parte y al día siguiente despertabas en tu cama,pura magia llamada padre o madre como huellas de luz son los faros de sangre. Alguien que pase lo que pase,está ahí cuidándote,salieses a " faenar" o no, sintieses marejada,mar gruesa,muy gruesa,confusa o rizada en el salitre de tu alma o golpes de mar en tu piel de noble madera.

Así son mis padres,muy en presente,incansables en procurar nuestro bienestar y eternamente pendientes del rumbo de sus cinco embarcaciones,por si ese roído viento que amotinado vocea,pudiera despeinar y encrespar sus velas,las de dentro,no sólo las de fuera.

Se dice que los hijos son desagradecidos por naturaleza,pues me ha faltado tiempo para demostrarles a mis padres que he sido tan feliz que jamás podré ser ni de lejos tan buena con mis descendientes como ellos lo fueron conmigo.

Quizás no se deba regresar al pasado,mirar hacia atrás para no convertirte en estatua,la mía no es de sal ni de piedra sino de terneza de arena fina y se lo debo a ellos. 

Volvería una y otra vez a esos instantes de galleta de barquillo y de tardes que no se des-hacían tarde, a esos desayunos en los que mi madre me comía a besos y mi padre me escuchaba como quien ad-mira un tesoro. 

Tengo muchos recuerdos,miro mi interior cual álbum de fotos antiguas. Hay fotos desgastadas por el roce de la nostalgia y fotos en color,llenas de claridad que al mirarlas,se ponen en movimiento en tu cabeza y recuerdas ese día como si lo estuvieses viviendo de nuevo hasta su aroma se desprende en tu memoria a veces tan selectiva y selecta,tan apacible como revuelta.

Quiero esos momentos en los que nunca se hacía tarde,tantos en la rotonda de mi infancia junto a mi madre,quiero seguir patinando hacia ella sin temor a caerme solo por observarme con su mirada única de dulzura incomparable. 

La vida hay que merendarla,gracias a mi madre aprendí lo que era el cariño envuelto en papel de regalo. Nos los dio todo,no sólo la vida. 

Ella,princesa entre todas las princesas,una gran madre de los pies al algodón de su cabeza: siempre dulce,siempre amable,siempre atenta. 

Y qué decir de mi padre...tanto me devora ahora su ausencia,mucho me queda aún por contarle...de noche a tientas al buscar su luz o cuando pongo la mesa; al resbalar mi alma descalza o si abrazo la ternura de sus nietas; al ducharse mi mañana todavía dormida o cuando oigo su voz en el discurso de esa madrugada negra que me aprieta.

Y quiero recordar lo que no duele,lo que no hiere,solo lo que te c-alma pese a esta desbandada de pájaros en mi pecera y eso que me tomo lo que me ha recetado mi pez de cabecera,la de mi cama para solo dormirme con la certeza diáfana del alba clara y blanca al recordarme siempre a su lado como las piñas que recogíamos en el parque de Santa Margarita,hermosamente imperfectas.

¡ Qué bonito que papá fuese un libro !

" Adivina cuánto te quiero,decía y cómo hacer que te pasen cosas buenas. Nos hablaba de la lluvia fina,del último barco,del día que se perdió el amor y la cordura y que de lo mejor de ir es volver. 

No paraba de repetir lo idénticas y opuestas que eran sus nietas. Ellas le preguntaban a qué sabe la luna y pensaban que él era el Principito por comprender tan bien el valor del amor y de la amistad como agua para chocolate,como romance de la luna.

El perfume de su cuaderno dorado aún hace palpitar el viento en los sauces,sollozar a la ciudad y los perros pero es el viejo y el mar quien nos susurra entre luces de bohemia que vayamos en busca del tiempo perdido porque no sólo el guardián entre el centeno tiene grandes esperanzas.

Quizás nosotros debamos pintar nuestra rayuela en el cielo aunque a veces la sintamos como el ruido y la furia por encontrarnos en el laberinto de la soledad: la vida a ratos por las ilusiones perdidas como esa historia del silencio con sus cumbres borrascosas o también la comedia humana...papel y tinta que nos recuerda que fuimos canciones en el silencio de la ciudad blanca.

Todo esto te daré : la isla del tesoro y lo que el viento se llevó como sus narraciones extraordinarias en las mil y una noches de Riazor bajo las estrellas,serán siempre algo para no olvidar.

La voz a él debida como sus ojos de agua,su razón de amor y ahora nuestro largo lamento son otra vida por vivir en el camino".

Ll-amada perdida

Vive alguien nublado en su azotea azul que quiere hacerla volar,se lo ha dicho ese vagabundo que se esconde bajo su intemperie y del maldito azar.

En las madrugadas,sosegado pero agudo le oye arañar... Y es ese minucioso reloj de la edad el que le recuerda que no hay marcha atrás y su tictac escupe su soledad.

Ella se delata tan deprisa pese a su lento caminar.
Vuelve a casa desde su invisible labor para poder por fin hablar, sin embargo el mismo nadie le responde y sola se queda en la sala de no estar...y vacía su miedo por ser esa ll-amada perdida y la vida cogida de una mano hambrienta que no cesa de timbrar. 

Hay un coche en su calle que des-espera y resopla y la oscuridad se pone muy siamesa y ronronea.

Aún están recientes sus puntos de sutura en el cuello...de su botella vivida y no puede dormir sin pensar en ese día que se le cayó la melancolía por las escaleras.

Y está a tres pasos del cielo donde se llena tan hermosa la luna pero ella se eclipsa y no puede ni brillar. Tropieza en el cuarto menguante que tiene la ventana cerrada y rota le sigue pareciendo su luz. 

Ella se desmenuza cada vez más...y dormida se espera en alguna otra parte,quizás en algún sueño que la haga despertar de su pesadilla que se mordisquea la cola y así solamente olvidar...su dolor y la ausencia que todavía se bañan en aquel mar que la vio crecer y sobre la rotonda de su infancia patinar. 

Recuerda cada beso en sus mejillas de agua y el olor de su hogar,de las sesiones de sobremesa de cine,de todos juntos en el sofá.

Ella con el ovillo de su corazón en la mano lo mira y no palpita,sola lo siente tiritar. Y a su alrededor le asedian montañas de recuerdos en cajas para siempre res-guardar en su alma añeja, mordida por la humedad de su niebla,ahora como testarudo desván.

No me contéis más películas

" No ha sido el mejor verano de mi vida y eso no todos lo saben. Desde que somos perfectos desconocidos y vamos por la vida de campeones,mejor andarse sin rodeos y que baje Dios y lo vea y que me diga: es por tu bien.

La verdad es que estoy perdiendo el este y solo me quedan las memorias de un hombre en pijama y siete razones para huir. Pero las distancias cuando los ángeles duermen no son las mismas si se miden con el hilo invisible de un atardecer.

Desde luego lo que no te mata,te hace más fuerte y padre no hay más que uno pero la gente que viene y bah buscando el reino como si se tratase de ansiar ser el rey león a la sombra de la ley no es más que parecerse a la tribu en plena ola de crímenes muy destroyer .

A pesar de todo,dolor y gloria habrá en los días que vendrán y no sólo muchas historias de miedo para contar en la oscuridad con el doctor sueño. Ya siempre estaré lejos de casa,no sé si buscando la perfección o mi yesterday por querer creer que los muertos no mueren...ojalá todo fuese una cuestión de cómo entrenar a tu dragón para ser como Van Gogh a las puertas de la eternidad y no el guardián invisible a contratiempo en este bosque de sombras.

¿ Podrás perdonarme algún día ?- pregunta mi dolor en la trinchera infinita en la que estoy como la mujer en la ventana,contemplando la verdad no sólo de los otros y el viaje a ninguna parte de la gran familia que ya no va a volver a empezar.

El mundo sigue y la niña de tus ojos con la que compartías secretos del corazón tiene los días contados remando al viento la vida secreta de las palabras.

Y en esas estamos...descalzos por el parque y mar adentro con la dama de las camelias y con este duelo de titanes por nuestro family man,papá por siempre".

Re-vuelta

Se aburren los minutos de descuento por colmar su vaso,el tiempo ha hecho jaque mate y eso que no juega al ajedrez,rozan las horas en los pies,se tachan uno a uno los preparativos de una larga lista para la re-vuelta y empieza a apretar la rutina que se ceñirá al cuerpo. 

La luna ha entrado en el salón para apagarse en el sofá mientras en la tele encendida muy fast and the furious, hay una persecución de coches heridos y personas con su carrocería intacta. De pronto la noche se cae fuera y se lastima. Un vecino ladra y la piscina tiene mucha sed.

Al otro lado del puente un hombre desconoce la sinrazón de encontrarse en pijama por la calle a las tres de la tarde. La edad amordaza y como siempre ella en su vestidor guarda d-años comprados en rebajas y otros de temporada y muchos que ya no le sientan como antes. Pero la edad no hace cambio de armario desde que se olvidó quién era,solo se come calendarios con patas.

A(n)gosto

Callada,templada,la tarde pasa...Unos cangrejos se bañan en una pequeña poza y el mar en retirada,deja su amada orilla con esa mirada empapada de huellas que relatan. 

La luz poco a poco se debilita lánguida y el sol se pone en nuestros ojos de verano como un atardecer astillado. 

Muy cerca una pareja joven se besa sin apenas tocarse y no muy lejos,en las rocas,una mujer dibuja sobre sus folios el desnudo de su naturaleza muerta.

Y el silencio hastiado cae a plomo sobre la multitud ya deshecha en el arenal casi oscuro pero a tientas la noche toda coqueta,se perfila hermosa mientras de rímel pinta largas sus estrellas y empolva sus mejillas de luna llena.

Duelo...al sol

Arde muy al oeste el corazón maltrecho en la boca,en las palabras que se dicen y en las que no,hasta en los gestos. 

Quema el tiempo en nuestros labios,en nuestros dedos...cada minuto es minuto que se desangra y bajo ese rojo y caliente silencio,siento aún el olor de sus palabras y el aroma de su cariño recién hecho. 

Solloza nuestra vida,la que él nos daba a cada instante como su nombre de verano te regala el azul del cielo.

Dolor negro que nos dispara a quemarropa en el vacío inmenso de no poder abrazarlo más y no comprendo ni las plegarias que rezo ni lo que suplico a sabiendas que duele y no quiero y no puedo,se desvanece mi ánimo de barquillo deshecho.

Y sin él todo ha cambiado demasiado...el paso,el peso,el poso hasta el viento...tanto que el tiempo se ha vuelto un gigante cojo y sinsentido que se ríe de nuestra sombra y del inquieto hueco que se te atraganta injusto en invisible y sibilino duelo,que se nos clava como ese latido sin dueño y muy hambriento.

Nadie entiende porque es mejor no entender que se siente cuando lo que más quieres se va para no volver. Y entonces el pánico sacude como un loco incendiario el corazón maniatado y ebrio y le arranca todos los días un pedacito más a cualquier hora porque ya no suena ni urgente ni en calma el teléfono.

Quiero volver al instante que me cogía de su mano y me soplaba el desaliento,quiero meterme en la foto donde apenas daba mis primeros pasos y los dos reíamos contentos,quiero cerrar los ojos para verle pero sin que sobre arenas movedizas parpadee ciega mi vida primero y quiero convertirme en infinito abrazo para permanecer a su lado siempre aunque ahora me sienta sola,temblor e invierno, hibernando este desconocido silencio ; soy cómo siento y siento cómo soy,ya me lo decía él si veía caminar frágil mi enero.

Y no quiero pasar el verano sin él,no quiero y no puedo porque era mi estío honesto,mi salitre en mis horas de a-mar inquieta,mi piel tiznada de cariño perpetuo,mi atardecer rojizo de su verbo perfecto y su sonido más bello. Su puesta de sol era lo más anhelado de mis buenas noches de dulce lienzo. Abrazarle era el mullido papel de regalo que mejor envolvía mi cuerpo.

Hablarnos era tomar café sobre la arena del tiempo,de besos y confidencias con todos los deberes hechos . Era mi presente más inmediato y auténtico, mi pasado más entrañable y mi futuro tan puro como atento.

Nunca hubo rebajas de sentimientos ni minutos de descuento,desprendía una generosidad para con todos que ni en los mejores sueños pero era muy cierto como que ahora el llanto callado,solo,a veces inesperado es único des-consuelo.

Sin él me es imposible alzar un poco el vuelo¡ Cómo hacerlo...él lo sabría con solo mirarme dentro! Y todo lo que está sucediendo,tal y como contó ,no puedo ni creerlo. Ay, me ves ahogada en medio del miedo?! 

Lo siento...Fuerza dicen, ánimo,para adelante,que debo pensar...que así es la vida...menos mal que sé lo que él me diría para mantenerme en mis pies ebrios y con el corazón roto a golpes y mal latiendo y moteado mi pecho con pedacitos de su cielo. 

Cierto es que me quedan tantas vivencias,tantas palabras acariciando por dentro,su lucha de gigante,su amor de cíclope muy de Cortázar para con mamá,su ingenio de sastre a medida,su vitalidad cotidiana,su heroicidad con sabor de otro tiempo y ese enorme viejo desierto muy al final en el que bebía aferrándose a nuestras vidas y a contrarreloj iba su tiempo. No eran vagos ni sus recuerdos,vivió todo hasta el último sorbo de su aliento; agarrada a su mano,mudo se quedó para siempre su cuerpo.

La muerte desafiante nos tiró un a- guante y nos tuvimos que batir en duelo. Y en esas estamos...largo es el mal trago que estamos viviendo,solos nos disparamos y caemos en el hiriente suelo y atrincherados en el dolor como esperpento .
Aún espero de algún modo encontrarle,en disparate me estoy convirtiendo,él lo sabe....lejos de su persona siempre me pierdo.

¡Le quiero tanto como tanto le echo de menos!

Un suspiro de relato (2)

Incurable ruta la de su nost-algia que le llevaba por paisajes demasiado vistos como algunos tan hermosos. 

Víctor tenía las manías de los muchos kilos de su edad que no de su peso. Era metódico hasta cuando se fatigaba. Lo hacía siempre a la misma hora y se ahogaba con la precisión de un relojero. Medía con tanto celo el tiempo,su tiempo y el de los demás. 

Víctor lo único que dejó de contar fue historias que ya eran historia para él y también sus d-años. Comenzó a callar...sus silencios empezaron a quebrarse como sus ganas.
Sus manos se agarraban a otras y las caricias se deshacían en la ternura caliente del que sabe que se está yendo como ese rubor de juventud que ya apenas se recuerda aunque él lo hacía. Pero ¡ qué lejos le quedaba todo aquello tan cálidamente cercano!

Su fatiga del alma era tan profunda como el dolor de quienes vemos cómo el oscuro viento penetra y te arranca el corazón de cuajo. Es el cierzo que golpea en el camino cuando empiezas a recoger tus palabras,tus recuerdos y toda una vida para guardarlas en esa maleta dolorosamente invisible para tu último viaje. Y Víctor lo sabía.

Demasiado corazón...

Gracias papá por TODO,ha sido y lo seguirá siendo un verdadero honor ser tu hija igual que para mis hermanos ser tus hijos y qué decirte de mamá...vuestro amor ha significado el regalo más bello de nuestras vidas.

Me quedo con todos los momentos vividos y para ser sincera con los que ya no voy a vivir a tu lado porque sé que de alguna manera estarás,conociéndote no nos vas a dejar tan fácilmente. Seguirás de cerca nuestros pasos, apagarás nuestros incendios personales,dando aliento a nuestro sentir y calmando nuestro dolor.

Hemos hablado tanto...de tantas cosas,de todas las cosas. Cada momento contigo,ha sido momento amado porque has sido y lo serás siempre la persona más generosa y extraordinaria que he conocido en mi vida. 

Gracias por lograr junto a mamá,nuestra princesa de cuento infinito,que mis hermanos y yo seamos posibles...y que me vieses hasta tan hermosa en tu mirada,no sé cómo lo conseguías...

Todos aquellos que te han conocido,te quieren por el simple hecho de respirar sus vidas,nuestras vidas,vivirlas en primera persona y ahora ya te toca descansar.

Y te prometo que respiraremos por ti esa vida,tu vida, la que nos has regalado siempre de una manera única,bondadosa,con ese espíritu de sacrificio y con tu enorme fuerza de voluntad. Gracias de parte de todos los que te queremos por dedicarnos tu vida por entero.

Y papi recuerda siempre: " sabes cómo me siento, sé cómo te sientes y seguiremos sin mentirnos nunca". 

Ha sido una fortuna poder desmenuzar a tu lado siempre la verdad,incluso cuando quemaba en nuestras manos y ponía borrosos nuestros ojos como en estos instantes difíciles que hacen que tiemblen hasta nuestras lágrimas.

Nunca olvidaremos todos los momentos felices que vivimos contigo,ya fuese invierno,primavera,otoño o verano dentro de todos nosotros.

Olvidad benditos,olvidad

Olvidamos lo que sabemos si el atardecer se torna fiero con los años.
Olvidamos lo que es amar si los latidos respiran ya cojos y mancos.
Olvidamos olvidar el rencor...del tiempo y la poca dignidad que hay en envejecer si la edad asfixia en el día a día sin ningún miramiento.
Olvidamos que nuestro recuerdo se vuelve frágil en la mente de los demás.

Y si olvidamos alguna vez que hubo momentos de descuido en la caricia tatuada, en el abrazo desnudo y en la soledad hablada de los labios, sentimos el olvido como un forastero inoportuno en nuestro viaje melancohólico.
Olvidad benditos,olvidad que para recordar ya no nos queda ni el sudor de las horas.

Y mientras dance el olvido a nuestro alrededor, la lluvia arreciará fuerte en el corazón desdentado. Al fin y al cabo un traspié en el recuerdo no es más que la torpeza caprichosa del olvido.

"Fiebrero"

Hiere el ruido que a veces sale del corazón como una marabunta. Cada latido semeja un tumultuoso racimo de hormigas enojadas y parece que se te van a salir del pecho por el hondo agujero que ha des-hecho esa pena que da ver la poca fortuna de algunos sentimientos efímeros como el veranillo de tres al cuarto en plena caída de la hoja. Así uno empequeñece tanto que apenas se ve su verdad.

Pellizca el silencio si se vuelve escandaloso, tramposo y envuelto de despropósitos. Temes sus pasos, su impaciencia, su noche, su inquieta tristeza...se calla,te en-callas y pese a que veas que se ha ido, te respira tan cerca que al dormir,tiemblas.

Perdida la brújula de las ilusiones, callada hasta los huesos,lloras el vértigo a estas alturas de la vida que vacía cada invierno que hiela tus mejillas. Cierto es que llevas bajo la manga el cuatro de bastos pero desconoces el porqué y los bolsillos se te han llenado de descalabros. Guardas celosamente una antigua escoba por si llegase el momento de tener que salir volando a des-hora bruja y trasnochada. Has borrado alguna tarde de tus labios y has pintado de carmín tu diccionario al subrayar la palabra amor hasta " sin querer" tacharlo pero por prudencia, por saber que vive en ti su náufrago. Sin embargo amas...como respuesta, jamás pregunta y ni eso te salva.

Tu alma vieja tal cual mecedora chirría, solo allí se mece el miedo a las pérdidas que están por sangrar. Habitas tanto el cuerpo de otros que el tuyo se desvanece de frío y soledad. Calientas tus manos antes de beberte el dolor de un trago, consumes con delirio la luz que aún anida en tus brazos y acaricias la ternura de un pasado de terciopelo. Asumes tu edad de pana pero sobre todo la de los demás y el final del viaje te daña minuciosamente y el cansancio agarrota tus pies y ya la mochila pesa tanto pese a sentirte viajero en paro.

Y al pasar de puntillas para no despertar a las bellas sospechas durmientes,sin sentirte ni príncipe ni princesa de un cuento más avergonzado que colorado, tienes la certeza del que sabe que hace tiempo que se ha acabado y que los finales casi nunca pueden ser felices por ser finales. Una obviedad que solo piensas cuando la vida y la muerte se besan con descaro cerca de tu corazón tirado en una cuneta.