Tiemblo...más a menudo de lo que me gustaría como la llama de una vela.Oigo como se habla desde el consejo desnudo que da la amistad auténtica o el consejo auténtico que da la amistad desnuda. Y me veo tan reflejada en sus palabras por mis desvelos de niña asustada y por mi insomne momento adulto.
Tiemblo...no pocas veces con ciertas verdades que despliegan su fiereza de vida,de cómo es la vida y con algunas mentiras que se esconden bajo mi agua y me ahogan con fuerza el alma y que ya no me las desahogo con facilidad.
Tiemblo...como todos aquellos que lo niegan y que se parapetan en un olvido certero para mitigar sus miedos y los que aseguran que también tiemblan sin ni siquiera decirlo y es su mirada la que temblequea mientras su voz es firme y larga y su madurez los avala.
Tiemblo...como madre,como muchas madres pero ahora más que nunca lo hago como hija como pocas hijas que se asustan de una manera cabal con la edad avanzada de sus padres,esa maldita cuenta atrás...Y tiemblo en silencio para que no se entere nadie ni yo ni mi corazón que deambula por esa cuerda floja de esos latidos soñambulistas y azorados y exhaustos a demasiada altura como para no sentir vértigo.
Tiemblo...como mujer y he llegado incluso a sentir el golpeteo incansable de seísmo vital como le puede suceder al hombre no sólo en crisis. Y me he perdido tantas veces para encontrarme de nuevo y reconocerme sin la necesidad de mirarme en el espejo de otros sino en el de una misma que bien llega con el propio en el que se ve im- perfectamente cómo es tu temblor nada de hojalata y de un color erizado y de su piel de agua salada.
Tiemblo...y me acosa una duda y digo acosa porque no hay tregua en mí para que halle descanso a algo que me sigue asombrando del ser humano cuando una y otra vez niegan y reniegan el admitir que todos temblamos por muchos motivos,algunas emociones hermosas y otras más desapacibles.
Yo confieso que tiemblo como cualquiera que aprecie solo un ápice la vida y a todas aquellas personas queridas que la conforman y le dan sentido y sensibilidad a la misma. Tiemblo por amar y no ser amada,por sentir y sentirse,por mirar y por no verte en unos ojos que se olvidaron de creer y de querer-te,por la lágrima y la sonrisa,por ese pellizco que se te cuela dentro un día y ya no te lo quita nadie,por saber esperar y desesperarse.
Tiemblo...mucho cada vez que tengo que despedirme,también al desprenderme de mí misma en cuanto a la esencia de uno por aguantar el tipo de persona que no eres por sobrevivir pero es más duro despedirse de los otros a los que amamos y disfrutamos de su cercanía y de sus largas distancias.El adiós nunca ha sido fácil, la bienvenida siempre ha sido un regalo que poco se ha sabido apreciar del todo.
Tiemblo...cada momento en el que me escoge la vida para hacerlo y deshacerme durante un rato pero no sólo es el frío ni tus sombras ni la oscuridad ni los errores ni lo desconocido ni los vaivenes ni esos trenes que parten y ya no vuelven lo que te hace tiritar; basta el roce de una caricia,de una luz indecisa,de una mirada para que se tiemble como la llama de una vela y sino qué le pregunten al viento y a las copas de los árboles.
Temblar es lo más parecido a bailar,solo debes procurar si lo haces acompañado,el no pisar los pies de su alma de quién baila a tu lado. Déjate llevar y escucha la melodía que existe en estre-mecerse hasta quedarse dormido para soñar.
El vibrato del sentir es ese sonido a a- mar por eso tiemblo...también en Navidad.
sábado, 26 de diciembre de 2015
miércoles, 25 de noviembre de 2015
Mhaikus(6)
De amor tiritas
un silencio azul siempre
tan en- callado.
Tu voz tan rota
me observa lentamente,
muerde y no se va.
Me dejo sin más
ya no seguiré amando
cierro mis ojos.
Lunes aciago
miércoles de cenizas
y tú tan martes.
Tantas verdades
en la mentira duermen
a hurtadillas.
un silencio azul siempre
tan en- callado.
Tu voz tan rota
me observa lentamente,
muerde y no se va.
Me dejo sin más
ya no seguiré amando
cierro mis ojos.
Lunes aciago
miércoles de cenizas
y tú tan martes.
Tantas verdades
en la mentira duermen
a hurtadillas.
viernes, 6 de noviembre de 2015
¡ Feliz cumpleaños " alunizante" !
Hace unos días Ikachu compartió conmigo algo realmente hermoso como sólo él sabe hacer y al hacerlo deshacerme tierna. Me dijo que Lamartine escribió :" Quien sabe enternecerse,lo sabe todo". Me emocioné tanto que aún tiembla mi corazón como lo hace la luna en la mar reflejada. En fin...cómo son ciertas frases y más si el momento es propicio y quien te la envía parece que envuelve su mirada en papel de regalo cada mañana. Pues hoy quiero hacer extensible esta frase extraordinaria a dos niñas extraordinarias con todo mi amor.
De sol en la ventana,de luna en su habitación,iluminan,dan calor.Sol y luna,luna y sol,tal para cual,gotas de la misma agua salada y dulce son.
Caminan entre el silencio y la sonrisa por un sendero impensable y tal vez improbable pero tan auténtico hace ya ocho años. Recuerdan siempre lo que se les enseña,no malgastan sus horas de luz ni sus bellos latidos y lo hacen en perfecta complicidad y armonía. Se complementan. Una se apresura en su cabecita,la otra lo hace en su corazón; mientras la que quiere comerse el mundo aquí y ahora,la otra se lo adereza para que le sepa bien y se lo cocina a fuego lento. Una amanece en cada hora del día y anochece en lo que tarda un segundo en ponerse feo; la otra amanece al alba y anochece con la puesta del sol como tiene que ser,para ella no existe otra manera. Para una la perfección es su búsqueda incansable y por ello se bate en duelo consigo misma siempre que lo considere necesario pero sin dañar a nadie, para la otra la imperfección es lo más bello y humano que existe: todos nos equivocamos - dice sonriente. Y la otra asiente porque sabe que es así pero no se conforma.
Si se buscan se encuentran pero si no se encuentran se buscan y no en el mal sentido de la frase sino por lealtad. Su "discurso de vivir" es alunizante...ellas no llegaron solas al mundo,alunizaron juntas con fuerza y esmero. Una muy precisa,la otra aproximada...una agotadora,la otra agotada. No saben mentir aún que se lo piensen pero las verdades les salen sin pensar.Vinieron al mundo cierto es pero fueron ellas las que nos dieron la vida,sin ser madres.
No pasó volando el tiempo pero tampoco se detuvo salvo en sus risas,en esa cometa bien alta de la imaginación de una mientras la otra es quien la ve volar en un cielo soñado y le recuerda que de vez en cuando hay que andar por la arena también.Decía que el tiempo se paró en cada momento mágico y real,así son: diferentes,a veces mucho,otras no tanto en su corazón bañado en almíbar y en su alma de chocolate.
En contadas ocasiones miro hacia su pasado y sonrío,otras,la mayoría atisbo su futuro y esbozo unos cuántos latidos y alguno se me encoge y me deja un pellizco dentro...y en su presente las felicito por cómo son,por cómo piensan,por cómo sienten...estoy orgullosa de poder compartir cada instante,cada segundo,cada una de sus miradas que abrazan y de sus abrazos que miran...espejos en los que se refleja todo lo bueno.
Son aún pequeñas pero ya tan grandes. Se asustan con la misma facilidad con la que son valientes. Han compartido todo desde el minuto cero.Entristecen como esa caricia de ternura que se hace tarde pero ríen como nadie.Desconocen aún su importancia de ser y estar en mi vida pero me conocen al milímetro hasta las entrañas. Son constantes... muy vitales para todos aquellos que las quieren pero sobre todo para sus padres a quienes deleitan con su claridad al respirar y con sus palabras a manos llenas de generosidad y cierta sabiduría entrañable que aún está por coger carrerilla.
Tienen una voluntad de hierro que juega al escondite sin despeinarse,poseen una pureza de la que se bebe pero sin abrir la boca,guardan dentro varios veranos y mares pequeños.Derrochan noches de sueños para todos los que quieren y cuidan celosamente la una de la otra como si fuesen una sola pero muy conscientes que son dos.Sueñan dormidas, ¡son tan despiertas! almas puras y tan gemelas. Valoran sin apenas darse cuenta detalles en apariencia nimios pero importantes en el fondo,no son perfectas y es por ello que son si cabe aún más bellas.
Y quiero constantemente felicitarlas como quien dice buenos días,buenas tardes o buenas noches,las beso y me siento tan afortunada de contar con ellas en mi vida que en ocasiones pienso si merezco tanto en tan poco tiempo...Gracias mis pequeñas...gigantes. Muchas gracias de parte de tantos que saben que no sois poco sino sencillamente todo.
De sol en la ventana,de luna en su habitación,iluminan,dan calor.Sol y luna,luna y sol,tal para cual,gotas de la misma agua salada y dulce son.
Caminan entre el silencio y la sonrisa por un sendero impensable y tal vez improbable pero tan auténtico hace ya ocho años. Recuerdan siempre lo que se les enseña,no malgastan sus horas de luz ni sus bellos latidos y lo hacen en perfecta complicidad y armonía. Se complementan. Una se apresura en su cabecita,la otra lo hace en su corazón; mientras la que quiere comerse el mundo aquí y ahora,la otra se lo adereza para que le sepa bien y se lo cocina a fuego lento. Una amanece en cada hora del día y anochece en lo que tarda un segundo en ponerse feo; la otra amanece al alba y anochece con la puesta del sol como tiene que ser,para ella no existe otra manera. Para una la perfección es su búsqueda incansable y por ello se bate en duelo consigo misma siempre que lo considere necesario pero sin dañar a nadie, para la otra la imperfección es lo más bello y humano que existe: todos nos equivocamos - dice sonriente. Y la otra asiente porque sabe que es así pero no se conforma.
Si se buscan se encuentran pero si no se encuentran se buscan y no en el mal sentido de la frase sino por lealtad. Su "discurso de vivir" es alunizante...ellas no llegaron solas al mundo,alunizaron juntas con fuerza y esmero. Una muy precisa,la otra aproximada...una agotadora,la otra agotada. No saben mentir aún que se lo piensen pero las verdades les salen sin pensar.Vinieron al mundo cierto es pero fueron ellas las que nos dieron la vida,sin ser madres.
No pasó volando el tiempo pero tampoco se detuvo salvo en sus risas,en esa cometa bien alta de la imaginación de una mientras la otra es quien la ve volar en un cielo soñado y le recuerda que de vez en cuando hay que andar por la arena también.Decía que el tiempo se paró en cada momento mágico y real,así son: diferentes,a veces mucho,otras no tanto en su corazón bañado en almíbar y en su alma de chocolate.
En contadas ocasiones miro hacia su pasado y sonrío,otras,la mayoría atisbo su futuro y esbozo unos cuántos latidos y alguno se me encoge y me deja un pellizco dentro...y en su presente las felicito por cómo son,por cómo piensan,por cómo sienten...estoy orgullosa de poder compartir cada instante,cada segundo,cada una de sus miradas que abrazan y de sus abrazos que miran...espejos en los que se refleja todo lo bueno.
Son aún pequeñas pero ya tan grandes. Se asustan con la misma facilidad con la que son valientes. Han compartido todo desde el minuto cero.Entristecen como esa caricia de ternura que se hace tarde pero ríen como nadie.Desconocen aún su importancia de ser y estar en mi vida pero me conocen al milímetro hasta las entrañas. Son constantes... muy vitales para todos aquellos que las quieren pero sobre todo para sus padres a quienes deleitan con su claridad al respirar y con sus palabras a manos llenas de generosidad y cierta sabiduría entrañable que aún está por coger carrerilla.
Tienen una voluntad de hierro que juega al escondite sin despeinarse,poseen una pureza de la que se bebe pero sin abrir la boca,guardan dentro varios veranos y mares pequeños.Derrochan noches de sueños para todos los que quieren y cuidan celosamente la una de la otra como si fuesen una sola pero muy conscientes que son dos.Sueñan dormidas, ¡son tan despiertas! almas puras y tan gemelas. Valoran sin apenas darse cuenta detalles en apariencia nimios pero importantes en el fondo,no son perfectas y es por ello que son si cabe aún más bellas.
Y quiero constantemente felicitarlas como quien dice buenos días,buenas tardes o buenas noches,las beso y me siento tan afortunada de contar con ellas en mi vida que en ocasiones pienso si merezco tanto en tan poco tiempo...Gracias mis pequeñas...gigantes. Muchas gracias de parte de tantos que saben que no sois poco sino sencillamente todo.
martes, 6 de octubre de 2015
Fr-ases sacadas de la manga(6)
Soy "soñambulista" y camino a cierta altura del suelo sobre un c-alambre que soy yo.
¿Y si es un trastorno del sueño ser soñambulista y una profesión ser "soñámbulo"?
En ocasiones se está muy ocupado para ignorar a alguien.
Hay personas en las que el olvido forma parte de su memoria.
Si no hay posibilidad de futuro, eso da cierta seguridad pero muy en presente.
Si alguien no cumple,¿deja de cumplir años en tu vida o en la suya?
A veces huimos para alejarnos de nosotros mismos y no nos damos cuenta que viajamos igualmente con nosotros.
¿Qué es mejor ser un roto o estar descosido?
Acepto sugestiones...porque tengo una sugerencia encima que no me deja respirar.
¿Convivencia o conveniencia ? Al final las relaciones de pareja van a ser una cuestión de interés o intereses.
Si alguien es singular,enseguida se busca la manera de hacerlo plural.
"A veces encontramos nuestro destino en el camino que tomamos para evitarlo".
Hay quién parece un asesino en serie en cuanto a sus afectos personales y va por partes como diría Jack el destripador.
¿Y si es un trastorno del sueño ser soñambulista y una profesión ser "soñámbulo"?
En ocasiones se está muy ocupado para ignorar a alguien.
Hay personas en las que el olvido forma parte de su memoria.
Si no hay posibilidad de futuro, eso da cierta seguridad pero muy en presente.
Si alguien no cumple,¿deja de cumplir años en tu vida o en la suya?
A veces huimos para alejarnos de nosotros mismos y no nos damos cuenta que viajamos igualmente con nosotros.
¿Qué es mejor ser un roto o estar descosido?
Acepto sugestiones...porque tengo una sugerencia encima que no me deja respirar.
¿Convivencia o conveniencia ? Al final las relaciones de pareja van a ser una cuestión de interés o intereses.
Si alguien es singular,enseguida se busca la manera de hacerlo plural.
"A veces encontramos nuestro destino en el camino que tomamos para evitarlo".
Hay quién parece un asesino en serie en cuanto a sus afectos personales y va por partes como diría Jack el destripador.
sábado, 12 de septiembre de 2015
Esos niños de cuarenta y tantos (15)
En el campo ya no nacen flores,sólo ojos azules, los que tiene la noche, de búho ebrio y pequeño y parpadean un hundido e incinerado miedo que ulula y a solas la espina se clava humillada entre las sábanas cálidas de otro verano inverosímil.
No debo pensar en cómo se querían...pues lo siguen haciendo a hurtadillas en cada beso que aún les quedan por darse...pero ahora acarician su dolor y le sangra toda una vida juntos y se derrama cada gota en su memoria llena de lagunas con monstruo incluido...son esos niños de cuarenta y tantos,esa herida que a veces no cicatriza del todo.
Se aman en presente,pasado y futuro.Sus cuerpos solos,helados se en-callan,salvo si entrelazados están en sus latidos por un calor de antaño.
Imaginémonos por un instante la vida del uno sin el otro...si ellos lo hubiesen hecho, no estarían dejados a su poca suerte,ésa que hace un año los borró no tan pronto pero sí tan de cuajo.
Han perdido luces que se bañaban de espumas imborrables y de amaneceres impensables,con una autenticidad muy azul y con esa varita mágica que hace posible lo irremediable. Así eran ellos juntos,ahora niños perdidos de cuarenta y tantos.
No sé cómo muere el amor...pero sí cómo nace,cómo se hace y se deshace,cómo se invoca y cómo se desboca,cómo se incendia y cómo se ignora.Y cómo de un nada se puede lograr un todo,cómo te invade y cómo se evade y daña e hiere,rompe y moldea y sana y cuida.
Amor,sí amor eres vida...desnuda y aterida,calurosa y fría,camino para mis pies y huellas para mis sentidos,ahora casi no vida por estar vapuleada de momentos,algunos vividos a golpe de calendario arrugado y de un ser perdido en una penumbra hechizada del peso de esa rutina que se desprende sin tiempo ni para el afecto.
Humo,sólo humo veo a lo lejos en la gran ciudad de su ruido,de su absentismo emocional y cabal.Y escucho un silencio bello,imperfecto,sereno que se ha quedado con ella.La acaricia tan dentro,tan dentro,la besa y la llena de una certeza lúcida y placentera. Es su silencio descalzo lo que le queda,esa intimidad tan suya,tan única y pestañea su soledad en vela,llamea melancohólica y ya
a-penas no sueña en plural.
Piedras,enormes piedras veo en su gran urbe decadente y contaminada...pero su mirada conmovida no la nota como se le posa en su alma,ahora que le parece ¿extraña?Ella es quien le hace llorar en la madrugada,la que le querrá más allá del alba,la que le recuerda cómo eran los besos,las risas,las palabras y la brisa.Y la complicidad de ese amor que da el saberse cada escondite secreto y aún así seguir jugando como niños de cuarenta y tantos y contando hasta diez y decirse:" ya voy,amor", por ese tierno guiño de una mirada que desnuda la otra nada más oír el rumor de esa caricia a tientas a punto de ser descubierta por la misma piel.
Y cuando no regrese del desprecio,de los hilos fríos que enm-arañan esos edificios asépticos,de emociones quirúrgicas...aquí en el campo de su hogar donde dos pequeñas juegan con el agua de la vida fresca,cálida,no la verá y su silencio se llenará de su palabra,la que le regaló un día, el mismo que ella le dijo: "sí,eres mi vida".
Pero su nuevo despertar en la ciudad,ya no le hace volver al pasado,porque parece que casi no lo recuerda y por eso lo ha dejado descuidado,no le ha dedicado esa palabra noble llamada respeto y darle una oportunidad digna dibujada por sólo el afecto y el cariño de tantos años pisados con fuerza y empuje a modo de vendimia.Ha de reconocer que hacían un buen vino,buena cosecha la de aquellos años bárbaros,años que se ha bebido de un trago,un mal trago.
Y ya no habrá reencuentro,lo ha dejado desfallecer en primavera,justo o injusto a punto de ser el día más largo ...ya quemado en esas chimeneas que ponía para calentar su helado abismo al que le arrojaron primero y en el que se quedó después.Ya nada arregla lo desgarrado cuando se deja pasar tanto tiempo,ya nada puede hacer,tampoco él lo ha intentado ni lo intentará , ya nunca se dará cuenta de lo extraviado de su yo tan a propósito que duele y más en manos de la ciudad gigante,desjuiciada,buscona y soberbia que aplasta lo verdadero,destruye lo auténtico,asesina en serie es de cada uno de sus sentimientos.Su mentira hiere y cada día que pase aquel campo dejará de ser hogar,puerto seguro y cálido anhelo.Sus hilos negros y sucios empiezan a arrasarlo,ya apenas se respira aire puro,las palabras se marchitan en los labios no besados.La naturaleza humana y la que no lo es,de vida se alimenta y de no vida muere,vida que fue el retrato de una dama como el cuadro que se ad-mira, pero colgado está en estos instantes en la pared de la que fue su casa.
Deshabitada,en ruinas,así quedará una hermosa vida...la de ellos y cada hora es un dejarse,cada día...el adiós es más que una despedida. Y con el paso y peso de los d-años todo habrá sido un devenir en sueño/s.¿Para qué?Para descubrir que nada es eterno y que aún así se quieren como siempre,como ayer.
Son esos niños perdidos de cuarenta y tantos que ya no están ni en nunca jamás y sólo se han despeñado en crecer para siempre.
No debo pensar en cómo se querían...pues lo siguen haciendo a hurtadillas en cada beso que aún les quedan por darse...pero ahora acarician su dolor y le sangra toda una vida juntos y se derrama cada gota en su memoria llena de lagunas con monstruo incluido...son esos niños de cuarenta y tantos,esa herida que a veces no cicatriza del todo.
Se aman en presente,pasado y futuro.Sus cuerpos solos,helados se en-callan,salvo si entrelazados están en sus latidos por un calor de antaño.
Imaginémonos por un instante la vida del uno sin el otro...si ellos lo hubiesen hecho, no estarían dejados a su poca suerte,ésa que hace un año los borró no tan pronto pero sí tan de cuajo.
Han perdido luces que se bañaban de espumas imborrables y de amaneceres impensables,con una autenticidad muy azul y con esa varita mágica que hace posible lo irremediable. Así eran ellos juntos,ahora niños perdidos de cuarenta y tantos.
No sé cómo muere el amor...pero sí cómo nace,cómo se hace y se deshace,cómo se invoca y cómo se desboca,cómo se incendia y cómo se ignora.Y cómo de un nada se puede lograr un todo,cómo te invade y cómo se evade y daña e hiere,rompe y moldea y sana y cuida.
Amor,sí amor eres vida...desnuda y aterida,calurosa y fría,camino para mis pies y huellas para mis sentidos,ahora casi no vida por estar vapuleada de momentos,algunos vividos a golpe de calendario arrugado y de un ser perdido en una penumbra hechizada del peso de esa rutina que se desprende sin tiempo ni para el afecto.
Humo,sólo humo veo a lo lejos en la gran ciudad de su ruido,de su absentismo emocional y cabal.Y escucho un silencio bello,imperfecto,sereno que se ha quedado con ella.La acaricia tan dentro,tan dentro,la besa y la llena de una certeza lúcida y placentera. Es su silencio descalzo lo que le queda,esa intimidad tan suya,tan única y pestañea su soledad en vela,llamea melancohólica y ya
a-penas no sueña en plural.
Piedras,enormes piedras veo en su gran urbe decadente y contaminada...pero su mirada conmovida no la nota como se le posa en su alma,ahora que le parece ¿extraña?Ella es quien le hace llorar en la madrugada,la que le querrá más allá del alba,la que le recuerda cómo eran los besos,las risas,las palabras y la brisa.Y la complicidad de ese amor que da el saberse cada escondite secreto y aún así seguir jugando como niños de cuarenta y tantos y contando hasta diez y decirse:" ya voy,amor", por ese tierno guiño de una mirada que desnuda la otra nada más oír el rumor de esa caricia a tientas a punto de ser descubierta por la misma piel.
Y cuando no regrese del desprecio,de los hilos fríos que enm-arañan esos edificios asépticos,de emociones quirúrgicas...aquí en el campo de su hogar donde dos pequeñas juegan con el agua de la vida fresca,cálida,no la verá y su silencio se llenará de su palabra,la que le regaló un día, el mismo que ella le dijo: "sí,eres mi vida".
Pero su nuevo despertar en la ciudad,ya no le hace volver al pasado,porque parece que casi no lo recuerda y por eso lo ha dejado descuidado,no le ha dedicado esa palabra noble llamada respeto y darle una oportunidad digna dibujada por sólo el afecto y el cariño de tantos años pisados con fuerza y empuje a modo de vendimia.Ha de reconocer que hacían un buen vino,buena cosecha la de aquellos años bárbaros,años que se ha bebido de un trago,un mal trago.
Y ya no habrá reencuentro,lo ha dejado desfallecer en primavera,justo o injusto a punto de ser el día más largo ...ya quemado en esas chimeneas que ponía para calentar su helado abismo al que le arrojaron primero y en el que se quedó después.Ya nada arregla lo desgarrado cuando se deja pasar tanto tiempo,ya nada puede hacer,tampoco él lo ha intentado ni lo intentará , ya nunca se dará cuenta de lo extraviado de su yo tan a propósito que duele y más en manos de la ciudad gigante,desjuiciada,buscona y soberbia que aplasta lo verdadero,destruye lo auténtico,asesina en serie es de cada uno de sus sentimientos.Su mentira hiere y cada día que pase aquel campo dejará de ser hogar,puerto seguro y cálido anhelo.Sus hilos negros y sucios empiezan a arrasarlo,ya apenas se respira aire puro,las palabras se marchitan en los labios no besados.La naturaleza humana y la que no lo es,de vida se alimenta y de no vida muere,vida que fue el retrato de una dama como el cuadro que se ad-mira, pero colgado está en estos instantes en la pared de la que fue su casa.
Deshabitada,en ruinas,así quedará una hermosa vida...la de ellos y cada hora es un dejarse,cada día...el adiós es más que una despedida. Y con el paso y peso de los d-años todo habrá sido un devenir en sueño/s.¿Para qué?Para descubrir que nada es eterno y que aún así se quieren como siempre,como ayer.
Son esos niños perdidos de cuarenta y tantos que ya no están ni en nunca jamás y sólo se han despeñado en crecer para siempre.
lunes, 3 de agosto de 2015
Felicidades en cuarentena
Temprano se despiertan las luces que escaparon de la sombra de lo que fui.
Hace ya tantos nudos en el estómago y alguna que otra mariposa,alguna sensación de soga al cuello,unos cuántos besos robados y varias cosquillas de azúcar y canela y las más hermosas ilusiones de niña de cuarenta y tantos.
Hace ya tantos nudos en el estómago y alguna que otra mariposa,alguna sensación de soga al cuello,unos cuántos besos robados y varias cosquillas de azúcar y canela y las más hermosas ilusiones de niña de cuarenta y tantos.
O dicho de otro modo hace ya tanto tiempo...esa palabra que se nos atraganta cuando llegamos a la mitad de una vida que resbala por la mejilla arrugada del gigante del paso/peso de los años.
No sé sí estaremos equivocados pero cuando traspasamos la barrera del sonido de la cuarentena parece que nos hacemos más silenciosos, como si realmente a partir de esa edad nos atravesase la enfermedad contagiosa de las preguntas sin respuesta y las expectativas de lo que pretendíamos hacer o deshacer con nuestras vidas,valoramos tan a grosso modo tantos momentos que obviamos los detalles,lo que de verdad importa,nos quedamos en la superficie porque ahí es más fácil respirar y menos suspirar.
Olvidamos la magia de un instante y la importancia de no llamarse Ernesto y de estar vivos pero lo más triste es que no recordamos como fueron las primeras veces y nos quedamos con las últimas...y borramos los amaneceres de un abrazo y el calor de un reencuentro,las reuniones familiares y de amigos que por apretar la agenda hasta la desidia cada vez les dedicamos menos tiempo...y que puedo decir del amor,de ese amor en mayúsculas,de ese adivina cuánto te quiero,ahí no es que lo olvidemos,lo tergiversamos,lo manipulamos,lo transformamos en algo que poco ya tiene que ver con amor en estado puro,bajamos tanto el volumen que apenas lo escuchamos,exigimos tanto y damos,nos damos tan poco que hemos convertido el amor en miedo...en máximo riesgo y a estas alturas lo cierto es que nos entra el vértigo. Menos cuestionarse y más vivirse,no hay nada más peligroso que perderse con la brújula del corazón estropeado.
Nos convertimos en amasijos de falsas voluntades de hierro y de promesas que no somos capaces de incumplir,porque dimos nuestra palabra muy en singular y con el paso del tiempo nos damos cuenta que nos sobraron palabras en plural y borramos, en un mal suspiro e inmaduro, latidos que quizá debieron palpitarnos siempre muy dentro.
Y ahora qué? Y nos detenemos como si nos hubiesen enyesado los sentimientos y algún pensamiento que nos paraliza hasta el punto de no vivir hasta que la rotura suelde bien fuerte.
No me he contado las arrugas de mi pecho,desconozco cuánta piel de naranja hay a mi espalda donde ésta pierde su casto nombre,ni cuántos aciertos o errores guardo en los bolsillos.Pero quiero volver,siempre quiero volver...a algún momento único e irrepetible de mi vida,pero bastante absurdo parece,salvo para mirar hacia adelante con un toque de dulce nostalgia.
No sé sí puedo hacer un balance positivo o negativo,el alma no entiende de finanzas para saber cuál es el resultado idóneo.Me da igual cómo acaba todo,quiero saber sólo cómo empieza todo,lo qué me hace despertar cada mañana más allá de obligaciones y responsabilidades.
Nos convertimos en amasijos de falsas voluntades de hierro y de promesas que no somos capaces de incumplir,porque dimos nuestra palabra muy en singular y con el paso del tiempo nos damos cuenta que nos sobraron palabras en plural y borramos, en un mal suspiro e inmaduro, latidos que quizá debieron palpitarnos siempre muy dentro.
Y ahora qué? Y nos detenemos como si nos hubiesen enyesado los sentimientos y algún pensamiento que nos paraliza hasta el punto de no vivir hasta que la rotura suelde bien fuerte.
No me he contado las arrugas de mi pecho,desconozco cuánta piel de naranja hay a mi espalda donde ésta pierde su casto nombre,ni cuántos aciertos o errores guardo en los bolsillos.Pero quiero volver,siempre quiero volver...a algún momento único e irrepetible de mi vida,pero bastante absurdo parece,salvo para mirar hacia adelante con un toque de dulce nostalgia.
No sé sí puedo hacer un balance positivo o negativo,el alma no entiende de finanzas para saber cuál es el resultado idóneo.Me da igual cómo acaba todo,quiero saber sólo cómo empieza todo,lo qué me hace despertar cada mañana más allá de obligaciones y responsabilidades.
Y ya tengo la certeza de lo qué es...quienes son aquellos que quiero en la otra mitad de mi vida cuesta abajo o cuesta arriba y lo único que he descubierto que también quiero estar yo muy en presente al lado de ellos.
Por eso me digo feliz,feliz en este día,brindo por mis seres queridos...Y soplo las velas no sólo de mi barco,ya no tan chiquitito ni tan cáscara de nuez y pido sólo un deseo...que siempre estén todos bien.
A lo lejos no sé que habrá y para ser sincera ya no importa pero cerca,muy cerca el verano cocina mi alma al dente,con un sol muy de Toscana y de cielo pintado muy azul,a veces marino porque me baño en silencio muy lleno de salitre...Mis felicidad-es a partir de ahora serán en plural y sin cuarentena y a sorbitos.
A lo lejos no sé que habrá y para ser sincera ya no importa pero cerca,muy cerca el verano cocina mi alma al dente,con un sol muy de Toscana y de cielo pintado muy azul,a veces marino porque me baño en silencio muy lleno de salitre...Mis felicidad-es a partir de ahora serán en plural y sin cuarentena y a sorbitos.
sábado, 18 de julio de 2015
De silencio se debe vivir
Se deshace la luna entre mi corazón que hace aguas...
Por dentro se desliza insomne mi miedo,de puntillas pisa los cristales rotos y con sus pasos desnudos y fríos me acaricia con el pudor de mi atardecer y mi anhelo.
No puede hacerme más daño,lo sabe,por eso se ha quedado conmigo,ha deshecho sus maletas de silencio extraño pero cierto,late una verdad en mi pecho, como "veces de colores" que nadan: de silencio se debe vivir.
Tiembla la cordura en cada lágrima que guardo,que yerro...
Y el miedo,compañero tan de viaje hacia ninguna parte me habla pero no me dice nada con desprecio.Simplemente está,me acompaña en este duelo.
Me hace sentir valiente en los momentos de vértigo,me deshace vulnerable con ternura de otros tiempos,me recoge en las noches algún que otro sueño,muy estremecido,de un color que desconozco y me abre los ojos y me sella la boca con hilos de zarza ardiendo.
Se baña mi aliento en un mar de medias tintas oscuras y pertinaces...
En el sótano de mi alma,hay baúles viejos...algunos de vacíos de gente que no supieron ser personas a tiempo y otros tan llenos de recuerdos bellos,tan bellos que por olvido se pusieron feos... Cuando bajo con sigilo al dolor que siento,los latidos semejan punzadas con hielo y puedo ver cómo pasan ante mí imágenes de toda una vida con errores pero tantos aciertos...se desquicia el relojero que pone en hora mi ánimo y mi desaliento.Debería hacer limpieza en mi sótano...pero es raro,no puedo,parece abuhardillado y no es un ático y su suelo de extrañas baldosas con forma de estrellas,al pisarlo desaparece bajo mis pies y huele a café recién des-hecho.Mi alma muy torrefacto,lo que viene a ser que se ha tostado con poco azúcar pero sabe algo amarga e intensa.
Mi verano se cobija una vez más tras una cortina de humo de velas que nunca se desplegaron tan en soledad...
A veces me digo qué hermoso es tu silencio escrito de hoy,parece joven e inquieto como un chiquillo que juega con la vida como si fuese una pelota.El pasado siempre habla tan callado,tan para adentro que no para ni un segundo para volver sobre tus pasos y a modo recuerdos se disparan instantáneas en las que ni hace falta ponerlas en un marco pues en la memoria del silencio habitan como peces de agua dulce o salada.Y por ello cuando hay herida escuecen como si fuese un no decir nada de limón y sal.
Bajo el volumen de mi amor cuando te miro... y sin ti recoges mis besos esparcidos para ponerlos en un jarrón...de silencios en flor.
Por dentro se desliza insomne mi miedo,de puntillas pisa los cristales rotos y con sus pasos desnudos y fríos me acaricia con el pudor de mi atardecer y mi anhelo.
No puede hacerme más daño,lo sabe,por eso se ha quedado conmigo,ha deshecho sus maletas de silencio extraño pero cierto,late una verdad en mi pecho, como "veces de colores" que nadan: de silencio se debe vivir.
Tiembla la cordura en cada lágrima que guardo,que yerro...
Y el miedo,compañero tan de viaje hacia ninguna parte me habla pero no me dice nada con desprecio.Simplemente está,me acompaña en este duelo.
Me hace sentir valiente en los momentos de vértigo,me deshace vulnerable con ternura de otros tiempos,me recoge en las noches algún que otro sueño,muy estremecido,de un color que desconozco y me abre los ojos y me sella la boca con hilos de zarza ardiendo.
Se baña mi aliento en un mar de medias tintas oscuras y pertinaces...
En el sótano de mi alma,hay baúles viejos...algunos de vacíos de gente que no supieron ser personas a tiempo y otros tan llenos de recuerdos bellos,tan bellos que por olvido se pusieron feos... Cuando bajo con sigilo al dolor que siento,los latidos semejan punzadas con hielo y puedo ver cómo pasan ante mí imágenes de toda una vida con errores pero tantos aciertos...se desquicia el relojero que pone en hora mi ánimo y mi desaliento.Debería hacer limpieza en mi sótano...pero es raro,no puedo,parece abuhardillado y no es un ático y su suelo de extrañas baldosas con forma de estrellas,al pisarlo desaparece bajo mis pies y huele a café recién des-hecho.Mi alma muy torrefacto,lo que viene a ser que se ha tostado con poco azúcar pero sabe algo amarga e intensa.
Mi verano se cobija una vez más tras una cortina de humo de velas que nunca se desplegaron tan en soledad...
A veces me digo qué hermoso es tu silencio escrito de hoy,parece joven e inquieto como un chiquillo que juega con la vida como si fuese una pelota.El pasado siempre habla tan callado,tan para adentro que no para ni un segundo para volver sobre tus pasos y a modo recuerdos se disparan instantáneas en las que ni hace falta ponerlas en un marco pues en la memoria del silencio habitan como peces de agua dulce o salada.Y por ello cuando hay herida escuecen como si fuese un no decir nada de limón y sal.
Bajo el volumen de mi amor cuando te miro... y sin ti recoges mis besos esparcidos para ponerlos en un jarrón...de silencios en flor.
martes, 7 de julio de 2015
Fr-ases sacadas de la manga(5)
Al final va a dar más miedo dejar que te amen,que amar.
"Si piensas que lo sabes todo de alguien y aún así te rindes y no lo intentas,entonces es que no vale la pena".
A veces encontramos nuestro destino en un cajón y no resulta tan desastre.
Los que desconocen lo que de verdad importa,amanecen con lágrimas derramadas por sus mentiras sonrojadas.
La felicidad debería consistir en vivir aquello que queremos cerca,a lo mejor así no perderíamos la perspectiva de lo que es la vida.
El dolor es personal e intransferible y va a nuestra cuenta de ahorro ¿infantil?
Si te aprietan unos zapatos¿ por qué se sigue caminando con ellos?
Descalzarse a veces y sentir el camino que has tomado bajo tus pies desnudos puede darte miedo o valor,depende de lo que uno esté acostumbrado a pisar... tierra firme aunque te duelan las piedras o arena deliciosamente fina y caliente aunque te queme.
A veces vamos dando palos de ciego ¿ y si probásemos a abrir los ojos para no llevarnos más palos?
Tendríamos que dominar muchos lenguajes, por ejemplo el de aquel que no escucha y se "en-calla" y siempre el braille de los sentimientos.
No es lo mismo despedirse que despedirte.Lo primero conlleva una decisión y lo segundo acatarla.
Al principio el amor parece un extraño pero da mucho gustito cuando lo conoces y desconoces aún si será para todo la vida.Y al final el amor te extraña y te desconcierta y por momentos ya no crees quererlo o conocerlo pero ya sabes que forma parte de ti y te da no sólo gusto sino todos los sin-sentidos...
Cualquier historia de amor se puede convertir en una histeria de desamor.
Si uno se propone vivir del revés,tardarían tan poco los de alrededor en ponerse derechos para desentonar contigo.¿Y si de eso se trata la soledad?
¿Y si ser normal es lo extraordinario?
En contra del refranero popular,yo creo que equivocarse es de sabios y rectificar es lo humano.
"Si piensas que lo sabes todo de alguien y aún así te rindes y no lo intentas,entonces es que no vale la pena".
A veces encontramos nuestro destino en un cajón y no resulta tan desastre.
Los que desconocen lo que de verdad importa,amanecen con lágrimas derramadas por sus mentiras sonrojadas.
La felicidad debería consistir en vivir aquello que queremos cerca,a lo mejor así no perderíamos la perspectiva de lo que es la vida.
El dolor es personal e intransferible y va a nuestra cuenta de ahorro ¿infantil?
Si te aprietan unos zapatos¿ por qué se sigue caminando con ellos?
Descalzarse a veces y sentir el camino que has tomado bajo tus pies desnudos puede darte miedo o valor,depende de lo que uno esté acostumbrado a pisar... tierra firme aunque te duelan las piedras o arena deliciosamente fina y caliente aunque te queme.
A veces vamos dando palos de ciego ¿ y si probásemos a abrir los ojos para no llevarnos más palos?
Tendríamos que dominar muchos lenguajes, por ejemplo el de aquel que no escucha y se "en-calla" y siempre el braille de los sentimientos.
No es lo mismo despedirse que despedirte.Lo primero conlleva una decisión y lo segundo acatarla.
Al principio el amor parece un extraño pero da mucho gustito cuando lo conoces y desconoces aún si será para todo la vida.Y al final el amor te extraña y te desconcierta y por momentos ya no crees quererlo o conocerlo pero ya sabes que forma parte de ti y te da no sólo gusto sino todos los sin-sentidos...
Cualquier historia de amor se puede convertir en una histeria de desamor.
Si uno se propone vivir del revés,tardarían tan poco los de alrededor en ponerse derechos para desentonar contigo.¿Y si de eso se trata la soledad?
¿Y si ser normal es lo extraordinario?
En contra del refranero popular,yo creo que equivocarse es de sabios y rectificar es lo humano.
jueves, 4 de junio de 2015
Desaprender el camino
Hubo un tiempo no muy lejano que a un hombre le arrebataron su h y se sintió un error ortográfico en la vida,como si hubiese extraviado su identidad,aquel que siempre había creído ser.
Se dejó llevar tanto por ese error que se volvió vulnerable a cualquier sensación por nimia que fuese,despertó al niño que llevaba dentro y adormiló al hombre y lo dejó en punto muerto hasta el extremo de hacerlo desaparecer.Nunca se había sentido de ese modo y lo primero que se cuestionó fue sus sentimientos,todos y cada uno de ellos hacia sus seres hasta entonces tan queridos.No atendió a razones,un niño no lo hace,no escuchó ni el rumor de quien siempre había sido su cobijo,su apoyo,su mano derecha,se volvió zurdo,muy zurdo de corazón,lo dejó latir tan inconsciente...nada racional con lo que estaba ocurriendo.Y ella sin poder hacer nada para detener el tiempo,su tiempo entre roturas...
Y a ella la vida la desnudó de un amor intenso y se fundió tanto su luz en tantas ocasiones que se quedó a oscuras,casi en un zulo emocional del que sólo salía para atender a sus pequeños y a él también aunque siempre equivocadamente.
Entonces les ocurrió algo que cambiaría sus formas de ser y estar en la vida.
Ella, desarmada, dejó de ser una mujer para convertirse, poco a poco, en escombro al derrumbarse ante el des-amor de su vida y su invierno honesto y él se atrincheró, construyó muros de piedra a su alrededor porque se notó roto y sin valor y encallado,muy en-callado.
Despojado de todo, at-(h)erido, se encontró a alguien a su lado que lo llevaba buscando las heridas tanto tiempo como ese plan perfecto casi a medida que se ofreció para ayudarle a poner más piedras,justo lo que necesitaba en ese momento y le ofreció otra h sobre la que ejercía un poder extraño pero que a él le pareció similar a la que le habían robado. Era una h atractiva y en mayúscula y muy tentadora,sin responsabilidades,sin necesidad de reconocerse en un espejo,sin reproches,sin fallos...un mundo idílico.
Se sintió aliviado porque así lejos del camino, en aquel refugio no había que enfrentarse a nada ni a sus temores ni a sus debilidades,además estaba agotado de pelear...Pero ese alguien lo secuestró poco a poco a medida que iba colocando más piedras.Y él lo vio como un acto de humanidad por su parte protegiéndolo de vivir. Desarrolló un fuerte vínculo afectivo como nunca antes creía haber sentido. El secuestrador se mostraba como benefactor ante él ya que lo estaba salvando de sí mismo, hasta le devolvió su h por mucho que fuese diferente a la h que había llevado siempre con él. En aquel momento poco importaba eso, estaban aislados y solo ansiaban salir ilesos de las ráfagas de dolor que los asfixiaba,dolor que creían parecido pero no era así,estaban ciegos por la falta de luz y del hastío vital.
Fue víctima que se cercó tanto que ya nunca más quiso salir al exterior,para qué? si fuera todo era dolor y convivir con sus errores y los de los demás,la vida real,el devenir arduo y tan fangoso en demasiadas ocasiones,el tener que pelear cada mañana que uno se levanta...y él no sabía convertir la pesada carga en bagaje.
No quiso que lo rescatase nadie ni su familia ni sus amigos pues allí se sentía a salvo de sí mismo y de la vida que arañaba con fuerza.Se veía como alguien que él mismo desconocía,un ser de hojalata y de emociones de hierro forjado pero no por el camino que había recorrido antes sino por estar inmóvil,por lo que estaba sufriendo ahora.
Nunca le habían ayudado a construir un muro, los que antes le rodeaban siempre se habían empeñado en derribarlo, franquearlo,abordarlo y él se sentía incómodo justo en esos instantes porque el dolor lo dejaba sin aire.
Llegó el momento de salir al exterior, su secuestrador había abandonado la trinchera y él solo se sintió morir.
Volvió a casa,a ese hogar dulce hogar,a veces como muchos hogares pero con esa otra h puesta y un fuerte síndrome de "Estoeselcolmo"en su corazón. Ya nada volvería a ser como antes...y en casa se sentía raro, diferente, apenas caminaba pues había estado mucho tiempo sin hacerlo y lo que le rodeaba ya no le llenaba porque notaba que le faltaba una parte importante de su bienestar en aquel hechizado refugio...demasiados meses aislado. Una parte de él aún se sentía bien pero muy lejos de su hogar y esto le hacía daño. Mantuvo contacto con su secuestrador tanto tiempo que ya no recordaría quien era y quiso volver a aquel lugar de piedra donde él se creía que así estaría a salvo su familia porque entre otras cosas no se perdonaba a sí mismo lo que había hecho,que era sólo ser humano,muy humano.Así que decidió marcharse una vez más pero esta vez sin mirar atrás y ni adelante,seguía haciéndole daño la claridad con la que a veces se muestra la vida.
No sé muy bien lo que ocurrió después porque no me contaron más.Se supo con el tiempo que el secuestrador encontró más hombres sin h a los que colocarles su h de humo y sus piedras alrededor.Y él, menguado por todo lo sucedido, decidió no decidir nunca más y se apagó salvo por una luz algo rizada que parpadeaba su amor en su pecho para que sintiese el calor y no el frío de la piedra y en silencio lo esperó...tanto que ella se convirtió en camino,el mismo donde se había quedado cuando él se apartó sin más.
Años después, una tarde de principios de agosto una persona mayor,muy mayor mientras caminaba despacio ayudado por dos bellas mujeres casi idénticas,vieron entre los matorrales una luz muy rizada,se acercaron y al verla él se estremeció tanto que se desplomó de rodillas en la tierra y vio como ella en su mano agarraba con fuerza aquella letra muda que acompañó su intenso amor desgastado por el roce incesante del cariño y de los muchos años vividos a su lado...la había guardado todo ese tiempo,la h que a él le habían arrebatado tantos años atrás. Fue el desencuentro más triste y bello que los volvió a unir para siempre."Nadie desaprende en cabeza ajena su camino"-y pensó:" pero debería haber aprendido de su corazón nada encallado".
Se dejó llevar tanto por ese error que se volvió vulnerable a cualquier sensación por nimia que fuese,despertó al niño que llevaba dentro y adormiló al hombre y lo dejó en punto muerto hasta el extremo de hacerlo desaparecer.Nunca se había sentido de ese modo y lo primero que se cuestionó fue sus sentimientos,todos y cada uno de ellos hacia sus seres hasta entonces tan queridos.No atendió a razones,un niño no lo hace,no escuchó ni el rumor de quien siempre había sido su cobijo,su apoyo,su mano derecha,se volvió zurdo,muy zurdo de corazón,lo dejó latir tan inconsciente...nada racional con lo que estaba ocurriendo.Y ella sin poder hacer nada para detener el tiempo,su tiempo entre roturas...
Y a ella la vida la desnudó de un amor intenso y se fundió tanto su luz en tantas ocasiones que se quedó a oscuras,casi en un zulo emocional del que sólo salía para atender a sus pequeños y a él también aunque siempre equivocadamente.
Entonces les ocurrió algo que cambiaría sus formas de ser y estar en la vida.
Ella, desarmada, dejó de ser una mujer para convertirse, poco a poco, en escombro al derrumbarse ante el des-amor de su vida y su invierno honesto y él se atrincheró, construyó muros de piedra a su alrededor porque se notó roto y sin valor y encallado,muy en-callado.
Despojado de todo, at-(h)erido, se encontró a alguien a su lado que lo llevaba buscando las heridas tanto tiempo como ese plan perfecto casi a medida que se ofreció para ayudarle a poner más piedras,justo lo que necesitaba en ese momento y le ofreció otra h sobre la que ejercía un poder extraño pero que a él le pareció similar a la que le habían robado. Era una h atractiva y en mayúscula y muy tentadora,sin responsabilidades,sin necesidad de reconocerse en un espejo,sin reproches,sin fallos...un mundo idílico.
Se sintió aliviado porque así lejos del camino, en aquel refugio no había que enfrentarse a nada ni a sus temores ni a sus debilidades,además estaba agotado de pelear...Pero ese alguien lo secuestró poco a poco a medida que iba colocando más piedras.Y él lo vio como un acto de humanidad por su parte protegiéndolo de vivir. Desarrolló un fuerte vínculo afectivo como nunca antes creía haber sentido. El secuestrador se mostraba como benefactor ante él ya que lo estaba salvando de sí mismo, hasta le devolvió su h por mucho que fuese diferente a la h que había llevado siempre con él. En aquel momento poco importaba eso, estaban aislados y solo ansiaban salir ilesos de las ráfagas de dolor que los asfixiaba,dolor que creían parecido pero no era así,estaban ciegos por la falta de luz y del hastío vital.
Fue víctima que se cercó tanto que ya nunca más quiso salir al exterior,para qué? si fuera todo era dolor y convivir con sus errores y los de los demás,la vida real,el devenir arduo y tan fangoso en demasiadas ocasiones,el tener que pelear cada mañana que uno se levanta...y él no sabía convertir la pesada carga en bagaje.
No quiso que lo rescatase nadie ni su familia ni sus amigos pues allí se sentía a salvo de sí mismo y de la vida que arañaba con fuerza.Se veía como alguien que él mismo desconocía,un ser de hojalata y de emociones de hierro forjado pero no por el camino que había recorrido antes sino por estar inmóvil,por lo que estaba sufriendo ahora.
Nunca le habían ayudado a construir un muro, los que antes le rodeaban siempre se habían empeñado en derribarlo, franquearlo,abordarlo y él se sentía incómodo justo en esos instantes porque el dolor lo dejaba sin aire.
Llegó el momento de salir al exterior, su secuestrador había abandonado la trinchera y él solo se sintió morir.
Volvió a casa,a ese hogar dulce hogar,a veces como muchos hogares pero con esa otra h puesta y un fuerte síndrome de "Estoeselcolmo"en su corazón. Ya nada volvería a ser como antes...y en casa se sentía raro, diferente, apenas caminaba pues había estado mucho tiempo sin hacerlo y lo que le rodeaba ya no le llenaba porque notaba que le faltaba una parte importante de su bienestar en aquel hechizado refugio...demasiados meses aislado. Una parte de él aún se sentía bien pero muy lejos de su hogar y esto le hacía daño. Mantuvo contacto con su secuestrador tanto tiempo que ya no recordaría quien era y quiso volver a aquel lugar de piedra donde él se creía que así estaría a salvo su familia porque entre otras cosas no se perdonaba a sí mismo lo que había hecho,que era sólo ser humano,muy humano.Así que decidió marcharse una vez más pero esta vez sin mirar atrás y ni adelante,seguía haciéndole daño la claridad con la que a veces se muestra la vida.
No sé muy bien lo que ocurrió después porque no me contaron más.Se supo con el tiempo que el secuestrador encontró más hombres sin h a los que colocarles su h de humo y sus piedras alrededor.Y él, menguado por todo lo sucedido, decidió no decidir nunca más y se apagó salvo por una luz algo rizada que parpadeaba su amor en su pecho para que sintiese el calor y no el frío de la piedra y en silencio lo esperó...tanto que ella se convirtió en camino,el mismo donde se había quedado cuando él se apartó sin más.
Años después, una tarde de principios de agosto una persona mayor,muy mayor mientras caminaba despacio ayudado por dos bellas mujeres casi idénticas,vieron entre los matorrales una luz muy rizada,se acercaron y al verla él se estremeció tanto que se desplomó de rodillas en la tierra y vio como ella en su mano agarraba con fuerza aquella letra muda que acompañó su intenso amor desgastado por el roce incesante del cariño y de los muchos años vividos a su lado...la había guardado todo ese tiempo,la h que a él le habían arrebatado tantos años atrás. Fue el desencuentro más triste y bello que los volvió a unir para siempre."Nadie desaprende en cabeza ajena su camino"-y pensó:" pero debería haber aprendido de su corazón nada encallado".
viernes, 22 de mayo de 2015
No sé si es extraño
No sé si es extraño como envejece tu sonrisa en mis labios al terminar de haberte bebido mi vida,si tal vez es de noche tu día y de primavera tu melancolía y casi sangra, rojo muy oscuro, tu atardecer.Ojalá pudiese verte de nuevo cruzar la esquina del viento y que me despeines por dentro como aquella vez.
Recuerdo que pronto para ti era importante,devorabas los segundos como cualquier niño cuando va detrás de su pelota y el campo se le queda pequeño y el sueño también.Y sus padres lo ven crecer tan deprisa que se doblan ante el huracán de su risa y sus ganas de correr.
No sé si es extraño no saber que parte de ti me quiere y cuál no me quiere,ni siquiera si cuando te vas, ignorar si volverás al punto en el que lo dejamos,si es punto y aparte o punto y seguido pero yo me pongo en mayúsculas y me siento erguido en mi ilusión y en los suspiros,parezco de nuevo el chiquillo que pidió un deseo en aquella fuente y de espaldas lanzó la moneda y ésta nadó a contracorriente y aún cierro los ojos cada vez que cruzo cualquier puente, tan fuerte que mis lágrimas de vértigo me hieren,siento tu vacío a mi lado,piso el acelerador como quien estruja un poema en un papel por ser doloroso y cruel y de poeta arrojado desde su torre de marfil y tan olvidado que morirá habiendo amado a quién no le supo querer ni un poco ni mucho,quizá sólo una vez o nunca,pero ya no lo volverá a hacer por sentirse ciega, que no enamorada, de una quimera estúpida y de su mentira que huele a desfachatez,hombre de hojalata es.Te lo digo yo: el espantapájaros de tu cabeza y el león cobarde también en mi silenciosa fiereza,hay aventuras que es mejor no emprender y de las que se debe aprender.
No sé si es extraño un domingo de verano cualquiera cuando todavía duerme tu ocio cerca,lo hace tan despacio que las horas multiplican mi blanca pereza que es ese moreno de tu piel estival tan de croqueta,no,no se me ha colado la erre,te pasas cada día vuelta y vuelta y a mí el sol no es que me dé igual ,me parece tu peculiar juez adorado que dicta el color que imprime a la piel a modo sentencia,de ahí que sea un sol de in-justicia y así se disparan los días en mi sien...y hace que el estío nos separe tres meses y esperamos a octubre con cierto desdén.Y se nos pasa la vida con el ahora te quiero y luego ya no lo sé.Tu amor es de cervatillo, no debiste despertar a mi chiquillo,al niño herido que un día fue tan querido,empachado de cariño y siempre tan protegido que nunca quiso crecer.
No sé si es extraño cómo anhelas ser joven de nuevo,pero sin arrugas,sin acné,querer que tu pelo sea todo negro y mi cuerpo tu saco de boxeo que encaje los golpes bien y no tenga resaca después.No temer que la niebla te cruja por dentro y ya no se te quite la humedad de tus huesos y que los sentimientos sin estrías estén y sean a flor de piel.Y quedarte en la superficie,sin apenas mojarte,pero con mi pasión exacerbada y tú sin cortarte,sin ataduras y sin pensar que existe un mañana,ni un antes ni un después.Tener la sensación que no dependes de los cambios meteoroilógicos que ni los notes ni ser ese bastón en el que te apoyes pero sí ver todo con ojo de pez.
Y lo que no sé si sería extraño las sin-razones de tu partida y no precisamente de ajedrez.El que me dirás cuando despiertes un día y te des cuenta que ya no me amas como deberías o cómo crees que se debe querer. Tiene que ser cortante como un fiero día si ya no vas a besarme nunca más y el dejarme tirado como a una colilla y no apagar más mi sed,ni acariciar todos mis instantes ni arroparme si me destapas de esa manera brusca y fría cuando sale a relucir tu niña consentida porque ya no me sientes como antes y así se detenga el tiempo de estar juntos y me quede helado sin saber qué decir ni qué hacer para que me vuelvas a querer.
Descoserme a tiros con tus palabras vacías y con medias tintas empezar a contar mentiras con tu mirada y con tu desafecto como una bomba que suena en mis adentros y que tú ya la has puesto cuenta atrás y apagarme por momentos y dejarme morir del cuento y que por tu parte no haya ni un intento de entre tus brazos envolverme de cariño y desearme, eso sí, lo mejor, después de haberme echado en el corazón lo peor...de pensarlo me tiembla el tiento,el aliento y el adiós.
No sería extraño...ahora lo sé...sigo en tus baldosas amarillas...y camino.
Recuerdo que pronto para ti era importante,devorabas los segundos como cualquier niño cuando va detrás de su pelota y el campo se le queda pequeño y el sueño también.Y sus padres lo ven crecer tan deprisa que se doblan ante el huracán de su risa y sus ganas de correr.
No sé si es extraño no saber que parte de ti me quiere y cuál no me quiere,ni siquiera si cuando te vas, ignorar si volverás al punto en el que lo dejamos,si es punto y aparte o punto y seguido pero yo me pongo en mayúsculas y me siento erguido en mi ilusión y en los suspiros,parezco de nuevo el chiquillo que pidió un deseo en aquella fuente y de espaldas lanzó la moneda y ésta nadó a contracorriente y aún cierro los ojos cada vez que cruzo cualquier puente, tan fuerte que mis lágrimas de vértigo me hieren,siento tu vacío a mi lado,piso el acelerador como quien estruja un poema en un papel por ser doloroso y cruel y de poeta arrojado desde su torre de marfil y tan olvidado que morirá habiendo amado a quién no le supo querer ni un poco ni mucho,quizá sólo una vez o nunca,pero ya no lo volverá a hacer por sentirse ciega, que no enamorada, de una quimera estúpida y de su mentira que huele a desfachatez,hombre de hojalata es.Te lo digo yo: el espantapájaros de tu cabeza y el león cobarde también en mi silenciosa fiereza,hay aventuras que es mejor no emprender y de las que se debe aprender.
No sé si es extraño un domingo de verano cualquiera cuando todavía duerme tu ocio cerca,lo hace tan despacio que las horas multiplican mi blanca pereza que es ese moreno de tu piel estival tan de croqueta,no,no se me ha colado la erre,te pasas cada día vuelta y vuelta y a mí el sol no es que me dé igual ,me parece tu peculiar juez adorado que dicta el color que imprime a la piel a modo sentencia,de ahí que sea un sol de in-justicia y así se disparan los días en mi sien...y hace que el estío nos separe tres meses y esperamos a octubre con cierto desdén.Y se nos pasa la vida con el ahora te quiero y luego ya no lo sé.Tu amor es de cervatillo, no debiste despertar a mi chiquillo,al niño herido que un día fue tan querido,empachado de cariño y siempre tan protegido que nunca quiso crecer.
No sé si es extraño cómo anhelas ser joven de nuevo,pero sin arrugas,sin acné,querer que tu pelo sea todo negro y mi cuerpo tu saco de boxeo que encaje los golpes bien y no tenga resaca después.No temer que la niebla te cruja por dentro y ya no se te quite la humedad de tus huesos y que los sentimientos sin estrías estén y sean a flor de piel.Y quedarte en la superficie,sin apenas mojarte,pero con mi pasión exacerbada y tú sin cortarte,sin ataduras y sin pensar que existe un mañana,ni un antes ni un después.Tener la sensación que no dependes de los cambios meteoroilógicos que ni los notes ni ser ese bastón en el que te apoyes pero sí ver todo con ojo de pez.
Y lo que no sé si sería extraño las sin-razones de tu partida y no precisamente de ajedrez.El que me dirás cuando despiertes un día y te des cuenta que ya no me amas como deberías o cómo crees que se debe querer. Tiene que ser cortante como un fiero día si ya no vas a besarme nunca más y el dejarme tirado como a una colilla y no apagar más mi sed,ni acariciar todos mis instantes ni arroparme si me destapas de esa manera brusca y fría cuando sale a relucir tu niña consentida porque ya no me sientes como antes y así se detenga el tiempo de estar juntos y me quede helado sin saber qué decir ni qué hacer para que me vuelvas a querer.
Descoserme a tiros con tus palabras vacías y con medias tintas empezar a contar mentiras con tu mirada y con tu desafecto como una bomba que suena en mis adentros y que tú ya la has puesto cuenta atrás y apagarme por momentos y dejarme morir del cuento y que por tu parte no haya ni un intento de entre tus brazos envolverme de cariño y desearme, eso sí, lo mejor, después de haberme echado en el corazón lo peor...de pensarlo me tiembla el tiento,el aliento y el adiós.
No sería extraño...ahora lo sé...sigo en tus baldosas amarillas...y camino.
lunes, 4 de mayo de 2015
Fr-ases sacadas de la manga(4)
Cuando alguien se va y nos deja de una manera inesperada...¿ por qué son otros los que vuelven sobre sus pasos?A veces un velatorio parece más una convención de detectives que pretenden resolver un crimen,eso sí desde el cariño que se le supone al finado.
Si me revolotean pájaros en la cabeza y mariposas en el estómago y mis pensamientos recién plantados están a colores y algún capullo a punto de florecer en mi corazón y darme alergia y parezco la alegría de la huerta.¿De qué estoy hecha por dentro? ¿De primavera?
Nos empeñamos en empañarnos con nuestro propio desaliento despeñado.
Jugar con el lenguaje a modo de rayuela de emociones es parecido a saltar las olas con una invisible comba de salitre.
Sentirse y sentarse como el culo viene a ser prácticamente lo mismo: no querer o no poder usar la cabeza.
Mi alma en p-ascua y el corazón en ascuas,desde luego la procesión va por dentro o la profesión.
Si a quién madruga,Dios le ayuda; a quién se levanta tarde,¿qué alternativas tiene?
Y si nos estropeamos por dentro,¿ a qué servicio técnico llamamos?¿al oficial,o sea,a nuestros padres?¿al mecánico del cuerpo?¿al del alma?¿ a un intermediario tipo cura? ¿o lo dejamos en manos de una in-vidente?
Llega un momento en la vida que nos damos cuenta que hemos desperdiciado tantos instantes que imploramos minutos de descuento como si eso fuese siempre posible.Somos tan de rebajas a deshora...impuntuales en los sentimientos más decisivos.
Si me revolotean pájaros en la cabeza y mariposas en el estómago y mis pensamientos recién plantados están a colores y algún capullo a punto de florecer en mi corazón y darme alergia y parezco la alegría de la huerta.¿De qué estoy hecha por dentro? ¿De primavera?
Nos empeñamos en empañarnos con nuestro propio desaliento despeñado.
Jugar con el lenguaje a modo de rayuela de emociones es parecido a saltar las olas con una invisible comba de salitre.
Sentirse y sentarse como el culo viene a ser prácticamente lo mismo: no querer o no poder usar la cabeza.
Mi alma en p-ascua y el corazón en ascuas,desde luego la procesión va por dentro o la profesión.
Si a quién madruga,Dios le ayuda; a quién se levanta tarde,¿qué alternativas tiene?
Y si nos estropeamos por dentro,¿ a qué servicio técnico llamamos?¿al oficial,o sea,a nuestros padres?¿al mecánico del cuerpo?¿al del alma?¿ a un intermediario tipo cura? ¿o lo dejamos en manos de una in-vidente?
Llega un momento en la vida que nos damos cuenta que hemos desperdiciado tantos instantes que imploramos minutos de descuento como si eso fuese siempre posible.Somos tan de rebajas a deshora...impuntuales en los sentimientos más decisivos.
sábado, 18 de abril de 2015
Tristeza honrada
Tan cerca se encoge la tristeza honrada...y suave parece su mano que ya no acaricia,sólo toca.Muy temprano te vistes de rutina desaliñada pero la haces tuya,la pintas de verde de siete de la mañana a ocho de la tarde y te quedas tan a "(dis)gusto"...y sin embargo nadie te observa ni siquiera el reloj de la cocina que va con un retraso descarado,esos diez minutos de impuntualidad que se permite el caprichoso reloj por no ser británico y porque lleva tanto minutero encima que ya muy fatigado está de marcar tu tiempo sin equivocarse.
Pero el horizonte irremediable que vislumbras de ese quebranto grabado,casi hasta desmenuzado a pulso de destripador venido a menos,te hace sospechar de ti...y de pronto piensas cómo podrías deshacerte de tu vida sin que apenas nadie se diese cuenta,ni esa vecina sabuesa que pasea siempre a la misma hora a su perro fisgón y muy bien vestido y te saluda con un gesto comedidamente correcto,ese buenos días que da la puñetera educación,que digo yo porque tienes que hablar con alguien del que conoces el nombre de su perro pero no el suyo y máxime si tú no tienes perro que te ladre.
Y al pararse contigo te dice:"¿qué tal estás? ",esa pregunta por cortesía que roza lo correveidile a la que respondes:"vamos tirando",cuando lo que te apetece es borrar la n de ese tirando pero claro ya no es la contestación adecuada,porque tu valor siempre está en plural, no en singular y eso que rara ya eres un rato largo y entonces caes en que sí que tienes perro y eres tú pero verde...pero sin correa,andas en libertad muy condicional y fiel a tus principios que en realidad son demasiados finales.
Pero no es sencillo deshacerte de tu vida y que parezca un accidente.Puedes aprovechar esa madrugada mentirosa que te grita a deshora y que te exige fuera de sí ser un pecado capital y te levantas a las tres de la mañana y sin mediar palabra contigo misma te pones hasta arriba de bollería muy industrial y de chocolate por gula y tan del norte,ahora que tu sur se ha perdido y es difícil que regrese el verano a tu mirada de cálido agosto en esos minutos de descuento cuando septiembre colorea desde el banquillo ya el cielo de un azul borrado y cansado.
Pero te vuelves a la cama tan silenciosa que parece que fueses el delincuente que acaba de entrar en casa para hurtar( en concreto tu alacena)y con una sensación que a quién le has robado es a ti misma sueño/s por despertarte de la pesadilla de ese vacío que da la tristeza honrada,vacío que sólo has llenado de chocolate y de bollería pero ya estás tú muy saturada aparte de las grasas que te acabas de comer y que por supuesto no se quemarán en ese gimnasio abandonado que es ahora tu cuerpo cuarentón,con levadura muy localizada en tu barriga y tu trasero.
Tienes una sombra torturada( ella es la que está maniatada mientras tú caminas)que te acompaña adonde ya ni vas,porque ir para nada es tontería.Te vienen a la cabeza refranes encadenados,fantasmas de tus ex-pajas mentales que son muchas ya que siempre en ese sin-sentido fuiste muy promiscua.
Sabes que vales más por lo que callas que por lo que cuentas y hace tiempo que ya no cuentas bueno sí hasta 999 como tus hijos...y aún así te vestirás de rutina cada mañana para pintarla del color que a ti te dé la des-gana.
Y por supuesto no existe el crimen perfecto ni para deshacerte de tu vida,siempre quedarán golfos sueltos y tú con ese pensamiento asesino en serie tan "Seven"de desquitarte muy cruel contigo cada pecado cometido porque al no andar muy católica últimamente y sentirte cristiana a un tiempo te vuelve paradoja humana,una rizada contradicción que golpea esa tristeza cabal que te da el intentar estar a la altura de tus circunstancias por muy bajas que sean como algunas pasiones.
Tan cerca tiembla la tristeza honrada...y su temor se cubre de verdades gruesas y perezosas.
Pero el horizonte irremediable que vislumbras de ese quebranto grabado,casi hasta desmenuzado a pulso de destripador venido a menos,te hace sospechar de ti...y de pronto piensas cómo podrías deshacerte de tu vida sin que apenas nadie se diese cuenta,ni esa vecina sabuesa que pasea siempre a la misma hora a su perro fisgón y muy bien vestido y te saluda con un gesto comedidamente correcto,ese buenos días que da la puñetera educación,que digo yo porque tienes que hablar con alguien del que conoces el nombre de su perro pero no el suyo y máxime si tú no tienes perro que te ladre.
Y al pararse contigo te dice:"¿qué tal estás? ",esa pregunta por cortesía que roza lo correveidile a la que respondes:"vamos tirando",cuando lo que te apetece es borrar la n de ese tirando pero claro ya no es la contestación adecuada,porque tu valor siempre está en plural, no en singular y eso que rara ya eres un rato largo y entonces caes en que sí que tienes perro y eres tú pero verde...pero sin correa,andas en libertad muy condicional y fiel a tus principios que en realidad son demasiados finales.
Pero no es sencillo deshacerte de tu vida y que parezca un accidente.Puedes aprovechar esa madrugada mentirosa que te grita a deshora y que te exige fuera de sí ser un pecado capital y te levantas a las tres de la mañana y sin mediar palabra contigo misma te pones hasta arriba de bollería muy industrial y de chocolate por gula y tan del norte,ahora que tu sur se ha perdido y es difícil que regrese el verano a tu mirada de cálido agosto en esos minutos de descuento cuando septiembre colorea desde el banquillo ya el cielo de un azul borrado y cansado.
Pero te vuelves a la cama tan silenciosa que parece que fueses el delincuente que acaba de entrar en casa para hurtar( en concreto tu alacena)y con una sensación que a quién le has robado es a ti misma sueño/s por despertarte de la pesadilla de ese vacío que da la tristeza honrada,vacío que sólo has llenado de chocolate y de bollería pero ya estás tú muy saturada aparte de las grasas que te acabas de comer y que por supuesto no se quemarán en ese gimnasio abandonado que es ahora tu cuerpo cuarentón,con levadura muy localizada en tu barriga y tu trasero.
Tienes una sombra torturada( ella es la que está maniatada mientras tú caminas)que te acompaña adonde ya ni vas,porque ir para nada es tontería.Te vienen a la cabeza refranes encadenados,fantasmas de tus ex-pajas mentales que son muchas ya que siempre en ese sin-sentido fuiste muy promiscua.
Sabes que vales más por lo que callas que por lo que cuentas y hace tiempo que ya no cuentas bueno sí hasta 999 como tus hijos...y aún así te vestirás de rutina cada mañana para pintarla del color que a ti te dé la des-gana.
Y por supuesto no existe el crimen perfecto ni para deshacerte de tu vida,siempre quedarán golfos sueltos y tú con ese pensamiento asesino en serie tan "Seven"de desquitarte muy cruel contigo cada pecado cometido porque al no andar muy católica últimamente y sentirte cristiana a un tiempo te vuelve paradoja humana,una rizada contradicción que golpea esa tristeza cabal que te da el intentar estar a la altura de tus circunstancias por muy bajas que sean como algunas pasiones.
Tan cerca tiembla la tristeza honrada...y su temor se cubre de verdades gruesas y perezosas.
martes, 7 de abril de 2015
Fr-ases sacadas de la manga(3)
Si la lumbalgia es un dolor de la zona lumbar,la nostalgia sería como el dolor de la zona donde habitan los recuerdos.
Mis facturas las pago y mis fracturas emocionales ,¿qué coste tienen?
La fractura de mi luz no la pude pagar y así estoy a oscuras.
¿Para cuándo una tormenta de sensaciones? La de ideas está muy bien pero no se descarga tanto salvo el ego de los allí reunidos.
La depresión es ex-presión en una cárcel,la de tu vehe-mente tristeza.
Soy regresada mental.Vengo de Villa Kunterbunt y le doy vueltas y más vueltas a mis ikeas,las monto y desmonto yo solita,me vienen de serie Langstrump.
Estoy jubilada,ya no trabajo en el pesimismo,ahora veo la botella casi llena y me doy a la be-vida.
Tengo un nudo en la garganta y salitre en el alma,¿qué significa?¿Una coña marinera?Y si no tengo el horno para bollos,¿ es por tomarme las cosas de una manera g-astronómicamente desproporcionada?
Los deseos son sólo monedas que se tiran en una fuente o lo que arrojamos son miedos a no tener ya deseos.
Y ¿ por qué tenemos que cerrar los ojos para pedir un deseo?
Mis facturas las pago y mis fracturas emocionales ,¿qué coste tienen?
La fractura de mi luz no la pude pagar y así estoy a oscuras.
¿Para cuándo una tormenta de sensaciones? La de ideas está muy bien pero no se descarga tanto salvo el ego de los allí reunidos.
La depresión es ex-presión en una cárcel,la de tu vehe-mente tristeza.
Soy regresada mental.Vengo de Villa Kunterbunt y le doy vueltas y más vueltas a mis ikeas,las monto y desmonto yo solita,me vienen de serie Langstrump.
Estoy jubilada,ya no trabajo en el pesimismo,ahora veo la botella casi llena y me doy a la be-vida.
Tengo un nudo en la garganta y salitre en el alma,¿qué significa?¿Una coña marinera?Y si no tengo el horno para bollos,¿ es por tomarme las cosas de una manera g-astronómicamente desproporcionada?
Los deseos son sólo monedas que se tiran en una fuente o lo que arrojamos son miedos a no tener ya deseos.
Y ¿ por qué tenemos que cerrar los ojos para pedir un deseo?
miércoles, 25 de marzo de 2015
Skitty y su pan comido
Skitty todavía desconoce el significado de algunas palabras y se apaña con lo que encuentra en la despensa de su corazón para cocinar algo que le sepa familiar.En cambio sabe lo que significa cualquier silencio por extraño que parezca,de hecho hizo un cursillo acelerado de chef de silencios y los maneja como nadie.Llegó a montar el verano pasado un catering de silencios a domicilio para personas necesitadas de callarse un poquito o de hablarse con la mirada y de promoción regalaba besos para silenciar bocas y poner en su punto a corazones para que no se les pase el arroz a sus latidos y la pasta de la que están hechos.
Por estas mismas fechas ya hizo algo similar pero era un catering de repostería de palabras para aquellos que demandaban aprender a hablarse y saborearse con dulzura.Ella tiene una manera especial de preparar ciertos platos y eso que ha roto unos cuántos pero porque aún es tan inocente como la niña chiquitita qué fue.Le gusta poner su toque mágico para aquellos sinsabores que van por la vida todos insípidos en sus silencios y en sus palabras,los que ella llama sosománticos de una manera afectiva o afectada, según así se sienta.
Skitty no es aún muy alta pero en los últimos meses ha crecido unos centímetros gracias a la levadura del cariño de los suyos.Y ha saboreado como sólo ella sabe hacer su fondue de abrazos de chocolate,de queso,de frutas...en reuniones de amigos y de su familia o de asustados anónimos.
Skitty está casi siempre entre fogones y ya piensa en cómo va a llenar el alma esta nueva estación en la que se ha bajado porque los rollitos de primavera no se le acaban de dar por muy achinada que se le ponga su mirada agridulce.Ha hecho una lista de ingredientes muy curiosa para poder cocinarse a fuego lento,nada de comida basura ni rápida y tampoco platos fríos pese a que sus pensamientos parezcan una ensalada o su corazón un sorbete de limón y esa tristeza a modo ketchup que le sale cuando pone cara de salchicha y parece un perrito caliente.
Skitty tiene un menú familiar de cinco tenedores,sus miembros son deliciosa comida casera,desde el cabeza de familia hasta el pie más pequeño.Son de lo más variado y hasta para paladares exigentes y se cuecen habas como en cualquier familia y ahí reside lo bueno.Skitty aprendió de todos ellos muchas de las cosas que hoy sabe y por ello tiene mano para esto de cocinarse en la vida aunque ésta a veces se ponga cruda,de hecho cuando así pasa se echa un chorrito de aceite de oliva virgen muy extra y se come hasta ese momento carpaccio sin (a)penas que se le noten demasiado.
Skitty quiere dejar de ser completamente lunes y convertirse en un sábado a la carta,aunque la única carta que disfruta más sea la que le escribe a los Reyes Magos.Pero se ha inventado un menú degustación,estaba cansada del que se tomaba antes,el de "disguestación", ése que le hacía comerse marrones en cada época del d-año que se le hacía y entonces se disgustaba como sí se le cayese al suelo la bola del helado que le acababan de comprar...se le quedaba esa carita de rosa pálido que tiene,más pálido si cabe,la misma sensación que tuvo el otro día cuando se tragó un chicle de repente como un susto y lo estaba empezando a saborear.
Decía antes que Skitty desconoce el significado de algunas palabras por ejemplo abandono,de hecho cuando sospecha que no es algo bueno es porque mira a su alrededor y al ver sus caras de acelga congelada,nota que huele a chamusquina.Pero tiene un truco para esos momentos y como por arte de magia saca de su corazón a modo chistera las palabras pan comido y entonces piensa que así es más fácil digerir cualquier cosa que le pase y lo que respira, ya lo no siente tan vacío.
A ella le gustaría ser una tarta de fresa pero sólo le sale ser de choco-late.Y lo único que sabe montar es una fiesta y por supuesto la nata,montar un pollo no se le da nada bien.Y en ésas está con su alma al baño maría para que se le caliente y sea todo lo que siente pan comido,horneado muy artesanalmente con sus manos menudas que acarician cualquier instante por nimio que parezca.
Por estas mismas fechas ya hizo algo similar pero era un catering de repostería de palabras para aquellos que demandaban aprender a hablarse y saborearse con dulzura.Ella tiene una manera especial de preparar ciertos platos y eso que ha roto unos cuántos pero porque aún es tan inocente como la niña chiquitita qué fue.Le gusta poner su toque mágico para aquellos sinsabores que van por la vida todos insípidos en sus silencios y en sus palabras,los que ella llama sosománticos de una manera afectiva o afectada, según así se sienta.
Skitty no es aún muy alta pero en los últimos meses ha crecido unos centímetros gracias a la levadura del cariño de los suyos.Y ha saboreado como sólo ella sabe hacer su fondue de abrazos de chocolate,de queso,de frutas...en reuniones de amigos y de su familia o de asustados anónimos.
Skitty está casi siempre entre fogones y ya piensa en cómo va a llenar el alma esta nueva estación en la que se ha bajado porque los rollitos de primavera no se le acaban de dar por muy achinada que se le ponga su mirada agridulce.Ha hecho una lista de ingredientes muy curiosa para poder cocinarse a fuego lento,nada de comida basura ni rápida y tampoco platos fríos pese a que sus pensamientos parezcan una ensalada o su corazón un sorbete de limón y esa tristeza a modo ketchup que le sale cuando pone cara de salchicha y parece un perrito caliente.
Skitty tiene un menú familiar de cinco tenedores,sus miembros son deliciosa comida casera,desde el cabeza de familia hasta el pie más pequeño.Son de lo más variado y hasta para paladares exigentes y se cuecen habas como en cualquier familia y ahí reside lo bueno.Skitty aprendió de todos ellos muchas de las cosas que hoy sabe y por ello tiene mano para esto de cocinarse en la vida aunque ésta a veces se ponga cruda,de hecho cuando así pasa se echa un chorrito de aceite de oliva virgen muy extra y se come hasta ese momento carpaccio sin (a)penas que se le noten demasiado.
Skitty quiere dejar de ser completamente lunes y convertirse en un sábado a la carta,aunque la única carta que disfruta más sea la que le escribe a los Reyes Magos.Pero se ha inventado un menú degustación,estaba cansada del que se tomaba antes,el de "disguestación", ése que le hacía comerse marrones en cada época del d-año que se le hacía y entonces se disgustaba como sí se le cayese al suelo la bola del helado que le acababan de comprar...se le quedaba esa carita de rosa pálido que tiene,más pálido si cabe,la misma sensación que tuvo el otro día cuando se tragó un chicle de repente como un susto y lo estaba empezando a saborear.
Decía antes que Skitty desconoce el significado de algunas palabras por ejemplo abandono,de hecho cuando sospecha que no es algo bueno es porque mira a su alrededor y al ver sus caras de acelga congelada,nota que huele a chamusquina.Pero tiene un truco para esos momentos y como por arte de magia saca de su corazón a modo chistera las palabras pan comido y entonces piensa que así es más fácil digerir cualquier cosa que le pase y lo que respira, ya lo no siente tan vacío.
A ella le gustaría ser una tarta de fresa pero sólo le sale ser de choco-late.Y lo único que sabe montar es una fiesta y por supuesto la nata,montar un pollo no se le da nada bien.Y en ésas está con su alma al baño maría para que se le caliente y sea todo lo que siente pan comido,horneado muy artesanalmente con sus manos menudas que acarician cualquier instante por nimio que parezca.
lunes, 9 de marzo de 2015
En el alma...
Se fue todo...el calor,los besos y mi sonrisa.Solo yo te vi marchar tantas veces de mi lado que me sentí el náufrago de tu solitaria isla que latía perdida.No sabía que tu corazón se volvía un agujero negro si mi estrella palpitaba moribunda en él ni que tus palabras las que me dijiste con remiendos eran hilvanadas con hilos que ya se habían roto hace muchos febreros.
Fue tu adiós tan lento...que aún permanece a mi lado después del ya me acabé,ya no quiero,ya no puedo querer.Ahora entiendo porque te alejabas cada madrugada de mi invierno en silencio.Desconozco lo que ahora sientes,miedo ya no tengo,apenas late vida en un nosotros quimérico,mas amarme,ya sólo es un deseo de cuando te vi en aquella calle transitada de joviales ilusiones y amores nada perros.
En el alma me han zarpado unos cuantos veleros...
Se fueron ya tantos...hasta los que no murieron.Y sólo yo los vi marchar después de mi aguacero intenso que me sentí tan culpable de ser lluvia sin pretenderlo.No sabía que hay corazones como nubarrones que descargan su grisáceo amor sin pudor,con pasado rencor,con pesado recelo,de una manera tan inconsciente como inmadura que se congelan por dentro.
Fue tu adiós tan insidioso y lento...que aún recuerdo el día que se partieron mis palabras y tu poblado desaliento.
En el alma se me ha roto el silencio...
Y ahora cuando te veo siento tu despedida aún caliente en mi pecho,guardas aún tinieblas que yo no comprendo como tu verdad que me deja tan fría que apenas te siento.Y conozco la sensación de esa honestidad maltrecha de una nieve que jamás quise en mis labios y en tus besos.
Fue tu adiós tan pertinaz y lento...que no sé cuántas veces hay que despedirse de un desencuentro tan desbordante como cierto.
En el alma se han apagado todos los faros en señal de duelo...
Deja de desdibujar mi pasado en el que parece que sólo has subsistido,de mi presente que ya no me vives y de un futuro más tuyo que nuestro.Acaso,¿no oyes como mis hojas se estremecen esparcidas y secas por el suelo?
Fue tu adiós lento...ya soy final,ya der-rota,sembrado camino de ortigas testarudas y un raro fango tan sutil,que no avanzo y sólo sangra mi ánimo.
En el alma se estira mi soledad y su mentira desgastada y desierta...
Baldío terreno el del corazón que ahoga sus latidos en vida bebida tan melancohólica y ociosa la tuya por desconocer lo que es el sacrificio,el amor inmenso y la marejada.Si hubieses disfrutado al menos de las veladas al calor de aquellas veces,tantas...pero que te pasaron desapercibidas por sinrazones de tu relato hermético,quizás ahora estaríamos en ese preciso momento donde la belleza y la felicidad se esconden de quien las persigue sin tregua,esa desidia llena de gastados reproches y tan amnésicos...
Fue mi adiós siempre ausente...no podría decírtelo aunque me acorralase el miedo a la pérdida y al no sentirme ya perdida,sólo sé que te quiero.
En el alma solo oigo mis pájaros de agua y esa voz dulce de niña y a un niño algo con-sentido(s) que desperté sin pretenderlo...
Ahora la que debe partir soy yo...somos solo apagado fuego cruzado de calladas palabras a destiempo y latidos con despropósitos de enmienda y mi conciencia la de un Pepito Grillo muy tenaz y algo fatigado de hacerse nicaso.
Debo decirme adiós...a aquella niña que quiso con tantos sueños hacer sólo una realidad...ya despierta y algo asustada ya aprendió a caminar sola por la vida desde una primavera que la dejó helada y llena de invierno con besos que aún humean en su pecho.Y le digo:" si lo amas,déjalo marchar,ponle tus alas y que vuele. No se puede encerrar aire en una jaula por muy dorada que sea y por mucho que duela, siempre hay que ser generosa en el afecto. Si a alguien lo amas,dale tu valor y tu alma y guarda tus lágrimas,ésas que derramas y que apenas levantan sospechas cuando eres inquieta madrugada".
Fue tu adiós tan lento...que aún permanece a mi lado después del ya me acabé,ya no quiero,ya no puedo querer.Ahora entiendo porque te alejabas cada madrugada de mi invierno en silencio.Desconozco lo que ahora sientes,miedo ya no tengo,apenas late vida en un nosotros quimérico,mas amarme,ya sólo es un deseo de cuando te vi en aquella calle transitada de joviales ilusiones y amores nada perros.
En el alma me han zarpado unos cuantos veleros...
Se fueron ya tantos...hasta los que no murieron.Y sólo yo los vi marchar después de mi aguacero intenso que me sentí tan culpable de ser lluvia sin pretenderlo.No sabía que hay corazones como nubarrones que descargan su grisáceo amor sin pudor,con pasado rencor,con pesado recelo,de una manera tan inconsciente como inmadura que se congelan por dentro.
Fue tu adiós tan insidioso y lento...que aún recuerdo el día que se partieron mis palabras y tu poblado desaliento.
En el alma se me ha roto el silencio...
Y ahora cuando te veo siento tu despedida aún caliente en mi pecho,guardas aún tinieblas que yo no comprendo como tu verdad que me deja tan fría que apenas te siento.Y conozco la sensación de esa honestidad maltrecha de una nieve que jamás quise en mis labios y en tus besos.
Fue tu adiós tan pertinaz y lento...que no sé cuántas veces hay que despedirse de un desencuentro tan desbordante como cierto.
En el alma se han apagado todos los faros en señal de duelo...
Deja de desdibujar mi pasado en el que parece que sólo has subsistido,de mi presente que ya no me vives y de un futuro más tuyo que nuestro.Acaso,¿no oyes como mis hojas se estremecen esparcidas y secas por el suelo?
Fue tu adiós lento...ya soy final,ya der-rota,sembrado camino de ortigas testarudas y un raro fango tan sutil,que no avanzo y sólo sangra mi ánimo.
En el alma se estira mi soledad y su mentira desgastada y desierta...
Baldío terreno el del corazón que ahoga sus latidos en vida bebida tan melancohólica y ociosa la tuya por desconocer lo que es el sacrificio,el amor inmenso y la marejada.Si hubieses disfrutado al menos de las veladas al calor de aquellas veces,tantas...pero que te pasaron desapercibidas por sinrazones de tu relato hermético,quizás ahora estaríamos en ese preciso momento donde la belleza y la felicidad se esconden de quien las persigue sin tregua,esa desidia llena de gastados reproches y tan amnésicos...
Fue mi adiós siempre ausente...no podría decírtelo aunque me acorralase el miedo a la pérdida y al no sentirme ya perdida,sólo sé que te quiero.
En el alma solo oigo mis pájaros de agua y esa voz dulce de niña y a un niño algo con-sentido(s) que desperté sin pretenderlo...
Ahora la que debe partir soy yo...somos solo apagado fuego cruzado de calladas palabras a destiempo y latidos con despropósitos de enmienda y mi conciencia la de un Pepito Grillo muy tenaz y algo fatigado de hacerse nicaso.
Debo decirme adiós...a aquella niña que quiso con tantos sueños hacer sólo una realidad...ya despierta y algo asustada ya aprendió a caminar sola por la vida desde una primavera que la dejó helada y llena de invierno con besos que aún humean en su pecho.Y le digo:" si lo amas,déjalo marchar,ponle tus alas y que vuele. No se puede encerrar aire en una jaula por muy dorada que sea y por mucho que duela, siempre hay que ser generosa en el afecto. Si a alguien lo amas,dale tu valor y tu alma y guarda tus lágrimas,ésas que derramas y que apenas levantan sospechas cuando eres inquieta madrugada".
lunes, 16 de febrero de 2015
Un poco de mí
Desde mi ventana pude ver como se alejaba el sur de tu ojos,esa mirada cálida que siempre me reconfortaba nada más verme en ti.Recuerdo también tu boca de océano pacífico,tus palabras tranquilas y algo húmedas y de tu saber estar a modo salón de tu alma casera en la que siempre me he sentido en zapatillas y esa hoguera que sabíamos prender fácilmente y avivar el fuego de nuestro cariño infinito y de entendernos más allá de tu lógica y de mis latidos al galope.Y lejos,arriba en el trastero de mi desangelada melancolía bien guardados estaban el miedo,las pérdidas y los imposibles inevitables...
Pensé que nunca te irías de mi cuerpo de junco y de mi corazón de madera noble que ardía con la misma facilidad que un roído trapo en cuarentena cerca de los fogones de mi ánimo quebradizo.
He sido quizá demasiado tiempo el palo que aguantaba tu vela-da de noches de sueño cansado y de silencios que respirabas como entrecortados.Es difícil acertar siempre,el pánico sí sabe hacerlo,te da donde más te duele,en ese punto negro que escondes una vez que te tembló un poco de verano en tus manos llenas de arena de ese reloj del paso del tiempo entre roturas y eso que me considero una resistente tela "a-pana-da"o leal aprendiz de costurera.
Y ahora en este impreciso instante apenas me queda un poco de mí y todos los excesos de un nosotros demasiado largo como ese día que te noté lejos y cerca sólo tu dolor tan comedido y hermético tan dentro que ahora ya no sé sí desnudarme de tu día o vestirme de tu noche.Y en mi fondo de armario,aterida,queda esa herida de terciopelo azul que combinaba siempre con todo como mi sonrisa de perlas y el abrigo que siempre supuso para mí tu cuerpo,prendas básicas de las que es difícil deshacerse y muy fácil que terminen por deshacerme.
Pensé que nunca te irías de mi cuerpo de junco y de mi corazón de madera noble que ardía con la misma facilidad que un roído trapo en cuarentena cerca de los fogones de mi ánimo quebradizo.
He sido quizá demasiado tiempo el palo que aguantaba tu vela-da de noches de sueño cansado y de silencios que respirabas como entrecortados.Es difícil acertar siempre,el pánico sí sabe hacerlo,te da donde más te duele,en ese punto negro que escondes una vez que te tembló un poco de verano en tus manos llenas de arena de ese reloj del paso del tiempo entre roturas y eso que me considero una resistente tela "a-pana-da"o leal aprendiz de costurera.
Y ahora en este impreciso instante apenas me queda un poco de mí y todos los excesos de un nosotros demasiado largo como ese día que te noté lejos y cerca sólo tu dolor tan comedido y hermético tan dentro que ahora ya no sé sí desnudarme de tu día o vestirme de tu noche.Y en mi fondo de armario,aterida,queda esa herida de terciopelo azul que combinaba siempre con todo como mi sonrisa de perlas y el abrigo que siempre supuso para mí tu cuerpo,prendas básicas de las que es difícil deshacerse y muy fácil que terminen por deshacerme.
martes, 10 de febrero de 2015
Un paseo inédito por un poema de la mano de Neruda
Con todo mi respeto y admiración hacia el maestro Neruda,ésta es mi torpe osadía y mi humilde agradecimiento a este bellísimo poema inédito y por supuesto inigualable ( lo parafraseo con todo mi cariño y sin ánimo de ofender a nadie):
"Regresa de su fuego el fogonero. Regresa de sus brasas el brasero,
de su estrella el astrónomo, de su ebria luna el romántico empedernido,
de su pasión funesta el hechizado, de su mentiroso amor el embrujado,
del número millón el ambicioso, de la rotura de su saco el codicioso,
de la noche naval el marinero, del salitre de sus manos húmedas el marino,
el poeta regresa de la espuma, el poeta no regresa jamás anclado en versos,
el soldado del miedo, ni el soldado de esa guerra que no entiende,
el pescador del corazón mojado, sí el pescador de sus latidos en redes,
la madre de la fiebre de Juanito, la febril madre al enfermar su hijo,
el ladrón de su vértice nocturno, el ladrón de sus fechorías de taciturno vuelo,
el ingeniero de su rosa fría, el ingenioso se disfraza de ingeniero,
el indio de sus hambres, el indio va en vaqueros,
el juez de estar cansado y no saber, el juez es juzgado por juzgar,
el envidioso de sus sufrimientos, el envidioso se va consumiendo,
la bailarina de sus pies cansados, la bailarina deja de girar,
el arquitecto del piso tres mil, el arquitecto demuele sus vacíos edificios,
el faraón de su décima vida, el faraón modela su propio sarcófago,
la prostituta de su traje falso, la prostituta le da una patada a su chulo,
el héroe regresa del olvido, el héroe no se acuerda ni de su nombre,
el pobre de un solo día menos, el pobre ni de lo que es comer caliente,
el cirujano de mirar la muerte, el cirujano suda de una manera aséptica
el boxeador de su triste contrato, el boxeador se golpea sí mismo
alguien regresa de la geometría, nadie regresa si no se ha ido
vuelve el explorador de su infinito, re-vuelve el explorador sus propios pasos
la cocinera de los platos sucios, el cocinero sus platos rotos
el novelista de una red amarga, el perdido novelista de esa página en blanco
el cazador apaga el fuego y vuelve, el infiel cazador es casado y ya no vuelve,
la adultera del cielo y la zozobra, la adulterada por sinrazones de su corazón roto
el profesor de una copa de vino, el profesor por no tener clase y retorna
el intrigante de su puñalada, el intrigante de su maraña infame
el jardinero ha cerrado su rosa, el jardinero de la alcoba de su señora desflorada
el tabernero apaga sus licores, el tabernero ahoga por fin su propia sed
el presidiario anuda su alegato, el presidiario teme su libertad
el carnicero se lavó las manos, el carnicero decide ser florista
la monja canceló sus oraciones, la monja se desvela detrás de sus rezos
el minero su túnel resbaloso, el minero quiere luz en su rutina lóbrega
y como todos ellos me desnudo, y como todos ellos me desvisto
hago en la noche de todos los hombres y me hago de noche como todos ellos
una pequeña noche para mi, un trozo de cielo oscuro en mis ojos cerrados
se acerca mi mujer,se hace el silencio se acerca mi marido y me silencio
y el sueño vuelve a dar la vuelta al mundo". y un sueño se tapa para no enfriarse
en este mundo a veces tan helado.
Neruda
Una servidora
"Regresa de su fuego el fogonero. Regresa de sus brasas el brasero,
de su estrella el astrónomo, de su ebria luna el romántico empedernido,
de su pasión funesta el hechizado, de su mentiroso amor el embrujado,
del número millón el ambicioso, de la rotura de su saco el codicioso,
de la noche naval el marinero, del salitre de sus manos húmedas el marino,
el poeta regresa de la espuma, el poeta no regresa jamás anclado en versos,
el soldado del miedo, ni el soldado de esa guerra que no entiende,
el pescador del corazón mojado, sí el pescador de sus latidos en redes,
la madre de la fiebre de Juanito, la febril madre al enfermar su hijo,
el ladrón de su vértice nocturno, el ladrón de sus fechorías de taciturno vuelo,
el ingeniero de su rosa fría, el ingenioso se disfraza de ingeniero,
el indio de sus hambres, el indio va en vaqueros,
el juez de estar cansado y no saber, el juez es juzgado por juzgar,
el envidioso de sus sufrimientos, el envidioso se va consumiendo,
la bailarina de sus pies cansados, la bailarina deja de girar,
el arquitecto del piso tres mil, el arquitecto demuele sus vacíos edificios,
el faraón de su décima vida, el faraón modela su propio sarcófago,
la prostituta de su traje falso, la prostituta le da una patada a su chulo,
el héroe regresa del olvido, el héroe no se acuerda ni de su nombre,
el pobre de un solo día menos, el pobre ni de lo que es comer caliente,
el cirujano de mirar la muerte, el cirujano suda de una manera aséptica
el boxeador de su triste contrato, el boxeador se golpea sí mismo
alguien regresa de la geometría, nadie regresa si no se ha ido
vuelve el explorador de su infinito, re-vuelve el explorador sus propios pasos
la cocinera de los platos sucios, el cocinero sus platos rotos
el novelista de una red amarga, el perdido novelista de esa página en blanco
el cazador apaga el fuego y vuelve, el infiel cazador es casado y ya no vuelve,
la adultera del cielo y la zozobra, la adulterada por sinrazones de su corazón roto
el profesor de una copa de vino, el profesor por no tener clase y retorna
el intrigante de su puñalada, el intrigante de su maraña infame
el jardinero ha cerrado su rosa, el jardinero de la alcoba de su señora desflorada
el tabernero apaga sus licores, el tabernero ahoga por fin su propia sed
el presidiario anuda su alegato, el presidiario teme su libertad
el carnicero se lavó las manos, el carnicero decide ser florista
la monja canceló sus oraciones, la monja se desvela detrás de sus rezos
el minero su túnel resbaloso, el minero quiere luz en su rutina lóbrega
y como todos ellos me desnudo, y como todos ellos me desvisto
hago en la noche de todos los hombres y me hago de noche como todos ellos
una pequeña noche para mi, un trozo de cielo oscuro en mis ojos cerrados
se acerca mi mujer,se hace el silencio se acerca mi marido y me silencio
y el sueño vuelve a dar la vuelta al mundo". y un sueño se tapa para no enfriarse
en este mundo a veces tan helado.
Neruda
Una servidora
jueves, 5 de febrero de 2015
El club de los equivocados
Está ubicado en todas partes y en ninguna,dicho de otro modo:"wherever you go,go with all your heart". No es nada fácil pertenecer a este club,pero eres socio sin darte cuenta:cuando la vida te sacude justo en la esquina del viento,sólo por sentir...
Como en cualquier club hay que cumplir una serie de requisitos,aparte de ser equivocado,condición sine qua non para entrar en él
Detallo a continuación unos cuántos:
-saber mirar dentro
-"alunizar"
-no dejar de cuidar al niño/a que hay en nosotros
-(a)mar tranquilo o con oleaje
-ser cromático
-pensar que soledad no es sólo un nombre de mujer.
-alma con velocidad de crucero y muy despeinada
-no ser de secano
-tener un árbol de las emociones
-cambiar de estación interior con facilidad
-estar forrado( con lana mullida por dentro)
-acudir a asustados anónimos o haber asistido en alguna ocasión
-poseer un paracaídas y un paratorceduras
-aprender a leer los mapas...la geografía del cuerpo no es ninguna tontería
-ser diáfano
-desesperar como todos pero esperar como nadie
-expresarse:decir lo que se siente y pensar lo que se dice o sentir lo que se dice y decir lo que se piensa.
Se dispone en el club de una taquilla para tus afectos personales para no perderlos.La cuota es un carpe diem y se paga con sentimientos y van a tu cuenta personal,muy personal.Pese a poder tener (re)acciones de un coste elevado,no cotizan en la bolsa sino en la vida,ya que no existe un mercado de valores(éstos ni se compran ni se venden).
Y no se admiten a los sosománticos y sí a los psicosománticos.
Pertenecen muchas personas sin sospecharlo siquiera,a veces te das cuenta que eres del club por las fracturas emocionales que pagas religiosamente y por esa sensación de error suelto a modo calderilla que llevas en algún bolsillo.
No es una secta,que quede muy claro ni pertenecemos a una clase social determinada ( la clase que conocemos es a la que fuimos de pequeños:A,B y C según era la letra de tu apellido)o política,aunque sí que se tiene derecho a botar(no,no es un error ortográfico,pegamos botes de alegría y nos pillamos re-botes como cualquiera).Es,en cualquier nicaso,una asociación sin ánimo de lucro y con ganas de comerse el mundo pero no siempre se tiene hambre.
Tampoco somos una banda( más bien una des-banda-da) pero no de tristones y agobiados de la vida.De hecho os voy a aclarar esa duda con uno de los requisitos,por ejemplo el de cambiar de estación fácilmente.
Solo cabe preguntarse:¿acaso en un mismo día no puedes notar como te envuelve la fragancia de la primavera y al cabo de un rato notar el salitre en tu piel ociosa por tu verano desnudo y a eso de media tarde,ver como te deshojas en silencio como el otoño y acostarte gélido con un trozo de invierno en tu mirada? O en otro des-orden: ¿levantarte al alba con la sensación de un cuchillo de escarcha en tus manos,entonarse con el estallido de colores de un pensamiento alegre que te brota,para luego notar a traición un aguacero de hojas caducas muy de entretiempo,pero al cesar,sentir la b-risa cálida de tu alma?
Ahora todos estaréis pensando:soy un equivocado,pues bienvenido al club y más si cumples algún otro requisito.Y si no lo pensáis o no os permitís pensarlo,a lo mejor el club que os va es el de los tristes( con todo mi respeto hacia la tristeza porque los tiros no van por ahí,a buen entendedor,pocas palabras bastan...).
Lo más curioso...hay gente que le gustaría pertenecer al club de los equivocados,mucha...aquellos que tienen buen fondo pero que lo reservan tanto y por supuesto no admiten sus errores y se dedican más a vivir la vida de los demás que saborear la suya y como todos aunque no lo asuman esquivan los tragos amargos y se hacen especialistas en el "me resbala".Un equivocado lo sabe,lo ve e intenta que sean más persona y menos gente pero no es tarea fácil.Así que no consigue llevarlo al club,no sirve de nada que te lleve un socio de su mano.Además la vida te está continuamente tentando para que no admitas tus torceduras y tus caídas porque hay que ser Superman y súper woman hasta súper boy o girl.Una presión(prisión) social que en el club de los equivocados no tiene cabida.
Bueno y esto es todo,amigos equivocados.Salud-ad a la vida y que no os la sude!Solo hay una,a no ser que seas un gato.Y como se decía en la película del club de los poetas muertos(otro gran club): "Dos caminos divergen en un bosque y yo escogí el menos transitado".
Hay momentos para la entereza y el coraje,incluso para la osadía y otros para quedarse en la cautela y el tacto,el equivocado lo sabe,aunque le llamen loco.
Como en cualquier club hay que cumplir una serie de requisitos,aparte de ser equivocado,condición sine qua non para entrar en él
Detallo a continuación unos cuántos:
-saber mirar dentro
-"alunizar"
-no dejar de cuidar al niño/a que hay en nosotros
-(a)mar tranquilo o con oleaje
-ser cromático
-pensar que soledad no es sólo un nombre de mujer.
-alma con velocidad de crucero y muy despeinada
-no ser de secano
-tener un árbol de las emociones
-cambiar de estación interior con facilidad
-estar forrado( con lana mullida por dentro)
-acudir a asustados anónimos o haber asistido en alguna ocasión
-poseer un paracaídas y un paratorceduras
-aprender a leer los mapas...la geografía del cuerpo no es ninguna tontería
-ser diáfano
-desesperar como todos pero esperar como nadie
-expresarse:decir lo que se siente y pensar lo que se dice o sentir lo que se dice y decir lo que se piensa.
Se dispone en el club de una taquilla para tus afectos personales para no perderlos.La cuota es un carpe diem y se paga con sentimientos y van a tu cuenta personal,muy personal.Pese a poder tener (re)acciones de un coste elevado,no cotizan en la bolsa sino en la vida,ya que no existe un mercado de valores(éstos ni se compran ni se venden).
Y no se admiten a los sosománticos y sí a los psicosománticos.
Pertenecen muchas personas sin sospecharlo siquiera,a veces te das cuenta que eres del club por las fracturas emocionales que pagas religiosamente y por esa sensación de error suelto a modo calderilla que llevas en algún bolsillo.
No es una secta,que quede muy claro ni pertenecemos a una clase social determinada ( la clase que conocemos es a la que fuimos de pequeños:A,B y C según era la letra de tu apellido)o política,aunque sí que se tiene derecho a botar(no,no es un error ortográfico,pegamos botes de alegría y nos pillamos re-botes como cualquiera).Es,en cualquier nicaso,una asociación sin ánimo de lucro y con ganas de comerse el mundo pero no siempre se tiene hambre.
Tampoco somos una banda( más bien una des-banda-da) pero no de tristones y agobiados de la vida.De hecho os voy a aclarar esa duda con uno de los requisitos,por ejemplo el de cambiar de estación fácilmente.
Solo cabe preguntarse:¿acaso en un mismo día no puedes notar como te envuelve la fragancia de la primavera y al cabo de un rato notar el salitre en tu piel ociosa por tu verano desnudo y a eso de media tarde,ver como te deshojas en silencio como el otoño y acostarte gélido con un trozo de invierno en tu mirada? O en otro des-orden: ¿levantarte al alba con la sensación de un cuchillo de escarcha en tus manos,entonarse con el estallido de colores de un pensamiento alegre que te brota,para luego notar a traición un aguacero de hojas caducas muy de entretiempo,pero al cesar,sentir la b-risa cálida de tu alma?
Ahora todos estaréis pensando:soy un equivocado,pues bienvenido al club y más si cumples algún otro requisito.Y si no lo pensáis o no os permitís pensarlo,a lo mejor el club que os va es el de los tristes( con todo mi respeto hacia la tristeza porque los tiros no van por ahí,a buen entendedor,pocas palabras bastan...).
Lo más curioso...hay gente que le gustaría pertenecer al club de los equivocados,mucha...aquellos que tienen buen fondo pero que lo reservan tanto y por supuesto no admiten sus errores y se dedican más a vivir la vida de los demás que saborear la suya y como todos aunque no lo asuman esquivan los tragos amargos y se hacen especialistas en el "me resbala".Un equivocado lo sabe,lo ve e intenta que sean más persona y menos gente pero no es tarea fácil.Así que no consigue llevarlo al club,no sirve de nada que te lleve un socio de su mano.Además la vida te está continuamente tentando para que no admitas tus torceduras y tus caídas porque hay que ser Superman y súper woman hasta súper boy o girl.Una presión(prisión) social que en el club de los equivocados no tiene cabida.
Bueno y esto es todo,amigos equivocados.Salud-ad a la vida y que no os la sude!Solo hay una,a no ser que seas un gato.Y como se decía en la película del club de los poetas muertos(otro gran club): "Dos caminos divergen en un bosque y yo escogí el menos transitado".
Hay momentos para la entereza y el coraje,incluso para la osadía y otros para quedarse en la cautela y el tacto,el equivocado lo sabe,aunque le llamen loco.
lunes, 2 de febrero de 2015
"Mhaikus (5)"
Juegan sus sueños
en sus bolsillos rotos
al escondite.
Ocre pellizco
soledad de sus besos
enero aprieta.
Pasa despacio
el camino rápido
su vida lenta.
¡Cómo crepita
tu mirada de cine
con palomitas!
Nublado dolor
más herida rasgada
sigue sangrando.
Deshielo siento
escarcha en tus ojos y en
tu hibernado amor.
Tempestad azul
tus ojos atlánticos
de mar tan gruesa.
Llora y ríe
la roca de su ánimo
tan desquiciado.
en sus bolsillos rotos
al escondite.
Ocre pellizco
soledad de sus besos
enero aprieta.
Pasa despacio
el camino rápido
su vida lenta.
¡Cómo crepita
tu mirada de cine
con palomitas!
Nublado dolor
más herida rasgada
sigue sangrando.
Deshielo siento
escarcha en tus ojos y en
tu hibernado amor.
Tempestad azul
tus ojos atlánticos
de mar tan gruesa.
Llora y ríe
la roca de su ánimo
tan desquiciado.
martes, 20 de enero de 2015
Un " mea culpa" de cine muy reciente
No sé si el amor es extraño o simplemente pertenecemos hombres,mujeres y niños al club de los incomprendidos.Tampoco si existe una leyenda del martillo mágico para desentrañar cómo funciona la mecánica del corazón invencible o de esa jungla interior que nos hace ser tantas veces casi humanos en la danza de la realidad o en cualquier cuidad delirio.Posiblemente la ignorancia de la sangre es lo que tiene como el pasado que es inevitable.
Ahora sé que lo que necesito es una cita para el verano y magia a la luz de la luna,ahora y siempre y más cuando todo está perdido y sintiéndome a veces la segunda mujer o un dos a la carta.
Me equivoqué cuando pensé que iba a haber fiesta de nuevo,a modo happy family pero nada es jauja,más bien fuego y hielo y estamos tendidos en la oscuridad en la vida en tres días como si fuesen mil noches,una boda...y yo la ladrona de libros y si decido quedarme,ése será mi último día sin ti.
Y me digo, cuidado con lo que deseas porque el amor es un crimen perfecto y hace tiempo que yo sueño invierno en solitario cuando el viento se levanta para llenar el vacío de escuchar entre sombras una voz que susurra por ahí : "les doy un año".
Estoy a escondidas al nacer el día y mi vida ahora es un viaje de diez metros antes del frío invierno pero 20 años no importan sobre todo si tienes cara de ángel y eres joven y bonita pero ya ni siquiera es de ese modo como te ves,pero aún así piensas:haz de tu vida una obra de arte.
Por eso antes de dormir mi cabeza,atragantada está la vida inesperada ante mí,pensando en musarañas y descifrando el enigma y sólo puedo decir mil veces buenas noches,no me regales más flores porque seguiré perdida y tal vez serena al filo de la mañana como un pájaro blanco en la tormenta de nieve.Nunca es demasiado tarde,no todos están muertos en un lugar sin ley a prueba de bombas que palpita fuego.
Yo creo que es la hora de la partida y que lo que me dices de mejor otro día hasta ver la luz es como estar en tierra de nadie con esa imagen perdida que tienes ahora de mí,azul y no tan rosa.Así que nada de camaradas,yo prefiero más lo de juntos y revueltos y no tres mentiras a dos metros de esta tierra cuando hubo la gran seducción con el hombre más buscado así en la tierra como en el infierno,ahora que el amor ya no es lo que era.
Así nos va...la distancia que no la entrega en este mundo donde los tontos y los estúpidos son dioses y perros y yo a cielo abierto sólo quiero a alguien a quién amar porque para mí es la sal de la tierra y un sitio donde quedarse con un suave sabor a canela.Es mi I feel good muy big Hero 6.
En fin adiós al lenguaje como si se tratase de los papeles en el viento,posiblemente lo mejor de mí y te diría quédate conmigo y con la teoría del todo,al fin y al cabo sólo han sido los imprevistos del amor que surgen en momentos de una vida que se nos fue de las manos cuando empezamos a sentir frío en julio.
¿Y si el misterio de la felicidad es el mapa a las estrellas que teníamos en nuestros orígenes?Y cómo mirarte...cómo ...yo solamente deseo reescribir el libro de la vida,no cualquier vida sino la nuestra.
Ahora sé que lo que necesito es una cita para el verano y magia a la luz de la luna,ahora y siempre y más cuando todo está perdido y sintiéndome a veces la segunda mujer o un dos a la carta.
Me equivoqué cuando pensé que iba a haber fiesta de nuevo,a modo happy family pero nada es jauja,más bien fuego y hielo y estamos tendidos en la oscuridad en la vida en tres días como si fuesen mil noches,una boda...y yo la ladrona de libros y si decido quedarme,ése será mi último día sin ti.
Y me digo, cuidado con lo que deseas porque el amor es un crimen perfecto y hace tiempo que yo sueño invierno en solitario cuando el viento se levanta para llenar el vacío de escuchar entre sombras una voz que susurra por ahí : "les doy un año".
Estoy a escondidas al nacer el día y mi vida ahora es un viaje de diez metros antes del frío invierno pero 20 años no importan sobre todo si tienes cara de ángel y eres joven y bonita pero ya ni siquiera es de ese modo como te ves,pero aún así piensas:haz de tu vida una obra de arte.
Por eso antes de dormir mi cabeza,atragantada está la vida inesperada ante mí,pensando en musarañas y descifrando el enigma y sólo puedo decir mil veces buenas noches,no me regales más flores porque seguiré perdida y tal vez serena al filo de la mañana como un pájaro blanco en la tormenta de nieve.Nunca es demasiado tarde,no todos están muertos en un lugar sin ley a prueba de bombas que palpita fuego.
Yo creo que es la hora de la partida y que lo que me dices de mejor otro día hasta ver la luz es como estar en tierra de nadie con esa imagen perdida que tienes ahora de mí,azul y no tan rosa.Así que nada de camaradas,yo prefiero más lo de juntos y revueltos y no tres mentiras a dos metros de esta tierra cuando hubo la gran seducción con el hombre más buscado así en la tierra como en el infierno,ahora que el amor ya no es lo que era.
Así nos va...la distancia que no la entrega en este mundo donde los tontos y los estúpidos son dioses y perros y yo a cielo abierto sólo quiero a alguien a quién amar porque para mí es la sal de la tierra y un sitio donde quedarse con un suave sabor a canela.Es mi I feel good muy big Hero 6.
En fin adiós al lenguaje como si se tratase de los papeles en el viento,posiblemente lo mejor de mí y te diría quédate conmigo y con la teoría del todo,al fin y al cabo sólo han sido los imprevistos del amor que surgen en momentos de una vida que se nos fue de las manos cuando empezamos a sentir frío en julio.
¿Y si el misterio de la felicidad es el mapa a las estrellas que teníamos en nuestros orígenes?Y cómo mirarte...cómo ...yo solamente deseo reescribir el libro de la vida,no cualquier vida sino la nuestra.
jueves, 8 de enero de 2015
Hacerse lento/a
Se hace lento el calor que apenas acaricia un trozo de cielo cuando palpita en medio del agua.Y es que palpitar entre los charcos del pasado por agua no es fácil.Y poco importa si es salada o dulce,insípida o amarga,la melancolía es lo que tiene...Una amiga una vez me dijo:"nunca sé en qué estación te voy a encontrar cuando te vea y esa incertidumbre no sólo me hace visitarte a menudo sino quererte siempre". Y es que ser melancohólica es demorarse hasta que el silencio se rompe sólo con ese llanto que es como agua menuda en tu alma,ese "orvallar" por dentro y que
a-penas se note por fuera.
Se hace lenta la llegada,cualquier llegada a buen puerto de unos brazos o de unos besos,tú los ves a lo lejos y se quedan entre el sol y la nube que lo tapa y destapa a su antojo de algodón,a veces tan negro como ese día que nunca llegó a ser día del todo.Esa sensación de estar entre tinieblas y entre heridas que jamás debieron ser tuyas ni de todos aquellos que hurgan donde todavía escuece.
Se hace lento el frío cuando ya comienza a finales de octubre y se estira como ese chicle que pisas sin apenas darte cuenta y así en la suela de tu zapato se te queda pegado hasta primeros de mayo.Y es difícil entrar en calor y más si tus huellas se hunden en la congelada nieve de tu paisaje vital.
Se hace tan lenta la llegada de la primavera...quizá por ser un estallido de fragancias y emociones y eres tú la que remolonea todavía llena de escarcha y con el alma que hiberna porque aún no se atreve con tanta luz y tanto revuelo de mariposas fuera porque en ti ya hace muchos abriles que dentro no las sientes.
Yo también me hago lenta como la leña húmeda que no acaba de prender en ella la llama pero no por húmeda sino porque jamás se debió hacer leña de ella ni de su árbol caído.
Y se hacen lentas las miradas azules y algunas verdes,las ganas y las penas y ese después de una reyerta...y el alivio y el amanecer destemplado y la ducha fría y la gota que colma tu vaso diario.
Se hace lento casi hasta perezoso el olvido y el sentirse perdido y los latidos en tu corazón a modo jaula de grillos.
Por eso se inventaron los toboganes y el envío urgente por si la tortuga que llevamos dentro no se le da por salir de su caparazón jamás.
Y ella sueña con esa felicidad lenta y su beso y su caricia eterna.Lo que viene a ser vivir en ese mullido colchón de cariño desmedido.
Lo que no acaba de entender es el porqué de ir corriendo a todas partes si total termina todo haciéndose lento...tanta prisa para algo que sólo depende del maldito ninguna parte.
a-penas se note por fuera.
Se hace lenta la llegada,cualquier llegada a buen puerto de unos brazos o de unos besos,tú los ves a lo lejos y se quedan entre el sol y la nube que lo tapa y destapa a su antojo de algodón,a veces tan negro como ese día que nunca llegó a ser día del todo.Esa sensación de estar entre tinieblas y entre heridas que jamás debieron ser tuyas ni de todos aquellos que hurgan donde todavía escuece.
Se hace lento el frío cuando ya comienza a finales de octubre y se estira como ese chicle que pisas sin apenas darte cuenta y así en la suela de tu zapato se te queda pegado hasta primeros de mayo.Y es difícil entrar en calor y más si tus huellas se hunden en la congelada nieve de tu paisaje vital.
Se hace tan lenta la llegada de la primavera...quizá por ser un estallido de fragancias y emociones y eres tú la que remolonea todavía llena de escarcha y con el alma que hiberna porque aún no se atreve con tanta luz y tanto revuelo de mariposas fuera porque en ti ya hace muchos abriles que dentro no las sientes.
Yo también me hago lenta como la leña húmeda que no acaba de prender en ella la llama pero no por húmeda sino porque jamás se debió hacer leña de ella ni de su árbol caído.
Y se hacen lentas las miradas azules y algunas verdes,las ganas y las penas y ese después de una reyerta...y el alivio y el amanecer destemplado y la ducha fría y la gota que colma tu vaso diario.
Se hace lento casi hasta perezoso el olvido y el sentirse perdido y los latidos en tu corazón a modo jaula de grillos.
Por eso se inventaron los toboganes y el envío urgente por si la tortuga que llevamos dentro no se le da por salir de su caparazón jamás.
Y ella sueña con esa felicidad lenta y su beso y su caricia eterna.Lo que viene a ser vivir en ese mullido colchón de cariño desmedido.
Lo que no acaba de entender es el porqué de ir corriendo a todas partes si total termina todo haciéndose lento...tanta prisa para algo que sólo depende del maldito ninguna parte.
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