Sin las uvas de la ira

Cuando se acerca el fin...de año,hay gente que se pone modo Apocalypse Now y puedo llegar a entenderlo si has sentido que tus meses de este año han sido los doce del patíbulo o los doce valientes porque hubo alguno en el que ardió Troya...

Hemos cruzado la delgada línea roja demasiadas veces por salvar al soldado Ryan porque había que ser el patriota y mi niña solo recuerda a Gila llamando por teléfono y preguntando si al otro lado era la guerra y a mis padres frente al televisor con la carcajada puesta o al ver a Groucho Marx gritar en aquella peli: ¡¡ Más madera,es la guerra!! y nuestras sonrisas crepitaban como palomitas desde el sofá. 

Cierto es que todos tuvimos la sensación de notar ese enemigo a las puertas que es el dolor incisivo de la pérdida o así nos sentimos como un Black Hawk Down cuando éramos soldados y lo único que esperábamos era que nos dijesen sin novedad en el frente pero nuestro sentimiento muy Braveheart y creyéndonos todos Espartaco en el día más largo con nuestra chaqueta metálica puesta,no sirvió para nada, aquel fiebrero...

 

Cuando pasan las cigüeñas en tierra hostil y tu reina de África con un pasado imborrable se ha ido de aquí a la eternidad a través del puente sobre el río Kwai, te quedas por dentro en pie(peli) de guerra porque aún duele...vaya si duele. 

Ojalá lo que vivimos solo fuese la batalla olvidada pero no es así, permanece en una sombra en mi ojo,ese poso de melancohólica nostalgia íntima,casi pudorosa y mi Alatriste y mi acorazado Potemkin un tanto químico no sirve de mucho para acallar los gritos del silencio,esos malditos bastardos,los que escucho al resbalar mi noche por mis solitarias mejillas como si tuviese que cruzar el Rubicón y susurrando " Alea jacta est".

Menos mal que pienso que nuestros espías desde el cielo con su largo domingo de noviazgo mientras dure la guerra,la que está dentro de nuestra cabeza, estarán dispuestos al gran rescate por si nuestros pasos se dirigen hacia ese terrible Stalingrado,un horror de asedio que es el miedo al miedo.

PD: Con todo mi respeto hacia cualquier guerra en la que sangra algo más que el alma,la vida.

Es temblor en la hierba

Tiembla la piedra del camino que se retuerce si hiere,el dolor cada vez que enmudece endeble tiembla. Tiembla el gris de la niebla que húmeda te calla entera y la luz,alguna lágrima y tanta arena en las palabras varadas,que no se dicen,que pierden su belleza y respiran ya ajenas, decrépitas tiemblan. 

Se esparce el estremecimiento,ese escalofrío que a deshoras te quema,es temblor en la hierba si el viento sacude con fuerza y a tu lado,torpe,una margarita se deshoja sin sutileza,se planta en el no te quiere y tan ancha se queda al mirarte de frente y el ladrido de tu intemperie cerca tiembla. 

Tiemblan el desorden que te aqueja,el desconocido de tu cabeza,el neurótico tren que te atropella a eso de las tres y media y el desdén de la estación del invierno en el que te bajas,en el que te abandonas con aspereza también tiembla. 

Tiembla el valiente que venció a tus fuerzas,el bravucón que asustó a tus ganas,la febril madre que enterró su ombligo en esa adolescente trinchera,el vulnerable requiebro del que ama con toda su alma,que se quita galante su sombrero de ala estrecha y el vértigo que ,por fin, alza su vuelo bien alto tiembla. 

Tiembla mucho algún d-año,tiembla marzo y la primavera, demasiado ese febrero ya pasado de vueltas,tiembla la niña y su cometa huérfana,el tiempo sin arena,sin playa en un reloj envasado al vacío tiembla. 

Y si por un instante, tiemblas entre tus tinieblas que no se templan,te despistas y ya no te encuentras.Temblores que suenan,tambores que tiemblan porque hasta la misma batalla le tiemblan sus piernas.

Alma de turrón

Susurran los duendes tanta luz en mi árbol de Navidad vestido con guirnaldas rojas,doradas, plateadas...

Suspira la estrella en lo alto ya que está algo cansada de guiar y acallando su vértigo que no cesa de murmurar,hablan las bolas a su bola,husmea el reno de la rama de abajo al muñeco de nieve que resopla porque ve su nariz peligrar y los corazones de trapo se hacen cosquillas y ríen como descosidos,latidos hermosos de alma de turrón de todos los sin-sabores que te despeinan con su qué bello es vivir y su algo para recordar e imaginas a tus padres cogidos de la mano dando un paseo por las nubes mientras Santa Claus envuelve de cariño los sueños de los niños y no tan niños en su trineo.

Cantan villancicos los ángeles caídos y los pajaritos afónicos al compás y suena la melodía de las luces con tanta fuerza muda de colores que parecen bailar.

Y los Reyes Magos que están encima de la chimenea hechos con tanto amor de una infancia plena de plastilina,me recuerdan que una vez fue una niña con ilusión de coletas con la raya al medio a modo carretera con más curvas galaicas que mi madre me peinaba con tanto afán,cuando las muñecas eran de Famosa y se dirigían al portal y las vacaciones empezaban con la programación navideña especial y los payasos de la tele te decían:" ¿ Cómo están ustedes? y desde el suelo del salón yo gritaba: " Bieeen!!!"al creer que me podían escuchar y la lotería que te tocaba era estar con tus padres y hermanos en el Atlántico de tu Na-VIDA-d.

Que si se arma algo que sea el Belén y no precisamente el de "Judá".

Con pocas luces,apenas vuelas

Dónde está aquel amor de chimenea,adonde se fueron los crucigramas sobre la mesa y todos aquellos periódicos para que él los leyera,los recortes que ella ponía entre las páginas de sus libros y sus estanterías de historias de pasión repletas,las guirnaldas que decoraban cada cuadro del salón y el espejo de la entrada vestido de fiesta con esa guirnalda dorada, enorme,gruesa;en dónde se esconde la ilusión de los próximos días de Navidades hermosamente imperfectas.

Dónde la vida brota ahora...de cualquier instante...si estamos a tientas,te araña tan siamesa y dueles, te golpea(s),te enseña, eso sí,el llevar la mochila pesada y pasada y pisada y posada a cuestas.

Feliz Navidad dicen,Feliz año nuevo dirán y yo me pregunto con quién va a estar cada cual sentado a su vera. Casi nada vuelve,la salud es lo que más importa,tenerla,es lo más preciado sin duda,nadie lo niega pero todos juntos ya no brindaremos por ella,tal vez otras copas... las de los pinos con el viento a lo lejos se mezan,pero si la pena tan fuera de sí se pone, por un instante hará que hasta la lluvia arda con franqueza,que ladre su cielo plomizo aunque no notes que muerda... 

La realidad es testaruda y la vida hiere si delinque más de la cuenta por robarte sueños,por asaltarte en la esquina de tu noche,por saquear los recuerdos más dulces de tu hogareña cabeza;por clavarte con su navaja de dobles verdades hecha porque tu teléfono no te llama fijo para decirte buenos días ni buenas noches, que no te rindas,que creas más en ti como lo haces en las personas que te rodean,no las que te asedian y ya no hay preguntas sobre qué tal están sus nietas,pero siempre tendrán mi respuesta. 

La (b)risa cuesta ,despeina tanto por dentro que no se nota por fuera y mientras la soledad,ese espacio mínimo en blanco roto o ese mínimo blanco en un espacio roto,de sentirse surrealista como un jarrón con flores mustias en la alacena,cada vez que contundente palpita,la palpas,se acerca,sigilosa a veces, desdeñosa otras,al fin y al cabo,una compañera de viaje que no te deja,solo hace tu sombra más grande, más vieja y que te vuelvas un Grinch extraño de piedra,de miles de pedazos contrariados como esos guijarros que en tu camino ya ni pateas y al final eres tú la que te sientes en una cuneta y a lo lejos tu ciudad de cristal, acrisolada parpadea, con todas las calles iluminadas,tan puestas.

No quieres que se acerquen tus Navidades por sentirlas que feroces te acechan,fieras de andar por casa pero sí a las de otros,muy felices se las deseas.

Lo cortés no quita lo valiente,por mucho que esto último ya no lo seas o es lo que demasiados piensan.Con pocas luces,apenas vuelas,pero allá arriba nunca dejarán de bailar todas las estrellas, mengüe la luna o crezca .

Y no puedo dejar de pensar por quién doblan las campanas cuando la tierra doblegada tiembla,mudas las de Belén este año ya suenan...cada uno vive su propia "guerra"pero en las de verdad, la gente no nace si no que muere en Nochebuena.

En el fondo

No soy de buceo fácil si en el desván marítimo de sus olvidos tengo que buscarme.

A modo Ariadna les ofrezco mi ovillo pero de nada sirve,sus Teseos nunca tuvieron la intención de salir del laberinto,ese que es embaucado e inmaduro,obstinado y empedernido,aún creo que siguen mirando qué hacer con el hilo. 

Me despisto a propósito porque prefiero no entender porqué el amor semeja un premio que se da a título póstumo ya que a-mar adentro cada vez fatiga más en vivo y en directo,mejor en diferido porque así hay menos riesgos de sufrir su resaca,su cierzo y sus heridas,sus cameos de estrella invitada,su inconsciencia inexperta,su torpeza en sus maneras de remolino ingenuo,su impresionable belleza,su improbable certeza, sus pájaros en el estómago y sus mariposas en la cabeza.

Sin embargo o con él,sigue siendo de aplauso merecido su desmedida entrega por absurda que a tantos les parezca. 

Hablar del a-mar en toda su inmensidad no es fácil si tu poeta ha sido desvalijado,si tus pérdidas aún palpitan en tus manos y la línea de tu vida se retuerce en tu piel,si "el sitio de tu recreo" ya no se asoma por tu mirada,si sangran tus huellas solo por seguir en pie,si se va tan deprisa por dentro que no queda tiempo ni para dar la mejor versión de uno mismo por fuera, pero esto qué es? 

Por ello ser civilizado y sentir a bocajarro a la vez ,hace que gruña hasta el viento más educado.

De ahí que nunca precipitada sea la ternura que silencia con maestría lo erizado del dislate,del devaneo ebrio como esos latidos arrebolados del oleaje en confusión perpetua,te empapan sin que apenas te des cuenta y da lo mismo tu corazón aún de astillero o que haya sido el de marino experto, hará aguas por todas partes,solo por sentir...sin coraza que algunos se creen que por llevarla, más valientes son y no se ablanda su corazón ni al empaparlo en agua ni su magdalena de Proust les evoca nada.

El (em)pa(li)decer es una sensación de insomnio indomable,de rasgarse indeleble como si te respirase en la nuca inevitable el naufragio.

Tengo unos cuantos desastres conocidos y algunos fracasos torpes que se me amontonan en los bolsillos y desconozco la razón por la que mi memoria caduca y parece una nevera con escombros perennes cuando dueles. Ya dije que no soy de buceo fácil...pero quién lo es?

En el diván

Recuerdo últimamente muchos sofás,de los que han formado parte de cualquier vida y todos tienen su relato... melodías desprendidas que aún escuchas,una pena encima,alguna miseria debajo o al revés;unas risas destartaladas o tal vez eran un puñado de palabras,esos besos alejandrinos o versos callados hasta los huesos,aquella ternura de chocolate, carcajadas que todavía crepitan, películas que te montabas y que no sólo las veías,los temores nada escondidos como temblores,el pudor desnudo, imberbes silencios,la vergüenza desnutrida,noches que se vuelven tardes y tardes de niebla sombría y de rotas sombras,unas cuántas heridas feroces,racimos de pensamientos escuálidos,la oscuridad a modo puzzle,sueños exhaustos y ese agujero de ceniza que aún quema sin arder. 

Qué intemperie muestran las cicatrices de cualquier sofá que se (a)precie,la siesta como soledad del guerrero y sus ásperas lágrimas en cojines a nuestro aire mullido, el que sopla en el salón de cada hogar.

También el calor de chimenea de amigos reunidos como los juegos que llevaban el mismo nombre de aquella época ya lejana y esa manta que cubre el hueso duro de roer que es el dolor inerte de los que ya no están... 

Sofás en los que nos hemos sentido y sentado vulnerables sin rendir cuentas a nadie y abrazado tanto y nada sin ningún porqué.

Sólo el cielo lo sabe

Hoy he ido al mercado de la esquina más atlántica del cielo, necesitaba llenar mi despensa del alma después de notarla algo vacía: solo un par de naufragios extraviados,silencios enmohecidos,al desnudo mi dolor junto a tres caducados fríos,algún grito aún embotellado,heridas cuajadas, unas luces fundidas y un desatino.

Demasiados escombros...sentí una punzada de descuido.Por ello me encaminé hacia el azul cielo sobre el azul marino.

Una vez allí, cogí un puñado de besos variados de los que son a granel(de los de Judas,no quedaban y no me extrañó el porqué),un kilo de abrazos,tipo tres cuartos,a modo abrigo como quien encima se echa un buen amigo,en lonchas muy delicadas, caricias que se quedan para siempre contigo.Y envasados al no vacío, recuerdos de antaño para alimentarme por dentro si me arrasa el olvido.

Me sorprendió la oferta del día: un noviembre confitado, cogí medio por si acaso alguna noche,me pilla un ama(r)go de golpe bajo o me entumece un escalofrío. 

Cuando pensé que no me quedaba nada ya por llevar, oí un silbido muy delgado...conocido su olor, cálido al sentirlo,tan familiar como aquel inmenso guiño de un pasado de cariño algo rizado y de pronto mis manos en el bolsillo , lucían a-guantes de ganchillo y una voz de mujer con su cabello de algodón de azúcar,me dijo al oído: "te olvidabas tu vuelta para el camino y no te detengas ni hables con tus desconocidos".

"Tonight we fly"

Nunca os dije que las jirafas no pueden bailar y que en ocasiones os convertíais en ladronas del tiempo,de nuestro tiempo...para qué,no erais conscientes de esos diminutos hurtos y a los adultos nos cuesta hacer la vista gorda,tenerla gruesa,generosa como si hubiésemos secuestrado que un día fuimos nosotros los niños.

Sí que os conté dónde viven los monstruos,que leer no solo al Principito os alimentaría,que los árboles no crecen en las nubes y que adivinaseis cuánto os quería...

Y de pequeñas me inventé relatos en la oscuridad del cuarto creciente para acariciar vuestros sueños en zapatillas y ahora que ya sois más del mundo y las alas que habéis construido estos últimos años sin ruido,sin daros apenas cuenta, son fuertes e imperfectamente hermosas, sé que os harán volar a vuestro aire tan auténtico de ese corazón que respira honesto como enorme y si titubeais alguna vez, más al tacto del voluble viento reconoceréis. 

Y las habéis hecho en elocuente silencio con vuestra luz bailando de fondo,sin llamar la atención ni aparentando lo que no sois...y muchos quizás no lo han sabido entender y qué...,el público no siempre es agradecido pero eso ya lo sabéis igual que el del cielo sí lo es. 

Cierto que una,un minuto mayor,las ha pintado de colores inverosímiles,con plumas a modo patchwork,con infinidad de recuerdos que le den impulso,con caligramas hechos con el pulso infinito de sus dibujos y sus palabras,ha decorado también las de sus amigas y se ha imaginado cerca de las nubes con ellas y ha fabricado una colección de alas porque espera ponerse todas según el momento que sople y a veces volará por el simple placer de volar. 

Y la otra,sesenta segundos más pequeña,las ha hecho muy aerodinámicas,les ha tomado medidas,ni un centímetro al azar,ha calculado todas las probabilidades del vuelo,ha comprobado que sea como una viga que aguante las embestidas del mal tiempo,ha puesto su tren de aterrizaje como si fuesen las de un avión y su hermana,a escondidas,le ha tatuado una frase tipo lettering para que no olvide su valor.

Se quieren...sin dudas,con acierto,con esa complicidad única de las que han crecido juntas desde el minuto cero,por ello si una le comenta que ha probado a que sabe la luna,la otra se sonríe diciéndole:" al satélite natural de la Tierra?!" 

Mientras la noche les retira su cabello del rostro para que deje rastro su mirada amable y abierta pero las dos disfrutan al contemplar ese susurro en lo alto plateado como a las estrellas a pinceladas y cerca en el hangar de sus dieciséis, están todas las alas guardadas,algunas ya preparadas para alzar su vuelo.

No sé qué título poner(me)

No me llego a la suela de ningún zapato,no me alcanzo,camino en voz baja para que no se me note la intemperie de mis ruidos inertes si demasiado torpe me descalzo.

No hablo pisando fuerte,mis palabras se resienten de la afonía de mi calendario tan colgado que me mira demacrado como un canalla que camina metódico hacia su previsible y empedernida escualidez. 

No huelo el murmullo de la luz espigada y clara que se cuela por mi ventana,no me sabe nada bien el dis-gusto áspero de la tristeza,tal vez será porque se me cayeron los pies de mis zapatos hace ya unos d-años,unos cuatro como heridas tatuadas que sangran simplemente por querer.Esos recuerdos en cajas dentro de mi mente de cartón que me rompen el alma y su húmedo papel.

Y no sé porqué tirita tanto el poderoso tiempo en nuestras manos frías cuando grita con congoja el ayer.Parece una pariente lejana aquella que habita en la sombra de lo que fui,hija...no puedo ya besar ni sus elocuentes silencios al llamarme ni escuchar sus caricias en mi piel. 

Cómo se atraganta al comer la corteza de esa certeza que por mucho que me despeñe,la realidad sobria y ebria a la vez,me hace morder cínico su polvo impoluto porque desde fiebrero se fracturó del todo mi ser, así se siente uno cuando los que te dieron la vida se van para no volver mientras te quedas a modo insulto con tu castigado dolor de adulta pero como un niña incierta mirando a la estúpida y testaruda pared. 

Dicen que es ley de vida,lo sé...sin embargo para cuándo una reforma de esta ley? Lo pide esta letra pequeña de los mejores seres de palabra que la daban de una manera mayúscula y generosa que sus hermanos y ella pudieron tener. 

Cóctel molotov de sentidos al revés, cuestión del campo yermo de la semántica si ciertos significados empiezan a desaparecer.

La vida,su Tsunami con su definitivo golpe,malherido y ahogado y furioso,altivo y difunto atardecer. Enajenado incendiario que se inventó esta siniestra treta solo por nacer.¿Qué hay de dócil en lo deshabitado?  ¿Des-fallecer?

A solas con Nadie

Me quedé con Nadie,no sabría decir cuál es su aspecto...tampoco se crean que es muy callado,depende de mi día,de si el amanecer se torna fiero al poner un solo pie en ese suelo que creemos que son arenas movedizas,de cómo ha sido mi sueño...reparador,de esos que quitan las arrugas del onírico lienzo como delirios tiene el loco que te patalea dentro. 

Nadie suele ser tranquilo menos si le afecta mi vacío, entonces se pone turbio y necesita beberse tiempo de un buen año de un trago.Se puede pensar de él que es un desastre, desarrapado, desaliñado pero no es cierto,Nadie puede decir lo contrario,mas se calla y por ello no otorga pábulo a lo que se comenta de su persona. 

Es grata su compañía,mi Nadie es ,a veces, tímido,no le gusta hacerse notar,no practica el victimismo,ya lo hacemos nosotros por él pero su sombra es alargada como la del ciprés que escribió Delibes y como a otros "nadies" le falta "la caricia del detalle",sin embargo está ya en segundo de ternura y sabe abrazar como Nadie qué es. Y de momento es grueso pero pequeño, está aprendiendo de mi incertidumbre de/sastrería,cortada a medida,de la soledad brusca sabe un rato largo...

No obstante al afirmar nadie me quiere,nadie me hace caso,nadie me responde,Nadie parece tan verdad igual que el transparente dolor blanco roto al abrir tu ojo de pez antes de haberte despertado distorsionado.

Nadie es un buen extremo en el terreno de juego,el de la vida, junto a Nunca, tajante defensa y Siempre, delantero insistente;menos mal que Alguien prefiere sentarse en el banquillo. 

Mientras Todo o Nada se pelean por salir en la foto bien centrados cuando es imposible pues se ponen en los extremos,en ese error vital donde es inevitable el dar cabida al diálogo.

Si hablan Todo o Nada, Jamás o Siempre,Alguien sale herido y Nadie se diluye cual hielo en la honestidad ardiente de la palabra.

Ese (h)ay...

Hay besos de agua que aún me hablan...se humedecen mis caricias y esa ternura tan tuya que no se acaba.Hay papeles guardados en mi alma que se escriben todavía con tus sabias palabras gruesas y delgadas.

Y hay una acristalada ciudad blanca y azul que te llena cualquier mirada como si se vistiese de novia almendrada cada mañana garrapiñada.

Hay unas luces que se mantienen encendidas más allá del alba y sin buscarte,te encuentro como si mi nada se esfumara.

Hay unas escaleras extrañas de piedra en caminos extraviados como hallados de sombras de peregrino deshechas y guijarros malheridos y si el cierzo, obstinado, me envuelve cabizbajo,no sé porqué noto que tu soplo de valor, me hace cambiar el quebradizo paso. 

Hay llamadas silentes que oigo feroces en mi madrugada pero tu semblante de Giacometti como " el hombre que señala" ahora tan cal(l)ado me dice,me cuenta que todo llega,que todo pasa.

Y si no hay un día por lo que sea...tus palabras, tus beS.O.S,esas luces hasta las escaleras tan extrañas...siempre me recordará tu bella ciudad azul y blanca donde las calles, tú las ponías antes que yo despertara. Ese hay que no quieres que se vuelva jamás muda su hache.

Des-hacerse tarde

Qué huérfana se quedó esta mañana sin sus silencios en la escalera,sin poder dormir el quinto escalón,algo inquieto. ¿A veces no veis el descaro del pintor que colorea el cielo?

Ese azul intenso de pitufo desparramado arriba en el techo infinito y si de humor está manco,brochazos grises y plomizos da,sin preocuparse de cómo nos hace sentir su lienzo.

Obra maestra quizás que hasta mago parece el viento,el cómo es capaz de convertir a su aire en brusco movimiento,en remolino caprichoso o extraño cómplice de esparcir incendios. 

Y oigo la lluvia que no cesa como el rayo aquel de Miguel Hernández en las tapas duras de mi cabeza y me doy cuenta que quizás nunca abracé lo bastante que no lo suficiente a quien me quiso sin condiciones y aún guardados respiran abrazos enormes en los agujeros de la memoria que tiembla en mis manos como ese olvido que llevas tatuado en la piel de gallina por ser valiente a destiempo. 

Hacerse tarde,impuntual en la desmedida de lo posible,te convierte en un duda endeleble.

No sienta nada bien tener como fondo de armario una mañana que tal vez ya no despierte y colgada se quede en la percha de tu estupidez más reciente. Y que tu tristeza sea honrada de nada sirve porque la alegría siempre sucede de repente.

¡Qué vuel(v)an nuestros clásicos!

Tal vez hay noches oscuras en el alma, tiritan los astros a lo lejos,la luna es una vocecita en la noche o a la princesa que está triste se le siguen escapando los suspiros de su boca de fresa. San Juan de la Cruz,Neruda,Borges y Darío sí lo sabían.

Tal vez la paloma se equivocaba donde el aire pesado va y viene con un perfume viejo y un silencio mientras la aurora de Nueva York gime por las inmensas escaleras ya que al hablar,se encienden los espacios del ruido. Para Alberti,Cortázar,Lorca y Salinas eran certezas. 

De verdad están hechos los clásicos y lo digo en presente porque sus palabras permanecen en mi memoria de adolescente, la de ahora está algo más ajada,de merluza a la gallega como a nuestro padre le gustaba.

Hierro en su paseo diría que sin ternuras que entre nosotros, sin ternuras, nos entendemos.Auténtico. 

Nuestros padres eran, son y seguirán siendo nuestros clásicos favoritos porque su Atlántico infinitamente nos abrazaba,rezumaba calidez el silencio de su tarde hablada en aquel salón de mirada abierta al salitre de nuestra mañana.

Sabias eran sus palabras y el amor desnudo,incansable recorría el largo pasillo de niños con nuestras olimpiadas .Había música variada para su repertorio de hijos y la vida alta y clara sonaba y sus afectos iban más allá del portal de nuestra casa. Todos tenían cabida y cabían todos en el océano de su alma. 

Nuestra madre qué bien sabía leernos por dentro como nuestro padre nos calaba al entendernos con tanta entrega a modo crucigramas,ya fuésemos autodefinidos, clásicos,en blanco, silábicos o de palabras encadenadas;todo le/lo encajaba.

Nos descifraban con solo saber mirarnos porque hasta en nuestro más torpe silencio nos escuchaban.Ardua tarea la suya si cada miedo de desván,cada herida de arena,cada luz callada,cada caída de vértigo,cada anécdota disparatada,tanto cambiaban;cinco mareas muy vivas como distintas,necesarias para una misma resaca. Y muy s-ola,tan fuera y a veces tan dentro la verdad y su intemperie descarnada temblaba.

Y ahora al pensar en Riazor, en su azul bravo contra las rocas en las que más de uno de nosotros,algún beso robara,en su azul espumoso de rompeolas que alguno de mis hermanos lo cruzaran y nuestra Reina de África muy madraza se enfadaba por si algo les pasaba,tan única que en cada viaje para las fotos como reina saludaba ;en su azul pintado de cielo,el mismo que papá nos regalaba,protector sí pero que a gusto se estaba;en su valioso blanquiazul Deportivo,viendo sus partidos qué patadas daba como si él mismo fuera el que chutaba,en su azul.. de buen marino que más que en su propia tempestad,la ajena bien la navegaba y su esquina del viento de bocanada...azul también que el alma de sus grumetes despeinaba... 

Decía que al pensar en Riazor,ahora sentimos desvaído su azul en lo cuajada y canosa que está ya su descarada telaraña.

Cierto es que a todos nos completaban ya fuese en los Mallos o en Riazor... cuánto nos amaban.Ahora con su gran bola de fuego y tan Panchos de la mano lo siguen haciendo...nos vigilan,juntos en pie bailan y al lograr que fuésemos tan posibles...como si fuera fácil,casi nada!! 

Los sentimos a cada peso y a cada paso porque entre nosotros nunca quedará vacío su espacio.

Quizás Hierro era el que se equivocaba y no la paloma de Alberti porque nosotros con ternuras sí que nos entendemos, así ellos siempre nos lo demostraban.

Admirad,mirad a-mar adentro nuestros clásicos vuelan juntos, no solo en nuestras impávidas madrugadas. Él sigue levantándose muy al alba,de hecho es el alba, para ponernos las calles a nuestros pies y ella contemplando de noche a sus barquitos desde el verde ático de su mirada.

Quiero que sepas

Mamá, quiero que sepas que la luz que tanto me dabas, aún se cuela por mi escalera, que te imagino de la mano de papá como siempre tan bella. 

Quiero que sepas que hace un sol de primavera muy tuyo,de tu mirada verde oliva que se ilumina a nuestra vera; que tendrás como de costumbre leche frita donde quiera que sea, que la luna que nos bajaste tantas veces guardada está en mi memoria y tu plateada magia en la alacena. 

Mamá, quiero que sepas que nunca se me nublarán las fuerzas para darte las gracias por ser una madre de los pies al algodón de azúcar de tu cabeza,tan dulce con todos,tu mirada tan llena, sé que mucho sufriste en algunas estaciones cuando te ahogaban injustas las penas pero tu amor tan grande, no nos faltó ni una vez siquiera.

Mamá,maravillosa abuela,quiero que sepas que no fuiste solo madre de cinco hijos sino también de nuestros amigos, de ahí que en el barrio te llamaran la señora de los niños, cuántas meriendas hiciste que perdíamos la cuenta, la casa tan llena como a ti te gustaba, dando tu interminable cariño qué infinita eras. 

Mamá,generosa, de bondades y ternura hecha, nuestras charlas al pie de mi cama adolescente,las recordaré letra por letra,risa por risa,sabias y perfectas,hermosas en tus labios,delicadas en tus maneras,lecciones de vida sin verdades a medias. 

Mamá, mamá quiero que sepas que ya te echo de menos antes de amanecer yo revuelta pero sé que estás con papá mirándonos de cerca, a cada paso que demos,tengo la certeza que vosotros nos alentaréis si falta nos hiciera. 

Mamá, quiero que sepas que seguiré soñando bonito como te decía, con papá y contigo y vuestro amor inmenso de cine de cinco estrellas. 

Y dime mamá, papá está tan guapo como siempre,ya te ha dicho lo de tus preciosas piernas?

Saber que juntos estáis,sois el hilo al que me agarro de mi cometa,tu Montgomery Clift y su dulce dama de las camelias,siempre seréis nuestro esplendor en la hierba: "aunque ya nada pueda devolvernos la hora del esplendor en la hierba, de la gloria en las flores, no debemos afligirnos porque la belleza subsiste en el recuerdo". 

Ahora cuando el atardecer se desvista rojizo, sé que puesta llevarás una blusa roja como la que te regaló tu querida nieta.