Nicaso quince

Se fue el verano de sus ojos de cielo azul,en su corazón dos golondrinas,su piel quemada por un sol que anhela,hervidero es su mente de un moreno que se desprende de soledades inquietas.Siente todo el otoño de golpe como si fuese un extraño el que cambiase la estación de su ánimo,ahora sedentario y muy claudicado y en huelga de lágrimas caídas.En su alma un arsenal de sentimientos desarmados,necesita un motín a bordo de si misma,está desordenada.Al mirarla le digo reacciona,está tan acostumbrada a sentirse sola que ni me nota¿Quién va a estar mirándola?Su silencio es cálido pese a parecer abandonado, una cripta dependiente y frágil.No sé muy bien cómo explicarte que le pasa,oyente.Su dolor de andar por casa está exhausto y es muy dura consigo misma.Es un incesante éxodo y se extravía.Ahora está en todas partes y en una nada imperfecta de todos perfectos.Si le dan muestras de cariño,vuelve y da lo mejor de ella misma hasta la extenuación,se siente en deuda con tantos que se castiga por no estar a la altura,se encarcela y secuestra hasta su sueño y se impone penas que no le corresponden y se marchita en la oscuridad de su desánimo.Se deshoja como una margarita de infinitos pétalos.A simple vista te diría que es un nicaso que se hace a ella misma pero ya sabes,oyente,que mi trabajo no es solamente ése,tengo que ahondar para que se convierta en todoelcaso e irme con la música de mi mirada a otra parte pero hay algo en ella que me conmueve y es la fe que tiene en el ser humano,no,no me está dando un punto religioso y no soy ningún cura para esta herida que es ella,emotiva,afectiva,precipitada,a veces hasta sangra solo por el hecho de sentir.Es tan inverosímil creer en tantas personas,tantas veces y todo el tiempo que es lógico tanto desaliento,tantos azotes de viento que se abandone hasta el absurdo y que su único coqueteo sea con la tristeza,despeñada en convertirse en angustia irrefrenable.Te dije antes que cambia de estación porque se embarca en el Titanic de los sentimientos y ahora es su tiempo de ayuno...de besos,de caricias,de calor y terminará nevando en su mirada de agosto perdido.Todos los nicasos y más en éste,deberían hacer provisiones de cariño para los rigores fríos que se acercan,los que pasan por nuestro lado y los que conviven con nosotros mismos,ya sea dentro o fuera,siempre hay lobos feroces que nos asustan y nos engañan en el camino y más si eres una caperucita como ella,muchos icebergs andan sueltos cerca de nuestro dis-curso de vivir.Es una gran verdad que casi nunca estamos para nadie y no somos amables con los demás sobre todo no consentimos ni un error ni una salida de tono ni una lágrima a destiempo,ni una sentada de pensamientos atropellados,a veces ni a nosotros nos damos una pizca de cariño.

Nicaso catorce

Está en el baño,da vueltas sin parar,es una peonza.En su mano sostiene una prueba de embarazo.Se la acaba de hacer.Se sienta,se levanta la camiseta mirándose la barriga.Se la baja tan rápido que parece que estuviese ocultando algo.Mira el test,no cambia nada.Lo deja en el lavabo porque piensa que si no lo mueve será mejor.Se acerca a la mampara de la ducha,dice qué sucia está,debería limpiarla.Lleva tanto tiempo intentando ser mamá que parecen una tortura esos minutos de espera.Se gira y allí está la prueba.¡Estoy embarazada!Se lleva las manos a la cabeza,se mira en el espejo,se sonríe,las lágrimas le brotan por dentro,por fuera.Sale corriendo del baño como si le persiguieran los cuarenta ladrones y ella llevase en la mano la lámpara mágica.Coge el teléfono,marca pero cuelga.Se lo tengo que decir en persona esta noche,haré una cena especial¡Oyente ni te imaginas cuánto deseaba quedarse embarazada!La veo tan radiante,vuelve a llorar.Parece asustada¿Sientes su miedo?También se tiene cuando la felicidad entra de golpe,sin más.¿Y si no soy buena madre como la mía?¿Y si me pongo tan gorda que ya no le gusto a mi marido?¿Y si algo va mal?Y no sé si ahora es el mejor momento.¡Cómo me va a cambiar la vida! Seguro que él deja de quererme¿Y si no se alegra? Se bombardea,su mente va a mil por hora.Coge de una cajetilla de tabaco un pitillo y lo enciende,pero si no fumo,qué me está pasando.Va a la nevera y abre una lata de anchoas pero si no me gustan.Ya está aquí: la revolución de mis hormonas ha empezado.Se vuelve a levantar la camiseta y se toca la barriga,ya se me nota-se dice.Vuelve a coger el teléfono,mira la agenda,quiere llamar a todo el mundo.Se imagina con su pequeño entre sus brazos¡Cómo nos va a cambiar la vida! Pero si las demás pueden,yo también,no puede ser tan difícil.Ni se hace una idea hasta que punto le va a cambiar todo-pienso.Dicen que ser madre es lo más grande del mundo.Y ella se pregunta como algo tan minúsculo puede hacerte sentir tan diferente.Va al dormitorio y coge una almohada que guarda de cuando era chiquita,la abraza y no deja de pensar que ya nunca más volverá a ser una niña.Le habla a su barriga,le enseña una foto de su papa,se pasara los próximos nueve meses hablándole a su barriga,leyéndole cuentos,poniéndole música.Ya no estará jamás sola,por lo menos será diferente.Está feliz,emocionada,siente un manojo de nervios que le recorren el cuerpo,vértigo,ilusión,temor,euforia,incredulidad por tantas veces fallidas,ahora muy contenta,ahora suspira.Hay que tener cuidado con lo que se desea o no.Se pone a hacer la cena.Mira el reloj,unas veinte veces.Lo llama,se va a retrasar,también su regla,unos nueve meses-piensa y se ríe.Espera nada paciente.Todo listo.Siente abrir la puerta,él ya ha llegado.Ella le cuenta,sus palabras se atascan como los coches en hora punta.Se abrazan,se besan.Le acaricia con ternura la barriga.Hablan,se ríe,se echa las manos a la cabeza.La vuelve a abrazar.Ya no parece asustada.Me voy a mirar a otra parte.Buen provecho,familia.Cierro mi mirada,mientras ellos dos abren las suyas más que nunca.El bebé que nazca en este hogar se convertirá en todoelcaso nada más nacer,no todos corren la misma suerte,aunque pueda parecer que es así.Esperemos que ellos no se conviertan en nicasos el uno para el otro,estaré atento.

Nicaso trece

Llora con dolor,un dolor que la hace dejar de respirar durante unos segundos,se siente nada y no se siente todo,piensa no nos está pasando esto,no puede ser verdad.Llora a desgarros,por momentos parece que a la q se le está yendo la vida es a ella,a la q se le ha ido la vida es a ella.Se le ha muerto un ser querido,muy querido,el más querido,el siempre querido,su hermano.Pero no ha sido por enfermedad,por causas naturales,por envejecimiento.Imaginate oyente,si ya es doloroso así,entonces que se siente cuando las causas son por circunstancias horrorosas,por la caprichosa casualidad,por el destino,aquí muy cruel,por el simple hecho de ir en un tren que descarrila y tu vida a la par también la del hermana que se queda,al que mataron ya se la sesgaron.Llora,te decía,con dolor,el dolor del espanto,del horror.El vagón en el que viajaba su hermano volcó y ella cuando vio las noticias le dio un vuelco el corazón.Le han amputado un miembro...de su familia,cojeará toda su puñetera vida,ni fases de duelo ni nada,le han abofeteado con un guante de piedra y se ha tenido que encontrar de bruces con un duelo en el que no esperaba batirse.Ahora cuando ella esté en silencio,cuando se quede en silencio ahora,estará ausente,perdida en la sonrisa que tanto le gustaba de su hermano,estará ausente decía como su hermano para siempre arrancado de cuajo de la vida.Qué nunca me habías visto así? Mis ojos son de sangre,mi mirada se ha rasgado,se ha teñido para siempre a una velocidad excesiva de un tren enloquecido,lo que yo he visto como mirón que soy esa noche dantesca,me acompañará toda la vida,tantos nicasos muertos,heridos,llenos de miedo y dolor,tantas familias destrozadas,sus corazones con mucha solidaridad admirable a su alrededor,convirtiéndolos en todoelcaso,pero nunca se han sentido tan solos,tan rotos,tan perdidos,tan desencajados,tan fríos,tan en estado de shock.Qué decirles,no hay miradas de calor suficientes para aliviar tanto desgarro.Me pregunto que loco está decidiendo en alguna parte a quien le ha llegado su hora y a quien no,pero de este modo tan doloroso,así no.Me preguntas por la esperanza?Oyente,la verdad es que no lo sé,la vida es tan grande en nuestras pequeñas manos,nos suceden tantas historias...quizá haya que pintarla de nuevo,con el paso del tiempo,con el no paso de todo,con el cariño desmedido,con amor y la devoción de amar cada segundo que se vive.Habrá muchos minutos de silencio a partir de ahora y serán casi todos en las familias de las víctimas y de los que sobrevivieron a una desgracia que nos ha encogido a todos,imagina lo que entonces sienten ellos.En esas familias su corazón ondeará durante tanto tiempo a media asta y su alma con fracturas múltiples y en su mente un amasijo de hierros y llantos y ese abrazo que nunca llegaron a darse,ese reencuentro tan diferente que ansiaban,envueltos solo por la gélida sensación que te recorre la muerte cuando la que te viene a visitar,solo es ella y se queda contigo para siempre,muy destemplada...tiempo al tiempo,dicen,yo no tengo palabras,para mi es un tiempo de perros y solo resuenan en mis ojos sus ladridos y el mordisco de la rabia de esta vida a veces tan perra.Mi mirada está de luto.

Nicaso doce

¡Cómo no echarlo  de menos! ¡Cómo no extrañar el no vivirlo inmediato,continuo!¡Cómo no rendirse ante sus batallas ganadas en los valles de las altas palabras que se hicieron mayúsculas en su boca!¡Cómo no albergar alguna esperanza que la tormenta que hace girar su vida como ebria peonza se canse de sus golpes de mar colérica con resaca melancólica.¡Cómo no cobijarlo para que nunca se vaya de su corazón de latido inquieto ni se aleje de su torpe ánimo que tan pronto resbala en una marejada de estrellas como cae por ese barranco que a veces son los momentos inhóspitos llenos de minutos bajo tierra y polvorientos.¡Cómo no ser lo que fueron si lo son al quererse siempre e ilimitado desde entonces es el sueño en el que ella se mira,en él se duermen todas las mañanas del mundo,las que les recuerdan esa infancia secuestrada que es ahora su momento adulto.¡Cómo no sentirse malherida si se disparo su ausencia sobre su alma!Y espera la noche de sus letras y sus dulces ojos de tinta que tantas veces escribieron versos de luz en la oscuridad imprecisa,ingenua de sus pocos años.En su madrugada se vuelve el silencio un bandido solitario y tenaz,cabalga su espectro desastroso por sus horas de emboscada.Por eso,oyente,ella se asoma al cabo de finisterre de su espíritu de acantilado para que se despeine esa ventisca amable y de gigante que se respira en él.Su nombre quiere hacerlo sujeto de todos los predicados de cariño y de aliento,íntimo rumor de dos lunas que crecieron,se llenaron juntas.Suspiro la tarde alegre,un invierno tres,un día enero.Desprevenido,descomunal,así se mostró el cielo para él,por eso ella amanece con su calor de chimenea,por eso lo busca y lo añora.Este año anónimo sin él,sin su presencia pasaron los dias de barro en este tiempo de arena,de desierto ofendido,de hiedra que se quema.¡Cómo no cerrar los ojos y no correr a su lado,buscarlo en esas noches de manantial de su alma,racimos de palabras se desprendían de su boca de parra,soplaban sus frases,besaba sus mejillas como viento del sureste y todo esto y más es lo que sentía y siente al quererle!Lo sé,oyente,el añorar es como si te rasgasen el alma pero en algunos nicasos el descosido es suave hasta dulce,de todas formas es más dura la nostalgia que te lleva a vararte como una ballena en la playa y entonces brota la melancolía y eso,querido oyente se te mete por todas partes como ese frío húmedo tan Atlántico que ya no te lo quitas de encima en todo el día y ni siquiera yo el mirón lo puedo quitar con el agua caliente de mi mirada de colacao cálido con galletas.

Nicaso once

Viaja despacio por su mar de tinta alborotada,es su mirada,lenguaje espontáneo,plural.Acrisoladas estrellas del firmamento fugaz él derrama,el salitre de sus letras marinas le engrandecen,cantan,la empapan.Esconde la lluvia de sus ojos en sus verdes valles,Rocío se vuelve como nombre de mujer en las hojas,en los huertos,en sus manos de labrador de palabras,semillas de pálpito preciso y enraizado que brotan de su boca,de su alma,desprevenidas,cercanas,volando se antojan.Despliegan sus alas de caballerosidad incontrolada,se elevan,lo elevan,la soplan,la vuelven necesaria,preciosa.No quiere olvidarlo todo,cómo olvidarlo,cómo huir de lo que quiere más cercano.Su infancia,verso inmutable de manantial sereno,cómo no añorarla,recordarla,cómo no recordarle.El otoño,entonces,besaba pausadamente el suelo con sus dedos de papel agostado y el cielo era un sosiego azul donde perderse infinito,correr por el tiempo sin ninguna noción de él,sacarlo de los bolsillos,pasear por las nubes,merodear en los sueños y allí siempre estaba él.Y el viento del Atlántico azarado como un barco que zarpa en medio de un silencio asediado.Supo lo que era un sueño por él,de su mano abierta al mundo se desprendía un amanecer de lunas improbables que atardecen en sus profundos ojos de poeta rasgado.Podía dormir,él cerca de su cuarto,le buscaba y raptaba precipitados e inverosímiles sueños para dormirla.Primero le hablaba de la ternura,con ternura,después todo era una tromba de emociones dispersas.Asida a sus desnudas palabras que se vestían en la oscuridad de su joven noche de niña asustada,como las acariciaba con sus labios suaves,como tejía a mano las frases y engarzaba estrellas en éstas.Escribía el relato de la vida de puntillas al despeinar sus rizadas ilusiones de oleaje confuso.Ella lo recuerda,en medio de la noche ajena que pronto hicieron suya,clavaron sus banderas piratas y una emboscada de verbos bandidos,de sentimientos desordenados e invisibles,la cabeza llena de"ikeas",la palparon a tientas,fue como se encontraron,oyente,como se hicieron hermanos,ya de sangre,ahora de inquietas letras.Todo esto en horas densas se le viene a ella a la cabeza,también densa.Si tiene que montar en globo en medio de una tormenta que sea por favor de su mano,ésa que el siempre tiene tan alerta,dispuesta para ella y para los otros,en la sombra de su habitación y de sus miedos,sabe que ésta es quien la acaricia y la despierta.Necesita escucharlo cerca,seguirlo con sus pasos de náufraga por su isla ya desierta,con él ya no está hace más de una década.Hay nicasos,oyente,que son historias de amor fraternales y muy bellas y la distancia ahora los separa,la vida es muy perra,ella lo añora más de la cuenta.

Nicaso diez

Tiene peces en la cabeza,remolinos de viento,una inquietante higuera.Se siente barvolento,se pulverizan los días,las noches,el tiempo.Necesita una tregua,una bandera blanca en sus adentros.Nota musgo en el corazón,racimos de uva,un raído colchón.Se siente poniente,se desgarran los días,las noches,su mente.Necesita una canción,claridad para este oscuro callejón en el que vive y no es.Regalale un trozo de verano o una primavera disfrazada de noche de san Juan cuando la sardina pinga en el pan como reza el refrán,salta su hoguera.Hazle un ramo de septiembres en color ocre,borra de su corazón los latidos de póquer.Chasquea los dedos y haz que desaparezca,por un instante quiere perderse de vista,sola en la inmensidad de una nada perfecta.Consigue para ella la sensación de las cosas bien hechas,de las victorias pequeñas ganadas en la intimidad,sin aspavientos,sin fiestas.Convierte los domingos de hastío en viernes de juerga,dale un empujón a su vida,que deja de estar tan muerta y si encuentras su peonza de los sueños,dale mil vueltas.Y por favor búscale una noche para dormirla a pierna suelta,que se vuelva una niña,la de tus ojos y que le salgan dos coletas.Y si ves su veleta de ilusiones soplale con fuerza,repara su mirada rota de quimérico poeta que ya no escribe ni canta ni la más insignificante saeta.No la regales en un dos por uno,no la pongas de muñeca chochona en una feria ni de patito feo que disparan con una escopeta,un poco se siente así como una rifa tirada en una cuneta,un estribillo muy manido en su vida llena de flaquezas.Ya sé,ya sé,se queja más de la cuenta pero allá tú,sigue haciendo tu cine mudo o de hombre nada orquesta.Enciende unas velas,pon música de cena romántica,deja que se deshaga de sus ropas de madre a jornada completa,precisa vestirse de mujer soltera,por una vez quiere ser coqueta en vez de oler a croqueta,enamorar de nuevo a su corazón decepcionado,que la desnudes con tus ojos que no haya más excusas ni esperas.Haz que esa noche llueva,llueva intensamente estrellas,que haga frío solamente fuera,prenderá la chimenea de vuestra casa donde los niños juegan a que son magos o piratas o hacen mil piruetas.Apacigua su ansiedad de dolor villano,infame,háblale de heridas que se curan con poesía de telas preciosas,alejandrinas y retales de versos hermosos con rimas recién hechas.No te olvides de regar las ternuras secas de sus abrazos,de acariciar despacio a vuestro pasado cuando le dejabas podar tus silencios enzarzados,sentirte cerca,muy cerca,cogeos de la mano,que alguien toque la tecla mágica de su ahora triste piano.No la dejes a solas con su locura de su recién estrenado papel de torpe madre de niños siempre queriendo mimos,siempre despiertos,no paran,se han montado en una rueda,quieren andar,saltar,correr,permanecen en alerta,con tanta actividad,desquiciada está más de la cuenta,lo reconoce,te dice:"déjame que me coloquen la camisa de fuerza junto al señor Don Gato y al burro que le duele la garganta,la cabeza.Después de los cinco lobitos cantaremos a la luna Lunera,siempre los niños de fiesta,su vida como un tiovivo,la nuestra muerta de un tiro,se ha quedado seca,aunque cierto es que con sus ojos y sus cuentos,sus risas todo lo llenan."Y ella vacía de tu amor,de cariño,de una vida plena,no puede más,duele a veces tanto la vida de ser mamá,qué gran verdad que todas ocultan,que ella prefiere estar callada,yerta.Susurra a sus latidos para que se despierten de esta resacosa y paranoica siesta,su alma a tientas en esta maldita y bendita a la vez tormenta de ser mamá antes que mujer,trabajadora fuera de casa,hija,amiga...vamos una persona completa,todo su tiempo es para ti y para ellos,le pesa este mundo de pañales,pataletas,lloros,de noches en vela,canciones infantiles,de criar y educar sin bajar la guardia,las veinticuatro horas que lleva a cuestas.Envuelve su cuerpo destemplado con caricias,con letras,con el calor de tus abrazos que ya no le llegan,si te quedan aun unas brasas prende las,deja de apagar con tu pasmada agua la mecha.Recoge las tempestades que se desatan en su cabeza,hazlas chiquitas,tan escuetas que no se entere que existen,que hacen daño,mella.Ponte manos a la obra que la niebla ya es muy espesa,tener hijos es cosa de dos,por mucho que con tanto trabajar creas que ya está tu parte hecha,aunque tú pongas lo tuyo y tampoco es una fiesta. Reconduce este teatrillo,esta pantomima tan absurda,con demasiados extras.El miedo a perderlo todo a veces espabila la vida pero también la atenaza,inmoviliza las penas.Si no quieres oír los abucheos de un público comprometido,haz solamente teatro callejero para viandantes agradecidos que se detienen a verlo.O da un cambio de rumbo o escribe de nuevo el guión,que ella deje de tener la sensación de maletas en la puerta,de vivir en una eterna discusión silenciosa,mil ruidos en su cabeza,mudos labios los tuyos,eterno día de la marmota o de una desaliñada babieca,sangre de horchata despierta que la pierdes y no te das cuenta,recuerda que detrás de su aspecto de cenicienta puedes hacerle sentir princesa.Asi pasan sus días,ya ni sueña con el baile,así se siente por dentro, por fuera...¿Qué a quien le he soltado todo esto?A todos los que tienen hijos,a los que están pensando en tenerlos,a los que no los tienen,a nadie,a ti,oyente,a cualquiera.Ya sé que hay excepciones pero en estos nicasos la regla la tienen ellas.Suena muy feminista,la verdad a veces escuece,agrieta.Son tantas las que llevan la familia a sus espaldas,todo el peso recae sobre ellas,nicasos en estado puro,sobredosis de ser madre todo el día sin que parezca ilógico e irreal,por mucho que decirlo abra herida y duela.

Nicaso nueve

Están solas en una habitación enorme,parece enorme,pero no lo es.Es una madre y su hija,el eterno binomio en conflicto,un conflicto de amor,del que duele y mucho.La madre está acostada,tan linda,no hay arrugas en su rostro,tal vez en el alma,sus cabellos blancos parecen de algodón de azúcar.La hija parece un manojo de huesos,ya muy ajada,sin rastro de si alguna vez fue bella o buena,muy amasijo de nervios,pero muy dentro,saca un folio escrito de su puño y letra del bolso y se pone a leer:"Me bebí la melancolía de tus labios cuando te mordía el pasado el alma en un vaso de tubo,fue un mal trago largo.Me supo frío ese despertar constante de bofetada,golpe seco en el pecho,amanecías sin ganas,húmeda por tus lágrimas.Quise cerrar los ojos e inventar un sueño de hadas,volver a tener dos trenzas torcidas como tú me las peinabas y no el cabello revuelto de penas enredadas.Casi dormida y con tu angustia pegada a la oreja me sentí pequeña,incauta.Era tan grande tu tristeza que me abrumo de tal manera que la llevo clavada,no la olvido,la pienso y no encuentro palabras.Si fueses un ciprés no me pondrías triste,su sombra no me alcanzaría pero eres mi madre y se me sobrecoge el aliento,el alma.(Shh,oyente que sino no puedo seguirla,continúa).Cuando suena el teléfono por la mañana,siento una madrugada de cerro desmoronado.Mi despertador tiene el sonido de tu voz desastrada,aciaga,me asusto,oírte así es muy duro.Suenas tan urgente,tan desalentada,de mañana impaciente,muy desbordada.Mi discurso se repite,se vuelve un dique pero no soy capaz de calmar tanta amargura.Tu pesadumbre es la lumbre con la que enciendo mi impotencia,no puedo darte más,tu que me regalaste la vida,tu vida,daría lo que fuese por encontrar la manera de apaciguar tu abandono disgustado,tu desierto de tinieblas sembradas de pensamientos encogidos y erizados.Necesito un sobreseimiento de matutinas y despobladas tristezas,no doy más de mí,más de ti,juntas no logramos que te armes de valor y salgas a la calle a encontrarte con la vida,yo tampoco.Llámala,citate con ella y baila con las estrellas.Yo te las bajo con un cazamariposas brillante que se ha inventado tu nieta,tal vez así mi noche llena de tus miedos descanse.Hay veces que cruzo hasta los dedos.Suena todo esto muy egoísta,lo sé pero en mi cabeza se desborda demasiado ya el alba,no distingo si anochece o despierta la luna,si lo que hago sirve para algo.Ya ha amanecido,mamá,siento tu miedo y no sé si es el tuyo o el mío,mi corazón confuso.Mustios son tus pensamientos,si los riego saldrán flores de tu cabello?".( Ya lo sé oyente,es duro este nicaso,y como éste hay cientos...espera que ahora le dice algo la madre).-¡Qué bonito,qué bonito!¿Mañana volverás a verme chica simpática?Y no te olvides de leerme más de esa novela,con lo que me gusta qué me leas!¿Acaba el chico con la chica que vivía enfrente de su casa? Espero que sí,no me gustan las historias tristes-le dice la madre a la hija,mientras ésta le coge la mano con fuerza y llora mientras la besa.La madre sonríe.Parece feliz,ya no sufre,no hay pizca del dolor sobre el que ha escrito su hija,su alma está en paz.La hija sale de allí con la suya destrozada,como si estuviese en guerra con el mundo,se muerde los labios como si le mordiese la vida,en su mano lleva el papel arrugado y en la otra el corazón hecho un nudo.

Nicaso ocho

Hola oyente,¿sigues ahí o ya me has cerrado para siempre?Te va a sorprender lo que voy a hacer ahora.Es otro nicaso.Te lo va a contar ella.Está viviendo lejos de su ciudad natal.A esta chica la observo solamente cuando escribe.Llamame raro,pero me es más fácil seguirla así.Me cuenta su vida a través de sus letras.Me acerco a su escritorio cuando ella no está,como ahora,ha bajado a airear sus pensamientos,a darse una vuelta a si misma,a poner orden a lo que está siempre desordenado.Te decía,me acerco a su escritorio y ahí me asomo a su vida.Hojas y hojas me hablan de ella y yo te lo leo textualmente:"Camino despacio como el futuro de tormenta que se deshace poco a poco en el atardecer infinito de tus ojos entornados.Camino rápido como el presente de sol frío,respiro cielo sombrío.Te deja helada y caliente a destiempo de palabras desordenadas que laten en este corazón de tinta exaltada tan inquieta como apegada.Camino sin mirar atrás,me quedaría anclada como una vieja barca en un olvidado malecón de incertidumbres y latidos desafortunados,tirar los dados,he de sentirme que de alguna forma no me he equivocado.Camino tornadizo de invisible invierno que cala,necesito magia,un pasadizo de retahíla nada confusa,una mirada alada,de frenesí irreverente,un mágico duende.Camino gris,desánimo enzarzado casi violento,alzado mi viento,se sacude el alma y el tiento.Tinieblas,mis piernas tiemblan,un suspiro azul me aleja.Camino desencantada de ya no sentirme una rana por un bosque yermo,de abismos deshechos,desmesurada la pena florece aguda,rendida,acaricia labil mi alma despojada de afectos cercanos,todo es tan denso...Camino sin pensar en mis pasos de náufraga en este lugar zahareño sin nombre de mujer delicada,húmeda,desconfiada,tierra atlántica añorada.Camino,es cierto sin un destino fijo,se revuelven mis ansias y el tiempo de regresar a casa,en todas de alguna manera encontrarte,únicamente amarte.Camino por calles inciertas,vacías,llenas,recuerdos en mi mano de nostalgia repleta, parecen lágrimas,lágrimas de cocodrilo,tierna y pequeña me noto en la ciudad grande,dura,pierdo el hilo y no soy Ariadna,quizá la cordura,es tanta la espesura en este laberinto de ruidos y de gentes.Me siento un gusano en la gran manzana,se cambian los papeles,me da un bocado,me araña,me mata?!Cómo no echar de menos lo que es más en mi vida que ya no es vida o si lo es más que nunca mía,solo mía,lejos de todos,cerca de todo.Camino." ¿Te parece increíble?Es lo bueno de mirar,puedes ojear la vida de un nicaso a través de unas hojas.A veces el mejor mirón de una vida es el propio nicaso. El se mira a si mismo sin saberlo y en cierto modo así ya empieza a hacerse todoelcaso.No tengo palabras menos mal que este nicaso las tiene todas.

Nicaso siete

Necesita hablar como el último deseo del reo condenado a muerte,no precisa un sacerdote,ya se ha confesado cada día durante sus treinta y pocos años de no vida,ha pagado sus pecados sino no estaría a punto de ser ejecutada por ella misma.Ha cometido un crimen imperfecto,el de sentir por todo,por nada.A veces le resulta difícil respirar o coge demasiado aire o le falta.Se siente sola,ni los perros se acercan a mí-piensa-debo ser lo peor del mundo para ser huérfana de caricias,de abrazos,de palabras...ya no se acuerda de lo que es que la besen,que la quieran por encima de todo,que la traten como una reina,ahora ya no conoce el amor.Supo lo que era amar y amó hasta el fin pero se acabó,se quemó,se desmanteló.Moribunda está y le duele sospecharlo siquiera por eso se quiere ir para no volver.No sabe cuando empezó a equivocarse y a callarse y a rasgarse y a desalojarse.Ahora sus lágrimas la erosionan,la desgastan.Ya no se escucha,se va a quitar de en medio para siempre,oyente.Coge un frasco de pastillas,todo está enloquecidamente ordenado,ella un caos aperreado.Desahuciada su razón,por primera vez no late su alma de herida abierta.Abre el frasco,coge un puñado de sus miserias,de desgarros y se los mete en la boca.Se rompe el silencio helado con el llanto de su bebé.El corazón se le descarrila,palpita de nuevo su vida.Escupe las pastillas,también la cobardía.Sale de la cocina y de la fría desesperación que sentía al no sentir nada.Vuelve en si aunque no estaba tan ida,oyente ella ha sido más bien un constante billete de ida con vuelta,a modo ave fénix.No puede permitirse el abandonarse y la pena,aparte de mil cosas más,ésta es la diferencia entre ser madre y no serlo,tienes que ser fuerte aunque te tiemblen hasta las lágrimas-piensa(...)¿Qué porqué me he callado?Esta chica volverá a hacerlo,antes de las doce de la noche,antes de volver a su vida de calabaza,cuando se recuerde princesa,etérea en su cuento de vida,en ese momento en el que el lobo feroz le pueda devorar por dentro,se habrá marchado,fin del nicaso.Ya lo ha intentado dos veces y siempre un llanto le salva de si misma pero ¿y cuando solamente sea el percusor del suyo el que se oiga?ya nunca volverá a ser valiente y a salir de esa cocina para seguir siendo una calabaza,su cabello de ángel caído la cubrirá como un velo pintado de miedo in-quieto.Ella se apaga,a media noche se dispara a bocajarro y no lo sabe nadie.Quizá es un secreto a voces que solamente pueda ver yo,por algo soy el mirón.

Nicaso seis

Corre vida por sus venas,la suya y la de todos,porque en su vida caben cientos de vidas y las vive todas como propias.Es un hombre de palabra aunque últimamente hable poco.En sus adentros es un discurso.Es tan honrado que ni se miente a sí mismo.Parece cansado pero no se fatiga nunca. Su fuerza de voluntad es admirable.Está atardeciendo su tiempo pero él amanece constantemente.Es de rutinas hasta el desprendimiento.Observarlo es un lujo,una lección de vida para estos ojos de mirón algo trasnochado.Los que lo conocen dicen que es para hacerle un monumento,pues tendría que ser de Giacometti porque es muy delgado,una varita mágica.Es el eterno Sísifo,incansable sufridor y cumplidor.Es la persona que nos gustaría tener siempre a nuestro lado en cualquier momento.En todos sus aspectos es un ideal soñado,da igual que rol desempeñe y eso es difícil de lograr,él no es como tú,oyente,él escucha y actúa,sin descanso.Ya no quedan hombres como él,sería un buen mirón,mejor que yo,muchísimo mejor.Bueno yo no llevo mucho tiempo observándolo pero te diré que haberlos "haylos" como las meigas,prefiero pensar que sí. ¿ Qué porqué no llevo mucho tiempo observándolo?Ahora es un nicaso atípico y la verdad me gusta mirarlo,se ha pasado la vida convirtiendo nicasos en todoelcaso y lo mejor es que él ni lo sospecha,ni te imaginas el trabajo que me ha ahorrado.Es de una humanidad que abruma.Te confesaré,oyente,una cosa,cuando veo tantos nicasos que me calan,que se me clavan,me voy corriendo hacia él,para coger aire,para volver a creer.Pero no te equivoques en su vida ha habido luces y sombras como en todas,ahora se siente a la sombra de lo que fue,en un tiempo muerto interminable,en la recta final de su maratón vital pero su espíritu de lucha,de sacrificio,ese convertir un gracias en un de nada al instante me cautiva.Ahora lo está pasando mal aunque siempre ha vivido preocupado,no sabe desconectar,es tan bueno,siempre pendiente de todos y de todo y el haberse convertido en nicaso no lo lleva bien.Hay veces que lo estoy mirando y me da la sensación que nota que estoy ahí y también le preocupo.Es su carácter,inmutable.Te decía oyente que lo está pasando mal,es muy duro notar cuando eres tan receptivo,tan consciente,tan tierno y muy inquieto que tu vida atardece,no quieres que llegue el anochecer y todo se apague y más si sientes que te quedan tantas cosas por hacer,por decir,porque eres de los que te gusta estar ahí para todos,para lo que sea,siempre alerta,dispuesto.Si no te agrada dejar las cosas a medias,a las personas con la palabra en la boca,cabos sueltos,si lees el periódico,tomas tu café y haces crucigramas siempre,quieres que haya el día siguiente porque no solamente eres una persona de rutinas sino un hombre de palabra.Y él no quiere fallar a nadie,siempre ha apagado incendios antes de sospecharlo siquiera.Es un hombre de vida,con mucha vida por delante y a sus espaldas y a todos se la da y jamás nadie se la podrá quitar.Ya te dije oyente que es un placer para mí poder mirarlo.No todo va a ser trabajar,también tengo nicasos de asueto.

Nicaso cinco

En este nicaso no voy a mirar,cerraré los ojos y te lo contaré,oyente,de memoria,por respeto,porque me tiembla la mirada,porque ella es una niña.Tiene toda la vida por delante y va muy deprisa,se come los días,se devora los de su madre,sin darse cuenta.En su cabecita hay un ciempiés,una carrera de ciempiés eléctricos.En la de su madre hay un come-come,un no puedo más,también porque ya ha sufrido todo,no mucho,insisto todo.Enterró a una de sus hijas nada más nacer,fue un desgarro tremendo,le arrancaron un trozo de corazón y aún así siguió adelante. Vuelvo a la otra niña,no oyente,no es como todos los niños inquietos,es una marabunta de niños a la salida del colegio en primavera.Atropella,inunda,anega.Ahora me siento,ahora me levanto,ahora quiero comer,ahora quiero salir,ahora quiero jugar a mil cosas a la vez.Todo ya.Un ya enrabietado,colérico,cansino,exigente,irreflesivo.Un yo-yo en permanente actividad desenfrenada.Y no lo hace por mal,no es consciente,la vida se la jugó en cuanto nació y ya está.Es preciosa,de belleza dulce,en calma.Una ironía por no decir otra cosa.No hay maldad en ella,no está bien y no me gusta decirlo así,porque es una niña que le tocó venir al mundo con unas cartas marcadas.Su madre se agota menos para amarla,está más que hundida y lucha con todas sus fuerzas,con toda su alma.Es un ejemplo de los que no te quitarías sólo el sombrero.En este nicaso,como en algunos otros,los nicasos conviven madre e hija,dos nicasos solapados y no me gustaría entrar en más detalles...Y la niña que necesita atención constante menos cuando duerme,el descanso del guerrero.La madre ha sacado adelante a su hija,a todas sus hijas mientras ella se queda atrás,no la alcanza,le puede,le vence,no sabe ya que hacer pero aún así lo hace.Es una locura,mas si cabe cuando la niña entra en ebullición,estalla y se produce el caos,el descontrol de su ciempiés y nadie puede con ella.Y sufren tanto las dos,la otra hermana pequeña,la familia que el berrinche de cualquier otro niño se queda pequeño,anecdótico,insignificante.La gente que pudiese ver estas pataletas dantescas,angustiosas pensaría es que no sabe manejar la situación la madre,qué niña tan maleducada,con dos cachetes a tiempo...qué ignorancia tan atrevida,diría yo qué insultante más bien.Es indignante porque la niña está muy bien educada,es tan dulce y muy linda.Quien tiene la culpa que el ciempiés que vive en su cabeza enloquezca porque no sabe que pata primero mover cuando quiere echar a correr,no hay que olvidar que es una niña,muy niña que desconoce que un día va a crecer.Me preguntas oyente si es feliz la niña? Pues no lo sé,si estuviese mirándola a cada minuto te diría que es como todos los niños y es probable que en algunos momentos hasta baile su ciempiés.Ya te dije que tengo los ojos cerrados pero no porque no quiera ver,además es mi trabajo.A medida que crece me preocupa más su madre que renunció a todo por ella,al fin y al cabo el tiempo juega a favor de la pequeña.Es una niña muy guapa que nació al revés con los pies en su cabeza,unos mil,unos cien.Y te diré algo oyente en este nicaso lo curioso es que ya es todoelcaso para su madre,siempre dispuesta,siempre atenta,siempre despierta,siempre madre,siempre a su lado,siempre con la sonrisa nada puesta,nada mentira,solo desnuda,muy de verdad,muy bella.Y cómo las quiere,cómo ama esa mujer es realmente una muestra de amor infinito.No creo que nunca pueda dejar de mirarlas...velaré por ellas,haré si es necesario horas extras.No te imaginas lo increíble que es poder ver el esfuerzo que ha dedicado esta mujer a sus hijas,a su vida sin quedarse anclada en lo que pudo haber sido y no fue.Admirable,en el fondo pese al dolor,mirarlas es un placer.Toda una lección de vida para este mirón que no me dejo de sorprender.Me gustaría cuando en su casa reina ya el silencio y ella,sola,se pone a llover,acercarme a ella y susurrarle en un guiño,tranquila todo va a ir mejor que bien,no lo notas?el ciempiés más calmado sabe que pata primero mover.Descansa ya de una vez,tienes unas hijas preciosas hasta incluso la que se fue nada más nacer y todo ha sido gracias a ti,como mirón que soy,yo lo sé.Nicaso cerrado.

Nicaso cuatro

"¡Qué extraña y qué llena es la pregunta¿recuerdas?!Te arrastra esa invisible cuerda,a veces nostálgica soga o suave pañuelo que el pasado conlleva.Así es oyente y en este nicaso ella recuerda y mucho y es una cometa la que la eleva.Se ve en la playa desierta de niños,con niños,no tan niños,da igual es su mente la que inventa.Imagina la noche de luces deshechas,pueden ser mil lunas las que iluminen su oscuridad incierta.¿Quien dictamina si el invierno no puede sentirse en primavera?¿Si los girasoles no son soles atados a la tierra?Si tienes demasiado tiempo,tanto piensas y si no lo tienes,te despeñas en no pensar lo que ya no está tan cerca.¿Acaso,oyente,no es verdad que el amor duele y pesa?Pero compensa,a ella mucho,le aviva,le da fuerza y le quita penas.Piensa¿no puede dar el olmo peras?Al estar enamorado el agua y el aceite se mezclan.Una última pincelada en esta mi locura casera de mis aficionadas musas de humilde mirón pero torpe poeta:¿y si él también la quisiera?¿no sería la ecuación perfecta?!Al mirarla le digo:tira,pues del hilo de aquella cometa,la noche siempre de besos espera a ser despierta.Piensa que fueron tantas las veces que se abrieron la puerta que ella sabe que el futuro que les aguarda impaciente,calmado los espera,a su lado,siempre su vida se la dará entera.Por si es tu nicaso,echa la vista atrás con el alma abierta de par en par,sin quedarte varado en aquella arena,no cuesta tanto trabajo dejar buen sabor en la mirada,el olvido sólo es un ciego que ya no habla,que divaga,que gime en silencio lo que ya no puede ver.Por eso me parece extraña y llena la pregunta¿recuerdas?Y a ella también.Déjate llevar,no sabes muy bien adonde te elevará tu cometa,¿a otros tiempos,lejanos,cercanos,a amores pasados,a los que están por llegar,a tus aciertos,a tus errores?A toda la gama de colores¿Qué tienes miedo a la soledad de no ver nada más allá?Tranquilo no seas tú el que no te hagas nicaso,tú recuerda...Todos dejamos huellas al caminar".

Nicaso tres

"Veo,veo.¿Y qué ves?Una pareja.¿Y qué hacen?Hablan.¿Y qué tiene eso de particular?Mucho,oyente.En este nicaso había muchos silencios gruesos,generosos,todos los silencios.Ella era un monólogo intenso por dentro,un discurso de sentir,si pensaba demasiado se le escuchaba en voz alta,se quedaba a menudo con la palabra en la boca y su relación estaba en la punta de la lengua,no acababa de salirle,muy atascada.El un monosílabo,un afónico vital,mudo latir el suyo,a veces una frase se le escapaba de su corazón callado,por descuido,era un lapsus linguae permanente en cuanto a sentimientos se refiere.En el trabajo habla por los codos,tiene en vez de orejas,móviles,en casa muy ornamentales,muy quietas,de exposición permanente.De naturaleza en reposo,las emociones con tráfico denso pero no por nada en especial.¿Si la quiere?¿Qué cómo siguen juntos? Y tú me lo preguntas oyente?Podrías ser tú este nicaso!Claro que se quieren,en ocasiones hasta doler.Y están juntos porque ella se enamoró nada más verlo,sintió su vida como una sacudida,supo que era él.¿Qué cómo se comunicaban si él apenas hablaba? Entonces eran jóvenes y a ella le gustaba que fuese el dique al torrente de sus sentimientos de tormenta para no ahogarse,para notarse con los pies en la tierra pero con el paso del tiempo necesitó saber que él también se podía desbordar,echar a volar alguna vez,juntos de la mano.En el amor,en las parejas,en muchas relaciones no sólo existe el horror del maltrato,el infierno o el cielo de estar totalmente compenetrados y que te traten como una reina o un rey.En algunas está el no trato.Suena a risa,a despropósito.El no trato de comprenderte,de abrazarte,de escuchar,de sorprenderte,de cuidarte más allá del desvelo,de verme en ti y de que tú te veas en mí,de preocuparte hasta la extenuación,de amar en estado puro,a flor de piel.También no trato de agobiarte con tonterías,de contarte si se me ha resfriado el alma,qué sandez es ésa,el único catarro que conocen es el que se cura con paracetamol y reposo.Acaso no estoy contigo,si no te quisiera no estaría a tu lado cada día.Así de simple,así de lineal.No trato,si hablamos bien y sino también;acaso no estamos juntos,genial.¿Qué,oyente te suena cercano el no trato?No pretendo ofenderte,tu escúchame.¿Qué ocurre en el no trato? Pues con el paso del tiempo mucho silencio,una varicela de silencio,un sarampión de ruido y hastío que se contagia.Una bandada de ángeles caídos sobrevuelan a la pareja,una estampida callada de palabras que terminan explotando en la boca y no existe la intimidad,es lo primero que se va perdiendo y las excusas surgen de manera espontánea:ahora no es el momento de hablar,no me apetece nada,aquí en el sofá viendo una peli es perfecto,no más,sin ahondar;más tarde,más tarde te doy un beso,pero si el otro día te abracé un montón.Dentro de un rato es su medida temporal que puede durar desde unas cinco horas hasta una semana o un año,depende del no trato que sea.Y siempre es una relación cansada,en estos nicasos se dan hastíos a diestro y siniestro como bofetadas de mucho cariño,la confianza es tan absoluta que pasa a ser casi una relación fraternal,como si un no trato fuese una relación consanguínea,como si al haber crecido prácticamente juntos hubiese ocurrido una transfusión de sangre y de exceso de confianza.Es el eterno dar todo por supuesto,por sabido.El yo soy así,lo tomas o lo dejas,es lo que hay,no se plantean nada,viven y si se equivocan y conviven entonces surge algún conflicto y lo dejan correr.Pero son buena gente,nobles,de buen corazón,doble nudo en sus adentros,mudos sin dobleces,dentro de ellos se escucha el pum-pum,el tic-tac de su reloj vital,con el mismo rítmico compás,sin altibajos,latidos de chufa pero buenos de verdad.¿Qué,oyente,te vas haciendo ya una idea de cómo eres,perdón de cómo son estos nicasos del no trato?También he de contarte para ser justo que ella es todo lo contrario,es el tratosiempre de hacer todo lo posible para estrujar todo el jugo a la naranja de la vida aunque sean naranjas de mesa.Trato siempre de saber si estás bien o mal,si somos felices,si nos entendemos,si puedo hacer algo por ti...Si se enamora un tratosiempre con un notrato surge el binomio más chocante que existe:un nicaso te hago aunque si te lo estoy haciendo y un todoelcaso te estoy haciendo aunque tú no me hagas  nicaso.Es una locura,un enredo,un desvarío,un juego de palabras sin palabras pero existen y por eso te lo estoy contando.Te decía al principio que a esta pareja la estaba viendo hablar,lo curioso,lo extraordinario es que los dos están hablando,no solamente ella a él.Ha salido de su hermetismo,de ese típico todo va bien entre nosotros,para qué más.Se escuchan,mantienen un diálogo como si fuese un idilio extramarital,se sonríen como dos amantes de lo verbal.Se les ve felices,se acarician y se besan y se desnudan con sus palabras.Se interrumpen,verbus interruptus,se ruborizan sus frases hechas,se deshacen poco a poco.Vuelven a empezar,se reinventan.Se beben con su prosa,derrochan calor y entendimiento,suspiran,sin aliento,jadean.Por fin ella se suelta el pelo-llevaba años recogido,muy peinado-unos versos castaños le tapan parcialmente la cara,él se los aparta con dulzura.El más polisílabo que nunca,multiplica sus frases y la abraza con todo el lenguaje de su cuerpo,dentro,fuera.Se dicen lo que hacía tiempo que no se decían.Le muerde suavemente sus labios por fin entreabiertos.Es muy hermoso.Se vuelven a ver el uno al otro,sobre todo él a ella,abrazado a su lenguaje desnudo.Palabras que son besos si los dos hablándose están.Ya te dije oyente que se querían de verdad.Ahora hay silencio de nuevo,un silencio diferente,carnal,real,éste se escucha,abrazados,dormidos,en sus manos todavía quedan palabras,mucho le queda a él por decir,nada que callar.Los sentimientos,a veces hay que abrazarlos hasta que se duerman los sentidos y para los que no sienten también,a sabiendas que vuelven a la mañana siguiente a despertar.Es algo oyente que nunca debes olvidar,sobre todo si eres de los no trato.No me gusta dar consejos,solo soy el mirón,pero lo que he dicho es la verdad,aunque te laves al levantarte de la cama,lo que sientes siempre se quedará.Conviene recordar esto porque son muchos tratosiempre los que se convierten en nicaso y el no trato debería dejar de existir,ser oyente a todas horas,ser de secano y nunca de regadío no soluciona nada".

Nicaso dos

"¿Qué te pasa,oyente?¿No oyes esos gritos?Tranquilo,le pasa a la mayoría de los oyentes,que no escucháis cuando no son tonterías lo que se oye.No te ofendas pero en mi trabajo lo veo continuamente.Ya sé de quienes son esos gritos.En su casa apenas hay luz.Ella vive con miedo,un miedo físico por las palizas de su marido.¿Qué porqué no lo deja?Aunque te parezca sorprendente hay amor en esta pareja.Ella se crió sin un padre que las abandonó y con una madre que se vino abajo,literalmente se tiró al vacío,o sea que también la dejó sola.El fue su salvador,su amor en tiempos del cólera emocional que vivía...,es un amor de pega,viciado,enfermizo,de terror,casi gore,no conocen lo que significa amar,nunca lo han aprendido,analfabetos del sentimiento son. Ella con tanta poca luz no puede ver con claridad,está ciega.Yo desde fuera intento que no lea el braille que le imprime en cada morado que él le deja.Está enfermo,creció enfermo,su padre también le pegaba y su madre no hacía nada para remediarlo.Son dos invidentes que no pueden ver más allá,nadie les ha enseñado otra forma de mirarse.Nunca pudieron ni siquiera ser oyentes,solo nicasos de nacimiento en hogares que jamás lo fueron,malvivieron a la intemperie del desapego.Cuando se encontraron lo suyo fue una querencia animal,de animales salvajes,uno por resentimiento y ella por temor a un nuevo abandono...A veces enciendo unas velas para ser su perro lazarillo,para que la oscuridad no siga mordiendo sus vidas cruzadas.¿Sientes su miedo?Pues oyente en este brutal nicaso deberías también sentir el mío.¿Qué cómo puedo vivir así?Yo solamente observo y te lo cuento,soy el mirón,intento no plantearme nada más,es mi trabajo.¿Sientes su dolor?Lo sé,parece una niña ajada,hostiada,su alma como un  zarzal de espinos.Está llorando otra vez sin lágrimas,sólo sangre.Muy asustada no parece,es alivio lo que oyes,él se ha ido de nuevo.Recoge la habitación para sentir que no ha pasado nada,intenta en cada episodio de rabia cobarde de su marido ordenar el caos emocional de su vida a golpes.Hay mucho silencio,su casa es un cementerio.Va enterrando los trozos rotos de su dignidad.Piensa a cámara lenta,en blanco y negro,un constante aquí no ha pasado nada,pero va al cuarto de baño y se mira en el espejo y se ve el negro de su ojo izquierdo derramado por su mejilla,en la pileta la sangre que gotea de sus besos ya partidos tantas veces.Abre el grifo y se limpia.Se maquilla,así su vida parece otra,su rostro es el de otra mujer de belleza rota.Aún le tiembla el corazón,también la mano.Eh,oyente,adónde vas?¿ Necesitas beber un vaso de agua,cerrarme,no puedes seguir escuchándome? Lo entiendo,no estás preparado para oír este tipo de nicasos,yo tengo que seguir mirando,sino sería como la gente que solo oye lo que le gusta oír y mira para otro lado,como si viviesen en la otra punta del mundo.Estás enfadado,ella tendría que ser la primera en hacer algo,ya.Pero si la hubieses estado observando como yo tanto tiempo.Antes se reía mucho,hubieses escuchado sus risas en vez de los gritos que su marido le pega por todo el cuerpo.Tenía una sonrisa preciosa,ahora es una mueca lo que le cuelga de oreja a oreja.¿Qué porqué se enamoró de él?Mira,lo peor de todo es que él no era tan diferente a cualquier otro hombre y esto levanta ampollas.No lo estoy justificando pero te contaré que ya en su día estuve observando a su madre cuando él era pequeño y menudo asco de vida,su madre se bebió su vida y la de su hijo de un trago cada día.Vino al mundo porque su padre forzó a su madre una maldita noche de tormenta en un descampado cerca de su casa cuando todavía ésta era una niña de trece años.El nació a la fuerza,la fuerza bruta de un despreciable ser borracho que violó a su madre en un descampado un día pesado de tormenta y después de montarla como un animal,la marcó a fuego en su piel despojada de sus ropas a jirones el resto de sus días.Oyente,se te nubla la vista de pensarlo,a mí también,es terrible,lo sé,por eso en algunos nicasos hay que conocer toda la historia y cuando los nicasos se transmiten de generación tras generación,son vagones desmembrados de un tren descarrilado de largo recorrido.No dejes de escucharme,por favor.No todos los nicasos son sangrantes,además te diré que queda la esperanza.En serio,ella está sacando del bolsillo un papel que tiene un número de teléfono,le brillan un poco los ojos,llama y no cuelga cuando le contestan como otras veces.Está hablando,se sienta y se fuma un pitillo,ya no tiembla.Hoy ella ha encendido sola una vela,me siente de algún modo,ya no estará tan oscuras.Confío en que pronto dejaré de mirarla,también a él".

Nicaso uno

"¿No sientes su miedo?A veces lo oigo desesperado cuando amanece después de la noche en vela.Sospecha tanto de si misma que se cuestiona cada paso que da,cada pensamiento que echa a volar de su nido de pájaros cubierto por un baño de color marrón chocolate y es de despeinado fácil.¿Sientes su pena?A veces es un racimo de tristezas que le resbalan por sus mejillas.Si ríe lo hace a escondidas,con vergüenza,si sufre brotan enredaderas de nostalgias ocres a deshoras,a tientas.Cuando la miro abrazo su inquietud,nunca a ella.Oyente,¿sientes su dolor?A veces es solo suyo,otras es de tantos en los que piensa...Necesito hablarte de ella,de su silencio amordazado,de cómo la veo en la sala de no estar y no ser en su vida cuando es un todo constante,siente todo el tiempo y todo lo piensa.La observo y noto el crepúsculo húmedo de sus ojos.Anochece cada día su alma de la misma rutina empapada y pesada,la del gris de un amor desmayado,extenuado sin sentidos pero con los sentimientos en alerta.La miro y no acierto en comprender tanto desvelo...porque ella es fuerte y dulce y en ocasiones se confunde y es hasta valiente y ama,ama sin más y con mayúsculas.Claro que me gustaría decírselo,oyente pero no puedo descubrirme,sólo soy el mirón y todavía no está preparada,yo tampoco...además en el momento en que yo salga de mi escondite habrá terminado mi labor,mi nicaso se convertirá en todoelcaso y aún no puedo perderla de vista.De todos los nicasos que observo ella es uno de mis favoritos,esa mezcla de fragilidad y esfuerzo desmedido me pueden,parece que siempre está a punto de romperse...tranquilo oyente me está permitido el tener debilidades,no afecta a mi forma de mirar,de hacer bien mi trabajo.Bueno,volvamos a ella.Ya sé,ella por lo sentida que es podría verme,pero no puede convertirse en mirón,antes tendría que ser todoelcaso todo el tiempo y eso rara vez se consigue y todavía es demasiado joven,oyente,por favor deja de interrumpirme.Vuelvo a ella,está encendiendo la luz del salón y de su alma,sé que es azul el sueño que beso en sus labios con solo mirarla,sé que alberga una tormenta en su vida desde muy pequeña que le ha marcado para sentir tanta borrasca continua,es de chaparrón fuerte para descargar todo lo que le desborda por dentro.Es tan atlántica,vamos un blanco fácil.Secuestro uno de esos instantes en su casa y la noto sola y escribe y llora,se desliza su sombra de junco y cae en brazos de la melancolía despeñada,se hace daño si piensa todo y no hace nada,nadie lo hace,rebobina su día a modo examen de conciencia,como perfeccionista que es no puede dejar ningún cabo suelto por el que tirarse al vacío,es de las que se adentra en cualquier península si le dejan.Así enquistada,sufre y anochece,se vuelve más sombra,solamente es su sombra,ya no está,ya no la puedo ver.Se abandona aunque sienta que son los demás quienes lo hacen.Se secuestra y paga un precio demasiado alto por rescatarse.Y sin embargo es capaz de despertar en un segundo a cualquier hora del día,tierna,alegre,de estreno,se da al cien por cien si a un ser querido le hace un esguince la vida o una leve rozadura,da igual,ella estará allí,siempre dispuesta aunque sea su cabeza la que esté en llamas o su vida en pleno derrumbamiento.Nace de nuevo con el mínimo gesto de cariño que alguien tenga hacia ella y ése es un problema porque hay lobos que la acechan pero ella igualmente los alimenta,no se da cuenta y yo intento avisarla del peligro que la rodea.Y entonces es ahí cuando me cautiva su desmedida fuerza de amar.Y ansío también estar en ese momento,mirarlo es una manera de compartirlo,es lo bueno de mi trabajo.Su corazón desnudo,aterido,impresionable,quiero vestirlo de ganas,abrigarlo y frenarlo cuando se desvive y parece que se le va a salir del pecho volando.No es su nicaso,pero oyente te diré algo:la piedra late como un corazón con recelo,de la armadura se despoja si ve,si siente que con amor la tratan,la tocan.Pues imagínate si no es una piedra de quien te hablo".

El mirón y los nicasos

No estamos solos y no me refiero a otros mundos,otros seres extraterrestres,tal vez alguien extraordinario que está escuchándonos con solo hacer bien su trabajo:mirar.Os presento al mirón,un figura-nte en esto de la vida,pero importante en el mundo de los nicasos,personas que ansían en un momento dado ser "todoelcaso".Los nicasos se sienten solos en más de una ocasión,sin que apenas nadie mire para ellos o por ellos,de ahí la necesidad de la existencia del mirón,alguien que los vigila,los observa,los mira desde su ventana nada indiscreta,ése es su trabajo,las veinticuatro horas al día.Nadie lo puede ver,él está siempre ahí,observando y te lo cuenta a ti,oyente,persona que te limitas a escuchar,no ves y no sabes callar casi siempre.No nos engañemos,nicasos hay muchos,oyentes todos y mirón hay solo uno.Y"todoelcaso"aspiran ser la mayoría de las personas pero es demasiado complicado,por eso la labor del mirón no es fácil,es una profesión que no sabe desempeñar todo el mundo,no es un voyeur ni un cotilla ni espía,el mirón no solo nos acompaña en este viaje vital sino que intenta que el oyente tome partido,que deje de estar en el banquillo o de mero espectador y el hacerle ver que él también puede llegar a ser un nicaso.Al mirón si lo escuchas con atención descubrirás un mundo y puede que sea hasta el tuyo,para él es fácil ver lo que nadie ve,simplemente por el hecho de mirar y de saber hacerlo.¿Lo acompañas conmigo en este viaje?Te aviso que el camino es largo y no siempre fácil y el mirón es incansable.Y ojo puede ocurrirte algo al escuchar lo que te va a contar,que te sientas más identificado con el oyente,con el nicaso,incluso con el mirón,todo depende de cómo vivas tu vida,de cómo sientas,de tu manera de pensar...Bienvenido al mundo de los nicasos,el mirón estará atento para enseñartelo,como un faro iluminará su noche y seguirá ahí en su día a día.Nadie podrá descubrirlo,quizá sentirlo...y su mirada estará ahí escuchando,siempre abierta a cualquier nicaso.