Nicaso treinta

Parece que los nicasos son casi siempre mujeres,lo sé oyente,pero me creas o no puede ser cualquiera,pura coincidencia.Si son ellas a las que más mira un servidor,la pregunta sería¿ y por qué ocurre esto? Te lo voy a explicar a continuación:
" La mujer es un cielo roto,un lunes loco,un beso entre versos,un guiño en el espejo,un sueño en blanco y negro,una noche a colores,un cuadro impresionista de flores,una madre-selva,a veces árida,desierta,un campo de amapolas pequeñas o de pensamientos en reyerta.Un todoterreno,un mini,un descapotable,un seiscientos,la princesa que nunca sale en los cuentos. Una tormenta impresionable,una lluvia desconcertante,una luz libre,una viaje susurrado en la boca,un otoño valiente,capaz de coger a noviembre y ponerlo de verano si le hacen daño a los suyos,el perro pastor de su rebaño.
La mujer es un disparo húmedo,a ráfagas,a bocajarro,a chaparrones,a mansalva,a montones.Un cuarteto de cuerda,el viento,una frase deshecha,un callado lamento,una cena de poetas,una fiesta de marujas,una tumba abierta,nada colilla ni cenicero de cotillas,nada moño o la melena suelta o los latidos peinados con dos coletas.Un manojo de sentimientos mini falderos o de nervios de cuello vuelto,el alma a los pies o por la rodilla,una estrella fugaz o para toda la vida,muy rota o nada descosida.
La mujer es deseo en la oscuridad,ama(n)sada fiera,latido tenaz,un caballo de carreras,una mula deslomada,una corteza de pan o sabrosa a-miga,si algo no alcanza,se estira.
Una juerga comedida,fiel compañera de batallas perdidas,ladrona de guante blanco.Una taquicardia austera o de compras compulsivas solo si de rebajas está su corazón por no tener previsión ni fondo de armario,las hay más de vestidor si se disparan sus latidos,si demasiados son.
La mujer es un camino empedrado,un jilguero afónico,desvariado,una dulce cotorra en paro,sin pelos en la lengua,de mente depilada,ternura de muchas cosquillas,de devoción dilapidada.Un sobresalto ambiguo,un caos ordenado,pura indecisión,eso si únicamente después de una pesada digestión.Una victoria perdida,un fracaso airoso,tranquilo o muy rabioso,una rara invitación.Una maratón de croquetas,una lata de sardinas que estupenda se conserva,la merienda de niños perfecta,un coche de carreras con Penélope Glamour o Tarta de Fresa.Un nogal con mirada de almendro,los siete enanitos a la vez,ni Blancanieves ni la bruja del cuento.La mujer es una imprudencia juiciosa,mamá osa,una caricia improvisada,una oración impensada,una montaña rusa quimérica,un tiovivo colérico,una mirada de hoguera,un horizonte de verano lejano como cercano.Un paso de baile,una pirueta en el aire,un volcán con latidos en cuarentena,un valle de alma en pena.Una imprevista coqueta,una cómoda con muchos "cajones", una cama revuelta,un zapato de salón ordenado sin cojines tirados,una mesa recién puesta de hojas de roble o de madera muy noble,una ventana indiscreta,una puerta entreabierta,un candado echado con las llaves en la mano,un saludo orquesta.Un desayuno dominical,una casa rural,hotel cinco estrellas fugaces en medio de la nada más perfecta.En definitiva la mujer es un hombre de los pies a la cabeza.Oyente,eh oyente¡te has dormido!Lo comprendo,me he excedido en mi cometido de explicarte porque los nicasos son casi siempre mujeres.Lo siento,me emocioné,tanta definición agota.Sigue durmiendo,tú puedes,yo como mirón no debo cerrar los ojos,te dejo.Son tantos los nicasos que contarte,que tengo que mirar,felices sueños,oyente,me voy a otro lugar,tanto trabajo me queda por hacer,nicasos que mirar.