Hasta pronto,oyente!

Hola oyente,a partir de ahora mis nicasos serán más a cuenta gotas,no me voy,os dejo por un tiempo...pero sigo ahí,no me iré muy lejos,un descanso que te doy oyente,ahora que vuelves a tu rutina,que se te han acabado las vacaciones,estarás más liado para escuchar lo que te cuento.Pero atento,en cualquier momento volveré a contarte nicasos...espero que estos meses estivales te hayan servido para reflexionar y que a partir de ahora tomes más partido por lo que ocurre a tu alrededor,no solo oír y cotillear,infórmate antes bien,a lo mejor es un nicaso al que estoy mirando y ten cuidado ya te dije que tú también puedes convertirte en nicaso,aprende a mirar lo que tienes a tu alrededor,a ti mismo y cuídate y sé amable con los que te rodean.Que te parece una despedida?No oyente,ya te dije en una ocasión que el mirón no descansa,siempre con los ojos bien abiertos y en cuento puedas te lo contaré.Gracias por escucharme todo este tiempo,espero que te haya servido de algo.No me voy a ninguna parte,estaré siempre en todas.Estamos en contacto,te vigilo,estoy ahí para todos,si en algún momento te conviertes en un poco de nicaso,no me verás pero yo a ti ten por seguro que te observaré.Disfruta cada momento y haz disfrutar a los de tu alrededor,involucrate pero sin intromisión,una cosa es preocuparse y otra controlarlo todo,para eso ya estoy yo,sin opinar,sin criticar,solo miraré para  intentar aliviar a cualquier nicaso por pequeño que sea.Hasta pronto,oyente,a lo mejor más pronto de lo que tú crees.Me ha gustado pasar el verano contigo.Yo también he aprendido de tu peculiar forma de oír el mundo,ojo es otra formar de mirar,claro oyente,con cualquier sentido se puede sentir y  no es por nada pero tienes una manera curiosa de ser un "correveidile"y no eres el único.En fin haz tu trabajo bien y corre,ve y dile a los demás oyentes que estoy aquí,que el mirón no para de trabajar.No me puedes ver,pero me sientes? Algún día a lo mejor he tomado un café contigo y ni te has dado cuenta,conviene que no lo olvides,desde la ventana nada indiscreta de la vida el mirón te cuida y te vigila,para que no te sientas tan solo,para cualquier persona que pase a ser en algún momento un nicaso y siempre oyente te lo contaré .Así es la vida como el teatro:está el espectador que puede ser oyente,un nicaso hasta parecer un mirón,el que actúa sobre el escenario de la vida(fundamentalmente un nicaso) y el apuntador(un servidor). Bonita metáfora para acabar mi jornada de hoy.

Nicaso treinta

Parece que los nicasos son casi siempre mujeres,lo sé oyente,pero me creas o no puede ser cualquiera,pura coincidencia.Si son ellas a las que más mira un servidor,la pregunta sería¿ y por qué ocurre esto? Te lo voy a explicar a continuación:
" La mujer es un cielo roto,un lunes loco,un beso entre versos,un guiño en el espejo,un sueño en blanco y negro,una noche a colores,un cuadro impresionista de flores,una madre-selva,a veces árida,desierta,un campo de amapolas pequeñas o de pensamientos en reyerta.Un todoterreno,un mini,un descapotable,un seiscientos,la princesa que nunca sale en los cuentos. Una tormenta impresionable,una lluvia desconcertante,una luz libre,una viaje susurrado en la boca,un otoño valiente,capaz de coger a noviembre y ponerlo de verano si le hacen daño a los suyos,el perro pastor de su rebaño.
La mujer es un disparo húmedo,a ráfagas,a bocajarro,a chaparrones,a mansalva,a montones.Un cuarteto de cuerda,el viento,una frase deshecha,un callado lamento,una cena de poetas,una fiesta de marujas,una tumba abierta,nada colilla ni cenicero de cotillas,nada moño o la melena suelta o los latidos peinados con dos coletas.Un manojo de sentimientos mini falderos o de nervios de cuello vuelto,el alma a los pies o por la rodilla,una estrella fugaz o para toda la vida,muy rota o nada descosida.
La mujer es deseo en la oscuridad,ama(n)sada fiera,latido tenaz,un caballo de carreras,una mula deslomada,una corteza de pan o sabrosa a-miga,si algo no alcanza,se estira.
Una juerga comedida,fiel compañera de batallas perdidas,ladrona de guante blanco.Una taquicardia austera o de compras compulsivas solo si de rebajas está su corazón por no tener previsión ni fondo de armario,las hay más de vestidor si se disparan sus latidos,si demasiados son.
La mujer es un camino empedrado,un jilguero afónico,desvariado,una dulce cotorra en paro,sin pelos en la lengua,de mente depilada,ternura de muchas cosquillas,de devoción dilapidada.Un sobresalto ambiguo,un caos ordenado,pura indecisión,eso si únicamente después de una pesada digestión.Una victoria perdida,un fracaso airoso,tranquilo o muy rabioso,una rara invitación.Una maratón de croquetas,una lata de sardinas que estupenda se conserva,la merienda de niños perfecta,un coche de carreras con Penélope Glamour o Tarta de Fresa.Un nogal con mirada de almendro,los siete enanitos a la vez,ni Blancanieves ni la bruja del cuento.La mujer es una imprudencia juiciosa,mamá osa,una caricia improvisada,una oración impensada,una montaña rusa quimérica,un tiovivo colérico,una mirada de hoguera,un horizonte de verano lejano como cercano.Un paso de baile,una pirueta en el aire,un volcán con latidos en cuarentena,un valle de alma en pena.Una imprevista coqueta,una cómoda con muchos "cajones", una cama revuelta,un zapato de salón ordenado sin cojines tirados,una mesa recién puesta de hojas de roble o de madera muy noble,una ventana indiscreta,una puerta entreabierta,un candado echado con las llaves en la mano,un saludo orquesta.Un desayuno dominical,una casa rural,hotel cinco estrellas fugaces en medio de la nada más perfecta.En definitiva la mujer es un hombre de los pies a la cabeza.Oyente,eh oyente¡te has dormido!Lo comprendo,me he excedido en mi cometido de explicarte porque los nicasos son casi siempre mujeres.Lo siento,me emocioné,tanta definición agota.Sigue durmiendo,tú puedes,yo como mirón no debo cerrar los ojos,te dejo.Son tantos los nicasos que contarte,que tengo que mirar,felices sueños,oyente,me voy a otro lugar,tanto trabajo me queda por hacer,nicasos que mirar.

Nicaso veintinueve

Se desencajan las horas caducas,de hastío abrumador que no está con él.Suspicaces los minutos espían rendidos ante su imagen.Su chico ya no le hacía nicaso y empezó a hacerle todoelcaso a otra.¿Te hace gracia oyente?.¿Mi manera de verlo? Casi siempre sucede así el desamor.Ella abraza el ruborizado tiempo su ausencia de siempre.Anónimos pasan sus días sin poder ponerles sus labios,sus manos,sus palabras,sus ojos,ya no.Desbaratado suena su nombre desde que él no lo dice,no hace suya la noche de sus incesantes suspiros grises.Se desprende su contento de su postura ahora desvaída,de su gesto callado.Se condenan sus días,privados de su presencia,libre su ausencia en sus brazos,vacía los labios,se extinguen los besos que ya él no le puede ofrecer;regalarse,irse,recordarle le resta.Abandonada,sonido hueco es.Sus manos,forasteras en su cuerpo sin él,aspecto abatido muestran.Alma dislocada que siente el desconsuelo de golpe.Cautivo vivir el suyo en su cuerpo de náufraga.Despojada fue de la galerna de sus besos lisonjeros,se alejó el estío de sus labios de atardecer tardío,ociosos los suyos se vuelven de un blanquecino invierno mudo.Nevado es el mar que vislumbro,anoche cayeron todas sus estrellas heladas de un firmamento desaliñado y brusco como su pensamiento enredado y reconcentrado en el no ser,en el "ya no estoy con él". Una fuerte marejada de neuronas afiladas la hieren,al fondo su tren que navega hacia otros mares que desconoce la atropella por dentro. Intransitable está su mente,intratable su monólogo de loca inflamada,no puede sentir y ser civilizada.Le guarda rencor en calma porque aún lo ama.Al no estar él,un invierno enojado graniza de ira en ella.Tiempo irrespetuoso,irreverente aire frío la atraviesa el corazón,desde fuera a mí también,el amor desahuciado,oyente,tiene estas cosas,cuando ocurre la onda expansiva te revienta,llega incluso al que observa,imagínate si la bomba que estalla la tenía entre sus brazos.Ahora que se siente páramo en su vida,edén aún ansía ser en la suya.Lejos quedan sus momentos a su lado,con él siempre,enormes,espléndidos,de fábula.Atrás los sueños de sentirlo siempre tan cerca que lo creía lejano.El desencanto enturbia otra vez su maltrecho corazón.Disconforme latido que golpea su dolor clandestino.No puede amarle más en el ilimitado espacio acongojado de no tenerlo.Se empuja la vacío su destinado equilibrio de haberle querido siempre.Su alma en ese calabozo de una odiada distancia de no alcanzarle con los ojos,se esconde la lluvia en ellos o el rocío de su mañana cercana ya a otra.Cierra los ojos y al no verle cierra su vida,no más latidos en balde que se dejan morir,tal vez así crea que su mirada volverá a verla a amanecer en la suya.Increíble,oyente,apenas me has interrumpido,muy bien.En este nicaso,sientes su dolor? Es un dolor de miedo.No todo el mundo sabe estar solo con uno mismo.No han aprendido a disfrutar de su compañía.El desengaño es duro y más si es también contigo mismo.El desamor forma parte de la vida.Aquí él dejó de amarla y se fue con otra...Si no se quiere sufrir,ya sabes,ni-caso al corazón,pero ojo te perderás también lo mejor.

Nicaso veintiocho

Ha salido de la cárcel de su desánimo inquieto,ha dejado al estrangulador que apretaba sus ganas,sus ilusiones y que vivía dentro de ella.Se ha vuelto a poner las alas y ha decidido alzar el vuelo.Se va,ha comprado un billete de vuelta a si misma,ya no está tan ida,regresa a su esencia,a su infancia,a sus recuerdos,a lo cercano,a lo que de verdad importa.Dicen que la vida es como un viaje,pues se ha subido a un avión,llevaba demasiado tiempo en un tiovivo,dándose vueltas.Necesita un destino,un abrazo y una maleta llena de trópico y sol.Su historia comienza como muchas,en una estación,ocurrió un invierno pero no sólo me refiero,oyente,a la época del año sino a la de autobuses y fue por amor.El se llamaba Emilio y ella por aquel entonces Lucía,no es que se ha cambiado el nombre pero soy de los que pienso que en ciertos momentos algunos nicasos según lo que estén viviendo,tienen cara con nombre propio,nada común como si lo llevase escrito en la frente y en aquel instante tenía cara de Lucía,una Lucía enamorada,muy falling in love,ciega de amor.Pero él siempre ha tenido jeta de Emilio,creo que sigue siendo Emilio,Emilio de noche,Emilio de día,el d-año Emilio.Un año estupendo entonces,intenso,muy viajado,muy de sueños en mochila hasta que la mochila se convirtió en mochila bomba.Empezaron a chatear,así lo conoció,después también se iban de vinos,después el se choteó de ella por cobarde,por temor al compromiso,por torpe.Cada fin de semana se convertía en el principio de todo.Se cogía el autobús de noche para robarle al tiempo minutos,para llegar a primera hora a sus abrazos, a sus besos sin apenas dormir,sólo sueños.Un inciso,oyente,los viajes de noche son extraños y tienen un halo mágico,te lo digo como mirón que ya ha visto muchos...Se sentía como trasladada por una máquina del tiempo que rodaba,iban cambiando los paisajes como si estuviesen poniendo fulminas,en su mente montandose una película.De noche ves iluminado todo y no distingues casi nada,al pasar por los pueblos dormidos contienes la respiración,el bus pasa de puntillas para no despertarlos.Ese fue uno de los problemas de aquella entonces Lucía,que dejó de pasar de puntillas y lo despertó,despertó al siempre eterno Emilio lineal,le cambió la vida demasiado y hay personas que quieren vivir roncando y cayéndosele la baba como si siguiesen siendo uno,con un solo cepillo de dientes en el baño y dejándose los calcetines desparejados,muy solteros por toda la casa,por si las moscas y el concepto dos siempre para ellos es ser una multitud.Para qué cambiar nada,si viéndonos solamente el fin de semana estamos bien juntos-pensamiento Emiliano.Hay parejas que se ven todos los días y ya no se soportan,están cansados el uno del otro-le dijo a ella,todo lleno de su razón.Ella,menos Lucía que nunca,abrió los ojos,cerró su corazón.Fue un error decirle y si me quedara para siempre,no más viajes,no más fines de semana,siempre juntos los dos.Y así acabaron no sólo los viajes,también el amor.Demasiados siempre en su cabeza de Emilio.Quizá el miedo,la pasión,la vida tiene estas cosas,la de pareja muchas más,sobre todo poca caducidad y Emilio fue más de los de consumir preferentemente...El problema es si te la sigues comiendo y te sienta mal,¿por qué uno decide poner fecha al fin de la felicidad,con lo difícil que es hallarla?Lucía lo pasó mal,no volvió a coger un autobús por amor jamás.Pero ya ha salido como te contaba al principio,oyente,de la cárcel de su desánimo inquieto,de su presidio,ya no es un nicaso para nadie y se ha convertido en todoelcaso,quizá porque nunca más hubo un hombre llamado Emilio.

Nicaso veintisiete

Hay sentimientos que desbordan tanto que empieza a hacer agua el corazón,se inunda,no oyes,todo lo escuchas.Los latidos en forma de cascada.Muchos nicasos, una mayoría pese a saber nadar,se ahogan cuando se trata de los sentimientos.Otros,por el contrario piensan cómo me voy a hundir si sé nadar.Unos pocos ni se lo plantean ni el sentir,solamente respiran porque es lo único que necesitan para vivir,sin más complicación,su corazón está en el pecho y punto,pura cuestión de anatomía.Su plasma sanguíneo es el de su televisión que corre por sus venas y si quieren emociones pues mejor en 3D,de hecho hacen zapping también con sus amores,emociones,sentimientos al fin y al cabo.Su vida,sus preocupaciones son en mayor medida por el trabajo,ojo,sin implicarse,mientras lleguen a final de mes.Tienen una cartilla de ahorro,desde pequeños,la de los sentimientos y acumulan hasta la avaricia,no los saben gastar y disfrutar.Parecido a la gente de la posguerra tras una relación fallida,después de sentirse derrota,sin reconocerlo,aplican su cartilla de racionamiento y la de "sinrazonamiento",vamos que no atiende a razones y restringe las llamadas entrantes.Y así les pasa que terminan sellando su cartilla del paro de sentimientos.Complicaciones tendencia a cero,los de latidos en cascada o tipo Niagara tendencia a infinito y más allá,son emocionales hasta las trancas y muy a barrancas,son buzzlightyear en potencia,juguetes con mucha vida en manos de un destino que se ceba con ellos.Los de la tendencia a cero jamás se plantean qué camisa va a juego con los marrones que planean en su día a día o el gris oscuro que late a veces en su corazón,se ponen cualquiera que vaya bien con el traje de su alma.Se suele decir de ellos que son prácticos y eso es bueno.Lo que sucede,oyente,es que en ocasiones en pleno vuelo te sobreviene una tormenta vital y mantener la cabeza fría y el corazón en un estanque dorado es cuando menos complicado y lo de no inmutarse,a no ser que seas una piedra,no lo consigue ni el más cazurro emocionalmente hablando,lo que sucede es que a ellos,los de la tendencia a cero,jamás se lo notarás.Lo más importante no es el respirar para vivir sino sentir lo que es quedarse sin aliento,tal vez notes que te falta vida pero también te la da.Dos tipos de nicasos¿Indolentes o a los que les duele todo tanto?Los primeros jamás sentirán un incendio en su alma,ya sea por ser un pirómano del sentir o por accidente emocional.Todos vamos improvisando sobre la marcha en la vida,temiendo todo,sabiendo nada,pero los indolentes tienen todo perfectamente diseñado,se muestran ineludibles y parece su vida un círculo perfecto. A los pupas( así los llamarían los indolentes,los petrificados)les preocupa que muerda el silencio,el agujero de ciertas almas y besan cada instante de la vida con los ojos bien abiertos y jamás se desprenden de latidos con una rasqueta.En cualquier relación nunca las personas dan por igual,casi siempre uno da mucho más,da igual como sea cada uno.Claro oyente,hay veces que coinciden dos en cascada y parece una lucha de titanes,una pasión desbordada y sin tregua,pero rara vez se da.Pero todo el mundo siente y quien diga lo contrario miente,la diferencia radica en que los sentidos,los que cuentan con más de seis y a rafagas e incluso se les solapan,los pupas,además lo sienten,te sienten,le sienten,me sienten y los indolentes se sientan en el sofá.Ahora veo un nicaso,ella es joven pero solo por dentro y lleva varias lunas y soles pintados en cada uno de sus latidos,él pinta canas solo por fuera y no llevado pintado nada en su interior,está en blanco.Ella le está diciendo a su pareja:"hago las cosas sin medir las consecuencias y no las asumo,por eso no me quiero y por eso me odias,o es más bien por eso me quieres y por eso me odias,dimelo tú".El se quedará callado para tres o cuatro semanas más,no sabe lo que decir,sus hormigas seguirán a lo suyo recolectando para el invierno,en una larga fila,ella está en el desfiladero,sus pasos son profundos y pequeños en la montaña que hace de su vida.Ella para el invierno de su alma se pondrá un abrigo con nombre y apellidos,él desconoce por completo ese tipo de invierno,solo conoce el frío que hace fuera de él,nunca dentro y las provisiones nunca serán de cariño,no sabe lo que es el alimento del alma.

Nicaso veintiséis

Amanece su mentira sobre la cama,revueltas las ideas,sus huellas,las sábanas,tanto se engaña,nada le ama.Si no das paz al alma,araña,hiere,se inquieta,mata.Una herida es traicionera,enamorada,callada y desespera y no da tregua,sufre y se embauca,se entrega.Ella es esa herida,se siente emboscada y un epílogo,traicionada.Necesita un camino,una bandera blanca,cerrar de un portazo sus labios,dejar de beberse su amargo adiós,digerirlo,no notar todavía el amargor.¿Lo eché-piensa-o se marcho?Después de haber contemplado las estrellas en lo más alto,mecerse en su cuarto creciente de luna,su amor como una hamaca,al salpicar su clara oscuridad bajo ellas,las soñó y supo que amar,amó con todo su ímpetu,con todas sus ganas.¿Se acabo?-le pregunta el corazón a su cabeza.Está en su cocina y no para de darle vueltas,también a su café cortado después de tanta desespera.Rabia,tan sonora,tan vibrante es la palabra que sentirla te retuerce,te arranca las alas,te hunde,te clava.Así desplumada,destronada,ya no quiere quererle,amarle era una nada tan perfecta...El le dio muchas veces la espalda y ya no recuerda como era aquella mirada que le dijo una vez:"no tengas miedo,mi niña,siempre me quedaré contigo más allá del alba,te cuidaré". Pero ella creció de golpe,esa chiquilla temerosa se deslizó un amanecer por la ventana después de una noche atropelladamente desnuda,de lenguaje carnal precipitado,de turbada pasión.Y ya nunca más quiso ser velada,solo apasionadamente amada,desarropada,sin freno.Echó a la niña que había en ella y lo apartó así a él.Suena extraño,oyente,lo sé.Pero hay mujeres que al perder su inocencia pronto,traspapelan su norte,su esencia,temerosas de dejarse ver frágiles,ingenuas,tiernas,se vuelven frías,témpanos más que adultas,adulteradas,su corazón un burka,no se permiten ni que les tiemble una mirada.Así acaban extenuadas,encorbatadas,en un no necesito a nadie y menos a un hombre paternal en su vida,y menos en la cama.En este nicaso quien engañó a quien.Ser mujer y niña a un tiempo es un error,un desliz que una no se puede permitir en un mundo de hombres,qué horror,qué clase de pensamiento es ése que limita,que te encierra,en cada momento sé quien quieras,pero no te arrepientas.Si tienes miedo de las tormentas y pestañea a mil tu cuerpo como si fueses la simple llama de una vela no eres ni menos adulta ni mujer,quizás deberías saber de ti misma que puedes ser fuerte y débil a la vez,acaso cuántas mujeres cuando su vida es una galerna no zozobran ni parpadean para que sus hijos estén bien.Qué más da entonces si lloras alguna vez y es tu chico quien te consuela y te dice ya verás como dejas de llover.Que haya pasión desbordada,amor desatado,no significa que si un día te ve triste porque en el acuario de tu corazón se te ha muerto un pez,piense menuda estupidez.No todos echan a correr si ven solamente a la niña y entonces dejan a la mujer.Ambas deben ir unidas en su justa medida o no,depende en que circunstancias se muestren,se dejen ver.Si no parecerá tu vida una constante despedida,una tensión desmedida por pensar quien dejo de ser virgen la niña o la mujer.Y si no quieres que te dejen,no te abandones a tu suerte y no crezcas tan deprisa que si te descuidas no es que pierdas el amor sino tu vida.Y de paso en tu nicaso también a él.Por eso se fue,de alguna manera lo echaste,no se marcho él.Qué para que le hablo al nicaso si ella no es el oyente? En mi trabajo hay nicasos que si les hablo como a esta chica ,es la forma de ayudarles,hacerles ver lo que yo veo cuando sus ojos están tan cerrados.

Nicaso veinticinco

Ella es muy sencilla pero vive dentro de un complejo,en realidad en muchos complejos: un complejo hospitalario,hotelero,deportivo,vitamínico...La vida dentro de un complejo no es fácil,se siente diminuta,muy Gulliver. No se ve y a los demás los ve grandes,muy grandes. Da igual que haga todo lo posible por comprarse unas gafas especiales,siempre  diferentemente estúpida se sentirá .Ella viene defectuosa de serie,de ahí lo del complejo vitamínico ,se toma un suplemento de "vitamigas" para sentirse completa y éstas le hacen sentir mejor persona.Lo del hospitalario,es excesivo,abre la puerta de su alma a todo el mundo,sin filtro,es torpemente fácil,de escucha muy activa,carne de cañón para los ombliguistas. En cuanto al deportivo,intenta poner en forma su fondo psíquico porque flaquezas tiene un buen racimo de ellas y le duele todo,agujetas de nacimiento en sus adentros y respecto al complejo hotelero,no hay nada que hacer,se parece más a la cenicienta del cuento que a la madrastra,así que en este nicaso no se puede hacer nada,se ve tan a menudo hecha un trapo y siempre va a ser de las que oye sin querer cómo airean los trapos sucios los demás y no lo entiende,como cenicienta que es,sabe que las miserias se lavan en casa,en privado,se centrifugan y las dejas colgadas para que se sequen,porque en todos los complejos que habites cuecen habas,por mucho que la fachada de tu complejo sea de piedra,un adosado,un "pazo" de todo y muy impresionante,demasiado snob...nadie está por encima del bien y del mal,hasta en el complejo de superioridad,pura vanidad respiran por sus poros enrevesados;todos los nicasos tienen complejos y los oyentes también(hay excepciones,oyente,siempre las hay,por fortuna).La diferencia es que los primeros viven dentro de ellos y vosotros los oyentes apenas los pisáis salvo para dormir,hay oyentes que incluso viven a costa de los complejos de los nicasos y campan a sus anchas,los desordenan todo por dentro...Perdona,oyente me he ido por las ramas.Te hablaba de ella,se atropella cuando su piloto automático se sube a su complejo deportivo.Se infravalora tanto que a veces ni la veo de lo insignificante que se ve. Es complicado cuando un nicaso vive dentro de un complejo y sobre todo como ella que apenas sale de él.Lleva tanto tiempo encerrada que ni se entera si pasa un halago por delante de ella.No provoca nada,bueno q te entren ganas de suicidarte si la escuchas,así es su pensamiento.Un horror.Qué puedo hacer yo,me preguntas.Mirarla para hacerle ver quien es en realidad y sacarla de su visión distorsionada y animarla a salir por ahí,a encontrarse con el mundo,lejos de su complejo,sea del tipo que sea.Demostrarle que hay vida fuera de las cuatro paredes de su complejo para que no se acomode y se lo crea porque no hay nada peor,oyente,que lo que uno se dice a si mismo y ella es cruel con ella misma.Lo que dice la gente,lo que te comenta alguien que en un momento dado te importa,no te afectaría tanto si no tú no te machacas,si no lo piensas tanto,si no le das vueltas,si no sales perdiendo en la lista enfermiza que haces con los pros y contras en tu comedido y rutinario y desquiciado examen de conciencia.Esto es lo que le pasa a este nicaso viviendo dentro de su complejo.Una locura y eso que ella es sencilla,si fuese complicada,mejor no te lo cuento,es el mismísimo infierno hasta el respirar.En estos nicasos,no es que hagan examen de conciencia rutinario al final de su día,sino que en las veinticuatro horas que viven en su complejo,se examinan seis o siete veces al día,dándose una caña que se maltratan hasta la mutilación.No,oyente,ojalá exagerase,porque suelen acabar mal,muy mal,encerrados de por vida.Pero el nicaso de ella es diferente,hay ocasiones que sale de su complejo y se ve hermosa por dentro y por fuera y porque cerca de ella viven otros nicasos en complejos muy hospitalarios,muy buenos que la hacen volver a creer en si misma.Es una cuestión de aprender a mirarse,no con otros ojos,sino con los propios,pero con amplitud de miras.Y poner espejos en su complejo,para dejar de parecer un vampiro y chuparse toda la sangre y dejarse sin vida.Y al ser el mirón,ahí puedo ayudarla,de alguna manera oyente,a este nicaso con solo mirarla noto que la ayudo e intento enseñarla a mirarse de la única forma que existe,a través de sus ojos tan dulces y tal y cómo ve ella a los demás.

Nicaso veinticuatro

Si la escuchas,solamente si la escuchas,la verás alta y delgada,si la miras despacio como si lo robases el verde de sus ojos,como si fuese una amable emboscada el negro de los tuyos,la oirás deslizar cual susurro en tus brazos,como una oración en tus manos.Si la acaricias,su piel sonreirá desnuda,se dejará querer vacía cubrir de tus sigilosos pensamientos.Si destapas su silencio con un beso,beberá del tacto de tus palabras,del sonido dulce de tus labios.Si vendas sus lágrimas,serán sus risas las que resbalen para enjugar las tuyas.Si le hablas con la literatura de tu mirada,soñará con el cuento de la boca de fresa,recitará dormida cada instante,cada encuentro,cada latido en el que la viste princesa.Y si no te amase como te ama,su corazón sería papel mojado,sin letras,un abatido pálpito,una rasgada servilleta.Ternura,respirará ternura si le guiñas un ojo en medio de la multitud ajena de cualquier fiesta,se pondrá de tiros largos como vuestra primera nochevieja.Así cómplices en medio de la nada más perfecta,más completa seréis una pequeña parte de esta vida rompecabezas,los dos,un juego de tú y yo,de sentidos en alerta.Pero no le mientas más de la cuenta que te crece la sonrisa de tus ojos,ésa que le despierta...el ansia,la hoguera,la vida entera,enero parecía dormido cuando tú la besaste en aquella acera,la miraste tan de cerca que supo entender cómo se sentiría un pequeño cíclope en una tormenta de besos,de promesas,de ilusiones inquietas...Y si la escuchas,solamente si la escuchas,cualquier pena se le borra,se ausenta,se aleja más y más si tú estás cerca de ella.Claro oyente,estoy mirando a la pareja de un nicaso,es una manera de ser más efectivo,un atajo en mi forma de mirar.No todos los nicasos necesitan ser todoelcaso,algunos con algodecaso,ya está.Qué si me oirá? Tú lo haces oyente,él a su modo,también me nota,ya lo verás.

Nicaso veintitrés

Es bonito asomarse a la ventana de la vida y escuchar las burbujas que laten en un corazón de agua y verse de pronto en ese cuarto de niños donde los árboles crecen en las nubes y los plátanos son de caramelo,donde uno es capaz de convertirse en personaje de cualquier cuento,hablar bajito con los duendes o batirse en duelo de repente.Es mágico vivir en ese rincón de la casa que es de zumo de naranja donde si tropiezas con un niño pasas de ser una rana a un príncipe en un segundo porque se posa en tus labios el beso único,dulce y extraordinario de un hijo.Es un momento de cerezas,de batido de chocolate,de fresas.Si te parece,oyente,que es perder el tiempo jugar con tus hijos,quizás deberías sacarte la corbata,ponerte en su lugar,arrodillarte tal vez,a su misma altura descubrirás que nunca deberías haber perdido del todo la inocencia.Y si tu hija te dice:"papá te quiero cientos y millones de caballitos de mar"porque en ese instante se cree la sirenita,déjate llevar y haz una fiesta en el océano de su cuarto de juegos porque ya no estás en la oficina y te conviene desconectar.Y ella te dirá:"papá,papá,si te señalas un ojo puedes pedir un deseo" y con una de tus pestañas en su minúsculo dedo soplará¿Acaso esto no compensa todo lo demás?A mi es algo que me encanta mirar.Claro oyente aunque te sorprenda los niños también pueden ser nicasos y cada vez hay más.Esto es la ventana de la vida,la de los niños y su corazón de agua.Tienen el don de atravesar todos los océanos de tu ser:el Pacífico de tus ojos,despeinan el Atlántico de tu alma,acarician el Indico de tus mejillas;van al trote por el Mediterráneo de tus sonrisas y cogen en pleno juego un trocito de Cantábrico de tus pestañas para soplarlo para que pidas un deseo.A veces te inundan y te sobrepasan,te revolucionan,te ahogan,oyente,parece que haces agua y está helada,pues achicate,vuelve a ser un niño como él,como nos gustaría a muchos serlo aunque nos empeñemos en ocultarlo.Nadie te ve,bueno yo,pero soy el mirón y no cuenta,tu hijo es importante."Corre,corre,mamá,que hay que esconderse que papá se ha convertido en el pulpo de las cosquillas y viene por nosotros".Y así los miro y están felices,se ríen y ya no los veo,están escondidos,juegan,ya no hay adultos,son todos niños,una familia en su happy feet,en su happy hour y al fondo una corbata colgada,bien a la vista,no está camuflada,no la persigue el pulpo de las cosquillas.Así da gusto mirar.¿Un buen día de trabajo?Perfecto,oyente.A veces miro por mirar,deformación profesional.Hay nicasos que se convierten en todoelcaso en un abrir y cerrar de ojos,como un juego de niños.

Nicaso veintidós

Hay un nicaso al oeste de mis ojos y tiembla,hay otro al este de mi mirada y sopla su viento enarbolado,muy izado.Hay más abajo,al sur de mi retina uno que cada vez que amanece,cae a plomo el sol que la alimenta y ya en el norte de mis pestañas,un nicaso que sufre de marejadilla en sus adentros,es de agua dulce y es como una ardilla,necesita vivir constantemente cerca de un manantial.Me preguntas,oyente que adonde voy a mirar?Al que no está en ninguna parte.Me has oído bien.Tú eres el oyente!Ella es hermosa,de una belleza que cautiva,no se cuida nada,la descuidan y la pierden.Error.No se encuentra bien,y es de las que se busca constantemente y nadie lo sabe,bueno yo pero no soy quien.Te cuento.Vive en una aldea remota,así lo siente ella.En realidad en las afueras de una gran ciudad,en la periferia donde sucede la vida,donde pasan las cosas importantes.Es madre,también hija.Y eso le ha supuesto un choque tremendo.Como hija lo llevaba bien hasta que enfermó su madre y su padre enmudeció y como madre lo llevaba fatal hasta que enfermó ella.De trescientos sesenta y cinco días que tiene su daño,dos está bien y cinco mal.Qué que le pasa?Padece del corazón por exceso congénito.Tiene dos.Uno está roto y no pueden reconstruirlo,no hay cirugía que valga y el otro pierde latidos,tiene un agujero que se agranda por momentos.No,no estoy de broma.Es verdad.Los médicos están intentando taparle el hueco,pero hay un problema,sino lo hacen poco a poco puede dejar de latir y entonces se morirá.Te sigue pareciendo una broma?Si quieres no te lo cuento.Y me quedo callado observándola.Vale, oyente,ya veo que no te interesa,sigue jugando on line que se te da estupendamente como lo de oír tb. on line. Claro que me he enfadado.No te tomas en serio mi trabajo.Además te diré que el pulpo tiene tres corazones y ahí lo tienes.Ya sé que no es comparable pero infórmate antes de reírte.Parece una pirada,este nicaso,pero no lo es.Es un poco como la canción demasiado corazón.Nada más,solo eso.Vale,ya me calmo,es que a veces no me gusta que te limites a escucharme como quien oye llover,en fin,perdona,hoy no tengo un buen día y veo cosas donde no las hay.Ya sabes que existen nicasos  que terminan taladrados de la cabeza,se la calientan,se la acribillan,es un incesante martilleo agotador.Pues a ella le han agujerado el corazón,un pelotón de sentimientos,quiero decir de fusilamiento.La capturaron una noche,fue una emboscada,presa fácil por lo de su otro corazón hecho añicos y después de estar encerrada durante un tiempo en esa aldea remota,sentía su vida a control remoto,no iba ni para adelante ni para atrás y la pillaron débil y cansada.La colocaron contra una de las paredes en la que vivía y le vendaron los ojos y la vida de los últimos casi seis años y le dispararon sentimientos encontrados a diestro y siniestro.Y allí la dejaron medio muerta,pero la traslade rápidamente a un hospital,fui yo,estaba mirándola por otros motivos y me la encontré un dos o tres de mayo y esos mamelucos cargaron contra ella y su "príncipe" no dijo ni Pío porque es de los que creen que hace una montaña de un grano de arena.En fin la consiguieron reanimar,recibió una buena dosis de aliento y cariño de sus amigos.Y se recuperó por sus hijos pero se quedó muy tocada y con ese agujero por el que se le escapan latidos,la fuerza necesaria para seguir adelante con su vida.Necesita solo que la quieran tal y cómo es,con sus largos peros de un marrón chocolate que cubren su rostro y con sus virtudes en vías de extinción que ya no están para hacer ningún bolo,porque el público se ha vuelto muy exigente y ella solo actúa de corazón.¿Qué,oyente te has quedado callado? Ah si tú solo tienes antenas,pues intenta no ser tan bicho la próxima vez.

Nicaso veintiuno

Sueña a solas,está triste su tigre,apenas un rugido de vez en cuando.Siempre ha creído que los sueños son más bonitos cuando se comparten.Sueña a veces un vacío de muros que transpiran frío,su frío que hiela sus labios ya de escarcha.Destroza instantes,pisa uvas de su ira apacible en este tiempo de vendimia desafortunada.Añora una tarde que no se haga tarde de miradas puras,desnudas y palabras llenas.Los perros verdes de su cabeza lamen sus heridas al tiempo que la muerden otros pensamientos también muy perros y muy verdes,inmaduros.
Oyente,¿sientes su pena? Dormidos vientos los que amainan cerca de su pecho de cabo,de acantilado fiero.No entiende el sol pertinaz y enfermizo que calienta en el crudo invierno de su alma,pero le gusta pese a que no le encienda,que no le acaricie de un calor agradecido,aún le alienta,le da una tímida esperanza,la embauca.
Amanece delirio desgastado después de la noche furiosa,desaliñada,acobardada,de diluvio blasfemo.En vano desespera un sueño enardecido,galán,locuaz y gratamente imprevisible que conquiste de nuevo el pasado frondoso y de promesas cumplidas,ese ramo de promesas florecidas tan añorado.Desaparecida,muy desaparecida está en el suspiro de tantos...

Sabe que tiene que irse sin maletas y un mapa,despojada de aquello que despertaba su mundo,un mundo de barcos de papel,naufragados por tempestades inventadas debido a una inocencia desmedida.Añora no haber borrado los días de siestas de hastío abrumador,de refugios clandestinos de falsa calma,de cruceros absurdos que iban dando tumbos.Necesitar soltar amarras.
Convencida ya de el no vivir,no inquieta sino que marchita,le vuelve ruina de tormentas inertes que pasan sin más como el tiempo que se va,que no regresa,por fin sabe que no hay dos días iguales y que existen los días no vividos.

Y está cansada de luchar en ese campo minado de batallas patrañas,de sortearse como una muñeca en una feria de necios babosos,de cotorras parlantes,de manzanas podridas de falso caramelo,de gente que da vueltas y vueltas como una noria,de vendedores de alma ambulantes que negocian su supuesta amistad a cambio de un precio desproporcionado como el hecho indecente de sospechar siquiera que estás en venta...no puede más,eso de cada uno habla según le va la feria,no va con ella,porque su alma no está en venta,no es de atracciones y de feriantes,de dimes y diretes,de vivir con la oreja puesta,de tanto tienes,tanto vales,más bien es de miradas que palpitan,tras una sombra,en una cueva,pese a que no haya una chimenea cerca...

Un cambio de rumbo necesita y está dispuesta a darlo.Hay poca luz en su habitación,tenue está,ella,no la habitación,quiere firmar la paz con ella misma,la guerra en su nicaso nunca ha sido con los demás,ha peleado en batallas perdidas de antemano que no iban con ella sino a por ella,eran muchos y por dentro cobarde su alma perpleja.
Estoy convencido,oyente,que mañana al despertar ya nunca estará sola ni se sentirá.Todavía no lo sabe pero ya no sueña a solas,de sus sábanas se escapó la soledad mientras ella dormía.Empieza para ella su vida la que soñaba,no la que vivía.
Me voy,que llega un nuevo día y aquí ya no me necesitan,dejará su vida a medias para vivirla completa.Ya lo sé,oyente,debería descansar,pero se me van los ojos...otro nicaso que contar.

Nicaso veinte

Todos duermen menos ella,es una casa grande,ella parece muy pequeña.Su corazón palpita muy atareado,su vida muy lenta,o al revés,su corazón es un cuenta latidos y su vida es un patinete enloquecido.Quiere detener el tiempo pero nunca encuentra un buen momento como para detenerse en él.Se fuma sus días cuando jamás se ha esfumado de ningún sitio.Es menguante,decrece cada paso que da,muy escoba sin ser bruja pero carga con pesos que no son suyos,es muy silbido pero no sabe silbar.Le gusta hablar aunque sabe escuchar como nadie y hace tiempo que está muy callada,solo se oye su tic-tac,es una bomba y está en la cuenta atrás,siempre muy a punto de estallar,pero no lo hará,tal vez lo único que se vuele será su cabeza,que le duele mucho pero hay cosas que no le caben en ella.Cada tres días explota por dentro y se queda hecha polvo otros tres más,así pasa la semana menos el domingo que descansa.No usa el ordenador jamás pero todo lo ordena mientras los de sus alrededor la desordenan.Es prehistórica,si fuese una cueva tendría pinturas rupestres en su piel y es muy histérica,se da al botón de despegue y se lanza al espacio vacío de no tenerse.Su empatía es tal que se pone en el lugar de otros,incluso en el suyo hasta la locura,llega a desdoblarse una y otra vez,siente todo incluso cuando ya no duele,podría sentir un dolor de muelas pese a que llevara dentadura postiza.No se maquilla ni los sentimientos.Es un desastre natural,muy torpe con ella misma.Tropieza con facilidad y sin apenas darse cuenta se encuentra en el ojo del huracán y allí ya lleva varios años.No tiene medida ni vale su peso en oro.Es leal incondicional,hace muy poco que le abofetearon de rebote,porque estaba en el sitio equivocado con gente errática y voluble e insustancial pero la que fue despiadada fue ella con su persona,se llegó a creer que se lo merecía pero los que realmente le traicionan son siempre sus nervios,se defrauda ella solita.Es desgarbada,una Greta sin garbo,muy avestruz y aquí no hay peros que valgan.Está cansada antes de levantarse,se agota cada vez que se mira en el espejo,cada vez que piensa se deja sin aliento,se estrangula con una facilidad como si hubiese nacido estrangulada por un asesino en serie.Me preguntas,oyente que si es un nicaso?Por supuesto,pero es un nicaso doble con mucho hielo,el que siente cada vez que se bebe su vida.No,no es alcohólica,es una melancoholica,anclada vive en lo que pudo haber sido y no fue.Y así se fugan sus días,huyen de ella,delincuentes se sienten por todos los delitos que ella se cree que ha cometido.Q no me entiendes? Te lo explicaré en tres palabras:no se quiere.El día que despierte y no haya nadie a su lado,estará muerta...de miedo.Quizá por eso no duerme para no tener que despertar nunca.Un día se marchará y no habrá vuelta atrás,hará una mudanza de si misma,se recogerá y ya no quedará nada de quien fue,solo está esperando que llegue ese momento,cuando sienta que no deja tirado a nadie que quiera,una vez solucionado el papeleo sentimental que todavía la hace seguir ahí.No sientes su miedo? Es un trueno,un volcán en erupción,un maremoto,se arrasa a si misma sin permitirse el respirar y sonreír, ya sé que es agotadora,también ella lo sabe.Te parece un horror? Te equivocas,solo se hace daño a si misma y un poco a mí,como mirón que soy no se si gritarle para que se vea desde fuera y reaccione o dejar de mirarla y correr a abrazarla.Es duro observar un nicaso y saber que nunca se convertirá en todoelcaso,es un nicaso perdido y cada vez en mi trabajo veo más nicasos así.No siempre desempeño bien mi trabajo,tengo días malos como en cualquier trabajo.Cuando la observo puedo sentir en sus noches insomnes todas las estaciones a la vez:primavera en sus ojos,invierno en su cabeza,otoño en sus brazos y verano en sus labios.Dicho de otro modo,oyente:llueve,está helada y deshojada y sus palabras cálidas siempre serán para los demás.Y ella para cuando?Así la veo y así te lo cuento.

Nicaso diecinueve

Hola oyente, ves cómo atardece,cómo el sol se zambulle en el mar y desaparece.Q si te hablo de un nicaso? No,te cuento lo q estoy mirando ahora mismo y es un espectáculo impresionante.Sabías q un mirón nunca tiene espejos alrededor porque reconoce las causas perdidas en cuanto las ve.Q por que te cuento esto? No lo sé,últimamente oigo q tengo facilidad para desmontar a las personas en cuanto las veo,rumores como los del mar y una cosa me ha llevado a la otra.,no me hagas nicaso,jaja.Olvidado.Te cuento.Hay una pareja en una playa,nicaso se hacen el uno al otro,un clásico del verano como la canción pegadiza q se escucha en todas partes aunque estés sordo,la oyes y terminas tarareandola,un poco tarado.Al lado hay una familia entera,más bien te diría que es semidesnatada:por un lado está la abuela en una silla de esas plegables de un estampado sospechoso como la sombrilla,a sus pies tiene una nevera más grande que un combi,dentro están sus víveres como si fuesen a dejar a la abuela allí sola y q tenga para tirar unos meses.Más separados están el hijo y la nuera como si no la conociesen de nada,él está leyendo un periódico deportivo y a ella casi no se le ve,tiene encima a un bebé al q le está dando el pecho y a otro de unos cuatro años que le está enterrando los pies en la arena y más a la derecha,lo suficientemente alejada a una preadolescente con un par de amigas  q parece que están de botellín,si lo he dicho bien,ni la edad ni la compañía parental ni la hora qué es,les da para que sea un botellón en todo su esplendor.Q mire adonde mire,son así las familias?!Te equivocas,familias hay muchos tipos de ellas...por ejemplo las familias con anorexia,por simplificar,te diré que se ven gordas y cada vez están más en los huesos,son familias con una distorsión en su manera de verse,de vivirse y no se retroalimentan y si lo hacen es de una manera negativa.Nada tienen que ver como las desnatadas,que cuentan con poco miembros de familia porque temen engordar,no quieren ni aceptan a ningún miembro más,se piensan q son como las calorías,son familias a dieta de sentimientos,se creen q así se cuidan a más no poder,se ven estupendas pero no bajan la guardia,están encorsetadas y viven de las apariencias.Siempre quedarán bien en la foto.Entonces como son las familias enteras? Esas son las q pase lo q pase mantienen el tipo,siempre aparentemente unidos,no se cuidan de nada,airean sus trapos sucios en público y en privado sin apenas despeinarse por dentro,porque la sangre tira y mucho y así se hacen a su manera todoelcaso,jamás se rompen por fuera,en el interior es otro cantar que solo un mirón ve.Mi familia favorita es la que se inventa,la que un nicaso se saca de la manga,la que se quiere hasta doler,la que palpita y las hay de todos los colores,es la típica que piensa en verde,y sienten en paracaídas,el tenerse los unos a los otros es lo único que se respira y da igual si eres pariente o no,se hace y deshace a si misma,se entrega.En fin oyente hoy no sé si te voy hablar de un nicaso en concreto,nunca se sabe,cuando miro una playa,veo un cuadro y lo observo sin profundizar.En esta playa hay muchos nicasos y algunos todoelcaso,unos toman el sol,otros corren tras una pelota,juegan a las palas,unos se bañan.Hace sol,es verano y muchos están de vacaciones. Y yo los contemplo como un cuadro,hoy sin más...Espera,sientes ese dolor?Estoy escuchando un llanto en la orilla,una niña se ha perdido...una niña de unos treinta y tantos,se acaba de ahogar su vida en el mar.Lleva un jersey de cuello subido,siente el frío de la soledad,ya no hay nadie en la playa,a su vera,solo ella.Nada le queda,viene de enterrar a una amiga,muy querida,la más querida,la que la convertía continuamente en todoelcaso,su única familia.Q como es posible eso?Si es verano y la playa está abarrotada?Q tu solo ves a esas familias,a la gente de veraneo?Yo lo miro todo,busco y encuentro,un donde está Wally,mi libro de cabecera.Oyente todo puede darse,solo hay que saber mirar y convertirse en nicaso es tan fácil,hasta si yo me miro,algo de nicaso me sale,un poso me queda,por eso me hice mirón,prefiero ayudar para que de algún modo no se sientan solos.Pero esta chica se recuperará,hay q darle tiempo,unos cuantos veranos y volverá a sonreír pese a q la pena le quede dentro,el amor se prende con fuerza,se te agarra cuando uno quiere de corazón,el aroma se impregna por dentro y siempre la recordará.Perder a alguien querido es duro pero la vida continúa,qué maldita verdad,es tan fácil hundirte en la arena,en el reloj de arena de tu vida.Todo pasa y todo queda,como mirón que soy,lo sé.

Nicaso dieciocho

Está desgastada,su color de ojos es menos verde que hace un año,su mirada está entrecortada,tiene las lágrimas en la punta de la lengua,no le salen y un cazamariposas en la boca del estómago.Parece una flor que se marchita.No sé muy bien qué decirte,oyente,no sé lo qué le pasa.Cuando la miro,me doy cuenta que poco puedo hacer por ella,le gustaría detener el tiempo,no quiere que pasen los días,sus días y los de nadie.Es la viva imagen de una pescadilla,la que se muerde la cola.No sabe cortar el círculo nada vicioso en el que desvive sus días.Cada vez que amanece tiene la sensación que vivirá el mismo día de ayer,que los actores serán los mismos y el extra es ella,no es protagonista de su vida,otros hacen su papel,se saben su papel,ella pasaba por allí y solo le piden que sonría y que no moleste,solo que se quede en silencio.Y ahí lleva en ese papel casi un año.No,no es un oyente como tú,ella escucha,siempre escucha.Un mirón?Tampoco.Nicaso me hacen,todoelcaso que yo hago,oigo ese rumor en sus adentros.Ahora ese oleaje confuso golpea fuerte en su interior.Su alma está de resaca,apenas se oye lo que se dice a si misma.Necesita dejar de bebérselo todo,se traga todo lo que siente.¿Qué pinto yo en este nicaso?Ya te dije que no puedo ayudarla.A veces pasa.Hay nicasos que por mucho que los mires no sucede nada,nunca serán todoelcaso ni siquiera durante un rato.Es ella la que se tiene que convertir en el mirón de si misma,salirse,dejarse un rato y verse desde fuera,pasa demasiado tiempo a solas consigo misma.Ya,ya sé que eso os pasa a todos,bueno a los oyentes,no te ofendas,no,a los que son oyentes al cien por cien no,porque están más ocupados en oír,hablar y no hacer nada más,meros espectadores de las vidas ajenas son.Es complejo este mundo que me ha tocado mirar,es tal fácil convertirse en nicaso,una palabra,un gesto,un abrazo lo cambia todo y no todo el mundo sirve para ser solo el oyente,muchos estáis hechos de aceite,por eso todo os resbala.No te enfades,no digo que así seas tú.Alguna vez te he visto y has tenido tus horas de nicaso y también de todoelcaso.Siempre hay luces y sombras,inviernos cálidos y veranos frescos y otoños descarados y primaveras grises.Pues ella ahora está en pleno verano sintiendo invierno que empieza a cubrir su interior de un manto de nieve y está en pantalones cortos y con una camiseta de tirantes,ella no,su alma,ella ya se ha puesto calcetines y una rebeca.Ella es un tiempo muerto y va a destiempo.

Nicaso diecisiete

"¡Feliz,feliz en mi día!Hay una cosa que os quiero decir que al menos es importante para mí. Aunque sean malos tiempos para la lírica,ahí voy,mis paraules d'amor: "cuando el tiempo pasa y nos hacemos viejos,todo empieza a parecer que pesan más los daños que los mismos años al final. Por eso yo quiero que mis años pasen junto a todos vosotros porque vale más tener bien llenito el corazón..." Cosas que pasan,al fin y al cabo son cuatro días pa'q vas a exprimirte el limón y además "de vez en cuando la vida nos besa en la boca y se despliega como un atlas,nos pasea por las calles en volandas y nos sentimos en buenas manos-como yo con vosotros-,se hace de nuestra medida,coge nuestro paso y saca un conejo de la vieja chistera y uno es feliz como el niño cuando sale de la escuela-como yo ahora-. De vez en cuando la vida toma conmigo café y está tan bonita qué da gusto verla,se suelta el pelo y me invita a salir con ella a escena como habéis hecho en esta ocasión con mi cumpleaños,habéis afinado con el pincel,se me ha erizado la piel y me faltan palabras..." No sé si el que canta su mal espanta y como a mí me sale una poesía porque se me caen los pantalones he elegido letras y títulos de canciones que han sonado en todos estos años en mi vida para demostraros a mi más puro estilo que sin vosotros no soy nada,porque habéis cantado por mí y habéis hecho parapetos con poemas,un día color de melocotón cuando fui esa chiquilla o la chica de ayer que no se llamaba Carolina ni Luca ni vivía en un second floor,tal vez algo Pippilota Victualia Rogaldina Schocominsa pero que iba por la vida en su barquito de cáscara de nuez llevando el alma en el timón o con el alma al aire o el corazón partio o supercalifragilisticoespialidoso,en cualquier caso chiquitita con su dime por qué,libre como el mar junto a la gallina turuleca o al señor don gato sentadito en su tejado y yo en mi casita hecha de papel. No soy la mosca Puck(aunque cojonera según a quien preguntéis pueda llegar a ser)y mamá,nunca tuviste que comprarme unas botas porque no las tenía rotas de tanto bailar y eso que bailar,bailei Carolina co meu amor e tamen sen él,nunca sobre una tumba,dentro y fuera da miña terra galega o dancing in the moonlight pero sin zapatos de claque;pero fue una infancia y adolescencia no precisamente en Venecia sin que Marta por fortuna tuviese un marcapasos y sin polvos pica pica,pero con sabor,sabor,con gustito pa'mis orejas y con limón y sal y nada de ruido en esta escuela de calor pintando corazones de tiza en la pared,sin veneno en la piel. Y aunque ellos las preferían gordas,muy muy gordas y apretas,yo sólo era huesos unidos por muy poca piel,algo idiota por esperar que los sapos bailasen flamenco y con mi hakuna matata hasta que saliese el sol. También flaca,muy flaca que por un beso mío nunca se daría lo q fuera,además soy más de besos,siempre besos me despierten todas las mañanas,que por las tardes siga habiendo besos,luego por la noche más besos pa cenar,vamos una dulce condena:como mis princesas de un cuento infinito que se encargan que no se duerman mis sentidos y que no me pueda levantar porque me dan las diez,las once,las doce,la una,las dos y las tres pero la luna,eso si,no nos encuentra desnudos al anochecer,ni de coña en este pueblo con mar tantas noches después de sus conciertos. Debería irme a la isla de palma o a Hawai,Bombay que son dos paraísos o tener siete vidas pero no soy uy,uy mi gato,ni hija de la luna,ni estoy sin documentos y que no me cuenten ni la milonga del marinero y el capitán que si  los animales vienen de dos en dos,uo,uo,vamos "mami "despierta tengo algo que decir:hace calor,no quiero dormir,así que por las noches haremos lo de siempre:queremos marcha,marcha!! Ahora que estamos tan a gustito y que no estamos locos y en pleno vals de los recuerdos,me sobran los motivos para daros las gracias por todo,todo,todo,por quererme y hacerme sentir que todas las noches sean noches de bodas y que todas las lunas sean lunas de miel,más de 19 días y 500 noches y no como un burro amarrado a la puerta del baile,hacéis continuamente chas y aparecéis a mi lado. You are the first,the last, my everything ,el sitio de mi recreo y con vosotros nunca el tiempo es perdido y pa fuera telarañas. Tengo razones de sobra para daros las gracias por rescue me y por looking for me the paradise,por enseñarme a coger el cielo con las manos,a coser mi alma rota y a perder el miedo a quedar como una idiota. Quizá ya nada volverá  a ser como antes aunque mi peter pan no se largue,sé que la vida tiene sus fases,mejor que campanilla me cuide y me guarde para que no me quede rota por dentro ni con la sopa fría ni sola en el muelle de san Blas y para que no salga en los periódicos de mañana como una loca entre mis recuerdos cuando la pena cae sobre mí. Quiero que sepáis que no puedo vivir sin vosotros,no hay manera,sois la suerte de mi vida y no me merezco todo este cariño,qué habréis visto en mí que me regaláis vuestra verdad y vuestro cielo si soy un extraterrestre un tanto raro,me estaré volviendo humano,se me ha pegado de ti,de ti,de ti. Y por favor que donde habita el olvido nunca estemos nosotros. Con vosotros no importa que llueva si estoy cerca de ti,si nieva o si truena en este camino de rosas para quien lo sabe,camino de espinas para quien llega tarde,yo camino despacio que todo me asombre.En el mundo genial de las cosas que me contáis hay buenos y malos felices,no sé si ya puedo quereros más fuerte,estáis hechos de sueños y de planetas sin grises,en el mundo genial de las cosas que vivo estáis todos vosotros,no sé cómo diablos puedo tener tanta suerte,será el secreto de las tortugas,yo tan marciana tantas veces temblando con los ojos cerrados,yéndome con los hombres azules al azul desierto a la espera de los días en que el peso que hoy me abruma se hará liviano,sin cigarettes y sé que me comeríais con pan y mantequilla cuando pienso en volver,volver...Qué bello es el camino a casa,donde todos sabéis quien soy. Dicho esto"brindo por las mujeres que derrochan simpatía,por el momento en que nos conocimos,por el fin de la amargura ,por seguir queriéndonos toda la vida,desde este rincón del mundo brindo con vosotros y por vosotros,brindo con mis seres queridos,brindo por el futuro con este día de testigo,salud". Hablando en plata:sois cojonudos(debería recomendaros como esos espárragos ,únicos en el mundo). More than words:azul,líneas en el mar que profundo y sin domar ,acaricia una verdad:que os quiero,que os quiero y no hago otra cosa q pensar en vosotros,solo vivo y respiro para ti,para ti. Gracias por escuchar este peculiar concierto. Me he sentido como knocking on heaven's doors. Y perdón por mis raindropps keep falling on ours heads". Eh,oyente,estás ahí? Este es el claro ejemplo de un todoelcaso en un día muy especial,es un nicaso que agradece a otros que tantas veces se haya convertido en todoelcaso gracias a su mundo,a sus amigos.Quizá la clave esté ahí,el carpe diem.Ni te imaginas lo bien que sienta mirar este tipo de celebraciones,no siempre tengo porqué contarte nicasos en su peor momento y es hermoso asomarse y ver tantas personas llenas de verano en sus miradas.Desde donde estoy siento el calor de esa fiesta.Los dejo,voy a seguir trabajando que ya he terminado de comer.                                                                        

Nicaso dieciséis

Están de vacaciones,los dos no,solamente uno de los dos.Ella nunca ha estado de vacaciones,bueno cuando era joven.Pasa esto mucho en las parejas,llega la época estival y surge el conflicto,el roce por pasar todo el tiempo juntos,no están acostumbrados,normalmente el trabajo los mantiene separados el uno del otro a una distancia de seguridad,es el divorcio laboral.Observo parejas que se llevan estupendamente pero sólo se ven el fin de semana,no les da tiempo a pelearse.Si oyes comentar:es un matrimonio muy unido,se quieren tanto,pienso como mirón que soy para lo poco que se ven,es normal.Si él trabaja y ella no,como en este nicaso,lo de estamos de vacaciones es un plural mayestático,de cortesía,una broma de mal gusto.También  hay nicasos al revés,conozco alguno en el que es él quien se conoce todos los parques de la ciudad,el que se preocupa de lo que comen,de vestirlos(ojo,bien combinados),sabe lo que les gusta o disgusta,marca los horarios...Cuando a un hombre no hay que dejarle la ropa preparada para el día siguiente a sus hijos o no trabaja o lo ha hecho tantas veces que lo podría hacer con los ojos cerrados.En este nicaso que te estoy contando,oyente,el marido le pregunta a la mujer:"cariño cuando van a venir a buscar al amigo de Carlos que se hace tarde para que bañes al niño y se meta ya en la cama,pronto empieza el partido y recuerda que vienen un par de amigos".Y ella,dulcemente cabreada,le contesta:"no es el amigo de Carlos sino tu otro hijo Andrés,su hermano y le pusimos ese nombre por ti,porque tú te llamas Andrés para todo,cariño"."Pero qué dices-le contesta-si Andrés es más pequeño y ni anda.-Ay cariño es que el tiempo pasa muy deprisa cuando uno casi nunca está en casa,trabajas demasiado,mira que te lo digo yo,que eso no es vida para ti y no me mires así que esta barriga que tengo no es que haya engordado,recuerda que estoy embarazada de una niña,no te acuerdas que viste la ecografía el otro día y deja de tirarle la pelota al perro del vecino que después está todo el día metido en nuestro jardín,no,no pongas esa cara,nosotros no tenemos perro y ya puestos te diré que dejes de comprar comida para gatos,sí,para gatos,el gato que viene es callejero y como sigas así tú también lo serás,mi amor".Él se sonríe y le dice:"cariño¿otra cervecita?No,no te rías oyente,estas cosas pasan y más cuando llegan las deseadas y temidas vacaciones,depende para quien.Aquí el nicaso se convierte en un todoelcaso hago a mi familia.Así hay nicasos como ella que se sienten menos nicaso si se lo hacen ellas a los suyos.Es una época extraña y difícil si las diferencias se hacen más palpables porque van ligeras de ropa,algunos como el nicaso que te he contado hasta demasiado desnudos,matrimonios nudistas,a veces resulta bien porque todo queda a la vista,no hay medias tintas y si hay amor,mucho amor,por una de las partes,se consiente,se acepta y se pasa como un resfriado,sin darle mayor importancia,sin hacer un drama pero para eso hay que valer y esta mujer vale y aparte de tener sentido del humor,tiene el del amor.En el invierno se abrigan más para que no les coja el frío,ese frío que ni un polar te lo quita.Llega el estío y se abre la herida del hastío.Es lo bueno de ser un mirón,no tienes vacaciones.