Nuestro silencio

Hoy me rozó tu viernes a primera hora...oí soñar y sonar a tu delincuente corazón toda la noche sin tregua como el viento tan oscuro rompe el silencio de aquellos que andan descabalados en la madrugada incierta de sus labios.
Desconozco ya tu aroma tan de mañana, apenas lo recuerdo...callarme con tus besos siempre quise y encallada me quedé en tus latidos presos.
¿Acaso no volviste solo para sentir mis caricias en la distancia o para vivirme de los recuerdos? Mas me vence y me convence el desaliento...despacio,muy lento,hondo,a veces fiero,otras incauto,dudo...tanto dudas que me secuestras en el intento.

Acércate un poco que ya no quiero vivir más de tu cuento,tengo tu lobo muy dentro,su aullido,su lamento y ya muy torpe se muestra mi viejo,cansado silencio. Y así el temor feroz se queda entre mis dedos,no consigo agarrar todos los momentos.

¿Huyes,no es cierto?¿O soy yo? En ello se posa tanta honestidad como el arrojo fresco que muestra el invierno,cuitado cobijo,inverosímil enojo,impreciso e impertérrito. Tu mayo se ha ido,tuviste albedrío,mucho espacio y tu viento. Desconfío de tu desconocido que habita en mi pecho. Desazonado se muestra mi desbaratado tiempo tan entre roturas como si la diáfana nostalgia fuese una emboscada de sentimientos. Me hirió tu norte y me sentí desierto. Pero hoy me rozó tu viernes a primera hora... nos robamos todas las palabras,enmudecimos el mundo tan al alba que dejé de oír silencio: el mío,el tuyo,el nuestro.

Cuestión de tiempo

El tiempo no solo pasa,también primero muerde y después ladra.

Y entonces ni aún queriendo,no se ausentan los recuerdos...corren la mayoría a tropel,complacidos,húmedos,inquietos,tímidos,dispares,tiernos,algunos recién (des)hechos,...como por ejemplo el cómo era verme en ti,en esa caricia que se quedaba conmigo más de unos minutos y cuándo el silencio hablaba de nosotros. Ahí el tiempo se detenía en cada estación. Me sentía como una noche de estreno,bálsamo entre tus brazos e imprescindible en tu pálpito preciso. Y así día tras día,nos regalábamos cercanos y con una franqueza que ardía en nuestra boca.

Pero el tiempo hiere y en cada herida sangra el ánimo...ahora desconozco cómo hablarse sin temor a equivocarme. Y así callados,otorgamos más de lo debido,de aquello que un día nos hizo fuertes y fue ser de esa belleza que es incontestable y de palabra nada desbocada, salvo si eran nuestras manos las que hablaban al desnudar madrugadas enteras y destaparme mi sueño como nadie. Ahora lo que no nos decimos se retuerce, se complica y se esconde y el desapacible enojo desfallece en el llanto a ráfagas.

El tiempo no finge,atrapa hasta el engaño de breve gozo. Vierte pertinaz esa lluvia incómoda que arrecia llena de lastimada verdad. Y por ello, el descaro de la intemperie hace que se te enfríe hasta la ternura y te vuelves inevitable en la mentira.

El tiempo todo lo-cura,vorágine es de aquellos que se escudan en su tajante prisa,en su fugaz caminar y en su ebrio poso,máxime si escapas de todo y de tantos o de todos y de tanto...

El tiempo es un cobrador de fracturas emocionales y por eso es vital el carpe diem. Si lo que vas a decir es: " necesito más tiempo ", ten cuidado...no hay huida más inapreciable y caprichosa que la del caracol al sol que duda sobre la hierba.

Sueños dulces

Cerca,tan cerca como pueda permitirnos el requiebro de tu luz en plena pleamar.

Lejos,solo un poco porque en la distancia mis caricias se pierden en mis manos.

Arriba,siempre para notar cómo el cielo de tu mirada hace que bese su azul al sonreír.

Abajo,nunca abajo,a no ser para sumergirse en tu corazón de navío en marejada llena de verdad.

Pronto que sea muy pronto para dibujar lentamente nuestros cuerpos,pinceladas de lo que no puede ser ni será...o quizás ya fueron sueños dulces.

Tarde,solo una tarde en medio de las palabras que salen de tus ojos que no se callan salvo para estar conmigo.

Y en tus alrededores poder sentirte como el ronroneo de la noche reclama esa luna que se pone muy siamesa a ciertas deshoras y con ella se queda...

Y así tan cerca,

lejos,solo un poco,

siempre arriba,

abajo nunca,

muy pronto 

o solo una tarde

poder sentarnos,sentirnos...sin estar en la calle,sin tu nadie,sin mi nada,los dos a solas y las olas del mar sean quienes se acercan y se alejan con sus caricias de espuma y en mi piel muy inquieta,impresa la primavera. Soles que ruedan por la húmeda tierra,nubes de algodón que se deshacen en la boca de azúcar y alguna despistada estrella en la arena cierta y el rumor de sus ojos,el rubor de nuestras huellas si éstas se besan.

Así soñarlo...no pensarlo siquiera,al quedarme a oscuras y sentir cómo a mi corazón lo enciendes con muchas velas.

A lo lejos y a la vez tan cerca

Y tembló la primavera y temblaron tantas vidas en aquella acera...Se cubrió la luna de sangre oscura casi llena,se gritaron el espanto y el hedor de esa ebria luz que ciega,que envenena el alma y que tiñe más de negro la pena por lo absurdo de una soberbia como si se tratase de una per-turbada cita impuesta con la muerte a bocajarro,a ciegas.

Y temblaron las flores,sus pétalos y a lo lejos y a la vez tan cerca enmudeció el alba de todos aquellos que andan descalzos por la cotidiana arena tan tranquilos y dejan solo amor en sus huellas,personas muy buenas con historias arrebatadas de cuajo por un momento helado,solo uno...de un alienado tan ofuscado por sus alucinadas creencias.

Y temblaron el viento,las calles,el rumor de las sirenas,esas imágenes sobrecogedoras y el lamentable disparate de quién cree que la fe se trata de ejecutarla a sangre fría como si fuese una sentencia.

Y tembló el día no sólo al salir de la escuela... y a media asta se quedaron tantos corazones y sus bellos latidos a la desespera y sobran los motivos y no hay ni siquiera sin-razones para arrebatar la vida de esa manera y de ninguna otra,digan lo que digan y vengan de donde vengan.

Temblando el azar se quedó en aquella acera, vestida ahora y siempre de sentido luto...y tembló tanto el dolor,todo el dolor a lo lejos y a la vez tan cerca. No hay minutos de silencio tan duros cuando el terror golpea en la puerta de tu casa y el hombre del saco te lleva.

Gracias

Te escribo desde ese Océano Pacífico que es el atardecer de este invierno despistado cuando se muestra benévolo y sereno y enseña su lado más amable al olvidarse de su natural crudeza y del frío de su desairado gesto.
Te escribo solo a ti( qué ironía en internet decir así) para decirte que te quiero,sé que te lo he dicho hoy unas ochenta y tantas veces pero quería volver a decírtelo. Me cuesta y te cuesta tu enero roto,tus noches en vela,tu desánimo de desierto...¡ Quién pudiese detener tu tiempo en algún momento hermoso de tu vida para que lo vivieses de nuevo! Te mereces tanto...tanto.

Sé que te empiezan a costar todos tus años,tan bien cumplidos por cierto,no tus kilos y notar como su paso y su peso se vuelven más Atlánticos que de costumbre...muy del norte,como el mar enervado y desapercibido,fiero y enojado,sutil e impaciente.
Pero eres luz en la oscuridad de ese dolor que existe cuando pellizca la vida a sabiendas que duele,eres sabiduría en la ignorancia de aquellos que aún desconocen el color de las tardes cuando uno ya podría peinar las canas de sus nietos. Eres amor,tú eres el amor,por ti respiran muchas palabras tan bellas como bondad,lealtad,honestidad,afecto....acompañadas de infinito y se cuelan en tus dictados,en tus latidos,en tu fuerza de voluntad y en todos los días que nos dedicas...

Eres incansable hasta en tu extenuación dada por tu entrega desmedida y por tu forma de entender la vida,nuestra vida,demasiadas vidas...Eres una gran persona o/y muchas grandes personas: enamorado marido,padre,abuelo,amigo,hermano,cuñado,tío,compañero y por este orden creo o por este desorden según haya que apagar un fuego; ah! e hijo,un gran hijo,el mejor de los hijos,bien lo sabe tu madre y tu padre desde el cielo. Eres una multitud a la vez y eso que las aglomeraciones no te gustan.

Has conseguido con creces lo imposible...maestro del agua,del viento,del fuego y de la tierra,eres el quinto elemento,el séptimo cielo de persona que eres...de principios que no lleva nada bien los
finales. Te admiro...hablarte,hablarme,hablarnos desde cuándo,desde siempre,todas nuestras conversaciones son únicas,me enseñas y me quieres más allá de lo razonable. Sabes cómo me siento,sé cómo te sientes y no nos mentimos...¡ qué fortuna poder desmenuzar la verdad, incluso cuando quema en nuestras manos y pone borrosos nuestros ojos! Nos decimos lo que duele con
ternura y no callamos lo que nos cura sin ninguna prudencia. Nuestros silencios son breves en nuestros labios y de altibajos están deshechos como la vida,a veces también nuestros sueños.

Gracias por haberme dado tanto,por seguir haciéndolo y sobre todo por lograr que yo sea posible e incluso en ocasiones hasta tan hermosa en tu mirada. Eres oro molido como se decía en esos tiempos en los que tú apenas eras un chiquillo y ya tan grande, siempre jugando con una pelota hecha con las medias de tus hermanas y ya enamorado de mi madre,princesa de cuento infinito. Gracias,feliz día del padre;no,no me he equivocado. A mi padre lo celebro los 365 días al año y uno más si el año es bisiesto,porque se lo merece TODO.

Lo que de verdad importa

Era una mañana templada,después de un café muy negro con una nube de leche,un café algo tímido. Notó cómo se le había ido la luz no sólo de su casa...también de su hogar.

Y recordó la última vez que había sentido...su propio desnudo,una sonrisa en sus labios,el rubor de su falda,una caricia en su piel,el aleteo de las mariposas en su estómago,la ternura a la taza,el patinar por la rotonda de su infancia,el bálsamo de un abrazo amigo y el frío compartido que se deshace en buena compañía; los aciertos tan de mañana,la lealtad de un corazón puro,el gesto noble,el lenguaje descifrado de tantos besos,las ilusiones en sus bolsillos,el tiempo complacido como esas madrugadas universitarias entre sueños,copas y libros; la inocencia en zapatillas,el desabrochar el corazón y también la blusa, la inquietud de esa emoción indescriptible de la dulce espera,la certeza del invierno,las noches largas,generosas ;el cómo el amanecer cálido le abrazaba al despertar, ese extrañar su ausencia,el ansia de su regreso,las distancias cortas,el calor y el abrigo de su cuerpo; las palabras y el silencio nada roto,las buenas intenciones y atenciones,los grandes gestos,los pequeños detalles...

Y entonces recordó las primeras veces...y lo que un día,no hace mucho,alguien extraordinario le dijo: " el hoy es vivir,el ayer ya pasó y el mañana no existe"...y febrero disfrazado de miedo se le clavó en el alma vulnerable.

Cuánta razón tiene la verdad de quién no baja jamás su mirada y cuánta sinrazón esconde la mentira de quién engaña a sabiendas que duele.

Ya no era joven,ya no era hermosa,ya no era visible, ya no era valiosa,ya no era necesaria,ya no era todo,ya no era tanto,ya no era la única,ya no era...pero ya sabía lo que de verdad importa.

No me siento de cine

"No sé si noto vértigo a estas alturas.....de la película o si Norman Bates y Hannibal Lecter han tenido sus despertares de nuevo por sus relatos salvajes pero yo no me siento de cine o sí me siento...en mi propio patio de butacas sin acomodador. Quizás sea porque a veces me encuentro en el sótano midiendo el mundo cuando cae la nieve y mis pesadillas parecen transeúntes en los recuerdos cegados por el sol.

Y tengo la sensación de estar en un acantilado después de haber llegado al final del túnel y sabiendo que el futuro ya no es lo que era : un amor incondicional para absolutamente todo con el hombre perfecto,con grandes familias y entre amigos más allá de las montañas.

La verdad duele y el mundo abandonado como está ahora,hace que no reconozcamos que todos queremos algo y tal vez no sea que Dios nos perdone o sí,solo el cielo lo sabe. Tú respira porque después de nosotros sabrás qué hacer conmigo por fin,aunque sea un pastel de pera con lavanda y dejarme la puerta abierta.

Y mientras me mantengo a la espera,mi amor,te ruego que nunca apagues la luz porque un monstruo viene a verme en este infierno azul de esta nueva historia interminable.
Y lo que la verdad esconde es que a las nueve cada noche siempre estoy sola con la gran mentira y entonces me convierto en un clásico de cine al añorar un qué bello es vivir,con faldas y a lo loco y también al tener o no tener la sospecha de haber sido la mujer que supo amar con su te querré siempre tan Shakespeare in love.Recuerda, adivina quién viene a cenar esta noche una sopa de ganso y tomates verdes fritos : ¡la dolce vita!

Ya no sé cómo me siento..en mi patio de butacas tal vez,ahora muy El Principito con su " fue el tiempo que pasaste con tu rosa lo que la hizo importante" y "he aquí mi secreto,que no puede ser más simple: sólo con el corazón se puede ver bien ;lo esencial es invisible a los ojos" y " si vienes,por ejemplo, a las cuatro de la tarde comenzaré a ser feliz desde las tres". Ojalá yo también tuviese estrellas que saben reír...pero por lo menos nunca olvido que una vez fue una niña....y aplastaba mi nariz contra los vidrios.

De noche

Se hizo de noche de repente,apenas había estrellas en sus ojos y eso que la luna era muy grande,hace ya tres primaveras sin que casi se diera cuenta nadie.

Se hizo de noche su cuerpo de junco que fácilmente se dobla si el viento de la calle es impertinente cuando se puebla de gentes que miran sus disparates...y en tiempo de rebajas,abaratan sus sentimientos al llenar sus vacíos corazones de latidos en balde.

Se hizo de noche su dulce sonrisa y sus palabras se quedaron a oscuras,quietas y en su alma encendió unas velas y a su silencio le puso un nocturno,Chopin sobre las sábanas y se cubrió con gratitud y con rubor y con recuerdos de mullidas lanas.

Se hizo de noche cada vez que amanecía sola tras los cristales de sus sueños rotos que no podían dormirse por el dolor insomne.

Se hizo de noche...ella...mientras en otro lugar se producía un sortilegio. Y las sombras del día a día la atraparon hasta que el tiempo amargo escapó de su mirada abierta.

Se hizo de noche y entre la poca niebla supo atardecer sin prisas como lo hace el sol en un horizonte de verano y el mar como un plato descansa al fin del ajetreo de bañistas de moreno ocioso.

Se hizo de noche y de su alma brotaron ausencias que mordieron su almohada.

Y se deshizo de su noche para en la penumbra poder desnudar no sólo sus palabras y comenzó a vestirse...de esos besos que nunca llegaron a sus labios.

Y la luz se deslizó poco a poco entre sus manos,entre sus brazos,entre sus piernas. Entonces se inventó una noche,dos o trescientas y en la madrugada descubrió a su soledad muy diferente,tan bella como el agua cuando se inquieta,clara,fresca. Y en la esquina se tropezó con el alba mientras ésta humeaba y hablaba con otra soledad muy hermosa de noches muy largas como sus piernas.

Frío honesto

Me arañas con tu mirada y me acaricias con tu ausencia. Todavía humea un te quiero imborrable en la herida y en la certeza helada.
Mi ternura es silencio tibio,como se desnudan versos suaves de mis labios,su sonrisa esbozo es de lo que ya apenas se dibuja.
Frágil palabra es la que palpita en un corazón mudo y en esa vida que escondida gruñe si le embarga la soledad pudorosa.

Mas poco queda del afable otoño de estío disfrazado,unas hojas escritas en la tierra húmeda de un gran amor envejecido por el paso de tantos d-años,pero no pesan,el viaje fue tan hermoso como las noches de cálido estribillo,tanta verdad hubo en el pasado que el mañana será alto y claro como el olvido nada confuso.

En los bolsillos del abrigo de mi cuerpo guardo lágrimas ciertas y desacertado aliento. Dos grandes alegrías singulares aún pequeñas,dos extraordinarios sueños ya mayores,una gran suerte de "hermagos" diferentes como asombrosos, un selenita muy noble en su corazón generoso de orfebre de palabras preciosas,una infancia de cuento y una juventud de relato nada breve y muy intenso. Y unos racimos de uvas deliciosas que me regalaron el mejor vino: su amistad vivida. Y muchos caminos recorridos...

También atesoro sentimientos puros,algunos algo descosidos,otros desgastados pero la mayoría muy vivos.Y amor,mucho amor guardado bajo llave en el baúl de mi corazón extraño como un ovillo entre mis brazos. Lo tengo en el desván junto al rumor lábil del alma y a esos temores en zapatillas que andan en nuestra cabeza cuando ésta se descalza.

Sin embargo...vendrá tu invierno,tu frío honesto y por fin cerraré los ojos. Tu intemperie de ahora no es lugar para cobijarse. No quiero doler...