Tristeza honrada

Tan cerca se encoge la tristeza honrada...y suave parece su mano que ya no acaricia,sólo toca.Muy temprano te vistes de rutina desaliñada pero la haces tuya,la pintas de verde de siete de la mañana a ocho de la tarde y te quedas tan a "(dis)gusto"...y sin embargo nadie te observa ni siquiera el reloj de la cocina que va con un retraso descarado,esos diez minutos de impuntualidad que se permite el caprichoso reloj por no ser británico y porque lleva tanto minutero encima que ya muy fatigado está de marcar tu tiempo sin equivocarse.

Pero el horizonte irremediable que vislumbras de ese quebranto grabado,casi hasta desmenuzado a pulso de destripador venido a menos,te hace sospechar de ti...y de pronto piensas cómo podrías deshacerte de tu vida sin que apenas nadie se diese cuenta,ni esa vecina sabuesa que pasea siempre a la misma hora a su perro fisgón y muy bien vestido y te saluda con un gesto comedidamente correcto,ese buenos días que da la puñetera educación,que digo yo porque tienes que hablar con alguien del que conoces el nombre de su perro pero no el suyo y máxime si tú no tienes perro que te ladre.
Y al pararse contigo te dice:"¿qué tal estás? ",esa pregunta por cortesía que roza lo correveidile a la que respondes:"vamos tirando",cuando lo que te apetece es borrar la n de ese tirando pero claro ya no es la contestación adecuada,porque tu valor siempre está en plural, no en singular y eso que rara ya eres un rato largo y entonces caes en que sí que tienes perro y eres tú pero verde...pero sin correa,andas en libertad muy condicional y fiel a tus principios que en realidad son demasiados finales.

Pero no es sencillo deshacerte de tu vida y que parezca un accidente.Puedes aprovechar esa madrugada mentirosa que te grita a deshora y que te exige fuera de sí ser un pecado capital y te levantas a las tres de la mañana y sin mediar palabra contigo misma te pones hasta arriba de bollería muy industrial y de chocolate por gula y tan del norte,ahora que tu sur se ha perdido y es difícil que regrese el verano a tu mirada de cálido agosto en esos minutos de descuento cuando septiembre colorea desde el banquillo ya el cielo de un azul borrado y cansado.

Pero te vuelves a la cama tan silenciosa que parece que fueses el delincuente que acaba de entrar en casa para hurtar( en concreto tu alacena)y con una sensación que a quién le has robado es a ti misma sueño/s por despertarte de la pesadilla de ese vacío que da la tristeza honrada,vacío que sólo has llenado de chocolate y de bollería pero ya estás tú muy saturada aparte de las grasas que te acabas de comer y que por supuesto no se quemarán en ese gimnasio abandonado que es ahora tu cuerpo cuarentón,con levadura muy localizada en tu barriga y tu trasero.

Tienes una sombra torturada( ella es la que está maniatada mientras tú caminas)que te acompaña adonde ya ni vas,porque ir para nada es tontería.Te vienen a la cabeza refranes encadenados,fantasmas de tus ex-pajas mentales que son muchas ya que siempre en ese sin-sentido fuiste muy promiscua.
Sabes que vales más por lo que callas que por lo que cuentas y hace tiempo que ya no cuentas bueno sí hasta 999 como tus hijos...y aún así te vestirás de rutina cada mañana para pintarla del color que a ti te dé la des-gana.

Y por supuesto no existe el crimen perfecto ni para deshacerte de tu vida,siempre quedarán golfos sueltos y tú con ese pensamiento asesino en serie tan "Seven"de desquitarte muy cruel contigo cada pecado cometido porque al no andar muy católica últimamente y sentirte cristiana a un tiempo te vuelve paradoja humana,una rizada contradicción que golpea esa tristeza cabal que te da el intentar estar a la altura de tus circunstancias por muy bajas que sean como algunas pasiones.

Tan cerca tiembla la tristeza honrada...y su temor se cubre de verdades gruesas y perezosas.

Fr-ases sacadas de la manga(3)

Si la lumbalgia es un dolor de la zona lumbar,la nostalgia sería como el dolor de la zona donde habitan los recuerdos.


Mis facturas las pago y mis fracturas emocionales ,¿qué coste tienen?
La fractura de mi luz no la pude pagar y así estoy a oscuras.


¿Para cuándo una tormenta de sensaciones? La de ideas está muy bien pero no se descarga tanto salvo el ego de los allí reunidos.


La depresión es ex-presión en una cárcel,la de tu vehe-mente tristeza.


Soy regresada mental.Vengo de Villa Kunterbunt y le doy vueltas y más vueltas a mis ikeas,las monto y desmonto yo solita,me vienen de serie Langstrump.


Estoy jubilada,ya no trabajo en el pesimismo,ahora veo la botella casi llena y me doy a la be-vida.


Tengo un nudo en la garganta y salitre en el alma,¿qué significa?¿Una coña marinera?Y si no tengo el horno para bollos,¿ es por tomarme las cosas  de una manera  g-astronómicamente desproporcionada?


Los deseos son sólo monedas que se tiran en una fuente o lo que arrojamos son miedos a no tener ya deseos.

Y ¿ por qué tenemos que cerrar los ojos para pedir un deseo?

Skitty y su pan comido

Skitty todavía desconoce el significado de algunas palabras y se apaña con lo que encuentra en la despensa de su corazón para cocinar algo que le sepa familiar.En cambio sabe lo que significa cualquier silencio por extraño que parezca,de hecho hizo un cursillo acelerado de chef de silencios y los maneja como nadie.Llegó a montar el verano pasado un catering de silencios a domicilio para personas necesitadas de callarse un poquito o de hablarse con la mirada y de promoción regalaba besos para silenciar bocas y poner en su punto a corazones para que no se les pase el arroz a sus latidos y la pasta de la que están hechos.

Por estas mismas fechas ya hizo algo similar pero era un catering de repostería de palabras para aquellos que demandaban aprender a hablarse y saborearse con dulzura.Ella tiene una manera especial de preparar ciertos platos y eso que ha roto unos cuántos pero porque aún es tan inocente como la niña chiquitita qué fue.Le gusta poner su toque mágico para aquellos sinsabores que van por la vida todos insípidos en sus silencios y en sus palabras,los que ella llama sosománticos de una manera afectiva o afectada, según así se sienta.

Skitty no es aún muy alta pero en los últimos meses ha crecido unos centímetros gracias a la levadura del cariño de los suyos.Y ha saboreado como sólo ella sabe hacer su fondue de abrazos de chocolate,de queso,de frutas...en reuniones de amigos y de su familia o de asustados anónimos.

Skitty está casi siempre entre fogones y ya piensa en cómo va a llenar el alma esta nueva estación en la que se ha bajado porque los rollitos de primavera no se le acaban de dar por muy achinada que se le ponga su mirada agridulce.Ha hecho una lista de ingredientes muy curiosa para poder cocinarse a fuego lento,nada de comida basura ni rápida y tampoco platos fríos pese a que sus pensamientos parezcan una ensalada o su corazón un sorbete de limón y esa tristeza a modo ketchup que le sale cuando pone cara de salchicha y parece un perrito caliente.

Skitty tiene un menú familiar de cinco tenedores,sus miembros son deliciosa comida casera,desde el cabeza de familia hasta el pie más pequeño.Son de lo más variado y hasta para paladares exigentes y se cuecen habas como en cualquier familia y ahí reside lo bueno.Skitty aprendió de todos ellos muchas de las cosas que hoy sabe y por ello tiene mano para esto de cocinarse en la vida aunque ésta a veces se ponga cruda,de hecho cuando así pasa se echa un chorrito de aceite de oliva virgen muy extra y se come hasta ese momento carpaccio sin (a)penas que se le noten demasiado.

Skitty quiere dejar de ser completamente lunes y convertirse en un sábado a la carta,aunque la única carta que disfruta más sea la que le escribe a los Reyes Magos.Pero se ha inventado un menú degustación,estaba cansada del que se tomaba antes,el de "disguestación", ése que le hacía comerse marrones en cada época del d-año que se le hacía y entonces se disgustaba como sí se le cayese al suelo la bola del helado que le acababan de comprar...se le quedaba esa carita de rosa pálido que tiene,más pálido si cabe,la misma sensación que tuvo el otro día cuando se tragó un chicle de repente como un susto y lo estaba empezando a saborear.


Decía antes que Skitty desconoce el significado de algunas palabras por ejemplo abandono,de hecho cuando sospecha que no es algo bueno es porque mira a su alrededor y al ver sus caras de acelga congelada,nota que huele a chamusquina.Pero tiene un truco para esos momentos y como por arte de magia saca de su corazón a modo chistera las palabras pan comido y entonces piensa que así es más fácil digerir cualquier cosa que le pase y lo que respira, ya lo no siente tan vacío.
A ella le gustaría ser una tarta de fresa pero sólo le sale ser de choco-late.Y lo único que sabe montar es una fiesta y por supuesto la nata,montar un pollo no se le da nada bien.Y en ésas está con su alma al baño maría para que se le caliente y sea todo lo que siente pan comido,horneado muy artesanalmente con sus manos menudas que acarician cualquier instante por nimio que parezca.

En el alma...

Se fue todo...el calor,los besos y mi sonrisa.Solo yo te vi marchar tantas veces de mi lado que me sentí el náufrago de tu solitaria isla que latía perdida.No sabía que tu corazón se volvía un agujero negro si mi estrella palpitaba moribunda en él ni que tus palabras las que me dijiste con remiendos eran hilvanadas con hilos que ya se habían roto hace muchos febreros.
Fue tu adiós tan lento...que aún permanece a mi lado después del ya me acabé,ya no quiero,ya no puedo querer.Ahora entiendo porque te alejabas cada madrugada de mi invierno en silencio.Desconozco lo que ahora sientes,miedo ya no tengo,apenas late vida en un nosotros quimérico,mas amarme,ya sólo es un deseo de cuando te vi en aquella calle transitada de joviales ilusiones y amores nada perros.

En el alma me han zarpado unos cuantos veleros...

Se fueron ya tantos...hasta los que no murieron.Y sólo yo los vi marchar después de mi aguacero intenso que me sentí tan culpable de ser lluvia sin pretenderlo.No sabía que hay corazones como nubarrones que descargan su grisáceo amor sin pudor,con pasado rencor,con pesado recelo,de una manera tan inconsciente como inmadura que se congelan por dentro.
Fue tu adiós tan insidioso y lento...que aún recuerdo el día que se partieron mis palabras y tu poblado desaliento.

En el alma se me ha roto el silencio...

Y ahora cuando te veo siento tu despedida aún caliente en mi pecho,guardas aún tinieblas que yo no comprendo como tu verdad que me deja tan fría que apenas te siento.Y conozco la sensación de esa honestidad maltrecha de una nieve que jamás quise en mis labios y en tus besos.
Fue tu adiós tan pertinaz y lento...que no sé cuántas veces hay que despedirse de un desencuentro tan desbordante como cierto.

En el alma se han apagado todos los faros en señal de duelo...

Deja de desdibujar mi pasado en el que parece que sólo has subsistido,de mi presente que ya no me vives y de un futuro más tuyo que nuestro.Acaso,¿no oyes como mis hojas se estremecen esparcidas y secas por el suelo?
Fue tu adiós lento...ya soy final,ya der-rota,sembrado camino de ortigas testarudas y un raro fango tan sutil,que no avanzo y sólo sangra mi ánimo.

En el alma se estira mi soledad y su mentira desgastada y desierta...

Baldío terreno el del corazón que ahoga sus latidos en vida bebida tan melancohólica y ociosa la tuya por desconocer lo que es el sacrificio,el amor inmenso y la marejada.Si hubieses disfrutado al menos de las veladas al calor de aquellas veces,tantas...pero que te pasaron desapercibidas por sinrazones de tu relato hermético,quizás ahora estaríamos en ese preciso momento donde la belleza y la felicidad se esconden de quien las persigue sin tregua,esa desidia llena de gastados reproches y tan amnésicos...
Fue mi adiós siempre ausente...no podría decírtelo aunque me acorralase el miedo a la pérdida y al no sentirme ya perdida,sólo sé que te quiero.

En el alma solo oigo mis pájaros de agua y esa voz dulce de niña y a un niño algo con-sentido(s) que desperté sin pretenderlo...

Ahora la que debe partir soy yo...somos solo apagado fuego cruzado de calladas palabras a destiempo y latidos con despropósitos de enmienda y mi conciencia la de un Pepito Grillo muy tenaz y algo fatigado de hacerse nicaso.
Debo decirme adiós...a aquella niña que quiso con tantos sueños hacer sólo una realidad...ya despierta y algo asustada ya aprendió a caminar sola por la vida desde una primavera que la dejó helada y llena de invierno con besos que aún humean en su pecho.Y le digo:" si lo amas,déjalo marchar,ponle tus alas y que vuele. No se puede encerrar aire en una jaula por muy dorada que sea y por mucho que duela, siempre hay que ser generosa en el afecto. Si a alguien lo amas,dale tu valor y tu alma y guarda tus lágrimas,ésas que derramas y que apenas levantan sospechas cuando eres inquieta madrugada".

Un poco de mí

Desde mi ventana pude ver como se alejaba el sur de tu ojos,esa mirada cálida que siempre me reconfortaba nada más verme en ti.Recuerdo también tu boca de océano pacífico,tus palabras tranquilas y algo húmedas y de tu saber estar a modo salón de tu alma casera en la que siempre me he sentido en zapatillas y esa hoguera que sabíamos prender fácilmente y avivar el fuego de nuestro cariño infinito y de entendernos más allá de tu lógica y de mis latidos al galope.Y lejos,arriba en el trastero de mi desangelada melancolía bien guardados estaban el miedo,las pérdidas y los imposibles inevitables...
Pensé que nunca te irías de mi cuerpo de junco y de mi corazón de madera noble que ardía con la misma facilidad que un roído trapo en cuarentena cerca de los fogones de mi ánimo quebradizo.

He sido quizá demasiado tiempo el palo que aguantaba tu vela-da de noches de sueño cansado y de silencios que respirabas como entrecortados.Es difícil acertar siempre,el pánico sí sabe hacerlo,te da donde más te duele,en ese punto negro que escondes una vez que te tembló un poco de verano en tus manos llenas de arena de ese reloj del paso del tiempo entre roturas y eso que me considero una resistente tela "a-pana-da"o leal aprendiz de costurera.

Y ahora en este impreciso instante apenas me queda un poco de mí y todos los excesos de un nosotros demasiado largo como ese día que te noté lejos y cerca sólo tu dolor tan comedido y hermético tan dentro que ahora ya no sé sí desnudarme de tu día o vestirme de tu noche.Y en mi fondo de armario,aterida,queda esa herida de terciopelo azul que combinaba siempre con todo como mi sonrisa de perlas y el abrigo que siempre supuso para mí tu cuerpo,prendas básicas de las que es difícil deshacerse y muy fácil que terminen por deshacerme.

Un paseo inédito por un poema de la mano de Neruda

Con todo mi respeto y admiración hacia el maestro Neruda,ésta es mi torpe osadía y mi humilde agradecimiento a este bellísimo poema inédito y por supuesto inigualable ( lo parafraseo con todo mi cariño y sin ánimo de ofender a nadie):


"Regresa de su fuego el fogonero.                   Regresa de sus brasas el brasero,
de su estrella el astrónomo,                             de su ebria luna el romántico empedernido,
de su pasión funesta el hechizado,                  de su mentiroso amor el embrujado,
del número millón el ambicioso,                     de la rotura de su saco el codicioso,
de la noche naval el marinero,                        del salitre de sus manos húmedas el marino,
el poeta regresa de la espuma,                        el poeta no regresa jamás anclado en versos,
el soldado del miedo,                                      ni el soldado de esa guerra que no entiende,
el pescador del corazón mojado,                     sí el pescador de sus latidos en redes,
la madre de la fiebre de Juanito,                      la febril madre al enfermar su hijo,
el ladrón de su vértice nocturno,                      el ladrón de sus fechorías de taciturno vuelo,
el ingeniero de su rosa fría,                              el ingenioso se disfraza de ingeniero,
el indio de sus hambres,                                   el indio va en vaqueros,
el juez de estar cansado y no saber,                  el juez es juzgado por juzgar,
el envidioso de sus sufrimientos,                      el envidioso se va consumiendo,
la bailarina de sus pies cansados,                      la bailarina deja de girar,
el arquitecto del piso tres mil,                           el arquitecto demuele sus vacíos edificios,
el faraón de su décima vida,                              el faraón modela su propio sarcófago,
la prostituta de su traje falso,                            la prostituta le da una patada a su chulo,
el héroe regresa del olvido,                               el héroe no se acuerda ni de su nombre,
el pobre de un solo día menos,                          el pobre ni de lo que es comer caliente,
el cirujano de mirar la muerte,                           el cirujano suda de una manera aséptica
el boxeador de su triste contrato,                        el boxeador se golpea sí mismo
alguien regresa de la geometría,                         nadie regresa si no se ha ido
vuelve el explorador de su infinito,                    re-vuelve el explorador sus propios pasos
la cocinera de los platos sucios,                         el cocinero sus platos rotos
el novelista de una red amarga,                          el perdido novelista de esa página en blanco
el cazador apaga el fuego y vuelve,                    el infiel cazador es casado y ya no vuelve,
la adultera del cielo y la zozobra,                       la adulterada por sinrazones de su corazón roto
el profesor de una copa de vino,                         el profesor por no tener clase y retorna
el intrigante de su puñalada,                               el intrigante de su maraña infame
el jardinero ha cerrado su rosa,                           el jardinero de la alcoba de su señora desflorada
el tabernero apaga sus licores,                            el tabernero ahoga por fin su propia sed
el presidiario anuda su alegato,                           el presidiario teme su libertad
el carnicero se lavó las manos,                            el carnicero decide ser florista
la monja canceló sus oraciones,                          la monja se desvela detrás de sus rezos
el minero su túnel resbaloso,                               el minero quiere luz en su rutina lóbrega
y como todos ellos me desnudo,                          y como todos ellos me desvisto
hago en la noche de todos los hombres                y me hago de noche como todos ellos
una pequeña noche para mi,                                un trozo de cielo oscuro en mis ojos cerrados
se acerca mi mujer,se hace el silencio                 se acerca mi marido y me silencio
y el sueño vuelve a dar la vuelta al mundo".       y un sueño se tapa para no enfriarse
                                                                             en este mundo a veces tan helado.
    Neruda                                                            
                                                                             Una servidora

El club de los equivocados

Está ubicado en todas partes y en ninguna,dicho de otro modo:"wherever you go,go with all your heart". No es nada fácil pertenecer a este club,pero eres socio sin darte cuenta:cuando la vida te sacude justo en la esquina del viento,sólo por sentir...
Como en cualquier club hay que cumplir una serie de requisitos,aparte de ser equivocado,condición sine qua non para entrar en él
Detallo a continuación unos cuántos:
-saber mirar dentro
-"alunizar"
-no dejar de cuidar al niño/a que hay en nosotros
-(a)mar tranquilo o con oleaje
-ser cromático
-pensar que soledad no es sólo un nombre de mujer.
-alma con velocidad de crucero y muy despeinada
-no ser de secano
-tener un árbol de las emociones
-cambiar de estación interior con facilidad
-estar forrado( con lana mullida por dentro)
-acudir a asustados anónimos o haber asistido en alguna ocasión
-poseer un paracaídas y un paratorceduras
-aprender a leer los mapas...la geografía del cuerpo no es ninguna tontería
-ser diáfano
-desesperar como todos pero esperar como nadie
-expresarse:decir lo que se siente y pensar lo que se dice o sentir lo que se dice y decir lo que se piensa.


Se dispone en el club de una taquilla para tus afectos personales para no perderlos.La cuota es un carpe diem y se paga con sentimientos y van a tu cuenta personal,muy personal.Pese a poder tener (re)acciones de un coste elevado,no cotizan en la bolsa sino en la vida,ya que no existe un mercado de valores(éstos ni se compran ni se venden).

Y no se admiten a los sosománticos y sí a los psicosománticos.

Pertenecen muchas personas sin sospecharlo siquiera,a veces te das cuenta que eres del club por las fracturas emocionales que pagas religiosamente y por esa sensación de error suelto a modo calderilla que llevas en algún bolsillo.


No es una secta,que quede muy claro ni pertenecemos a una clase social determinada ( la clase que conocemos es a la que fuimos de pequeños:A,B y C según era la letra de tu apellido)o política,aunque sí que se tiene derecho a botar(no,no es un error ortográfico,pegamos botes de alegría y nos pillamos re-botes como cualquiera).Es,en cualquier nicaso,una asociación sin ánimo de lucro y con ganas de comerse el mundo pero no siempre se tiene hambre.

Tampoco somos una banda( más bien una des-banda-da) pero no de tristones y agobiados de la vida.De hecho os voy a aclarar esa duda con uno de los requisitos,por ejemplo el de cambiar de estación fácilmente.
Solo cabe preguntarse:¿acaso en un mismo día no puedes notar como te envuelve la fragancia de la primavera y al cabo de un rato notar el salitre en tu piel ociosa por tu verano desnudo y a eso de media tarde,ver como te deshojas en silencio como el otoño y acostarte gélido con un trozo de invierno en tu mirada? O en otro des-orden: ¿levantarte al alba con la sensación de un cuchillo de escarcha en tus manos,entonarse con el estallido de colores de un pensamiento alegre que te brota,para luego notar a traición un aguacero de hojas caducas muy de entretiempo,pero al cesar,sentir la b-risa cálida de tu alma?

Ahora todos estaréis pensando:soy un equivocado,pues bienvenido al club y más si cumples algún otro requisito.Y si no lo pensáis o no os permitís pensarlo,a lo mejor el club que os va es el de los tristes( con todo mi respeto hacia la tristeza porque los tiros no van por ahí,a buen entendedor,pocas palabras bastan...).

Lo más curioso...hay gente que le gustaría pertenecer al club de los equivocados,mucha...aquellos que tienen buen fondo pero que lo reservan tanto y por supuesto no admiten sus errores y se dedican más a vivir la vida de los demás que saborear la suya y como todos aunque no lo asuman esquivan los tragos amargos y se hacen especialistas en el "me resbala".Un equivocado lo sabe,lo ve e intenta que sean más persona y menos gente pero no es tarea fácil.Así que no consigue llevarlo al club,no sirve de nada que te lleve un socio de su mano.Además la vida te está continuamente tentando para que no admitas tus torceduras y tus caídas porque hay que ser Superman y súper woman hasta súper boy o girl.Una presión(prisión) social que en el club de los equivocados no tiene cabida.

Bueno y esto es todo,amigos equivocados.Salud-ad a la vida y que no os la sude!Solo hay una,a no ser que seas un gato.Y como se decía en la película del club de los poetas muertos(otro gran club): "Dos caminos divergen en un bosque y yo escogí el menos transitado".


Hay momentos para la entereza y el coraje,incluso para la osadía y otros para quedarse en la cautela y el tacto,el equivocado lo sabe,aunque le llamen loco.

"Mhaikus (5)"

Juegan sus sueños
en sus bolsillos rotos
al escondite.


Ocre pellizco
soledad de sus besos
enero aprieta.


Pasa despacio
el camino rápido
su vida lenta.


¡Cómo crepita
tu mirada de cine
con palomitas!


Nublado dolor
más herida rasgada
sigue sangrando.



Deshielo siento
escarcha en tus ojos y en
tu hibernado amor.


Tempestad azul
tus ojos atlánticos
de mar tan gruesa.


Llora y ríe
la roca de su ánimo
tan desquiciado.

Un " mea culpa" de cine muy reciente

No sé si el amor es extraño o simplemente pertenecemos hombres,mujeres y niños al club de los incomprendidos.Tampoco si existe una leyenda del martillo mágico para desentrañar cómo funciona la mecánica del corazón invencible o de esa jungla interior que nos hace ser tantas veces casi humanos en la danza de la realidad o en cualquier cuidad delirio.Posiblemente la ignorancia de la sangre es lo que tiene como el pasado que es inevitable.
Ahora sé que lo que necesito es una cita para el verano y magia a la luz de la luna,ahora y siempre y más cuando todo está perdido y sintiéndome a veces la segunda mujer o un dos a la carta.

Me equivoqué cuando pensé que iba a haber fiesta de nuevo,a modo happy family pero nada es jauja,más bien fuego y hielo y estamos tendidos en la oscuridad en la vida en tres días como si fuesen mil noches,una boda...y yo la ladrona de libros y si decido quedarme,ése será mi último día sin ti.

Y me digo, cuidado con lo que deseas porque el amor es un crimen perfecto y hace tiempo que yo sueño invierno en solitario cuando el viento se levanta para llenar el vacío de escuchar entre sombras una voz que susurra por ahí : "les doy un año".

Estoy a escondidas al nacer el día y mi vida ahora es un viaje de diez metros antes del frío invierno pero 20 años no importan sobre todo si tienes cara de ángel y eres joven y bonita pero ya ni siquiera es de ese modo como te ves,pero aún así piensas:haz de tu vida una obra de arte.
Por eso antes de dormir mi cabeza,atragantada está la vida inesperada ante mí,pensando en musarañas y descifrando el enigma y sólo puedo decir mil veces buenas noches,no me regales más flores porque seguiré perdida y tal vez serena al filo de la mañana como un pájaro blanco en la tormenta de nieve.Nunca es demasiado tarde,no todos están muertos en un lugar sin ley a prueba de bombas que palpita fuego.


Yo creo que es la hora de la partida y que lo que me dices de mejor otro día hasta ver la luz es como estar en tierra de nadie con esa imagen perdida que tienes ahora de mí,azul y no tan rosa.Así que nada de camaradas,yo prefiero más lo de juntos y revueltos y no tres mentiras a dos metros de esta tierra cuando hubo la gran seducción con el hombre más buscado así en la tierra como en el infierno,ahora que el amor ya no es lo que era.
Así nos va...la distancia que no la entrega en este mundo donde los tontos y los estúpidos son dioses y perros y yo a cielo abierto sólo quiero a alguien a quién amar porque para mí es la sal de la tierra y un sitio donde quedarse con un suave sabor a canela.Es mi I feel good muy big Hero 6.

En fin adiós al lenguaje como si se tratase de los papeles en el viento,posiblemente lo mejor de mí y te diría quédate conmigo y con la teoría del todo,al fin y al cabo sólo han sido los imprevistos del amor que surgen en momentos de una vida que se nos fue de las manos cuando empezamos a sentir frío en julio.
¿Y si el misterio de la felicidad es el mapa a las estrellas que teníamos en nuestros orígenes?Y cómo mirarte...cómo ...yo solamente deseo reescribir el libro de la vida,no cualquier vida sino la nuestra.