Nicaso quince

Se fue el verano de sus ojos de cielo azul,en su corazón dos golondrinas,su piel quemada por un sol que anhela,hervidero es su mente de un moreno que se desprende de soledades inquietas.Siente todo el otoño de golpe como si fuese un extraño el que cambiase la estación de su ánimo,ahora sedentario y muy claudicado y en huelga de lágrimas caídas.En su alma un arsenal de sentimientos desarmados,necesita un motín a bordo de si misma,está desordenada.Al mirarla le digo reacciona,está tan acostumbrada a sentirse sola que ni me nota¿Quién va a estar mirándola?Su silencio es cálido pese a parecer abandonado, una cripta dependiente y frágil.No sé muy bien cómo explicarte que le pasa,oyente.Su dolor de andar por casa está exhausto y es muy dura consigo misma.Es un incesante éxodo y se extravía.Ahora está en todas partes y en una nada imperfecta de todos perfectos.Si le dan muestras de cariño,vuelve y da lo mejor de ella misma hasta la extenuación,se siente en deuda con tantos que se castiga por no estar a la altura,se encarcela y secuestra hasta su sueño y se impone penas que no le corresponden y se marchita en la oscuridad de su desánimo.Se deshoja como una margarita de infinitos pétalos.A simple vista te diría que es un nicaso que se hace a ella misma pero ya sabes,oyente,que mi trabajo no es solamente ése,tengo que ahondar para que se convierta en todoelcaso e irme con la música de mi mirada a otra parte pero hay algo en ella que me conmueve y es la fe que tiene en el ser humano,no,no me está dando un punto religioso y no soy ningún cura para esta herida que es ella,emotiva,afectiva,precipitada,a veces hasta sangra solo por el hecho de sentir.Es tan inverosímil creer en tantas personas,tantas veces y todo el tiempo que es lógico tanto desaliento,tantos azotes de viento que se abandone hasta el absurdo y que su único coqueteo sea con la tristeza,despeñada en convertirse en angustia irrefrenable.Te dije antes que cambia de estación porque se embarca en el Titanic de los sentimientos y ahora es su tiempo de ayuno...de besos,de caricias,de calor y terminará nevando en su mirada de agosto perdido.Todos los nicasos y más en éste,deberían hacer provisiones de cariño para los rigores fríos que se acercan,los que pasan por nuestro lado y los que conviven con nosotros mismos,ya sea dentro o fuera,siempre hay lobos feroces que nos asustan y nos engañan en el camino y más si eres una caperucita como ella,muchos icebergs andan sueltos cerca de nuestro dis-curso de vivir.Es una gran verdad que casi nunca estamos para nadie y no somos amables con los demás sobre todo no consentimos ni un error ni una salida de tono ni una lágrima a destiempo,ni una sentada de pensamientos atropellados,a veces ni a nosotros nos damos una pizca de cariño.

Nicaso catorce

Está en el baño,da vueltas sin parar,es una peonza.En su mano sostiene una prueba de embarazo.Se la acaba de hacer.Se sienta,se levanta la camiseta mirándose la barriga.Se la baja tan rápido que parece que estuviese ocultando algo.Mira el test,no cambia nada.Lo deja en el lavabo porque piensa que si no lo mueve será mejor.Se acerca a la mampara de la ducha,dice qué sucia está,debería limpiarla.Lleva tanto tiempo intentando ser mamá que parecen una tortura esos minutos de espera.Se gira y allí está la prueba.¡Estoy embarazada!Se lleva las manos a la cabeza,se mira en el espejo,se sonríe,las lágrimas le brotan por dentro,por fuera.Sale corriendo del baño como si le persiguieran los cuarenta ladrones y ella llevase en la mano la lámpara mágica.Coge el teléfono,marca pero cuelga.Se lo tengo que decir en persona esta noche,haré una cena especial¡Oyente ni te imaginas cuánto deseaba quedarse embarazada!La veo tan radiante,vuelve a llorar.Parece asustada¿Sientes su miedo?También se tiene cuando la felicidad entra de golpe,sin más.¿Y si no soy buena madre como la mía?¿Y si me pongo tan gorda que ya no le gusto a mi marido?¿Y si algo va mal?Y no sé si ahora es el mejor momento.¡Cómo me va a cambiar la vida! Seguro que él deja de quererme¿Y si no se alegra? Se bombardea,su mente va a mil por hora.Coge de una cajetilla de tabaco un pitillo y lo enciende,pero si no fumo,qué me está pasando.Va a la nevera y abre una lata de anchoas pero si no me gustan.Ya está aquí: la revolución de mis hormonas ha empezado.Se vuelve a levantar la camiseta y se toca la barriga,ya se me nota-se dice.Vuelve a coger el teléfono,mira la agenda,quiere llamar a todo el mundo.Se imagina con su pequeño entre sus brazos¡Cómo nos va a cambiar la vida! Pero si las demás pueden,yo también,no puede ser tan difícil.Ni se hace una idea hasta que punto le va a cambiar todo-pienso.Dicen que ser madre es lo más grande del mundo.Y ella se pregunta como algo tan minúsculo puede hacerte sentir tan diferente.Va al dormitorio y coge una almohada que guarda de cuando era chiquita,la abraza y no deja de pensar que ya nunca más volverá a ser una niña.Le habla a su barriga,le enseña una foto de su papa,se pasara los próximos nueve meses hablándole a su barriga,leyéndole cuentos,poniéndole música.Ya no estará jamás sola,por lo menos será diferente.Está feliz,emocionada,siente un manojo de nervios que le recorren el cuerpo,vértigo,ilusión,temor,euforia,incredulidad por tantas veces fallidas,ahora muy contenta,ahora suspira.Hay que tener cuidado con lo que se desea o no.Se pone a hacer la cena.Mira el reloj,unas veinte veces.Lo llama,se va a retrasar,también su regla,unos nueve meses-piensa y se ríe.Espera nada paciente.Todo listo.Siente abrir la puerta,él ya ha llegado.Ella le cuenta,sus palabras se atascan como los coches en hora punta.Se abrazan,se besan.Le acaricia con ternura la barriga.Hablan,se ríe,se echa las manos a la cabeza.La vuelve a abrazar.Ya no parece asustada.Me voy a mirar a otra parte.Buen provecho,familia.Cierro mi mirada,mientras ellos dos abren las suyas más que nunca.El bebé que nazca en este hogar se convertirá en todoelcaso nada más nacer,no todos corren la misma suerte,aunque pueda parecer que es así.Esperemos que ellos no se conviertan en nicasos el uno para el otro,estaré atento.

Nicaso trece

Llora con dolor,un dolor que la hace dejar de respirar durante unos segundos,se siente nada y no se siente todo,piensa no nos está pasando esto,no puede ser verdad.Llora a desgarros,por momentos parece que a la q se le está yendo la vida es a ella,a la q se le ha ido la vida es a ella.Se le ha muerto un ser querido,muy querido,el más querido,el siempre querido,su hermano.Pero no ha sido por enfermedad,por causas naturales,por envejecimiento.Imaginate oyente,si ya es doloroso así,entonces que se siente cuando las causas son por circunstancias horrorosas,por la caprichosa casualidad,por el destino,aquí muy cruel,por el simple hecho de ir en un tren que descarrila y tu vida a la par también la del hermana que se queda,al que mataron ya se la sesgaron.Llora,te decía,con dolor,el dolor del espanto,del horror.El vagón en el que viajaba su hermano volcó y ella cuando vio las noticias le dio un vuelco el corazón.Le han amputado un miembro...de su familia,cojeará toda su puñetera vida,ni fases de duelo ni nada,le han abofeteado con un guante de piedra y se ha tenido que encontrar de bruces con un duelo en el que no esperaba batirse.Ahora cuando ella esté en silencio,cuando se quede en silencio ahora,estará ausente,perdida en la sonrisa que tanto le gustaba de su hermano,estará ausente decía como su hermano para siempre arrancado de cuajo de la vida.Qué nunca me habías visto así? Mis ojos son de sangre,mi mirada se ha rasgado,se ha teñido para siempre a una velocidad excesiva de un tren enloquecido,lo que yo he visto como mirón que soy esa noche dantesca,me acompañará toda la vida,tantos nicasos muertos,heridos,llenos de miedo y dolor,tantas familias destrozadas,sus corazones con mucha solidaridad admirable a su alrededor,convirtiéndolos en todoelcaso,pero nunca se han sentido tan solos,tan rotos,tan perdidos,tan desencajados,tan fríos,tan en estado de shock.Qué decirles,no hay miradas de calor suficientes para aliviar tanto desgarro.Me pregunto que loco está decidiendo en alguna parte a quien le ha llegado su hora y a quien no,pero de este modo tan doloroso,así no.Me preguntas por la esperanza?Oyente,la verdad es que no lo sé,la vida es tan grande en nuestras pequeñas manos,nos suceden tantas historias...quizá haya que pintarla de nuevo,con el paso del tiempo,con el no paso de todo,con el cariño desmedido,con amor y la devoción de amar cada segundo que se vive.Habrá muchos minutos de silencio a partir de ahora y serán casi todos en las familias de las víctimas y de los que sobrevivieron a una desgracia que nos ha encogido a todos,imagina lo que entonces sienten ellos.En esas familias su corazón ondeará durante tanto tiempo a media asta y su alma con fracturas múltiples y en su mente un amasijo de hierros y llantos y ese abrazo que nunca llegaron a darse,ese reencuentro tan diferente que ansiaban,envueltos solo por la gélida sensación que te recorre la muerte cuando la que te viene a visitar,solo es ella y se queda contigo para siempre,muy destemplada...tiempo al tiempo,dicen,yo no tengo palabras,para mi es un tiempo de perros y solo resuenan en mis ojos sus ladridos y el mordisco de la rabia de esta vida a veces tan perra.Mi mirada está de luto.

Nicaso doce

¡Cómo no echarlo  de menos! ¡Cómo no extrañar el no vivirlo inmediato,continuo!¡Cómo no rendirse ante sus batallas ganadas en los valles de las altas palabras que se hicieron mayúsculas en su boca!¡Cómo no albergar alguna esperanza que la tormenta que hace girar su vida como ebria peonza se canse de sus golpes de mar colérica con resaca melancólica.¡Cómo no cobijarlo para que nunca se vaya de su corazón de latido inquieto ni se aleje de su torpe ánimo que tan pronto resbala en una marejada de estrellas como cae por ese barranco que a veces son los momentos inhóspitos llenos de minutos bajo tierra y polvorientos.¡Cómo no ser lo que fueron si lo son al quererse siempre e ilimitado desde entonces es el sueño en el que ella se mira,en él se duermen todas las mañanas del mundo,las que les recuerdan esa infancia secuestrada que es ahora su momento adulto.¡Cómo no sentirse malherida si se disparo su ausencia sobre su alma!Y espera la noche de sus letras y sus dulces ojos de tinta que tantas veces escribieron versos de luz en la oscuridad imprecisa,ingenua de sus pocos años.En su madrugada se vuelve el silencio un bandido solitario y tenaz,cabalga su espectro desastroso por sus horas de emboscada.Por eso,oyente,ella se asoma al cabo de finisterre de su espíritu de acantilado para que se despeine esa ventisca amable y de gigante que se respira en él.Su nombre quiere hacerlo sujeto de todos los predicados de cariño y de aliento,íntimo rumor de dos lunas que crecieron,se llenaron juntas.Suspiro la tarde alegre,un invierno tres,un día enero.Desprevenido,descomunal,así se mostró el cielo para él,por eso ella amanece con su calor de chimenea,por eso lo busca y lo añora.Este año anónimo sin él,sin su presencia pasaron los dias de barro en este tiempo de arena,de desierto ofendido,de hiedra que se quema.¡Cómo no cerrar los ojos y no correr a su lado,buscarlo en esas noches de manantial de su alma,racimos de palabras se desprendían de su boca de parra,soplaban sus frases,besaba sus mejillas como viento del sureste y todo esto y más es lo que sentía y siente al quererle!Lo sé,oyente,el añorar es como si te rasgasen el alma pero en algunos nicasos el descosido es suave hasta dulce,de todas formas es más dura la nostalgia que te lleva a vararte como una ballena en la playa y entonces brota la melancolía y eso,querido oyente se te mete por todas partes como ese frío húmedo tan Atlántico que ya no te lo quitas de encima en todo el día y ni siquiera yo el mirón lo puedo quitar con el agua caliente de mi mirada de colacao cálido con galletas.

Nicaso once

Viaja despacio por su mar de tinta alborotada,es su mirada,lenguaje espontáneo,plural.Acrisoladas estrellas del firmamento fugaz él derrama,el salitre de sus letras marinas le engrandecen,cantan,la empapan.Esconde la lluvia de sus ojos en sus verdes valles,Rocío se vuelve como nombre de mujer en las hojas,en los huertos,en sus manos de labrador de palabras,semillas de pálpito preciso y enraizado que brotan de su boca,de su alma,desprevenidas,cercanas,volando se antojan.Despliegan sus alas de caballerosidad incontrolada,se elevan,lo elevan,la soplan,la vuelven necesaria,preciosa.No quiere olvidarlo todo,cómo olvidarlo,cómo huir de lo que quiere más cercano.Su infancia,verso inmutable de manantial sereno,cómo no añorarla,recordarla,cómo no recordarle.El otoño,entonces,besaba pausadamente el suelo con sus dedos de papel agostado y el cielo era un sosiego azul donde perderse infinito,correr por el tiempo sin ninguna noción de él,sacarlo de los bolsillos,pasear por las nubes,merodear en los sueños y allí siempre estaba él.Y el viento del Atlántico azarado como un barco que zarpa en medio de un silencio asediado.Supo lo que era un sueño por él,de su mano abierta al mundo se desprendía un amanecer de lunas improbables que atardecen en sus profundos ojos de poeta rasgado.Podía dormir,él cerca de su cuarto,le buscaba y raptaba precipitados e inverosímiles sueños para dormirla.Primero le hablaba de la ternura,con ternura,después todo era una tromba de emociones dispersas.Asida a sus desnudas palabras que se vestían en la oscuridad de su joven noche de niña asustada,como las acariciaba con sus labios suaves,como tejía a mano las frases y engarzaba estrellas en éstas.Escribía el relato de la vida de puntillas al despeinar sus rizadas ilusiones de oleaje confuso.Ella lo recuerda,en medio de la noche ajena que pronto hicieron suya,clavaron sus banderas piratas y una emboscada de verbos bandidos,de sentimientos desordenados e invisibles,la cabeza llena de"ikeas",la palparon a tientas,fue como se encontraron,oyente,como se hicieron hermanos,ya de sangre,ahora de inquietas letras.Todo esto en horas densas se le viene a ella a la cabeza,también densa.Si tiene que montar en globo en medio de una tormenta que sea por favor de su mano,ésa que el siempre tiene tan alerta,dispuesta para ella y para los otros,en la sombra de su habitación y de sus miedos,sabe que ésta es quien la acaricia y la despierta.Necesita escucharlo cerca,seguirlo con sus pasos de náufraga por su isla ya desierta,con él ya no está hace más de una década.Hay nicasos,oyente,que son historias de amor fraternales y muy bellas y la distancia ahora los separa,la vida es muy perra,ella lo añora más de la cuenta.

Nicaso diez

Tiene peces en la cabeza,remolinos de viento,una inquietante higuera.Se siente barvolento,se pulverizan los días,las noches,el tiempo.Necesita una tregua,una bandera blanca en sus adentros.Nota musgo en el corazón,racimos de uva,un raído colchón.Se siente poniente,se desgarran los días,las noches,su mente.Necesita una canción,claridad para este oscuro callejón en el que vive y no es.Regalale un trozo de verano o una primavera disfrazada de noche de san Juan cuando la sardina pinga en el pan como reza el refrán,salta su hoguera.Hazle un ramo de septiembres en color ocre,borra de su corazón los latidos de póquer.Chasquea los dedos y haz que desaparezca,por un instante quiere perderse de vista,sola en la inmensidad de una nada perfecta.Consigue para ella la sensación de las cosas bien hechas,de las victorias pequeñas ganadas en la intimidad,sin aspavientos,sin fiestas.Convierte los domingos de hastío en viernes de juerga,dale un empujón a su vida,que deja de estar tan muerta y si encuentras su peonza de los sueños,dale mil vueltas.Y por favor búscale una noche para dormirla a pierna suelta,que se vuelva una niña,la de tus ojos y que le salgan dos coletas.Y si ves su veleta de ilusiones soplale con fuerza,repara su mirada rota de quimérico poeta que ya no escribe ni canta ni la más insignificante saeta.No la regales en un dos por uno,no la pongas de muñeca chochona en una feria ni de patito feo que disparan con una escopeta,un poco se siente así como una rifa tirada en una cuneta,un estribillo muy manido en su vida llena de flaquezas.Ya sé,ya sé,se queja más de la cuenta pero allá tú,sigue haciendo tu cine mudo o de hombre nada orquesta.Enciende unas velas,pon música de cena romántica,deja que se deshaga de sus ropas de madre a jornada completa,precisa vestirse de mujer soltera,por una vez quiere ser coqueta en vez de oler a croqueta,enamorar de nuevo a su corazón decepcionado,que la desnudes con tus ojos que no haya más excusas ni esperas.Haz que esa noche llueva,llueva intensamente estrellas,que haga frío solamente fuera,prenderá la chimenea de vuestra casa donde los niños juegan a que son magos o piratas o hacen mil piruetas.Apacigua su ansiedad de dolor villano,infame,háblale de heridas que se curan con poesía de telas preciosas,alejandrinas y retales de versos hermosos con rimas recién hechas.No te olvides de regar las ternuras secas de sus abrazos,de acariciar despacio a vuestro pasado cuando le dejabas podar tus silencios enzarzados,sentirte cerca,muy cerca,cogeos de la mano,que alguien toque la tecla mágica de su ahora triste piano.No la dejes a solas con su locura de su recién estrenado papel de torpe madre de niños siempre queriendo mimos,siempre despiertos,no paran,se han montado en una rueda,quieren andar,saltar,correr,permanecen en alerta,con tanta actividad,desquiciada está más de la cuenta,lo reconoce,te dice:"déjame que me coloquen la camisa de fuerza junto al señor Don Gato y al burro que le duele la garganta,la cabeza.Después de los cinco lobitos cantaremos a la luna Lunera,siempre los niños de fiesta,su vida como un tiovivo,la nuestra muerta de un tiro,se ha quedado seca,aunque cierto es que con sus ojos y sus cuentos,sus risas todo lo llenan."Y ella vacía de tu amor,de cariño,de una vida plena,no puede más,duele a veces tanto la vida de ser mamá,qué gran verdad que todas ocultan,que ella prefiere estar callada,yerta.Susurra a sus latidos para que se despierten de esta resacosa y paranoica siesta,su alma a tientas en esta maldita y bendita a la vez tormenta de ser mamá antes que mujer,trabajadora fuera de casa,hija,amiga...vamos una persona completa,todo su tiempo es para ti y para ellos,le pesa este mundo de pañales,pataletas,lloros,de noches en vela,canciones infantiles,de criar y educar sin bajar la guardia,las veinticuatro horas que lleva a cuestas.Envuelve su cuerpo destemplado con caricias,con letras,con el calor de tus abrazos que ya no le llegan,si te quedan aun unas brasas prende las,deja de apagar con tu pasmada agua la mecha.Recoge las tempestades que se desatan en su cabeza,hazlas chiquitas,tan escuetas que no se entere que existen,que hacen daño,mella.Ponte manos a la obra que la niebla ya es muy espesa,tener hijos es cosa de dos,por mucho que con tanto trabajar creas que ya está tu parte hecha,aunque tú pongas lo tuyo y tampoco es una fiesta. Reconduce este teatrillo,esta pantomima tan absurda,con demasiados extras.El miedo a perderlo todo a veces espabila la vida pero también la atenaza,inmoviliza las penas.Si no quieres oír los abucheos de un público comprometido,haz solamente teatro callejero para viandantes agradecidos que se detienen a verlo.O da un cambio de rumbo o escribe de nuevo el guión,que ella deje de tener la sensación de maletas en la puerta,de vivir en una eterna discusión silenciosa,mil ruidos en su cabeza,mudos labios los tuyos,eterno día de la marmota o de una desaliñada babieca,sangre de horchata despierta que la pierdes y no te das cuenta,recuerda que detrás de su aspecto de cenicienta puedes hacerle sentir princesa.Asi pasan sus días,ya ni sueña con el baile,así se siente por dentro, por fuera...¿Qué a quien le he soltado todo esto?A todos los que tienen hijos,a los que están pensando en tenerlos,a los que no los tienen,a nadie,a ti,oyente,a cualquiera.Ya sé que hay excepciones pero en estos nicasos la regla la tienen ellas.Suena muy feminista,la verdad a veces escuece,agrieta.Son tantas las que llevan la familia a sus espaldas,todo el peso recae sobre ellas,nicasos en estado puro,sobredosis de ser madre todo el día sin que parezca ilógico e irreal,por mucho que decirlo abra herida y duela.

Nicaso nueve

Están solas en una habitación enorme,parece enorme,pero no lo es.Es una madre y su hija,el eterno binomio en conflicto,un conflicto de amor,del que duele y mucho.La madre está acostada,tan linda,no hay arrugas en su rostro,tal vez en el alma,sus cabellos blancos parecen de algodón de azúcar.La hija parece un manojo de huesos,ya muy ajada,sin rastro de si alguna vez fue bella o buena,muy amasijo de nervios,pero muy dentro,saca un folio escrito de su puño y letra del bolso y se pone a leer:"Me bebí la melancolía de tus labios cuando te mordía el pasado el alma en un vaso de tubo,fue un mal trago largo.Me supo frío ese despertar constante de bofetada,golpe seco en el pecho,amanecías sin ganas,húmeda por tus lágrimas.Quise cerrar los ojos e inventar un sueño de hadas,volver a tener dos trenzas torcidas como tú me las peinabas y no el cabello revuelto de penas enredadas.Casi dormida y con tu angustia pegada a la oreja me sentí pequeña,incauta.Era tan grande tu tristeza que me abrumo de tal manera que la llevo clavada,no la olvido,la pienso y no encuentro palabras.Si fueses un ciprés no me pondrías triste,su sombra no me alcanzaría pero eres mi madre y se me sobrecoge el aliento,el alma.(Shh,oyente que sino no puedo seguirla,continúa).Cuando suena el teléfono por la mañana,siento una madrugada de cerro desmoronado.Mi despertador tiene el sonido de tu voz desastrada,aciaga,me asusto,oírte así es muy duro.Suenas tan urgente,tan desalentada,de mañana impaciente,muy desbordada.Mi discurso se repite,se vuelve un dique pero no soy capaz de calmar tanta amargura.Tu pesadumbre es la lumbre con la que enciendo mi impotencia,no puedo darte más,tu que me regalaste la vida,tu vida,daría lo que fuese por encontrar la manera de apaciguar tu abandono disgustado,tu desierto de tinieblas sembradas de pensamientos encogidos y erizados.Necesito un sobreseimiento de matutinas y despobladas tristezas,no doy más de mí,más de ti,juntas no logramos que te armes de valor y salgas a la calle a encontrarte con la vida,yo tampoco.Llámala,citate con ella y baila con las estrellas.Yo te las bajo con un cazamariposas brillante que se ha inventado tu nieta,tal vez así mi noche llena de tus miedos descanse.Hay veces que cruzo hasta los dedos.Suena todo esto muy egoísta,lo sé pero en mi cabeza se desborda demasiado ya el alba,no distingo si anochece o despierta la luna,si lo que hago sirve para algo.Ya ha amanecido,mamá,siento tu miedo y no sé si es el tuyo o el mío,mi corazón confuso.Mustios son tus pensamientos,si los riego saldrán flores de tu cabello?".( Ya lo sé oyente,es duro este nicaso,y como éste hay cientos...espera que ahora le dice algo la madre).-¡Qué bonito,qué bonito!¿Mañana volverás a verme chica simpática?Y no te olvides de leerme más de esa novela,con lo que me gusta qué me leas!¿Acaba el chico con la chica que vivía enfrente de su casa? Espero que sí,no me gustan las historias tristes-le dice la madre a la hija,mientras ésta le coge la mano con fuerza y llora mientras la besa.La madre sonríe.Parece feliz,ya no sufre,no hay pizca del dolor sobre el que ha escrito su hija,su alma está en paz.La hija sale de allí con la suya destrozada,como si estuviese en guerra con el mundo,se muerde los labios como si le mordiese la vida,en su mano lleva el papel arrugado y en la otra el corazón hecho un nudo.

Nicaso ocho

Hola oyente,¿sigues ahí o ya me has cerrado para siempre?Te va a sorprender lo que voy a hacer ahora.Es otro nicaso.Te lo va a contar ella.Está viviendo lejos de su ciudad natal.A esta chica la observo solamente cuando escribe.Llamame raro,pero me es más fácil seguirla así.Me cuenta su vida a través de sus letras.Me acerco a su escritorio cuando ella no está,como ahora,ha bajado a airear sus pensamientos,a darse una vuelta a si misma,a poner orden a lo que está siempre desordenado.Te decía,me acerco a su escritorio y ahí me asomo a su vida.Hojas y hojas me hablan de ella y yo te lo leo textualmente:"Camino despacio como el futuro de tormenta que se deshace poco a poco en el atardecer infinito de tus ojos entornados.Camino rápido como el presente de sol frío,respiro cielo sombrío.Te deja helada y caliente a destiempo de palabras desordenadas que laten en este corazón de tinta exaltada tan inquieta como apegada.Camino sin mirar atrás,me quedaría anclada como una vieja barca en un olvidado malecón de incertidumbres y latidos desafortunados,tirar los dados,he de sentirme que de alguna forma no me he equivocado.Camino tornadizo de invisible invierno que cala,necesito magia,un pasadizo de retahíla nada confusa,una mirada alada,de frenesí irreverente,un mágico duende.Camino gris,desánimo enzarzado casi violento,alzado mi viento,se sacude el alma y el tiento.Tinieblas,mis piernas tiemblan,un suspiro azul me aleja.Camino desencantada de ya no sentirme una rana por un bosque yermo,de abismos deshechos,desmesurada la pena florece aguda,rendida,acaricia labil mi alma despojada de afectos cercanos,todo es tan denso...Camino sin pensar en mis pasos de náufraga en este lugar zahareño sin nombre de mujer delicada,húmeda,desconfiada,tierra atlántica añorada.Camino,es cierto sin un destino fijo,se revuelven mis ansias y el tiempo de regresar a casa,en todas de alguna manera encontrarte,únicamente amarte.Camino por calles inciertas,vacías,llenas,recuerdos en mi mano de nostalgia repleta, parecen lágrimas,lágrimas de cocodrilo,tierna y pequeña me noto en la ciudad grande,dura,pierdo el hilo y no soy Ariadna,quizá la cordura,es tanta la espesura en este laberinto de ruidos y de gentes.Me siento un gusano en la gran manzana,se cambian los papeles,me da un bocado,me araña,me mata?!Cómo no echar de menos lo que es más en mi vida que ya no es vida o si lo es más que nunca mía,solo mía,lejos de todos,cerca de todo.Camino." ¿Te parece increíble?Es lo bueno de mirar,puedes ojear la vida de un nicaso a través de unas hojas.A veces el mejor mirón de una vida es el propio nicaso. El se mira a si mismo sin saberlo y en cierto modo así ya empieza a hacerse todoelcaso.No tengo palabras menos mal que este nicaso las tiene todas.

Nicaso siete

Necesita hablar como el último deseo del reo condenado a muerte,no precisa un sacerdote,ya se ha confesado cada día durante sus treinta y pocos años de no vida,ha pagado sus pecados sino no estaría a punto de ser ejecutada por ella misma.Ha cometido un crimen imperfecto,el de sentir por todo,por nada.A veces le resulta difícil respirar o coge demasiado aire o le falta.Se siente sola,ni los perros se acercan a mí-piensa-debo ser lo peor del mundo para ser huérfana de caricias,de abrazos,de palabras...ya no se acuerda de lo que es que la besen,que la quieran por encima de todo,que la traten como una reina,ahora ya no conoce el amor.Supo lo que era amar y amó hasta el fin pero se acabó,se quemó,se desmanteló.Moribunda está y le duele sospecharlo siquiera por eso se quiere ir para no volver.No sabe cuando empezó a equivocarse y a callarse y a rasgarse y a desalojarse.Ahora sus lágrimas la erosionan,la desgastan.Ya no se escucha,se va a quitar de en medio para siempre,oyente.Coge un frasco de pastillas,todo está enloquecidamente ordenado,ella un caos aperreado.Desahuciada su razón,por primera vez no late su alma de herida abierta.Abre el frasco,coge un puñado de sus miserias,de desgarros y se los mete en la boca.Se rompe el silencio helado con el llanto de su bebé.El corazón se le descarrila,palpita de nuevo su vida.Escupe las pastillas,también la cobardía.Sale de la cocina y de la fría desesperación que sentía al no sentir nada.Vuelve en si aunque no estaba tan ida,oyente ella ha sido más bien un constante billete de ida con vuelta,a modo ave fénix.No puede permitirse el abandonarse y la pena,aparte de mil cosas más,ésta es la diferencia entre ser madre y no serlo,tienes que ser fuerte aunque te tiemblen hasta las lágrimas-piensa(...)¿Qué porqué me he callado?Esta chica volverá a hacerlo,antes de las doce de la noche,antes de volver a su vida de calabaza,cuando se recuerde princesa,etérea en su cuento de vida,en ese momento en el que el lobo feroz le pueda devorar por dentro,se habrá marchado,fin del nicaso.Ya lo ha intentado dos veces y siempre un llanto le salva de si misma pero ¿y cuando solamente sea el percusor del suyo el que se oiga?ya nunca volverá a ser valiente y a salir de esa cocina para seguir siendo una calabaza,su cabello de ángel caído la cubrirá como un velo pintado de miedo in-quieto.Ella se apaga,a media noche se dispara a bocajarro y no lo sabe nadie.Quizá es un secreto a voces que solamente pueda ver yo,por algo soy el mirón.