En-cerrado por vacaciones

Ha llegado el verano tan ansiado,muy ansioso,muy des-cansado,muy soleado.Y lo ha hecho de golpe,ha sido un aquí te pillo,aquí te mato,un polvo rápido,sin flirteo,sin un leve coqueteo,sin miradas de reojo.Nada de galán,más bien de diván,de locos y nos ha pillado a contrapelo,vamos sin depilar y con un blanco nuclear.Acostumbrados al encierro gris de un invierno eterno,como un miura nos ha embestido este verano muy salido,con ganas de calentarnos y bien. Pero uno no debe quejarse porque mañana nos deja plantados y se pira de repente.Dicen que se va a poner tontorrón,de tormenta,pesado.No lo sé,pero hacía falta la claridad,el no sentirse pescanova,congelado o de chubasquero amarillo,así estaba nuestra piel.Y ojo con ésta y Lorenzo,una mezcla explosiva ya que últimamente él estaba que ardía de furia por su desencuentro con la luna.Ha pasado de la melancolía a irradiar con fuerza su ira...Qué bonitas son las vacaciones,esos días de sol y de no hacer nada,salvo llevarte mal con tu parienta que no has visto en prácticamente todo el año,divorciarte cada dos por tres,quererse mucho en el desayuno y a media tarde no poder ni verse delante.Y tus hijos te parecen que se han multiplicado,en vez de tener tres tienes nueve,que además vienen socializados de serie,un shake it up,venga vamos a bailar-te un poco mamá,al estilo me entra por un oído y me sale por otro lo que me digas y cuando te das cuenta tienes más niños para merendar que en un capítulo de"Con ocho basta".Y esto con sol...si llueve en verano es el apocalipsis,los niños mojados son como gremlins,dejan de tener ese aspecto adorable y tierno de un pequeño mogwai,todos encerrados enloquecéis y ellos con mucha cuerda como para ahorcarte.También si no los tienes,para qué quejarse,ya se te ocurrirá algo que no hacer y acabarás protestando seguro.El ser humano de brazos cruzados no sabe estar,le pone el estrés y los horarios de vértigo.Es lógico,se pasa casi todo el año trabajando y sin parar un momento,excepto para dormir y los niños igual con tanta actividad extra escolar,las clases,los deberes...no hay descanso y cuando éste llega es de locos,de encerrarse por vacaciones.Por eso existen los campamentos de verano,los adultos también deberían ir,mandarnos a un sitio lejos para mantenernos entretenidos y que también nuestros hijos descansen de nosotros,seguro que así habría menos abandonos en gasolineras en un futuro.Seamos prácticos,el verano es una utopía deseable para todo el mundo si solo te tienes que soportar a ti mismo y consciente que no es la mejor época del año para practicar tus hobbies y no pasarla en familia.De ahí que la expresión,"¿y la familia?bien gracias"se inventase después de unas Navidades o unas vacaciones de verano,fijo.Habría que preguntarles a los que les tocó el famoso apartamento en Torrevieja,Alicante en el Un,dos,tres o a los de Marina d'Or,ciudad de vacaciones que tal les fue.Me temo que no muy bien,por eso los llaman complejos hoteleros,así de simples somos,si hasta hay una canción del verano y no del otoño,además pegadiza que te tortura hasta la saciedad.No,no me ha dado un golpe de calor,no desvarío todavía...y estoy encantada de estar en verano,me gusta el buen tiempo y la buena compañía,aunque sea de teatro,a-doro a los niños al horno de una buena playa que te llenan de arenas la toalla,mientras estás vuelta y vuelta a modo croqueta,rebozada para pillar un buen moreno de ojos negros y con tableta de chocolate a la que te gustaría que te invitase a comer...Es lo que tiene estar desocupada,que se te va la pinza que te había dejado colgada,dis-tendida para secarte después de tanta lluvia que te ha caído encima.Además yo soy más de nórdico...rubio y de ojos azules que me abrigue bien...Feliz época de f-estival,al fin y al cabo entre estío y hastío uno es lógico que los confunda y luego pasa lo que pasa,no hace sol al gusto del consumidor y tenemos que pagarlo luego,ahora que el verano es impuesto y el sol ya suele estar por las nubes.Es la de-presión prevacacional,a disfrutar toca con o sin barbacoa,el verano es la boooomba!!

Remolinos

Hay veces que se forman remolinos en los latidos como a la salida de un colegio.Son de viento,de risas,de miedos,de chiquillos felices jugando al escondite con sus sentimientos.Otras veces silencios revoloteando como si el corazón se hubiese dormido,muy quieto.Así solo te quedas como los patios vacíos,de algarabías y de sueños,tan solo algunas migas tiradas dentro y entonces nos sobresaltan gaviotas con sus graznidos en nuestro pecho y el pensamiento muy lleno de pájaros y de atlántico,océano revuelto.Pero y si tenemos el alma como una papelera llena de desperdicios y de papeles sucios,se terminó nuestro recreo,nuestro tiempo de toboganes y partidos de fútbol,ya no hay juegos,nos ponemos muy serios,los latidos cabreados a ráfagas contra el suelo.Qué difícil es crecer por dentro y depende como sean tus remolinos...de agua bendita,de silencio polar o gris muy de oso,de viento huidizo,de ruido sospechoso.Y si te roza una caricia como una cerilla,depende de cómo sea tu interior,sentirás calor o el incendio de un loco.Cuando se te amontonen los sentimientos,tu marejada rizada te empape y con ese mar de tu fondo y en tu cabeza tanto invierno de golpe,jamás te verás en la mirada de nadie,estarás solo,apenas un trozo de cielo caído sobre tus hombros.

Un niño de no sé cuántos

Hoy pensé,objetivo: tarta perfecta o bollería hecha en casa con el sabor de siempre pero como es una utopía,mejor pido la palabra,desde la ventana,ahora que lo raro es vivir con un ritmo lento,más bien a rachas,ahí van unos fragmentos de interior de la hermana pequeña,quien tirando del hilo de su primera memoria,a la puerta de la luna surgen como enredaderas estas retahílas tan peculiares: Nunca fuimos a Katmandú y qué?si donde termina la ciudad hay un lugar feliz,lejos,muy lejos donde la vida es sueño y donde ,sin duda ,surgió nuestro amor inesperado,nuestros trazos del alma bajo la misma estrella,nuestros cuentos de infancia.Y muchas veces pienso en las horas distantes en las que no estamos juntos,para mí son como si fuesen cien años de soledad o la crónica de una muerte anunciada en mi montaña mágica.El estar sin ti es mi gran libro del desasosiego arrastrado por el mar con cincuenta sombras persiguiéndome hasta en lugares que no aparecen en los mapas...Eres el principito,mi guardián entre el centeno,mi libro de los abrazos o el de las ilusiones,mis cuentos completos,mi Peter Pan,mi viaje al centro de la tierra o al fondo del mar o al oeste de mis ojos.Nunca tu relato será el de un náufrago,tal vez un poco el pájaro que da cuerda a mi mundo.Tu ciudad tiene los ojos grises y tú eres su guardián invisible,su príncipe de las mareas y nunca infierno,más de ángeles que de demonios,salvo los que a todos nos caben en los bolsillos.Tu temor es el de un hombre sabio,el que sabe que Spiderman también tiene frío y que la vida imaginaria sería un final perfecto tanto como una historia interminable.Tu discurso de vivir me susurra cada día,cada hora,el nombre del viento,el nombre de la rosa,las llaves del reino,ficciones de ratones y hombres,veinte poemas de amor y una canción desesperada,los gozos y las sombras...Tus palabras siempre me salvan,las tecleas como si fuesen mis latidos...entre visillos.Y desde la isla del tesoro o de la tierra a la luna,tú que eres completamente viernes,alguna noche,esta noche dime que me quieres,porque"donde pusiste la mano,fuiste tacto y dulzura"ésta es mi idea de un mundo feliz,de vuelta a tu amor,siempre,mi im-paciente nada inglés,tus tigres nunca serán tres ni estarán tristes.Tu corazón tan blanco no es una nada cotidiana,es agua para el chocolate del gran sol que eres,no digas que esto fue un sueño...el querernos,el tenerte bien cerca.Tus señas de identidad nunca serán tiempo de silencio porque eres mi rayuela,mi paraíso perdido,nunca mi nada,dulce pájaro de juventud,por quien doblan las campanas...en estos tiempos difíciles.Muchas felicidades,mi niño de no sé cuántos,a cumplir milhojas,a soplar las velas...las de tu barco,donde el corazón te lleve.

Cosas de su casa

En la mesilla de noche pone su corazón al que da cuerda y entonces lo escucha de nuevo latir cada madrugada,en el espejo del baño vive una joven mujer que alguna vez fue bella,en el escritorio algunos sueños de papel y carmín para pintarlos,en el armario algún amigo y un amante despistado.En el sofá su marido muy tirado.La mesa recogida,su pelo y su aguante también en un moño.En la despensa de su vida hay algún viento caducado como también ilusiones estropeadas,ni sabía que las tenía ahí guardadas a la espera de un ya no se acuerda para qué.Y en la nevera miradas que ha dejado enfriar demasiado y en el congelador cubitos de besos para refrescar algún que otro momento bien bebido.En la cómoda de la entrada,en sus cajones guarda disparatados estribos por si los pierde y un poco de noción por si el tiempo se le extravía y algún vecino cotilla y hasta un electricista que vino un día a arreglarle los cables que se le habían cruzado y se quedo allí por si acaso.Y después una sombra,la sombra de lo que fue está en el último cajón desastre quien ella es,en lo que se ha convertido.Arriba,en el trastero tiene un baúl con forma de tren donde guarda las cuatro estaciones para recordarle que en alguna de ellas se tenía que haber bajado,en concreto viene a su memoria un otoño de sol a destiempo que deshojó alguien su alma con solo mirarla o esa primavera de un mil novecientos noventa en la que se enamoró de repente como un susto o aquel enero en el que dijo si quiero quererte siempre o este pasado verano de tormentas en el que se volvió húmeda y calurosa.Y el ac-aparador lleno de falsas esperanzas muy tiernas para retenerlas,no vaya a ser que se vuelvan auténticas.Por último en su garaje una bici estática como medio de transporte para que no la lleve a ninguna parte y bajo unas viejas mantas su nave,no,no es broma,es un poco rara,es muy humana y hace tiempo que llegó a esta tierra desde su planeta,incluso hasta tiene un perro verde.Quien tendría en su alacena sopas de letras por si un día le faltan las palabras para echar mano de ellas o en una caja silencio cuando se nota con demasiado ruido dentro y no tiene ni un solo tarro para no comérselo.Y guarda sus platos rotos como ho-menaje de su casa para que no tenga nunca que pagarlos.Y esta noche mágica saltará la higuera de su jardín que quemará para ver si así cae alguna breva,la de volver a ser feliz.

Querido maestro

Dicen que cada maestrillo tiene su librillo,pues el suyo ha sido realmente mágico y cercano,casi familiar.Por eso me cuesta despedirme,decirle adiós con la mirada y con el alma pero lo haré de la única manera que sé,a través de la escritura como un día también yo la descubrí de la mano de mis profesores.Ya se ha terminado esta etapa y parece que fue ayer cuando empezó este camino de sueños infantiles y de dulces caramelos en su regazo y no quiero creer que se termine,como los buenos libros no me gusta que llegue a su fin porque las buenas historias no deberían acabar.El estará ahí,sin duda,al ser de las personas que dejan huella por desempeñar con tanto cariño su profesión más allá y hasta el infinito,permanecerá cerca pero habrá un invisible muro que ya  los separe.Deben los niños seguir adelante,me digo,aunque ya hayan dejado su camino de chocolate,de árboles frutales y en flor.Y es difícil no pensarlo y no sentirlo,es difícil saberse sin su presencia y quizá no se sepa,pero al otro lado del muro no sé si escucharán bien alto su rumor de estrellas.No imagino su vida escolar sin su gesto amable y su mirada repleta cerca.Su camino será una incógnita a partir de ahora y ya no puede despejarles la gran duda de lo que supone crecer y aprender.Y hablo con gratitud del que supo enseñar un mundo único e increíble,el mundo de una luna brillante y un mar cristalino en la bañera,donde todo era posible con su amable ternura.Es una de las personas con más sueños que conozco en sus adentros,unos veintitantos por lo menos y tantos otros,se han hecho realidad ahora que ya despiertos comienzan a caminar solos de nuevo y con ese miedo de bolsillo,en zapatillas,de andar por casa tan característico de la infancia.Es generoso como incompleto pero porque se llevan todos una parte suya muy grande en sus corazones siendo tan pequeños.Es un ser de palabras que les dio más palabras,alma de agua y corazón de fuego,mirada de aire cálido y pies en el suelo,convencida estoy que sabrán por ello nadar como nadie y dar calor como ninguno en sus futuros pasos en este camino nuevo,sus raíces bien asentadas a la tierra y sus ojos se llenarán de aires afectivos nuevos,tal y como enseña una buena persona y un buen maestro.Tienen mucha suerte los que parten ahora de cero,al crecer a su lado,aún no saben lo grande que es,cierto,auténtico,un regalo que recibirán desde el cielo de su recreo.Gracias infinitas por todo lo que les ha dado a cada uno de ellos.Todo lo que se le diga o escriba es poco...el resto permanecerá en los recuerdos de infancia,no lo debería dudar ni por un momento,hay cosas que no se olvidan con el paso del tiempo,sobre todos los buenos comienzos¡Hasta siempre,hasta pronto!La vida sigue...pero con un gran revuelo muy dentro,muy dentro.Así deberían ser todos los docentes,maestros queridos...educadores de los buenos.

Aquellos maravillosos años...

Te acuerdas de aquellos años que resbalaban por tus mejillas,llorabas cada otoño y se te helaba la mirada en enero si te asustabas.Por aquel tiempo era el dolor aun imberbe,tu fiel compañero y brotaba intenso todo lo que sentías...pese a que el final de cada día fuese como una sacudida en tus frágiles cimientos,tú arropada,feliz y despejada,latías.Pero el público,entonces,era amable y sus aplausos eran el rumor complacido de unos pocos,muy queridos y su calor era un buen parapeto de las embestidas de la vida aún por descubrir cuando a veces te sientes a solas,llena de pálpitos huérfanos y desatendidos.Vibrabas como un móvil en silencio,veías en la tele a la niña Pippi Calzaslargas mientras tú,muy tartita de fresa caminabas con alpargatas de diversos colores por lugares en los que nadie se adentraba,dejando así tu huella y tu oleaje. Nunca fuiste de descanso merecido,demasiado sentida decían...De niña te subiste una vez a un columpio y te mareaste cerca del cielo de tu infancia,con toda la imaginación infinita de un niño,cambiándolo todo una y otra vez de sitio y todavía si recuerdas aún sigues en ese columpio mecido por la magia de no querer crecer más de la cuenta.Y creciste,vaya si creciste,ahora sientes que te han echado del parque de juegos...zarandeada por el simple hecho de palpitar pureza,ingenuidad,te purgaron demasiado hace poco y te sacaron el aire limpio,puro que respirabas.En este instante sedentario,anclado,de colapso de emociones dispares y disparadas a tiros por otros,el público ya no es tan amable,mas bien desdeñoso y es mucho y a ráfagas.El camino se ha vuelto estrafalario y desabrido y vas por donde todo el mundo va,en un hedor de multitudes que ni te interesan y tu zapato aprieta y tus huellas ya no se ven ni tu oleaje,no existes niña,no estás,ya no inauguras cada mañana el mundo,de estreno,todo por descubrir,ahora muy cansinos parecen tus despertares como reposiciones continuas de una serie antigua,amaneces de memoria,recitas tus días como si fuesen leyes de tu estado hastiado,ya no se ríen ni tus horas de recreo.Y así los años arañan tus mejillas y pareces de invierno y no te de-muestras a ti misma nada,dentro de ti un albergue de pasos perdidos,tuyos y de tantos.Tus sentimientos parecen encanecidos,la niña que vive en ti languidece,apenas un soplo de primavera parece,déjala salir al exterior,en tu cuerpo de adulta que envejece está desfallecida.Necesita subirse al columpio de aquellas emociones que le hacían acariciar el cielo con sus manos menudas,despeinarse con la sensación de una voltereta de su corazón,no con un terremoto de latidos que se caen esparcidos en la desidia y se rompen sin más.El dolor pese a ser intenso parecía entonces menos y se curaba con ese cariño a la taza,muy caliente que te hacía entrar en calor de repente como ese plato de sopa de letras que cocinaba tu madre.Ah,la nostalgia,qué ajetreado sendero se descubre si por un momento te descalzas,si cierras tus pasos y son tus ojos los que callejean en busca de la felicidad en calma de aquellos años...bajo las enaguas de la vida,de tu vida de niña con alas desplegadas en el nido confortable de tus padres y hermanos,al lado de ellos,tu verdadero hogar y tan cerca que saboreabas esa sensación en tu mirada de tener al alcance un atajo secreto para acariciar más pronto las estrellas y tus sueños en sus regazos.Demasiado sentida mi niña y desalojada...tu refugio todavía  humea,no dejes ese columpio vacío,aún no,quedan muchas horas de luz y sueños que guardar en tus bolsillos pequeños,niña no crezcas demasiado,no hagas mucho caso a la adulta que te lleva dentro y a los adulterados que la cercan,deja que los años lloren,arañen...y así seguirás viva y que la nostalgia no juegue a la gallinita ciega contigo,si te vendan que no sean los ojos ni el alma.Necesitas rodearte de niños de tu edad,haz una fiesta en ese jardín de infancia que todavía muchos tienen dentro y su alma como palomitas de maíz crepitando al volar.Existe más cerca de lo que tú crees una Villa Kunterbunt,mi"niña Pippi".

Parejas de madera

"Si dejas lo que sientes por mí en el precipicio de mi holgado corazón,puede ser que caiga al vacío,no tientes,amar al filo es jugarse a la ruleta rusa el aire que respiramos,nuestro mañana entre el tiento y el rocío y no entre lo intento y el hueco ocioso.Si fuese por mi agarraría todos tus latidos de la mano para que no salten a la nada de no tenernos.Hemos casi crecido juntos,de niños éramos inseparables.El largo de mi falda era tan corto que mis piernas parecían interminables como tú y yo.Y no quiero que lleguemos a nuestra meta sino somos un tren de largo recorrido,un sueño,un abrazo o dos.Cuando estás lejos,lobos hambrientos y tediosos vienen a por mí,siento como me acechan en la noche desnuda sin ti,son sus alientos los que me ponen febril al otro lado del mundo,con el corazón aullado en un puño,solo que el puño no es mío,es del silencio enhiesto,de esa soledad desprendida que nos convierte en una rutina de escombros,en una pareja de madera a punto de ser quemada por un día a día que nos aleja,en Pinochos que no contamos el uno con el otro,salvo quizá para mentirnos...La vida,la de la espalda bien encorvada,la boca muy suelta y la que se supone tan corta,me prometió tanto en cuanto te vi y me sentí enamorada al instante de no aún tenerte y ya te besaba sin tus labios nada más que con el roce de nuestras miradas.Decía,la vida y sus caprichosos caminos,esos vaivenes de olas que te mecen o te hunden,el término medio lo ponemos nosotros,ella sañuda y dis-loca-da tensa la cuerda y ahí estamos una vez más en el precipicio de amarnos...menos,a ratos,a hurtadillas,entre los restos del día que no llega para nada,para un nosotros,somos esos posits de tareas pendientes...de un corrosivo y quebradizo hilo.Y así pasa que llegamos a la noche descosidos,despegados,astillados,deshabitados...en silencio como tantas parejas de madera,como una temblorosa sombra,la sombra de lo que fuimos".

Personajes de serie B

Hay personas que padecen de grises en su alma,son opacas,no despiden luz,ni melodías suaves. Son estridentes en su mirada,chirrían sus ojos impertinentes al no mirarte de frente.Rara vez se ven en un espejo,se agrandan,se creen lo que no son.Deforman una realidad que no existe e insisten en saberse expertos en el des-arte o desastres de tu vida. Nunca se callarán porque no hay un gramo de silencio en sus cuerpos.Son personas frías,están hechas de inviernos y de otoños,se visten de helada cada mañana y de caducas hojas se desnudan.Se alimentan de los desperdicios de la gente,de sus miserias y así viven de los restos que otros van dejando y no de los suyos propios.Cuando se acercan a ti,te nublan por completo y eres tú el que se pone a llover de una manera absurda y cobarde.No tienen sentido ni siquiera el más común de todos y chapotean en sus charcas como ranas de lo efímero y de lo ajeno.Nunca se despiden de ti porque para ellos nunca te han dicho un hola,un pasa,mi casa es tu casa y no te prometen nada porque no saben cumplir ni sus años de soledad que le acompaña.Parlotean de un modo insultante con una eyaculación precoz en sus comentarios sobre sus presas pero no dicen nada,su boca si la miras está sellada y su sonrisa es de cristal,se rompe continuamente cada vez que te ven.Son seres pero no estares,jamás sabrán estar en ninguna parte,salvo que se posicionen en la tuya cuando te sientes perdido y ni con agua caliente te los despegues.Son gente casi gratuita que andan cerca de tu vida para cuando tú la desandas acecharte en tus renuncios,eres su día del espectador,pagarían por un viaje al centro de tu alma para sacarte una radiografía y colgarla en Youtube,tergiversando hasta tu modo de mirar.Para ellos eres un pato de feria al que coser a tiros,eres la chochona que les ha tocado para jugar con ella,su marioneta a la que mover a su antojo de los hilos.Son personajes de serie B(ojo,con todo mi respeto hacia los verdaderos personajes de este tipo de películas),de bajo presupuesto en sus adentros porque no tienen la calidad humana suficiente,como actores principiantes,en decadencia que aún no tienen el caché necesario para saber que no están a la altura de cualquier tipo de circunstancia que ocurra en su vida,por eso necesitan a modo de"la invasión de los ladrones de cuerpos" o "el increíble hombre menguante"de la vida del resto de los mortales normales.Sólo una petición,cuidado con estos person-ajillos que no te acaben repitiendo hasta la suciedad lo horroroso que eres o lo mal que lo haces en tu vida.No hay mejor desprecio que no dar aprecio,por mucho que ya hayan puesto precio a tu cabeza.Y no intentes dialogar,solamente conocen el monólogo narcisista de su modo de ver las cosas,jamás te escucharán,se creen hasta sus mentiras,ellos radian lo que oyen,no más.Como canta Bebe"pa'fuera telarañas",salvo para los mosquitos y moscas cojoneras,para ésos que también existen mejor dejar que las arañas las tejan.

Romances de luna

El cielo tiene el ceño fruncido,de nubarrones indignados,acampados en su cabeza.¿Qué estará pensando?Parece triste,pero cabizbajo calla,a veces apenas un orvallo se le escapa,muy de vez en cuando.Los pájaros no paran de piar,se rumorea que Lorenzo está muy tirado,muy apático,no tiene ganas de salir.Desde que le dejó la luna,su enamorada,ya no es el mismo.Ha hibernado como los osos,vive su sueño de invierno,apenas respira.Se ha levantado algún rato y calienta,pero las nubes siguen ahí,para apoyarlo y que no se vea que ha perdido todo su esplendor.Por eso el cielo se cubre para suplirlo en su ausencia.No quiere que se sepa que anda desanimado.Se acerca el verano y es mucha la presión que tiene.Las estrellas se lo han comentado a la luna pero ella,de momento,no quiere hacer nada.Su historia de amor fue muy bonita pero un día la menguó demasiado,tanto calor pegajoso la asfixió,la recalentó,por eso decidió que era mejor dejarlo durante un tiempo.Ella sabe que es su naturaleza,el sol es difícil que cambie y ella es demasiado lunática,con muchos altibajos...que si crece,que si mengua,que si se llena,que si desaparece cuando se siente nueva...un amor platónico,imposible.Ya a Marte lo enfadó una noche,por eso se le conoce como el planeta rojo,rojo de ira,demasiado volátil la luna.Una vez incluso dejó plantado a Saturno en el altar del firmamento,de ahí que luzca ese anillo que un día le regaló a la luna y ella rechazó.Sin duda el gran amor de su vida lunera fue el sol pero ni así.Atrás queda el recuerdo de aquel encuentro mágico entre la luna y el sol,aquella tarde en la que la luna se bañaba toda desnuda en el mar,muy plateada,el sol a hurtadillas la espiaba,todo colorado,como se ponía el sol,el día estaba atardeciendo.Fue su primera vez juntos,un verano hace mucho buen tiempo,no sé ni cuánto.De momento el sol si brilla no será por su ausencia,la de la luna,su amada mani-ática que luce de plata en lo más alto,sino porque las nubes se despejarán y el cielo dejará de estar enlutado en señal de duelo y respeto al sol.