Sin sentidos

Algunas veces no necesitamos cerrar los ojos para sentir el astuto rasguño de la oscuridad,el silencio exhausto de la herida cerrada,el abrumado cansancio de la certeza y su soledad vespertina a tientas y los ruidos de las ahora afónicas luces navideñas.

Otras perdemos el tacto de las palabras,la caricia que ya nunca llega,solo el palpar a sabiendas ese resquemor recién salido de la ducha y notar que el café aún humea pero no ese amor de chimenea.

Y tampoco huele el calor de unas velas ni el aroma del hogar que ya no existe,ese que te vio crecer de pequeña,donde hasta el salitre enfurecido de aquel mar se comía la arena y también todos los crucigramas y los periódicos sobre aquella mesa y las guirnaldas más allá del árbol puestas por cada cuadro a modo enredadera.

Ya no se oyen apenas villancicos,solo el rumor feroz del temor voraz y la inconsciencia de las cabezas huecas.Sentimos cada vez más el pellizco de las pérdidas...no solamente las que ya tuvimos como ese frío que infame se te cuela.

Perdemos el gusto por la belleza del instante que efímera se aleja,por aquellas veladas entrañables de todos alrededor de una mesa,con los deberes hechos y confidencias deshechas.

No dejan de ser sensaciones cuando el amor ya no es suficiente,ya no llega...y en esta cuesta más que de centímetros de enero fiero,se acumulan los cinco sentidos y el sexto tan ebrio,llenas hasta arriba sus maletas,sigue a modo road movie,recorriendo caminos con sus tinieblas,solo de ida sin vuelta. 

Apenas ha acabado un año y el que empieza de igual manera con el corazón en el mismo zapato que aprieta y palpita su huella en la nieve que invisible no cesa.

Frases (des)hechas

Os deseo que no os roben el sueño ni que los persigáis en plural pues delincuentes no son,que no haya gotas que colmen vuestro vaso,ni que os tomen el pelo,ni que os la den con queso,así que olvidaos de predicar en el desierto por mucho que os ofrezcan el oro y el moro,sería como poner una pica en Flandes.

Ojalá que nunca os den largas y no estéis en ascuas mucho tiempo y más si se tiene que hacer de tripas corazón pero no os recomiendo hacer mutis por el foro o mirarse el ombligo,quien avisa no es traidor,así que respetad a los demás en la (des)medida de lo (im)posible y no los toméis por el pito de un sereno,que no todo el mundo tiene más cuento que Calleja.

Ahora que pintan bastos y la gente hace de su capa un sayo y echa pestes,resulta misión imposible dormir a pierna suelta.Aun así dejad de ladrar a la luna y matar moscas a cañonazos,todos metemos la pata y a veces no damos pie con bola.

Ya pocos quedan que pongan la mano en el fuego por si las moscas,sin embargo son muchos los que se dedican a ponernos a caldo y sus puntos sobre nuestras íes y se quedan tan campantes; por eso que os la traiga al pairo aunque sea crean que os dicen verdades como puños no hacen otra cosa que coger el rábano por las hojas,lo mejor será que penséis zapatero a tus zapatos,no sois una perita en dulce para que se os suban a las barbas.

Además me ha dicho un pajarito,el mismo que decía un jamón a costillas que siempre tú serás la niña de sus ojos y eso es lo único que se debería guardar como oro en paño.

Todos hemos tenido que cruzar el Rubicón alguna vez y batirnos el cobre porque en esta vida arrimar el hombro tendría que ser la única frase no deshecha.

Si veis las estrellas que no sea por sentir dolor sino por admirar su belleza.

Todos los caminos llevan a Roma y aunque esto ya pasa de castaño oscuro y nos traiga por la calle de la amargura,nunca llovió que no escampara y muy cerca de nosotros siempre habrá personas queridas que son oro molido.Quedaos con esa copla que las paredes oyen.

Vulnerables

Cómo estremece la sospecha lábil y la intuición del que se equivoca.También el sueño si su voz suena demasiado quebradiza.Y el silencio como la verdad si ambos respiran delicados.

El vacío más poderoso que titubea,los ruegos de un llanto que se rompen,la llama que se tambalea en su vela,el calor de lo efímero y su furtiva franqueza.

A veces en esa fragilidad nos des-hacemos más fuertes pero nadie lo ve ni los que nos rodean como si nos persiguiesen y solo unos pocos se empeñan en levantarnos de un suelo de silentes coces porque no dejamos de ser todos caballos malheridos,cansados de su herida que se desboca.

Quizás haya demasiada honestidad que galopa vulnerable sobre la arena mojada del tiempo que huye y como enemigo que creemos que es,le ponemos un puente de plata.

Quedarse sin exclamaciones

Qué urgente se siente la vida si del frío viene,menuda y caprichosa,hasta irascible en su tacto helado,air(e)ada en sus maneras.

Qué impaciente se pasea la herida rasgada si se pierde rota,qué fatiga se respira si siempre esa huella duele que sin querer se deja.

Qué temor se esconde bajo la luz que ha huido de nuestros ojos si la penumbra de algunos recuerdos,de nuestras lagunas tergiversadas persiste.

Qué "melancohólica" belleza se dibuja ebria en la sonrisa si indecisa no despeja,qué monosílabo seco se desarma ante el silencio si pelea extenuado con tantas palabras atrincheradas.

Qué urgente,impaciente el temor...y esa belleza del monosílabo y su fatiga.

No seguís en vuestros trece

Suena el viento en lo más alto,se alzan las copas de los pinos,se soplan las velas de todos los barcos,se zambulle el canto de las sirenas, se pinta de colores noviembre en un lienzo que se queda en blanco nada roto,mudo y mueven las faldas a lo loco las montañas para celebrar vuestros años bien cumplidos hasta la lluvia se ha recogido su húmedo cabello mientras vuestro sol temprano y bello se asoma sin recelo. 

El frío,un día como hoy,nunca aprieta,cómo iba a hacerlo...no sabría congelar lo más auténtico. 

Aún es pronto para tanto...no tengáis prisa en el descubrimiento,para aprender de todo aquello que a vuestro lado se muestra,ya sea apacible o inquieto,impreciso o con acierto.

Disfrutad del camino,de los violines de las ramas desnudas de los árboles otoñales,pisad por la alfombra de hojas secas que están bajo vuestros pasos. 

Hay veces de todos los colores en la pecera de los sueños grandes como pequeños, hermosamente raros,tiernos,son solo vuestros.

Siempre gracias...por estar y ser en nuestras vidas,por darle sentido tan cabal y tanta sensibilidad de matices diversos. Nunca fuisteis de quienes siguen en sus trece...

Ánimo sin GPS

Cierto es que a veces el ánimo ataja por caminos torpes. Y por ello titubea y se detiene en su vuelo arrebatado ya que la luz que lo acaricia engañosa e incierta le parece,como el caracol que tiene su escalera se retuerce y medita también su huida sobre el césped,porque frágil es su valor si su marioneta adolece.

De ahí que tiemble su improbable aliento y se muestre ceniciento,desabrido y agotado hasta desvanecerse entre la arena del tiempo vacío.

Y al escuchar cómo desgastan su nombre los balbuceos de un bosque anochecido,piensa que lo están buscando porque lo creen perdido.

Y sin embargo varado en el paraje de su ahogado brío,él solo siente que le persiguen.

Sin comentarios

No se dice que el frío aprieta hasta dejarte ca(l)lado hasta los huesos,esa humedad arisca que evapora no solo tus ganas y en lo más hondo se te cuela;tampoco que la tristeza es lo más parecido a una trinchera infinita en tiempos de pereza...tan lúcida como guerrera.

No se dice que la oscuridad también aterra,te engaña y te inquieta y se queda contigo al ponerte unas velas para usar el romanticismo como treta;ni que la soledad la inventó una multitud de grises envidiosos en una verbena,solo por ir hermosa,por ser distinta,muy desierta,por apreciarse inequívoca...no hay heridas bellas.

Y ni siquiera se dice que la mentira es la que duele,la que cuesta,solo por estar envuelta en papel de regalo como ramo de flores yertas. 

Puede que seamos como veranos rotos pero no se dice,no se cuenta y los nadie de este mundo de grietas lo notamos tan cerca como esa carrera del otoño que se te hace en las medias o el desgaste de lo colgadas que se sienten nuestras perchas.

Tal como suenan

¿No escucháis vuestros estribillos? Impredecibles,incansables,incesantes,tan pegadizos laten en racimos con arte,ya sea mayor o menor. 

Van al trote como los jilgueros,como los caballos vuelan;como las cascadas se ríen y se estremecen como la tierra.

Sollozan como los sauces y se alzan blancos como álamos y alargada parece su entereza.

Como los trigales bailan sus cálidas trenzas y se rompen como las olas si la tempestad por dentro ruge con fuerza.De melena al viento como la hierba fresca se despeina,de mañana de resaca,muy descalzos;vestidos de noche festiva se celebran.

Pero nunca se sabe con ellos...tanto tintinean que ni duermen como lirones pues hasta en sueños trepan como las madreselvas.

Son todo aquello que el corazón rezuma cuando se desborda con poca tregua.Suenan a verdad y duelen como ella. Como saltar en una charca sin botas puestas,como heridas en el ático guardadas en baúles de madera. El sentir sí que ocupa lugar y no precisamente en la cabeza.

No es una tarde cualquiera

Beso la tarde despacio,esos minutos de vela encendida,de manierismo eterno,con sus llamas escuálidas que semejan figuras del Greco,que tiemblan más allá del cañón de la escalera.

Noto cómo se siembra la sospecha debajo de la mesa cuando palpo tu ausencia tan cerca.Acaricio la sobremesa de tu silencio si tu café ya no humea.

Me doy cuenta del demasiado que habita,a veces,en el tiempo que ha pasado con sus pasos rotos y sus ademanes de viejo loco que peina las canas de su salvaje mordisco que aún duele y quema. 

Sin embargo despacio la tarde beso mientras el otoño juega con sus hojas y su viento improvisado y sé que el valiente que me queda, huye dentro de mí porque siento cómo le pellizcan los talones,cómo le acechan. 

No es una tarde cualquiera,nunca lo es y de haberlo sido,ojalá no lo supiera.