Desiderata para soplar vuestras velas

Tocad vuestro reino de sabio silencio porque sabéis./ Si os inclináis que sea para recoged vuestra noche./ Galopad el día mientras la madrugada la sintáis fría e in-quieta./ No calléis vuestra luz porque se ve desde la distancia./ Alejaos del ruido que victorean los infames./ No sintáis un viaje como una partida./ Concedeos tres deseos de los que no se tiran en un pozo./ Vestid un valor que sea de vuestra talla./ Vaciad los bolsillos de aquello que os haga sufrir para no volver a tocarlo./ Miraos los pies solo para ver cómo bailan de una manera bella vuestras huellas./ Rizaos la mirada con solo respirar un poco de a-mar impaciente./ Sumergíos en la oscuridad que existe en la belleza de una noche despejada./ No tardéis en esa tarde que os convierte en espera./ No desabrochéis planes por la duda que se esconde bajo vuestra blusa./ Cerrad la puerta cuando abráis de par en par vuestra mente./ Hablad con vuestro miedo,ponedle un tentempié y sorprenderlo./ Acariciad la verdad y metedla en vuestra cama,es un placer./ Si ponéis alguna vez un libro para que no cojee vuestra vida,es mejor que la leáis./ Alunizad entre horas en el cráter de vuestra alma llena./ Pintad con todos los valores que tenéis en vuestros corazones./ Haced de un momento único un recuerdo imborrable./ No maquilléis jamás una sonrisa,no os hace falta./ Ser soñambulistas cuanto queráis./ ¡Equivocaos!Pero no solo como mero aprendizaje sino como bagaje./ Si oís gritos,escuchad los silencios,en ellos hay más honestidad./ Recordad que detrás de un cómo estás,debería respirar el sincero interés de un cómo eres./ Valoraos con cariño y haced lo mismo con aquellos que están a vuestro lado./ Alimentad a la niña que vivirá siempre en vosotras y cuando seáis adultas,no dejéis que pase hambre./ No os quedéis en la superficie,mirad muy adentro y no os asustéis porque no estaréis solas./ Aprended sobre cualquier detalle,lo más insignificante puede ser lo importante./ Pensad,luego insistid,si es con co-razón./ Guardad un mucho de "Julio" en vuestra alma en momentos otoñales,notaréis su cálido abrazo infinito./ Recurrid no solo las sentencias sino también las frases nada célebres./ No olvidéis que habrá personas muy queridas en vuestra vida y no siempre podrán estar en vuestro día a día pero de alguna manera,os seguirán de cerca...En el camino hay un hervidero de almas buenas como esas flores hermosas que no tienen espinas al igual que vosotras dos.No todas van a ser rosas.

Otoño de estrofas caídas

He sentido tanto miedo estremecerse en mis manos.

Mis ojos han arañado demasiados silencios 

y sin embargo no he sabido temer a mi oscuridad lo suficiente,

el no mantenerse en pie...ebrio cuando había que ser valiente.

Y así mi corazón de rodillas ya no reza pero late una oración 

por no huir antes de ser escombro y pide perdón 

por convertirse en una ruina húmeda,caudalosa, abandonada,inhóspita,extrañamente humana y descoloridamente hermosa. 

Desmenuzada la vida,desordenado cuerpo el que habito, con mudos temblores de latidos sin salida, como una desbandada de pájaros embriagados como gritos revolotean a oscuras,también algunos secretos a voces que parecen mentira. 

Anónimos me escriben...la adúltera insensatez,la adulterada estupidez, 

amenazas desveladas por lo sombrío de la persistente deshora tan pez, 

de sentir a la soledad escandalosa como una delincuente que me roba 

constantemente,por dejar de creer,por crecer,por carecer...también en mi alcoba. 

Me faltan dos atardeceres,tres noches y un regalo para saber que tengo que marcharme de mi lado, 

no soy buena compañía y menos de teatro, 

lo ve hasta el ciego de mi esquina cómo flaqueo el paso.

Se han atado mis lágrimas los zapatos, se ha desabrochado su desaliento la blusa, poco a poco se ha desnudado como una intrusa la noche y se ha quedado agotada al final entre mis brazos.

He notado lejos de mí caminar a mis pasos,tumbada boca abajo... mientras muy cerca silbaba una vieja alegría, posiblemente a dos calles de mi "melancohólica" cobardía, donde se vendían racimos de uva y pan de ajo.

Embargada la brisa del pasado, ha detenido todos sus fracasos, para deshacerse su trenza de recuerdos helados, soltarse lágrimas que alguna vez fueron nicasos.

De sangre está desdibujada la madrugada del delito cometido al sur de mis ojos mientras tanto desespero en ordenar este desván de mis despojos, y algunas luces cobardes que beben y se es-fuman a costa de mi oscuridad, para reírse de mis ropajes que cubrieron mi joven cuerpo de felicidad.

Pero es pertinaz la lluvia que se esconde en la nublada miel de mi mirada, por dentro lentamente resbala,se retuerce,hiere,se clava. 

Y un grupo de desconocidos pasean tan cerca de mi pecho, sé que están descalzos y sedientos y su frío escucha mi dolor hueco, cada uno de ellos me arroja unas hojas secas,barro y prende fuego. No entiendo porqué.

Una vez más mi dolor descarrila en el desdén de esta estación...pero la primavera muy rota me golpeó con su ma(r)zo una tarde, me lanzó sus maletas de extraño cobijo en un borroso andén y leña de mi roble caído que no cesa de arder, por querer,por ya no ser,por desfallecer,por doler. 

Y así,a las doce,otra vez,muere el ayer...el de todos y el de mi nadie.

Mhaikus(7)

Riazor,alma azul
llevas en tu mirada
verdad húmeda.

Te duele marzo.
Notas bajo sus huellas
al tiempo herir.

Recuerda intensos
silencios de caminos,
siente como ama.

Eres mi tiempo
lleno de palabra añil,
honesta y clara.

Acariciaste
tantas vidas a la vez,
fuiste héroe.

A pleno sol

La oscuridad pegajosa cegaba con su aterciopelada luz opaca y resplandecían los árboles en las manos abiertas. Los besos huían en desbandada del palomar revuelto de las bocas en almíbar, las calles se abrazaban con miradas llenas de agua destilada.Todo olía diferente, quizás a una mezcla de verde hierba y ocre antiguo y por el camino del mundo,las huellas volvían a dibujarse en los pálpitos de la arena caliente del descarado buen tiempo.
Tanto gritaba el sol altivo y ocioso que no dejaba indiferente ni al aire que le sonreía cómplice en las esquinas de ciertos corazones a modo tugurios intrépidos . Y en una algarabía tímida,las voces de las gentes se perdían como extrañas viandantes enmascaradas. No sé si el cobijo del miedo realmente era un buen refugio para los menos osados. Mientras la marea marcaba el compás del baile de máscaras estival.

V-ida y re-vuelta

Un lánguido atardecer he palpado en tus ojos -como abatido broche en el abrigo de tu cuerpo,hace ya demasiados meses cuando te desvaneciste aquella noche con tu mirada
adormecida,princesa,bella,durmiente que me resquebrajó el alma, v-ida y re-vuelta tan ausente...es incierto lo que siento desde entonces por ser otros labios los que me rasgan silentes reproches pero en este cuento no existen besos ni príncipes que aún te despierten.

Ha llorado mi coraje escondido en mi espalda,temblaba conmovido ,no he podido sacar de mi mochila ni el olvido ni varias heridas,deshechas de sombras que tiritan perdidas,me hablan y yo no les digo nada. Y sí,a veces estoy sembrada...de dudas que asedian mi cama,voces que escucho cómo sangran,encalla el silencio derrotado en mi madrugada,el amor se derrite sobre la alfombra helada y desaparece su ebrio terciopelo de rojo intenso,casi siempre son los mismos los que vencen...pienso...y siento que mis pensamientos ya no son flores,solo oleajes confusos como ese viento de rizado salitre a su indebido destiempo.

La primavera se disloca un d-año más,inundada de soledades varias,de personas invisibles que hablan  de mis cortinas rasgadas y sobre la almohada cuchichean de ti,v-ida demacrada,ajena,rara y de mis ojos de triste olivar con mi alma como un cadáver a los postres,cuajada,sin Truman y sin echarme un Capote.

Mi invierno me sigue muy de cerca,en ocasiones me asusta cuando abro la puerta,por eso últimamente entro por la ventana,con las llaves en mano y el corazón maniatado y noto el miedo,largo que estalla y al ir a la cocina, no sé el porqué me encuentro dentro de mi nevera,de charla, con mis yogures no más de diez y unas fresas mientras caminan hormigas por la encimera,en el plato de la ducha y como siempre afuera. Y un ensordecedor cielo de estrellas brota en el campo; en lo más alto brillan flores de cuarzo menguante y en el ático del firmamento se precipitan pétalos fugaces.

Me veo pasear por las nubes y dibujar pájaros de fuego mientras tanto alguien sopla todas las cenizas y tú sigues con el pijama puesto para seguir dorm-ida entre los harapos del tiempo.

Hoy sí me van a dar las uvas

Quiero dos mil veinte hablar contigo un rato,no es buen momento,estarás poniéndote muy guapo,estarás nervioso supongo pero necesito mirarte muy lento,de cerca contarte las estrellas que tengo guardadas muy dentro,acariciar como a veces lo hace el viento de un viernes cualquiera, intentar no tocar lo que me hiera,recordarme tus 366 días que se vienen encima como un tropel,algunos lo harán a hurtadillas,otros a bocajarro,la mayoría inciertamente insensatos,otros deliciosamente despeinados.

Dime año nuevo,estás preparado para buscarme un bonito rincón en el que meterme si el miedo se presenta fiero, a modo escondite no jugar conmigo más allá de enero,mira que te prometo plantarte en medio del frío que me dé tu aliento aunque hayamos quedado en pasear juntos del brazo. 

Y no me cortes las alas,no soy una mariposa ni hada pero convencida estoy que me van a hacer falta. Procura no contarme más cuentos ni para dormirme ni si me miro en tu espejo. 

Me gustan las sorpresas pero no las que sueles dar cuando te pones enfermo,mal encarado y furioso porque me siento como si me arrancases la ropa de cuajo de arriba abajo y me llenas la piel de tus zarpazos.

No te confundas,me emociono al ver tus primeros pasos,das lo mejor de ti y todo el mundo reparte besos y alza sus copas para pronunciar tu nombre con un  feliz delante pero a medida que creces,metes la pata,ojo es normal, vuelves algunos de tus días fangosos,en letras disparatadas,se tuercen los renglones de tus noches extrañas.

Robas el calor a ciertos momentos,ya sé...no pretendo juzgarte pero tu predecesor fue muy cobarde,lo pienso y aún me tiemblan las lágrimas y no solo las mías ,fueron tantas las mejillas,mejor que calles el ruido de dentro,ese jaleo que da la desazón,por ello te propongo que en muchos de tus días charlemos los dos,quizá surja una bella historia de amor.

Así que ponme a todo volumen el sol en tus nublados días,súbeme a lo más alto cuando me hunda en el barro de un discurso barato,tápame la boca solo si ves que voy a pellizcar demasiado a alguien,si me das lecciones que sea como maestro de las emociones,sé cauto si ves mi corazón trémulo porque naufrago. 

Cuando corras hacia mí que sea para un enorme abrazo,si me tropiezo que no vea tu pie de d-año nuevo gigante y de reojo mirarme.

Por favor,no te rías,tú tendrás muchos días pero en mi espalda pesa demasiado mi mochila. Y deja en paz mis cicatrices,las de todos,las de mi nadie...

Ah y no te olvides que baile...un martes,un 27, un abril, no me da igual la canción que suene...ponme una copa de vino en la cocina,deléitame con un clásico en mi retina pero no de vecino...que vuelen palomitas de maíz y reír y sentir...vivir.

¿ Sabes año nuevo? Tienes el poder de los héroes,eres tiempo...te presentas ante nosotros con miles y miles de horas llenas o vacías de oportunidades pero con valor,aplomo y coraje. Suerte de brindarnos inviernos que visten la hierba de novia,primaveras de flores y luces que estallan en nuestros ojos,veranos de salitre y de versos de arena bajo nuestros pies y otoños que se colorean ocres en las almas más bellas.

Por eso dime los hilos que debo cortar para no ser una marioneta en ajenas manos,los que debo guardar para coserme los desgarros,los que tengo que usar para no perder la cordura ni la cometa de niña ni la dulzura y también el de Ariadna cuando atrapada esté en el laberinto de mi impaciente calma.

Y dicho estoy te doy la bienvenida como siempre a medianoche,ten cuidado con todos tus días ...no lo olvides...los humanos frágiles somos y algunos aunque indolentes parezcan,créeme también les
duele. 

Preparada no,lista tampoco pero tú 20 20 con buenos propósitos para todos feliz,muy feliz...Yo de momento brindo por ti.

Skitty pide papas

Skitty ya no tiene ganas de cocinarse,solo se siente envasada al vacío de no tenerle. 

Ha dejado de ser y de estar y no sabe igual...

Squirtle ya no puede ll-amar ni para hablar de sus cosas,de todas y cada una de ellas,ni para acariciar con su verbo auténtico y flambearse con cariño desmedido y además solo quiere sincerarse con él como siempre hacía. 

Skitty ha hecho una lista enorme desde que se fue con todo lo que le tiene que contar : de todas las veces que coge el teléfono con intención de llamarlo, de cómo está Meganium ,de lo que relata cada lágrima que se desliza por sus mejillas rosadas,de las indecisiones que toma, de lo difícil que le resulta hasta despertar, de cómo se le quemó el otro día la comida y la cabeza, de cómo un virus puede quedarse contigo más tiempo que otras personas, del frío que hacía por la mañana y lo blanco que amaneció el campo y de lo que ha llovido en el mes que menos le gustaba a Squirtle...De fútbol ya prefiere no saber nada ni de balones de oro y de echar balones fuera,especialidad de tantas casas y de lo que pierde en cada risa que no se pone en su cara, de lo duro que está resultando todo,del dolor físico que pasó a partes iguales con el pánico la otra madrugada, de sus preocupaciones del día a día que casi nadie supone ni pregunta, de las buenas personas que se acuerdan todo el tiempo de él,de cómo hay situaciones que no cambian como los seres humanos que tampoco cambian pero ellos creen que sí,de esa soledad como río qué es y desemboca en más soledad que haces que te desboques en mar abierto y desconocido,en daño y en tristeza de marejada.

Squirtle se ha ido donde hacen las estrellas y hay platos para deleitarse en un lugar en el que las siestas son eternas. Se lo imagina allá cocinando los sueños de todos,sacando mil castañas del fuego a la vez y horneando lunas alunizantes.

Entonces Skitty piensa en Meganium ,en su cabecita de algodón de azúcar ,en cómo el frío de la edad y de la ausencia le danzan alrededor como bailarines entumecidos.

Son ideas de Skitty como un revuelto de gambas tristes e inquietos espárragos trigueros.

Meganium tiene un corazón de tarta y se lo come siempre que puede y también cuando no. Su sobrepeso es de dulzura . Skitty está convencida que no se porta nada bien con ella y le cuesta explicarle lo agridulce de no verla con Squirtle a su lado y por eso se convierte en una calabaza y se siente hecha un puré . 

Pobre Meganium a su pequeña Skitty le cuesta crecer como un bizcocho sin levadura en el horno de su alma y lo peor es que Meganium se da cuenta en cuanto la ve o la escucha. Pero calla y la acaricia como gran corazón qué es.

Skitty sigue siendo muy pequeña y eso que su parte trasera se le ha quedado pelada hace más de cinco años por otra razón que aún escuece porque hay heridas que no son para cicatrizar y Squirtle lo sabía mejor que nadie pero le echa tanto de menos que se le ponen ojos de filloa y siente todo su ser como leche frita.

Tiene miedos de todos los sin-sabores en su alacena,antes conocía las recetas de memoria para cocinarlos gracias a la maestría de Squirtle ,a sus palabras aderezadas de un sabor único e incomparable y a su gran apoyo incondicional como generosa guarnición. 

Ahora insípida y muy sola ha vuelto a sus reuniones de asustados anónimos . 

Hay noches que Squirtle se cuela muy vivo en sus sueños y Skitty al despertar se le pone cara de besugo en mal estado,al darse cuenta que ya no pude ni contarle que soñó con él. 

Skitty ha dejado de creer en las hadas,en el amor sin peros y sin pausas,en las palabras que se hornean en la mirada. Skitty está dejando su delantal ante la vida y nadie lo sospecha,tal vez Meganium pero su ánimo a veces varado la vence y sin embargo ella sabe de muchas empepitorias y saca de la magia de su corazón una varita,no de merluza,para que su pequeña vuelva a creer y ponerle el delantal como sabía hacerlo Squirtle de una manera especial.

Así están las dos,bueno los seis y muchos más ...como pollos sin cabeza,como almas rotas con sus patatas demasiado fritas muy dentro,donde la oscuridad apaga cualquier resquicio de calor de hogar. Y la Navidad se acerca insidiosa para abandonarla y dejarla temblando como estúpida gelatina y no se la entiende porque es mejor no entenderla,cada d-año es lo mismo.

Skitty es tan pequeña que se ha olvidado de encender las luces del árbol y de colgar los calcetines apagados en la chimenea rota y fibrila su febril corazón de almendra como turrón duro y Squirtle ya no puede hacer su famoso chocolate con ella por Navidad ni nunca más. 

Skitty se acaba de enterar aún encima que los Reyes Magos no existen y se siente como la muñeca vestida de azul con su camisita y su " tiramisú ", la de la canción que se le ha desafinado para siempre como su infancia de caramelo...de eucalipto de Riazor.

Retrato de una dama

Se te posaba un poco de frío si la mirada frágil tenías, a la luz distraída la engañabas con velas,sin querer lejos de nadie señalabas tu ausencia, a tus rizadas palabras muy trémulas las recogías en una trenza generosa y a la mañana clara la besabas con tanta fuerza que se deshacía en caricias inmensas.

Errabas en guardar tus versos más tristes en cestos de mimbre, mirabas despacio las sombras y sus heridas chinescas, leías con maestría los pasos de braille de algunos pies ciegos y ofrecías refugios impensables en los altillos abuhardillados que había en tu fondo marino secreto. 

Pero la vida se disfrazaba a tus espaldas ya muy curvadas, descosía la calma que lograbas tímida y se desnudaba toda descarada la noche en el tibio sofá de tu casa mientras a tientas buscabas la luna que se te había caído de las manos cansadas.

Invitabas a tus extraños pasajeros que salían del agujero del miedo a secuestrarte sin saberlo,sin sospecharlo primero. Confiabas en viandantes con melancohólico corazón de garrafa que timbraban a la puerta de tus cerr-ojos negros.

Ponías silencios de terciopelo en un jarrón con agua, encendías tu ternura solitaria cada vez que rugía el viento contra tu ventana y en-callabas el confuso jaleo de otros, cerca de tu cielo.

Sentías...tu pretérito con sus murmullos imperfectos sobre la cama rendida, tu noviembre con su manera de vaciar a la misma hora la poca claridad de la duda y tu nostalgia de siemprevivas con su distancia infinita llena de nombres y calles arrepentidas.

Vivías como temblabas. Soñabas como reías y amabas como una despedida larga en los brazos borrados del mundo.

Dulces doces

Sois mis pálpitos más valientes,mis caricias más auténticas,mis ganas elocuentes,mi fuerza de gigante,mis alas para poder volar de repente,mis cálidas palabras como huellas perdurables de buen tiempo... 

Sois mis mejores pasos de baile en el escarpado viento. Sois lo único bueno que no he deshecho con estas manos de torpe sosiego,los doces más vividos, dulces y honestos,mi mañana alta y clara, en zapatillas mi hogar tierno y mis extraordinarios sueños sin tacones puestos. 

Sois mi limpia mirada,la del alma pura,la que asoma su pequeña nariz debajo de vuestras tímidos gestos; tantos tiernos besos de mis labios,toda la risa de mi boca,también la bella melodía de la partitura de mi cuerpo y bien lo saben desde el cielo...

Y el grandioso y callado camino que seguís por la claridad de vuestro corazón sincero hace que brote siempre tanta vida a vuestro lado,me lo dicen los árboles que os miran,las inquietudes de mi noche,la incansable sed de aprender del paisaje brindado ante vuestros ojos de profundo oleaje al navegar como nadie sabe.

Y que no seáis nunca iguales,sois las mismas,letras distintas para crear un similar traje de aliento que escribís como costureras impecables. Vuestra luz os delata solo por amar y existir igual que la luna relata sin aparentar,con humildad desde el firmamento su historia de perenne plata. Siempre os daré las gracias.