Se fue todo...el calor,los besos y mi sonrisa.Solo yo te vi marchar tantas veces de mi lado que me sentí el náufrago de tu solitaria isla que latía perdida.No sabía que tu corazón se volvía un agujero negro si mi estrella palpitaba moribunda en él ni que tus palabras las que me dijiste con remiendos eran hilvanadas con hilos que ya se habían roto hace muchos febreros.
Fue tu adiós tan lento...que aún permanece a mi lado después del ya me acabé,ya no quiero,ya no puedo querer.Ahora entiendo porque te alejabas cada madrugada de mi invierno en silencio.Desconozco lo que ahora sientes,miedo ya no tengo,apenas late vida en un nosotros quimérico,mas amarme,ya sólo es un deseo de cuando te vi en aquella calle transitada de joviales ilusiones y amores nada perros.
En el alma me han zarpado unos cuantos veleros...
Se fueron ya tantos...hasta los que no murieron.Y sólo yo los vi marchar después de mi aguacero intenso que me sentí tan culpable de ser lluvia sin pretenderlo.No sabía que hay corazones como nubarrones que descargan su grisáceo amor sin pudor,con pasado rencor,con pesado recelo,de una manera tan inconsciente como inmadura que se congelan por dentro.
Fue tu adiós tan insidioso y lento...que aún recuerdo el día que se partieron mis palabras y tu poblado desaliento.
En el alma se me ha roto el silencio...
Y ahora cuando te veo siento tu despedida aún caliente en mi pecho,guardas aún tinieblas que yo no comprendo como tu verdad que me deja tan fría que apenas te siento.Y conozco la sensación de esa honestidad maltrecha de una nieve que jamás quise en mis labios y en tus besos.
Fue tu adiós tan pertinaz y lento...que no sé cuántas veces hay que despedirse de un desencuentro tan desbordante como cierto.
En el alma se han apagado todos los faros en señal de duelo...
Deja de desdibujar mi pasado en el que parece que sólo has subsistido,de mi presente que ya no me vives y de un futuro más tuyo que nuestro.Acaso,¿no oyes como mis hojas se estremecen esparcidas y secas por el suelo?
Fue tu adiós lento...ya soy final,ya der-rota,sembrado camino de ortigas testarudas y un raro fango tan sutil,que no avanzo y sólo sangra mi ánimo.
En el alma se estira mi soledad y su mentira desgastada y desierta...
Baldío terreno el del corazón que ahoga sus latidos en vida bebida tan melancohólica y ociosa la tuya por desconocer lo que es el sacrificio,el amor inmenso y la marejada.Si hubieses disfrutado al menos de las veladas al calor de aquellas veces,tantas...pero que te pasaron desapercibidas por sinrazones de tu relato hermético,quizás ahora estaríamos en ese preciso momento donde la belleza y la felicidad se esconden de quien las persigue sin tregua,esa desidia llena de gastados reproches y tan amnésicos...
Fue mi adiós siempre ausente...no podría decírtelo aunque me acorralase el miedo a la pérdida y al no sentirme ya perdida,sólo sé que te quiero.
En el alma solo oigo mis pájaros de agua y esa voz dulce de niña y a un niño algo con-sentido(s) que desperté sin pretenderlo...
Ahora la que debe partir soy yo...somos solo apagado fuego cruzado de calladas palabras a destiempo y latidos con despropósitos de enmienda y mi conciencia la de un Pepito Grillo muy tenaz y algo fatigado de hacerse nicaso.
Debo decirme adiós...a aquella niña que quiso con tantos sueños hacer sólo una realidad...ya despierta y algo asustada ya aprendió a caminar sola por la vida desde una primavera que la dejó helada y llena de invierno con besos que aún humean en su pecho.Y le digo:" si lo amas,déjalo marchar,ponle tus alas y que vuele. No se puede encerrar aire en una jaula por muy dorada que sea y por mucho que duela, siempre hay que ser generosa en el afecto. Si a alguien lo amas,dale tu valor y tu alma y guarda tus lágrimas,ésas que derramas y que apenas levantan sospechas cuando eres inquieta madrugada".
lunes, 9 de marzo de 2015
lunes, 16 de febrero de 2015
Un poco de mí
Desde mi ventana pude ver como se alejaba el sur de tu ojos,esa mirada cálida que siempre me reconfortaba nada más verme en ti.Recuerdo también tu boca de océano pacífico,tus palabras tranquilas y algo húmedas y de tu saber estar a modo salón de tu alma casera en la que siempre me he sentido en zapatillas y esa hoguera que sabíamos prender fácilmente y avivar el fuego de nuestro cariño infinito y de entendernos más allá de tu lógica y de mis latidos al galope.Y lejos,arriba en el trastero de mi desangelada melancolía bien guardados estaban el miedo,las pérdidas y los imposibles inevitables...
Pensé que nunca te irías de mi cuerpo de junco y de mi corazón de madera noble que ardía con la misma facilidad que un roído trapo en cuarentena cerca de los fogones de mi ánimo quebradizo.
He sido quizá demasiado tiempo el palo que aguantaba tu vela-da de noches de sueño cansado y de silencios que respirabas como entrecortados.Es difícil acertar siempre,el pánico sí sabe hacerlo,te da donde más te duele,en ese punto negro que escondes una vez que te tembló un poco de verano en tus manos llenas de arena de ese reloj del paso del tiempo entre roturas y eso que me considero una resistente tela "a-pana-da"o leal aprendiz de costurera.
Y ahora en este impreciso instante apenas me queda un poco de mí y todos los excesos de un nosotros demasiado largo como ese día que te noté lejos y cerca sólo tu dolor tan comedido y hermético tan dentro que ahora ya no sé sí desnudarme de tu día o vestirme de tu noche.Y en mi fondo de armario,aterida,queda esa herida de terciopelo azul que combinaba siempre con todo como mi sonrisa de perlas y el abrigo que siempre supuso para mí tu cuerpo,prendas básicas de las que es difícil deshacerse y muy fácil que terminen por deshacerme.
Pensé que nunca te irías de mi cuerpo de junco y de mi corazón de madera noble que ardía con la misma facilidad que un roído trapo en cuarentena cerca de los fogones de mi ánimo quebradizo.
He sido quizá demasiado tiempo el palo que aguantaba tu vela-da de noches de sueño cansado y de silencios que respirabas como entrecortados.Es difícil acertar siempre,el pánico sí sabe hacerlo,te da donde más te duele,en ese punto negro que escondes una vez que te tembló un poco de verano en tus manos llenas de arena de ese reloj del paso del tiempo entre roturas y eso que me considero una resistente tela "a-pana-da"o leal aprendiz de costurera.
Y ahora en este impreciso instante apenas me queda un poco de mí y todos los excesos de un nosotros demasiado largo como ese día que te noté lejos y cerca sólo tu dolor tan comedido y hermético tan dentro que ahora ya no sé sí desnudarme de tu día o vestirme de tu noche.Y en mi fondo de armario,aterida,queda esa herida de terciopelo azul que combinaba siempre con todo como mi sonrisa de perlas y el abrigo que siempre supuso para mí tu cuerpo,prendas básicas de las que es difícil deshacerse y muy fácil que terminen por deshacerme.
martes, 10 de febrero de 2015
Un paseo inédito por un poema de la mano de Neruda
Con todo mi respeto y admiración hacia el maestro Neruda,ésta es mi torpe osadía y mi humilde agradecimiento a este bellísimo poema inédito y por supuesto inigualable ( lo parafraseo con todo mi cariño y sin ánimo de ofender a nadie):
"Regresa de su fuego el fogonero. Regresa de sus brasas el brasero,
de su estrella el astrónomo, de su ebria luna el romántico empedernido,
de su pasión funesta el hechizado, de su mentiroso amor el embrujado,
del número millón el ambicioso, de la rotura de su saco el codicioso,
de la noche naval el marinero, del salitre de sus manos húmedas el marino,
el poeta regresa de la espuma, el poeta no regresa jamás anclado en versos,
el soldado del miedo, ni el soldado de esa guerra que no entiende,
el pescador del corazón mojado, sí el pescador de sus latidos en redes,
la madre de la fiebre de Juanito, la febril madre al enfermar su hijo,
el ladrón de su vértice nocturno, el ladrón de sus fechorías de taciturno vuelo,
el ingeniero de su rosa fría, el ingenioso se disfraza de ingeniero,
el indio de sus hambres, el indio va en vaqueros,
el juez de estar cansado y no saber, el juez es juzgado por juzgar,
el envidioso de sus sufrimientos, el envidioso se va consumiendo,
la bailarina de sus pies cansados, la bailarina deja de girar,
el arquitecto del piso tres mil, el arquitecto demuele sus vacíos edificios,
el faraón de su décima vida, el faraón modela su propio sarcófago,
la prostituta de su traje falso, la prostituta le da una patada a su chulo,
el héroe regresa del olvido, el héroe no se acuerda ni de su nombre,
el pobre de un solo día menos, el pobre ni de lo que es comer caliente,
el cirujano de mirar la muerte, el cirujano suda de una manera aséptica
el boxeador de su triste contrato, el boxeador se golpea sí mismo
alguien regresa de la geometría, nadie regresa si no se ha ido
vuelve el explorador de su infinito, re-vuelve el explorador sus propios pasos
la cocinera de los platos sucios, el cocinero sus platos rotos
el novelista de una red amarga, el perdido novelista de esa página en blanco
el cazador apaga el fuego y vuelve, el infiel cazador es casado y ya no vuelve,
la adultera del cielo y la zozobra, la adulterada por sinrazones de su corazón roto
el profesor de una copa de vino, el profesor por no tener clase y retorna
el intrigante de su puñalada, el intrigante de su maraña infame
el jardinero ha cerrado su rosa, el jardinero de la alcoba de su señora desflorada
el tabernero apaga sus licores, el tabernero ahoga por fin su propia sed
el presidiario anuda su alegato, el presidiario teme su libertad
el carnicero se lavó las manos, el carnicero decide ser florista
la monja canceló sus oraciones, la monja se desvela detrás de sus rezos
el minero su túnel resbaloso, el minero quiere luz en su rutina lóbrega
y como todos ellos me desnudo, y como todos ellos me desvisto
hago en la noche de todos los hombres y me hago de noche como todos ellos
una pequeña noche para mi, un trozo de cielo oscuro en mis ojos cerrados
se acerca mi mujer,se hace el silencio se acerca mi marido y me silencio
y el sueño vuelve a dar la vuelta al mundo". y un sueño se tapa para no enfriarse
en este mundo a veces tan helado.
Neruda
Una servidora
"Regresa de su fuego el fogonero. Regresa de sus brasas el brasero,
de su estrella el astrónomo, de su ebria luna el romántico empedernido,
de su pasión funesta el hechizado, de su mentiroso amor el embrujado,
del número millón el ambicioso, de la rotura de su saco el codicioso,
de la noche naval el marinero, del salitre de sus manos húmedas el marino,
el poeta regresa de la espuma, el poeta no regresa jamás anclado en versos,
el soldado del miedo, ni el soldado de esa guerra que no entiende,
el pescador del corazón mojado, sí el pescador de sus latidos en redes,
la madre de la fiebre de Juanito, la febril madre al enfermar su hijo,
el ladrón de su vértice nocturno, el ladrón de sus fechorías de taciturno vuelo,
el ingeniero de su rosa fría, el ingenioso se disfraza de ingeniero,
el indio de sus hambres, el indio va en vaqueros,
el juez de estar cansado y no saber, el juez es juzgado por juzgar,
el envidioso de sus sufrimientos, el envidioso se va consumiendo,
la bailarina de sus pies cansados, la bailarina deja de girar,
el arquitecto del piso tres mil, el arquitecto demuele sus vacíos edificios,
el faraón de su décima vida, el faraón modela su propio sarcófago,
la prostituta de su traje falso, la prostituta le da una patada a su chulo,
el héroe regresa del olvido, el héroe no se acuerda ni de su nombre,
el pobre de un solo día menos, el pobre ni de lo que es comer caliente,
el cirujano de mirar la muerte, el cirujano suda de una manera aséptica
el boxeador de su triste contrato, el boxeador se golpea sí mismo
alguien regresa de la geometría, nadie regresa si no se ha ido
vuelve el explorador de su infinito, re-vuelve el explorador sus propios pasos
la cocinera de los platos sucios, el cocinero sus platos rotos
el novelista de una red amarga, el perdido novelista de esa página en blanco
el cazador apaga el fuego y vuelve, el infiel cazador es casado y ya no vuelve,
la adultera del cielo y la zozobra, la adulterada por sinrazones de su corazón roto
el profesor de una copa de vino, el profesor por no tener clase y retorna
el intrigante de su puñalada, el intrigante de su maraña infame
el jardinero ha cerrado su rosa, el jardinero de la alcoba de su señora desflorada
el tabernero apaga sus licores, el tabernero ahoga por fin su propia sed
el presidiario anuda su alegato, el presidiario teme su libertad
el carnicero se lavó las manos, el carnicero decide ser florista
la monja canceló sus oraciones, la monja se desvela detrás de sus rezos
el minero su túnel resbaloso, el minero quiere luz en su rutina lóbrega
y como todos ellos me desnudo, y como todos ellos me desvisto
hago en la noche de todos los hombres y me hago de noche como todos ellos
una pequeña noche para mi, un trozo de cielo oscuro en mis ojos cerrados
se acerca mi mujer,se hace el silencio se acerca mi marido y me silencio
y el sueño vuelve a dar la vuelta al mundo". y un sueño se tapa para no enfriarse
en este mundo a veces tan helado.
Neruda
Una servidora
jueves, 5 de febrero de 2015
El club de los equivocados
Está ubicado en todas partes y en ninguna,dicho de otro modo:"wherever you go,go with all your heart". No es nada fácil pertenecer a este club,pero eres socio sin darte cuenta:cuando la vida te sacude justo en la esquina del viento,sólo por sentir...
Como en cualquier club hay que cumplir una serie de requisitos,aparte de ser equivocado,condición sine qua non para entrar en él
Detallo a continuación unos cuántos:
-saber mirar dentro
-"alunizar"
-no dejar de cuidar al niño/a que hay en nosotros
-(a)mar tranquilo o con oleaje
-ser cromático
-pensar que soledad no es sólo un nombre de mujer.
-alma con velocidad de crucero y muy despeinada
-no ser de secano
-tener un árbol de las emociones
-cambiar de estación interior con facilidad
-estar forrado( con lana mullida por dentro)
-acudir a asustados anónimos o haber asistido en alguna ocasión
-poseer un paracaídas y un paratorceduras
-aprender a leer los mapas...la geografía del cuerpo no es ninguna tontería
-ser diáfano
-desesperar como todos pero esperar como nadie
-expresarse:decir lo que se siente y pensar lo que se dice o sentir lo que se dice y decir lo que se piensa.
Se dispone en el club de una taquilla para tus afectos personales para no perderlos.La cuota es un carpe diem y se paga con sentimientos y van a tu cuenta personal,muy personal.Pese a poder tener (re)acciones de un coste elevado,no cotizan en la bolsa sino en la vida,ya que no existe un mercado de valores(éstos ni se compran ni se venden).
Y no se admiten a los sosománticos y sí a los psicosománticos.
Pertenecen muchas personas sin sospecharlo siquiera,a veces te das cuenta que eres del club por las fracturas emocionales que pagas religiosamente y por esa sensación de error suelto a modo calderilla que llevas en algún bolsillo.
No es una secta,que quede muy claro ni pertenecemos a una clase social determinada ( la clase que conocemos es a la que fuimos de pequeños:A,B y C según era la letra de tu apellido)o política,aunque sí que se tiene derecho a botar(no,no es un error ortográfico,pegamos botes de alegría y nos pillamos re-botes como cualquiera).Es,en cualquier nicaso,una asociación sin ánimo de lucro y con ganas de comerse el mundo pero no siempre se tiene hambre.
Tampoco somos una banda( más bien una des-banda-da) pero no de tristones y agobiados de la vida.De hecho os voy a aclarar esa duda con uno de los requisitos,por ejemplo el de cambiar de estación fácilmente.
Solo cabe preguntarse:¿acaso en un mismo día no puedes notar como te envuelve la fragancia de la primavera y al cabo de un rato notar el salitre en tu piel ociosa por tu verano desnudo y a eso de media tarde,ver como te deshojas en silencio como el otoño y acostarte gélido con un trozo de invierno en tu mirada? O en otro des-orden: ¿levantarte al alba con la sensación de un cuchillo de escarcha en tus manos,entonarse con el estallido de colores de un pensamiento alegre que te brota,para luego notar a traición un aguacero de hojas caducas muy de entretiempo,pero al cesar,sentir la b-risa cálida de tu alma?
Ahora todos estaréis pensando:soy un equivocado,pues bienvenido al club y más si cumples algún otro requisito.Y si no lo pensáis o no os permitís pensarlo,a lo mejor el club que os va es el de los tristes( con todo mi respeto hacia la tristeza porque los tiros no van por ahí,a buen entendedor,pocas palabras bastan...).
Lo más curioso...hay gente que le gustaría pertenecer al club de los equivocados,mucha...aquellos que tienen buen fondo pero que lo reservan tanto y por supuesto no admiten sus errores y se dedican más a vivir la vida de los demás que saborear la suya y como todos aunque no lo asuman esquivan los tragos amargos y se hacen especialistas en el "me resbala".Un equivocado lo sabe,lo ve e intenta que sean más persona y menos gente pero no es tarea fácil.Así que no consigue llevarlo al club,no sirve de nada que te lleve un socio de su mano.Además la vida te está continuamente tentando para que no admitas tus torceduras y tus caídas porque hay que ser Superman y súper woman hasta súper boy o girl.Una presión(prisión) social que en el club de los equivocados no tiene cabida.
Bueno y esto es todo,amigos equivocados.Salud-ad a la vida y que no os la sude!Solo hay una,a no ser que seas un gato.Y como se decía en la película del club de los poetas muertos(otro gran club): "Dos caminos divergen en un bosque y yo escogí el menos transitado".
Hay momentos para la entereza y el coraje,incluso para la osadía y otros para quedarse en la cautela y el tacto,el equivocado lo sabe,aunque le llamen loco.
Como en cualquier club hay que cumplir una serie de requisitos,aparte de ser equivocado,condición sine qua non para entrar en él
Detallo a continuación unos cuántos:
-saber mirar dentro
-"alunizar"
-no dejar de cuidar al niño/a que hay en nosotros
-(a)mar tranquilo o con oleaje
-ser cromático
-pensar que soledad no es sólo un nombre de mujer.
-alma con velocidad de crucero y muy despeinada
-no ser de secano
-tener un árbol de las emociones
-cambiar de estación interior con facilidad
-estar forrado( con lana mullida por dentro)
-acudir a asustados anónimos o haber asistido en alguna ocasión
-poseer un paracaídas y un paratorceduras
-aprender a leer los mapas...la geografía del cuerpo no es ninguna tontería
-ser diáfano
-desesperar como todos pero esperar como nadie
-expresarse:decir lo que se siente y pensar lo que se dice o sentir lo que se dice y decir lo que se piensa.
Se dispone en el club de una taquilla para tus afectos personales para no perderlos.La cuota es un carpe diem y se paga con sentimientos y van a tu cuenta personal,muy personal.Pese a poder tener (re)acciones de un coste elevado,no cotizan en la bolsa sino en la vida,ya que no existe un mercado de valores(éstos ni se compran ni se venden).
Y no se admiten a los sosománticos y sí a los psicosománticos.
Pertenecen muchas personas sin sospecharlo siquiera,a veces te das cuenta que eres del club por las fracturas emocionales que pagas religiosamente y por esa sensación de error suelto a modo calderilla que llevas en algún bolsillo.
No es una secta,que quede muy claro ni pertenecemos a una clase social determinada ( la clase que conocemos es a la que fuimos de pequeños:A,B y C según era la letra de tu apellido)o política,aunque sí que se tiene derecho a botar(no,no es un error ortográfico,pegamos botes de alegría y nos pillamos re-botes como cualquiera).Es,en cualquier nicaso,una asociación sin ánimo de lucro y con ganas de comerse el mundo pero no siempre se tiene hambre.
Tampoco somos una banda( más bien una des-banda-da) pero no de tristones y agobiados de la vida.De hecho os voy a aclarar esa duda con uno de los requisitos,por ejemplo el de cambiar de estación fácilmente.
Solo cabe preguntarse:¿acaso en un mismo día no puedes notar como te envuelve la fragancia de la primavera y al cabo de un rato notar el salitre en tu piel ociosa por tu verano desnudo y a eso de media tarde,ver como te deshojas en silencio como el otoño y acostarte gélido con un trozo de invierno en tu mirada? O en otro des-orden: ¿levantarte al alba con la sensación de un cuchillo de escarcha en tus manos,entonarse con el estallido de colores de un pensamiento alegre que te brota,para luego notar a traición un aguacero de hojas caducas muy de entretiempo,pero al cesar,sentir la b-risa cálida de tu alma?
Ahora todos estaréis pensando:soy un equivocado,pues bienvenido al club y más si cumples algún otro requisito.Y si no lo pensáis o no os permitís pensarlo,a lo mejor el club que os va es el de los tristes( con todo mi respeto hacia la tristeza porque los tiros no van por ahí,a buen entendedor,pocas palabras bastan...).
Lo más curioso...hay gente que le gustaría pertenecer al club de los equivocados,mucha...aquellos que tienen buen fondo pero que lo reservan tanto y por supuesto no admiten sus errores y se dedican más a vivir la vida de los demás que saborear la suya y como todos aunque no lo asuman esquivan los tragos amargos y se hacen especialistas en el "me resbala".Un equivocado lo sabe,lo ve e intenta que sean más persona y menos gente pero no es tarea fácil.Así que no consigue llevarlo al club,no sirve de nada que te lleve un socio de su mano.Además la vida te está continuamente tentando para que no admitas tus torceduras y tus caídas porque hay que ser Superman y súper woman hasta súper boy o girl.Una presión(prisión) social que en el club de los equivocados no tiene cabida.
Bueno y esto es todo,amigos equivocados.Salud-ad a la vida y que no os la sude!Solo hay una,a no ser que seas un gato.Y como se decía en la película del club de los poetas muertos(otro gran club): "Dos caminos divergen en un bosque y yo escogí el menos transitado".
Hay momentos para la entereza y el coraje,incluso para la osadía y otros para quedarse en la cautela y el tacto,el equivocado lo sabe,aunque le llamen loco.
lunes, 2 de febrero de 2015
"Mhaikus (5)"
Juegan sus sueños
en sus bolsillos rotos
al escondite.
Ocre pellizco
soledad de sus besos
enero aprieta.
Pasa despacio
el camino rápido
su vida lenta.
¡Cómo crepita
tu mirada de cine
con palomitas!
Nublado dolor
más herida rasgada
sigue sangrando.
Deshielo siento
escarcha en tus ojos y en
tu hibernado amor.
Tempestad azul
tus ojos atlánticos
de mar tan gruesa.
Llora y ríe
la roca de su ánimo
tan desquiciado.
en sus bolsillos rotos
al escondite.
Ocre pellizco
soledad de sus besos
enero aprieta.
Pasa despacio
el camino rápido
su vida lenta.
¡Cómo crepita
tu mirada de cine
con palomitas!
Nublado dolor
más herida rasgada
sigue sangrando.
Deshielo siento
escarcha en tus ojos y en
tu hibernado amor.
Tempestad azul
tus ojos atlánticos
de mar tan gruesa.
Llora y ríe
la roca de su ánimo
tan desquiciado.
martes, 20 de enero de 2015
Un " mea culpa" de cine muy reciente
No sé si el amor es extraño o simplemente pertenecemos hombres,mujeres y niños al club de los incomprendidos.Tampoco si existe una leyenda del martillo mágico para desentrañar cómo funciona la mecánica del corazón invencible o de esa jungla interior que nos hace ser tantas veces casi humanos en la danza de la realidad o en cualquier cuidad delirio.Posiblemente la ignorancia de la sangre es lo que tiene como el pasado que es inevitable.
Ahora sé que lo que necesito es una cita para el verano y magia a la luz de la luna,ahora y siempre y más cuando todo está perdido y sintiéndome a veces la segunda mujer o un dos a la carta.
Me equivoqué cuando pensé que iba a haber fiesta de nuevo,a modo happy family pero nada es jauja,más bien fuego y hielo y estamos tendidos en la oscuridad en la vida en tres días como si fuesen mil noches,una boda...y yo la ladrona de libros y si decido quedarme,ése será mi último día sin ti.
Y me digo, cuidado con lo que deseas porque el amor es un crimen perfecto y hace tiempo que yo sueño invierno en solitario cuando el viento se levanta para llenar el vacío de escuchar entre sombras una voz que susurra por ahí : "les doy un año".
Estoy a escondidas al nacer el día y mi vida ahora es un viaje de diez metros antes del frío invierno pero 20 años no importan sobre todo si tienes cara de ángel y eres joven y bonita pero ya ni siquiera es de ese modo como te ves,pero aún así piensas:haz de tu vida una obra de arte.
Por eso antes de dormir mi cabeza,atragantada está la vida inesperada ante mí,pensando en musarañas y descifrando el enigma y sólo puedo decir mil veces buenas noches,no me regales más flores porque seguiré perdida y tal vez serena al filo de la mañana como un pájaro blanco en la tormenta de nieve.Nunca es demasiado tarde,no todos están muertos en un lugar sin ley a prueba de bombas que palpita fuego.
Yo creo que es la hora de la partida y que lo que me dices de mejor otro día hasta ver la luz es como estar en tierra de nadie con esa imagen perdida que tienes ahora de mí,azul y no tan rosa.Así que nada de camaradas,yo prefiero más lo de juntos y revueltos y no tres mentiras a dos metros de esta tierra cuando hubo la gran seducción con el hombre más buscado así en la tierra como en el infierno,ahora que el amor ya no es lo que era.
Así nos va...la distancia que no la entrega en este mundo donde los tontos y los estúpidos son dioses y perros y yo a cielo abierto sólo quiero a alguien a quién amar porque para mí es la sal de la tierra y un sitio donde quedarse con un suave sabor a canela.Es mi I feel good muy big Hero 6.
En fin adiós al lenguaje como si se tratase de los papeles en el viento,posiblemente lo mejor de mí y te diría quédate conmigo y con la teoría del todo,al fin y al cabo sólo han sido los imprevistos del amor que surgen en momentos de una vida que se nos fue de las manos cuando empezamos a sentir frío en julio.
¿Y si el misterio de la felicidad es el mapa a las estrellas que teníamos en nuestros orígenes?Y cómo mirarte...cómo ...yo solamente deseo reescribir el libro de la vida,no cualquier vida sino la nuestra.
Ahora sé que lo que necesito es una cita para el verano y magia a la luz de la luna,ahora y siempre y más cuando todo está perdido y sintiéndome a veces la segunda mujer o un dos a la carta.
Me equivoqué cuando pensé que iba a haber fiesta de nuevo,a modo happy family pero nada es jauja,más bien fuego y hielo y estamos tendidos en la oscuridad en la vida en tres días como si fuesen mil noches,una boda...y yo la ladrona de libros y si decido quedarme,ése será mi último día sin ti.
Y me digo, cuidado con lo que deseas porque el amor es un crimen perfecto y hace tiempo que yo sueño invierno en solitario cuando el viento se levanta para llenar el vacío de escuchar entre sombras una voz que susurra por ahí : "les doy un año".
Estoy a escondidas al nacer el día y mi vida ahora es un viaje de diez metros antes del frío invierno pero 20 años no importan sobre todo si tienes cara de ángel y eres joven y bonita pero ya ni siquiera es de ese modo como te ves,pero aún así piensas:haz de tu vida una obra de arte.
Por eso antes de dormir mi cabeza,atragantada está la vida inesperada ante mí,pensando en musarañas y descifrando el enigma y sólo puedo decir mil veces buenas noches,no me regales más flores porque seguiré perdida y tal vez serena al filo de la mañana como un pájaro blanco en la tormenta de nieve.Nunca es demasiado tarde,no todos están muertos en un lugar sin ley a prueba de bombas que palpita fuego.
Yo creo que es la hora de la partida y que lo que me dices de mejor otro día hasta ver la luz es como estar en tierra de nadie con esa imagen perdida que tienes ahora de mí,azul y no tan rosa.Así que nada de camaradas,yo prefiero más lo de juntos y revueltos y no tres mentiras a dos metros de esta tierra cuando hubo la gran seducción con el hombre más buscado así en la tierra como en el infierno,ahora que el amor ya no es lo que era.
Así nos va...la distancia que no la entrega en este mundo donde los tontos y los estúpidos son dioses y perros y yo a cielo abierto sólo quiero a alguien a quién amar porque para mí es la sal de la tierra y un sitio donde quedarse con un suave sabor a canela.Es mi I feel good muy big Hero 6.
En fin adiós al lenguaje como si se tratase de los papeles en el viento,posiblemente lo mejor de mí y te diría quédate conmigo y con la teoría del todo,al fin y al cabo sólo han sido los imprevistos del amor que surgen en momentos de una vida que se nos fue de las manos cuando empezamos a sentir frío en julio.
¿Y si el misterio de la felicidad es el mapa a las estrellas que teníamos en nuestros orígenes?Y cómo mirarte...cómo ...yo solamente deseo reescribir el libro de la vida,no cualquier vida sino la nuestra.
jueves, 8 de enero de 2015
Hacerse lento/a
Se hace lento el calor que apenas acaricia un trozo de cielo cuando palpita en medio del agua.Y es que palpitar entre los charcos del pasado por agua no es fácil.Y poco importa si es salada o dulce,insípida o amarga,la melancolía es lo que tiene...Una amiga una vez me dijo:"nunca sé en qué estación te voy a encontrar cuando te vea y esa incertidumbre no sólo me hace visitarte a menudo sino quererte siempre". Y es que ser melancohólica es demorarse hasta que el silencio se rompe sólo con ese llanto que es como agua menuda en tu alma,ese "orvallar" por dentro y que
a-penas se note por fuera.
Se hace lenta la llegada,cualquier llegada a buen puerto de unos brazos o de unos besos,tú los ves a lo lejos y se quedan entre el sol y la nube que lo tapa y destapa a su antojo de algodón,a veces tan negro como ese día que nunca llegó a ser día del todo.Esa sensación de estar entre tinieblas y entre heridas que jamás debieron ser tuyas ni de todos aquellos que hurgan donde todavía escuece.
Se hace lento el frío cuando ya comienza a finales de octubre y se estira como ese chicle que pisas sin apenas darte cuenta y así en la suela de tu zapato se te queda pegado hasta primeros de mayo.Y es difícil entrar en calor y más si tus huellas se hunden en la congelada nieve de tu paisaje vital.
Se hace tan lenta la llegada de la primavera...quizá por ser un estallido de fragancias y emociones y eres tú la que remolonea todavía llena de escarcha y con el alma que hiberna porque aún no se atreve con tanta luz y tanto revuelo de mariposas fuera porque en ti ya hace muchos abriles que dentro no las sientes.
Yo también me hago lenta como la leña húmeda que no acaba de prender en ella la llama pero no por húmeda sino porque jamás se debió hacer leña de ella ni de su árbol caído.
Y se hacen lentas las miradas azules y algunas verdes,las ganas y las penas y ese después de una reyerta...y el alivio y el amanecer destemplado y la ducha fría y la gota que colma tu vaso diario.
Se hace lento casi hasta perezoso el olvido y el sentirse perdido y los latidos en tu corazón a modo jaula de grillos.
Por eso se inventaron los toboganes y el envío urgente por si la tortuga que llevamos dentro no se le da por salir de su caparazón jamás.
Y ella sueña con esa felicidad lenta y su beso y su caricia eterna.Lo que viene a ser vivir en ese mullido colchón de cariño desmedido.
Lo que no acaba de entender es el porqué de ir corriendo a todas partes si total termina todo haciéndose lento...tanta prisa para algo que sólo depende del maldito ninguna parte.
a-penas se note por fuera.
Se hace lenta la llegada,cualquier llegada a buen puerto de unos brazos o de unos besos,tú los ves a lo lejos y se quedan entre el sol y la nube que lo tapa y destapa a su antojo de algodón,a veces tan negro como ese día que nunca llegó a ser día del todo.Esa sensación de estar entre tinieblas y entre heridas que jamás debieron ser tuyas ni de todos aquellos que hurgan donde todavía escuece.
Se hace lento el frío cuando ya comienza a finales de octubre y se estira como ese chicle que pisas sin apenas darte cuenta y así en la suela de tu zapato se te queda pegado hasta primeros de mayo.Y es difícil entrar en calor y más si tus huellas se hunden en la congelada nieve de tu paisaje vital.
Se hace tan lenta la llegada de la primavera...quizá por ser un estallido de fragancias y emociones y eres tú la que remolonea todavía llena de escarcha y con el alma que hiberna porque aún no se atreve con tanta luz y tanto revuelo de mariposas fuera porque en ti ya hace muchos abriles que dentro no las sientes.
Yo también me hago lenta como la leña húmeda que no acaba de prender en ella la llama pero no por húmeda sino porque jamás se debió hacer leña de ella ni de su árbol caído.
Y se hacen lentas las miradas azules y algunas verdes,las ganas y las penas y ese después de una reyerta...y el alivio y el amanecer destemplado y la ducha fría y la gota que colma tu vaso diario.
Se hace lento casi hasta perezoso el olvido y el sentirse perdido y los latidos en tu corazón a modo jaula de grillos.
Por eso se inventaron los toboganes y el envío urgente por si la tortuga que llevamos dentro no se le da por salir de su caparazón jamás.
Y ella sueña con esa felicidad lenta y su beso y su caricia eterna.Lo que viene a ser vivir en ese mullido colchón de cariño desmedido.
Lo que no acaba de entender es el porqué de ir corriendo a todas partes si total termina todo haciéndose lento...tanta prisa para algo que sólo depende del maldito ninguna parte.
jueves, 18 de diciembre de 2014
Anecdotario de Ríeteunpoco (12)
Buenanueva era una muchacha realmente encantadora,daba una alegría encontrártela.No sé si os acordáis pero por estas fechas,como diría mi vecino Parasermásconcreto,el día de fin de año, me anunció que sería padre de una niña Mipequeñadulcesonrisa y así ha ocurrido!!,hoy en la clínica Damosaluz.Estaba allí mi amigo ginecólogo Momentomágico atendiendo el parto.Todosaliódemaravilla,la comadrona,vino a darme la noticia mientras estaba en la sala de espera.
Me pareció realmente tan asombroso...yo padre,aún no me lo puedo creer...
Ha sido uno de esos días para recordar y por eso os lo cuento.Ya sé,os estáis preguntando quién es la mamá de la criatura y ahora os digo,antes que Chismosa y Cháchara os lo hagan saber de esa manera tan característica que tienen como particular en los mentideros del barrio.
A Untoquededulzura me la encontré una noche de invierno cálido casi como si un trocito de agosto quisiera sacar su nariz a mediados de febrero.Estábamos celebrando Santocobardín,un hombre bueno y enamoradizo y muy retraído,según nuestra Soraguabendita que lo veneraba mucho.No puedo decir si existió o no,contaban Meenterodetodo y Habladurías que fue novio de Soraguabendita y como nunca se atrevió a pedirle que se casara con ella,pues decidió hacerse monja y él se retiró tanto del mundo que nunca más se supo.Pero eso no importaba,era nuestro santo más señalado y lo celebrábamos a nuestro modo en el barrio de las dos lunas.
A lo que iba...a Untoquededulzura la vi por primera vez en el karaoke al que había ido con su hermana Puramiel. Llevaban poco tiempo en el barrio y de hecho esa noche me las presentó nuestro funcionario único,muy correcto(r) y altísimo como una bandera en un mástil Registrocivil(izado)que se encontraba también allí.Él era encargado de poner el nombre a cada habitante del barrio de las dos lunas según su carácter y sus peculiaridades y ellas no iban a ser menos,así que al llegar al barrio les cambió el nombre,pues era una condición imprescindible si querías vivir en él,de hecho ellas luego
me contaron que les resultó realmente curioso ese tema pero aceptaron encantadas.
Ahora no recuerdo bien como se llamaban en realidad las dos hermanas pero Registrocivil(izado) me dijo que eran Untoquededulzura y Puramiel.
Eran de corazón en almíbar y su aspecto ya te entraba por los ojos.Fue una velada maravillosa,de hecho hasta Flordeotrodía y Siempreviva conectaron muy bien con las dos y se hicieron muy amigas,casi inseparables como por supuesto de mi entrañable Sentidasiempre.
Estuvimos hablando y cantando tanto que se nos hizo muy tarde con mi amigo Nosvanadarlasuvas,algo bastante habitual cada vez que quedaba con él,trasnochador profesional y lento en sus maneras.
Yo me enamoré al instante como diría nuestro romántico Fueunflechazo y una cosa llevó a la otra y acabé en mi casa con Untoquededulzura y os diré que aún tengo un buen sabor de boca de aquella noche tan especial como extensa como nuestro sereno Máslargoqueundíasinpan.Aquel encuentro cambió mi vida para siempre,tanto que mi hermana Ríetemucho me decía que cada vez me parecía más a ella y a mi madre Sonrisadeorejaaoreja.Vamos yo Feliz como mi abuelo materno.
De hecho cuando entré en el karaoke y vino a saludarme Nocheperfecta supe que algo iba a pasar. Algobueno,mi amigo ya me lo dijo días después tomando un café cuando le comenté que me había enamorado de Untoquededulzura y que no sabía como iba a ir nuestra relación pero que estaba Comoenunanube,idealista incorregible y soñador incurable,al que siempre admiré pese a su mellizo Conlospiesenlatierra y desde esa noche lo entendí y pensé que maravilloso era ir por la vida como flotando.
Y así sucedió todo,cada día que pasa es un día que vivo en mayúsculas como mi gran amiga Esaspequeñascosas y a Lesacoeljugoacadainstante. Y como diría Mesientobien ,uno de nuestros vecinos más sabios:"- ¡Disfrútalo siempre que respires!
Jaja¡Soy papá! Firmado: Ríeteunpoco:)
Me pareció realmente tan asombroso...yo padre,aún no me lo puedo creer...
Ha sido uno de esos días para recordar y por eso os lo cuento.Ya sé,os estáis preguntando quién es la mamá de la criatura y ahora os digo,antes que Chismosa y Cháchara os lo hagan saber de esa manera tan característica que tienen como particular en los mentideros del barrio.
A Untoquededulzura me la encontré una noche de invierno cálido casi como si un trocito de agosto quisiera sacar su nariz a mediados de febrero.Estábamos celebrando Santocobardín,un hombre bueno y enamoradizo y muy retraído,según nuestra Soraguabendita que lo veneraba mucho.No puedo decir si existió o no,contaban Meenterodetodo y Habladurías que fue novio de Soraguabendita y como nunca se atrevió a pedirle que se casara con ella,pues decidió hacerse monja y él se retiró tanto del mundo que nunca más se supo.Pero eso no importaba,era nuestro santo más señalado y lo celebrábamos a nuestro modo en el barrio de las dos lunas.
A lo que iba...a Untoquededulzura la vi por primera vez en el karaoke al que había ido con su hermana Puramiel. Llevaban poco tiempo en el barrio y de hecho esa noche me las presentó nuestro funcionario único,muy correcto(r) y altísimo como una bandera en un mástil Registrocivil(izado)que se encontraba también allí.Él era encargado de poner el nombre a cada habitante del barrio de las dos lunas según su carácter y sus peculiaridades y ellas no iban a ser menos,así que al llegar al barrio les cambió el nombre,pues era una condición imprescindible si querías vivir en él,de hecho ellas luego
me contaron que les resultó realmente curioso ese tema pero aceptaron encantadas.
Ahora no recuerdo bien como se llamaban en realidad las dos hermanas pero Registrocivil(izado) me dijo que eran Untoquededulzura y Puramiel.
Eran de corazón en almíbar y su aspecto ya te entraba por los ojos.Fue una velada maravillosa,de hecho hasta Flordeotrodía y Siempreviva conectaron muy bien con las dos y se hicieron muy amigas,casi inseparables como por supuesto de mi entrañable Sentidasiempre.
Estuvimos hablando y cantando tanto que se nos hizo muy tarde con mi amigo Nosvanadarlasuvas,algo bastante habitual cada vez que quedaba con él,trasnochador profesional y lento en sus maneras.
Yo me enamoré al instante como diría nuestro romántico Fueunflechazo y una cosa llevó a la otra y acabé en mi casa con Untoquededulzura y os diré que aún tengo un buen sabor de boca de aquella noche tan especial como extensa como nuestro sereno Máslargoqueundíasinpan.Aquel encuentro cambió mi vida para siempre,tanto que mi hermana Ríetemucho me decía que cada vez me parecía más a ella y a mi madre Sonrisadeorejaaoreja.Vamos yo Feliz como mi abuelo materno.
De hecho cuando entré en el karaoke y vino a saludarme Nocheperfecta supe que algo iba a pasar. Algobueno,mi amigo ya me lo dijo días después tomando un café cuando le comenté que me había enamorado de Untoquededulzura y que no sabía como iba a ir nuestra relación pero que estaba Comoenunanube,idealista incorregible y soñador incurable,al que siempre admiré pese a su mellizo Conlospiesenlatierra y desde esa noche lo entendí y pensé que maravilloso era ir por la vida como flotando.
Y así sucedió todo,cada día que pasa es un día que vivo en mayúsculas como mi gran amiga Esaspequeñascosas y a Lesacoeljugoacadainstante. Y como diría Mesientobien ,uno de nuestros vecinos más sabios:"- ¡Disfrútalo siempre que respires!
Jaja¡Soy papá! Firmado: Ríeteunpoco:)
viernes, 5 de diciembre de 2014
Se acerca...me alejo
Quiero escribir unas palabras...las que llegan tarde,algo sofocadas,las que piensas pero nunca dices,las que se te atrangantan en el corazón porque lo tienes hecho un nudo marinero...en tierra,las que ya han madurado tanto que se te han caído de la boca sellada.
No quiero caminar más,me duelen las huellas que ya no dejo,las verdades que nacen de los latidos honestos,las risas que se esbozan y jamás se convertirán en carcajadas colgadas...me duelen más los recuerdos buenos que los no tan buenos pero por haber sido tantos y en tobogán.
Hoy es uno de esos días que no estás para nadie ni para ti pero no por haberte levantado con el pie cambiado( hace tiempo que ya no me cambio ni los pies) sino por ser de esas fechas simbólicas que llegan en un momento de cicatrices por tanto bagaje emocional porque carga ya no es si es que alguna vez lo fue.
Y hoy me siento como un elefante en una cacharrería,haga lo que haga,será una torpeza más de mi corazón extraño y atlántico(ojalá fuese más de dieta mediterránea ) y seguiré escuchando ese ruido que jamás pensé que escucharía,el de un adiós de ida sin vuelta que sale de mi cabeza y no de mi corazón y no estoy acostumbrada...
Mi vida hace ya un mal trago largo,muy largo que la vivo/bebo sola,muy sola y ya sin ánimo de lucro para hacerlo en compañía ni de teatro.No puedo decir lo que siento porque estoy muy desordenada por dentro y la noche que vive mi alma es una noche de dejado silencio hasta la poca luz del pasillo parece abrumada y algo asustada.
Quizá siempre supe que el amor era ese imposible sol de verano en pleno diciembre o ese hervidero de mariposas dentro de cada latido intacto por un quimérico poeta sin estrofas como restarse sin llevadas...pero yo lo he sentido y lo sigo sintiendo como posible porque lo he vivido...
Dicen que el amor está en el aire...quizá por eso últimamente apenas respiro,no cojo aire y así no se puede.No sé realmente si el desamor es el olvido o al revés,pero este sentir caudaloso pero podado,arrancado de cuajo no es para deleitarte en el carpe diem.
Pero he amado...al menos puedo llenarme por dentro al tener la certeza que he derramado cada día un incalculable número de llamas en mi pecho a las que he acariciado sin miedo a sentir un calor intenso.Algunas me ofrecieron de una manera generosa su resplandor y su fuego,otras me quemaron lágrimas secas o sembradas,pero no se me han apagado ni siquiera lo pretendo.
Sentirse viva es amar más allá de lo rebosante como de lo deshabitado y es justo en esto último cuando pese a que te hayan intentado vaciar,llenarte en cada mirada de un mar de sensaciones que poco tengan que ver con el desalojo de sentirte viva porque tú al menos amas,es lo que de verdad importa.
Así que hoy dejaré a un lado entrar en una cacharrería y aunque ya no deba decir sí quiero o no me lo puedan decir,seguiré sintiéndome viva.Será igualmente la vida de otoños deshojados,de inviernos furiosos y fríos,de primaveras con capullos que florecen o de veranos de menopausia estival pero la estación en la que me bajo la decidiré yo,sólo espero borrar de mí ese miedo tan pegajoso....
Y el amor está en mi interior más vivo que nunca o que siempre.Quizá el quedarme a oscuras no es la mejor decisión si brillo aún por dentro. Lo que sí puedo afirmar que la tormenta ha cesado pero sigo temiendo a esos días de nubarrones arrugados y cenizos como si el cielo gris fuese una frente marchita y empieza hacer frío...aunque yo lo lleve sintiendo desde primavera o desde que me fui del dulce hogar de mis padres extraordinarios por esa ley de vida que conlleva crecer que es tan evidente como dolorosamente invidente.
No quiero caminar más,me duelen las huellas que ya no dejo,las verdades que nacen de los latidos honestos,las risas que se esbozan y jamás se convertirán en carcajadas colgadas...me duelen más los recuerdos buenos que los no tan buenos pero por haber sido tantos y en tobogán.
Hoy es uno de esos días que no estás para nadie ni para ti pero no por haberte levantado con el pie cambiado( hace tiempo que ya no me cambio ni los pies) sino por ser de esas fechas simbólicas que llegan en un momento de cicatrices por tanto bagaje emocional porque carga ya no es si es que alguna vez lo fue.
Y hoy me siento como un elefante en una cacharrería,haga lo que haga,será una torpeza más de mi corazón extraño y atlántico(ojalá fuese más de dieta mediterránea ) y seguiré escuchando ese ruido que jamás pensé que escucharía,el de un adiós de ida sin vuelta que sale de mi cabeza y no de mi corazón y no estoy acostumbrada...
Mi vida hace ya un mal trago largo,muy largo que la vivo/bebo sola,muy sola y ya sin ánimo de lucro para hacerlo en compañía ni de teatro.No puedo decir lo que siento porque estoy muy desordenada por dentro y la noche que vive mi alma es una noche de dejado silencio hasta la poca luz del pasillo parece abrumada y algo asustada.
Quizá siempre supe que el amor era ese imposible sol de verano en pleno diciembre o ese hervidero de mariposas dentro de cada latido intacto por un quimérico poeta sin estrofas como restarse sin llevadas...pero yo lo he sentido y lo sigo sintiendo como posible porque lo he vivido...
Dicen que el amor está en el aire...quizá por eso últimamente apenas respiro,no cojo aire y así no se puede.No sé realmente si el desamor es el olvido o al revés,pero este sentir caudaloso pero podado,arrancado de cuajo no es para deleitarte en el carpe diem.
Pero he amado...al menos puedo llenarme por dentro al tener la certeza que he derramado cada día un incalculable número de llamas en mi pecho a las que he acariciado sin miedo a sentir un calor intenso.Algunas me ofrecieron de una manera generosa su resplandor y su fuego,otras me quemaron lágrimas secas o sembradas,pero no se me han apagado ni siquiera lo pretendo.
Sentirse viva es amar más allá de lo rebosante como de lo deshabitado y es justo en esto último cuando pese a que te hayan intentado vaciar,llenarte en cada mirada de un mar de sensaciones que poco tengan que ver con el desalojo de sentirte viva porque tú al menos amas,es lo que de verdad importa.
Así que hoy dejaré a un lado entrar en una cacharrería y aunque ya no deba decir sí quiero o no me lo puedan decir,seguiré sintiéndome viva.Será igualmente la vida de otoños deshojados,de inviernos furiosos y fríos,de primaveras con capullos que florecen o de veranos de menopausia estival pero la estación en la que me bajo la decidiré yo,sólo espero borrar de mí ese miedo tan pegajoso....
Y el amor está en mi interior más vivo que nunca o que siempre.Quizá el quedarme a oscuras no es la mejor decisión si brillo aún por dentro. Lo que sí puedo afirmar que la tormenta ha cesado pero sigo temiendo a esos días de nubarrones arrugados y cenizos como si el cielo gris fuese una frente marchita y empieza hacer frío...aunque yo lo lleve sintiendo desde primavera o desde que me fui del dulce hogar de mis padres extraordinarios por esa ley de vida que conlleva crecer que es tan evidente como dolorosamente invidente.
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