Feliz d-año

Golpea la lluvia contra los cristales...también los latidos en su corazón.Hay temporal en su alma,alerta naranja en toda su costa.Está oscurecida,incluso la madrugada de sus palabras es opaca,densa.Ya no llora pese a que tiene un arsenal de lágrimas cargadas.No entiende la vida,es una niña de cuarenta y tantos,y eso que se juegue con sus sentimientos no lo lleva bien,está creciendo,es una marea alta de pálpitos imprecisos y de salitre muy revuelto.Ayer le regalaron una velada entrañable sus amigas de toda la vida,estaba emocionada,se abrazaron,se desenvolvieron como un presente único,se quisieron durante unas horas como si todo se fuese acabar al día siguiente,como si no hubiese un mañana,pero sabe que con ellas siempre todo es infinito y más allá. Busca el encantamiento,la magia,bate las palmas porque cree en las hadas y no quiere que se mueran y así sabe que las salva,ya dije que es una niña de cuarenta y tantos.Todavía no le ha escrito a los Reyes Magos su carta,sus hijas sí,ella no porque sabe que no ha sido siempre buena con ella misma,se ha tratado mal,se ha maltratado,es una víctima de sí misma.Está cruzando los dedos y así engarza deseos,su hija hace collares de abalorios y ella los hace de ilusiones.Ya los árboles están desnudos y ella también,es lo que tiene sentirse caduca pero seguirá latiendo perenne pese a quien le pese y pase lo que pase.Y llegará la primavera y ella esta noche no tomará las uvas de la ira porque no sabe que es eso,es sólo una niña...de cuarenta y tantos.Deseará feliz año a todos sus seres queridos,de corazón y a sí misma un feliz d-año porque está en alerta naranja su alma a colores y las despedidas nunca le han gustado aunque sean 365 días los que se van para no volver.

Sin silencio

Me he quedado sin silencio,un día como hoy,como ayer me he llenado de palabras,de cariño,de amigas de verdad,auténticas,las de toda una vida,de herman-amores compartidos,de los mejores padres q alguien pueda soñar,de familia querida,deseada,no impuesta,real,de abrazos hecha y desbandada de besos.Feliz Navidad también en verano,en primavera,en otoño,en cualquier estación me bajaré para celebrarla pero eso si solamente cuando esté a su lado porque así sé que todo es posible hasta yo.Doy gracias por cada uno de ellos,cualquier día les regalaré un cachito de luna,un sueño,o dos o tres,o doscientos.

Alma morena

A veces me siento como un grito en el desierto,como un candado sin llave,como un árbol sin hojas,silencio que arde.Y otras no me siento,no me veo y no me hablo.No escucho mi ruido callado ni mi tristeza,opaca,gruesa.Puedo llover como una nube negra,puedo brillar como una estrella,puedo crecer o menguar como la luna,oler a gris oscuro,a rojo, a arena.Saber a zarzamora,a melón,a salitre en nochebuena.Mi piel como tierra seca,algodón de azúcar o húmeda selva.Puedo ser silbido,tierno arrullo,un rumor.Parecer tormenta,espuma del mar,un copo de nieve que se cae.A veces uno es otoño y se deshoja o es mariposa de vivos colores y aletea y otras gusano de seda que se anuda al cuello,que ahoga,que se estrecha.Pero hoy me siento sin tregua,inquieta,una pequeña sonrisa,un soplido del norte y con viento mi alma...morena.

Siempre a la "veguita"tuya

Viento que en su murmullo parecía hablar,ya antes de haber nacido,un día como hoy,hace cincuenta y cinco años,así eras...ese chico triste y solitario con él que se puede regresar tiempo atrás al escuchar tus canciones,ser esa chica de ayer,de hecho quiero viajar atrás en ese viejo tren una vez más,de nada sirvió llorar cuando te perdí/mos y eso que una vez dijiste,no me iré mañana y no te fuiste Antonio porque siempre nos quedará tu océano de sol para hacer mil escapadas que nos lleven al sitio de tu recreo.Gracias porque no hay nada mejor que revolver el tiempo con el café esperando en esta desordenada habitación que es a veces la vida.Yo como tantos otros me dejaba llevar por ti,por tus canciones,por tu talento y me agarraba fuerte a ti cuando la noche que no dormía era la más fría.Si despierto de un lugar perdido recordaré quien fuiste no sólo con tus 3000 noches con Marga sino tambien con tu amor infinito y frágil como tú,con su lucha de gigantes siempre a la "veguita tuya,siempre a la veguita tuya, te escucharé hasta que de amor me muera".Feliz no cumpleaños azul,pon tus manos a volar porque siempre reinará un sueño de sonido a mar,así fuiste tú como la anatomía de una ola,como la lluvia al sol,tu hogar en cualquier sitio..angel caído tan cierto como imaginar,lleno de papel con tu elixir de juventud porque el día en que escuché tu voz me llegó una décima de segundo para seguir tu eco hasta un rincón,por eso sueño,gracias por ti.Vive tu inmortalidad aunque pase el otoño,siempre te oiremos cantar...no lo dudes!¡Viva el tiempo y su elasticidad!Tus canciones,caminos infinitos,tus palabras,tu sentir.Felicidades dónde quiera que estés.

Como un barquito chiquitito

Qué lento cae diciembre,copo a copo,los días son de nieve,a veces de avalancha,te deshielas un rato con los latidos que merecen la pena q tienes dentro,a la deriva tu alma de cáscara de nuez cual barquito en medio de la tempestad,intentas navegar sin temor pero eres avestruz de nacimiento,te sientes chiquita cuando lo que vives es tan grande,pero no estás sola,por suerte hay más latidos que reman para q llegues a buen puerto.A veces nos cubren nubes,otras nos cobijan cielos,cielos de personas que te recuerdan que a su lado el sol está garantizado por mucho que sientas frío y desaliento,doy gracias por ellos."Y el barquito va contento por los mares lejanos del sur".

Sol-a

Ayer el sol se ha escapado mientras soñaba con tu invierno cálido,de encendida chimenea con tus latidos crepitando.Abrí mis ojos y tú ya no dormías a mi lado,sentí el frío muy callado para ser tan temprano.

Stopped

Parada y no precisamente de bus,o sí,vete a saber.Pero si es así,el bus que debo coger no pasa por aquí.Llevo un año a la des-espera en esta situación,en el estacionamiento más duro que conozco.Estoy fuera de la circulación y pago mis impuestos como todo el mundo,como un coche abandonado,matriculado y con licencia para nada.Me siento como un estanque,como una estatua,medusa me ha echado el mal de ojo y me he quedado de piedra,congelada,parada y sin fonda y de albergar esperanzas de nada que están todos las posadas llenas y las pensiones a la baja,vamos que el viaje del trotamundos está complicado,por lo menos por estos lares.
Los buses que pasan delante de mis ojos van tan llenos que ni te dejan subir a ellos o ya echan alguno en pleno desierto de oportunidades,una lata de sardinas,una coña marinera.Ni voy ni vengo,soy como un extra,como los miles y miles de figurantes que hay en esta película de ciencia-aflicción que es la crisis.Los protagonistas son otros,el entorno en el que se desarrolla la acción no es en el que me muevo yo.Y quieta estoy,lo peor es que hiervo por dentro,que estoy a pleno rendimiento y no puedo hacer nada,nada que valga la pena,ni un pequeño papel en el que diga dos frases y a poner cara de que aquí no pasa nada,aletargada y a lo único que me dedico es a un trabajo de desesperación de más de ocho horas diarias de pensar en lo que podría estar haciendo y no me dejan. Te tiran del avión y sin paracaídas y tú pensando en tu familia,un desalojo en pleno vuelo y así no se puede,no se debe.
Vamos a contar mentiras,traila la,vamos a contar mentiras traila la,vamos a contar mentiras...por el mar corren las liebres,por el monte las paradas,digo las sardinas.¿De pequeños no les enseñaron que se coge primero a un mentiroso que a un cojo?De mayor quiero ser indignada,ahora ya existe esa carrera,me matricularé para ver que pasa,por lo menos tendré otra titulación muy de moda en los últimos tiempos,qué vergüenza.

Los signos del alma

Noto tu punto y final del mundo.No cierres de ese modo la puerta,déjala entreabierta,que sea un punto y aparte de todo lo malo,sin alejarse demasiado de tu camino y ya puestos mejor punto y seguido,un kitkat,un respiro.Y si necesitas que las cosas que pasen sea de corrido,no tengas tanta prisa,punto y coma y estírate como una goma.Saborea los buenos momentos,todos,despacio,pon puntos suspensivos que dan para largo,para los finales imprecisos,para tus dudas,para sugerirle emoción a tu vida,suspira,a veces en suspenso está,lo sé,pero por un instante breve,sin complicaciones para que tus latidos sean notables,no te agobies,nada es eterno,ten fe.Nunca te conviertas en una interrogación,un mar de dudas,no te des ese chapuzón,por mucho que le sobren los motivos a tu corazón.Entre admiraciones mejor es como estar entre algodones,una hamaca calentita con fogones.Acentúate,lleva el acento puesto en cada paso que des,echa a los "aste-ariscos"de tu lado,sólo rodéate de ternura,entre paréntesis de caricias y abrazos.No te pongas del revés,piensa con la cabeza,no con los pies.Tú escribes el guión de este teatrillo que es en ocasiones la vida,ponle un estribillo,quiérete un rato,que por fin oigas los aplausos.Puntúate alto,un diez en tu alma,no merece estar en coma,nunca dormida,siempre despierta,ya sé,ya sé que el frío te aprieta,tú sonríe:)No eres un apóstrofe,una figura retórica,siente sin miedo en primera persona muy singular,como tú eres,no más.Vive plural,en mayúscula y subráyate,tú pa'lante,sé una coma volada cual desbandada de pájaros en tu latir poblado e inmenso.De todo se sale aunque el silencio arda,no sólo de madera están hechas algunas palabras...

Como una regadera

Ciudad de silencio,campo de ruidos,me gustaría habitar el olvido,ser un despiste de muchos,el acierto de unos pocos,no un trozo de carbón que tizne el corazón ni un poeta sin estrofas,quizá sí un lejano sueño de miradas rotas.Necesito correr hacia ninguna parte,donde esté la calma,ese a-brazo de mar,una caricia perdida,nunca darme por vencida.Inventar besos de colores y versos de flores : "ahí va una amapola tímida con carmín en sus pétalos,a lo lejos un lirio le espera,mientras una margarita se deshoja me quiere,no me quiere,me quiere,no me quiere.El lirio se acerca a la amapola y la besa,triste la margarita suspira ya no me quiere,ya no me quiere,al final se marchita y muere".
Lo sé,qué tristeza ver algunos destinos de flores,ser jazmín o un crisantemo,cambia mucho tu mundo y el ajeno,pero das aroma a tantos momentos,quiero también eso,ser fragancia para muchos,esencia para pocos,accidente para ninguno.En la vida nacemos flor,a veces incluso flor de un día y terminamos criando malvas,qué curioso,triste¿y hermoso?No lo sé,desvarío,en menudo jardín me he metido.Siempre he sido más de ciudad.Para primavera plantaré pensamientos,los más tristes,para que florezcan convertidos en alegrías,fuera penas.La vida de flores está hecha,unos se las echan y otros las regalan.Nunca jamás ser corona de flores ni tampoco estar seca o mustia.Como una regadera y mi alma sembrada.

Niños de cuarenta y tantos(3)

En su mente hay globos y guirnaldas de colores y unas letras colgadas que ponen feliz aniversario.Están de celebración.Hace unos cuantos años se dijeron sí quiero.Se dan unos regalos.Ella está nerviosa y de blanco,él tranquilo y de marrón,nunca le gustaron estas cosas.

La noche cae y la helada cubre de blanco la hierba,también parece una novia.Están en un spa,ese lugar para los que se notan seriamente perjudicados y achacosos para que les den unos masajes y unos chorros de agua y así de paso desconectar.

Se salpican en la piscina,les llaman la atención...Son esos niños de cuarenta y tantos.

Se quedan tímidos para dos o tres días más.Ahora hay vergüenza.

Decía...están en el spa sin hijos pero los tienen a pares que a veces les aprietan demasiado,sobre todo a ella.Después de un circuito de ésos que les recuerdan que ya no son tan jóvenes,cenan.Están a dos velas,como la mayoría,pero se quieren,cómo se quieren,sólo que ahora a veces duele,es lo que tiene crecer y ser padres.

Apenas hablan pero se miran sin pestañear.Su silencio tiene tanto que decirse aún...Se interrumpen hasta con sus miradas.

Piden un postre para compartir como antes,como siempre,también comparten el sueño en singular,están agotados.El plural para ellos significa ahora seis,son familia numerosa,ahora están a solas,pero no,suena el móvil,es uno de sus hijos pequeños que les llama para preguntarles cuando vuelven,que la abuela no sabe poner el microondas,ese aparato de mil demonios que no hay quien lo entienda,se pone otro de sus hijos y les dice que porqué el microondas tiene mil demonios y que eso le asusta y el hijo mayor les comenta que además el abuelo tiene la tele muy alta y no le deja dormir...

Se miran el uno al otro,se sonríen,se acaban de ir pero siempre terminan regresando. Así es imposible,comenta el padre y les dice que pronto volverán,se pone la abuela de los niños,les dice que todo bien y que no se preocupen de nada,vosotros a disfrutar. Su voz suena cómplice como si cada palabra les estuviese guiñando un ojo.

Se despiden uno a uno,la abuela hasta les pone por teléfono al bebé para que a su modo lo oigan...en fin...ya nunca serán dos y estarán a solas.Pero esta noche dormirán como niños...de cuarenta y tantos.