Quedarse sin exclamaciones

Qué urgente se siente la vida si del frío viene,menuda y caprichosa,hasta irascible en su tacto helado,air(e)ada en sus maneras.

Qué impaciente se pasea la herida rasgada si se pierde rota,qué fatiga se respira si siempre esa huella duele que sin querer se deja.

Qué temor se esconde bajo la luz que ha huido de nuestros ojos si la penumbra de algunos recuerdos,de nuestras lagunas tergiversadas persiste.

Qué "melancohólica" belleza se dibuja ebria en la sonrisa si indecisa no despeja,qué monosílabo seco se desarma ante el silencio si pelea extenuado con tantas palabras atrincheradas.

Qué urgente,impaciente el temor...y esa belleza del monosílabo y su fatiga.

No seguís en vuestros trece

Suena el viento en lo más alto,se alzan las copas de los pinos,se soplan las velas de todos los barcos,se zambulle el canto de las sirenas, se pinta de colores noviembre en un lienzo que se queda en blanco nada roto,mudo y mueven las faldas a lo loco las montañas para celebrar vuestros años bien cumplidos hasta la lluvia se ha recogido su húmedo cabello mientras vuestro sol temprano y bello se asoma sin recelo. 

El frío,un día como hoy,nunca aprieta,cómo iba a hacerlo...no sabría congelar lo más auténtico. 

Aún es pronto para tanto...no tengáis prisa en el descubrimiento,para aprender de todo aquello que a vuestro lado se muestra,ya sea apacible o inquieto,impreciso o con acierto.

Disfrutad del camino,de los violines de las ramas desnudas de los árboles otoñales,pisad por la alfombra de hojas secas que están bajo vuestros pasos. 

Hay veces de todos los colores en la pecera de los sueños grandes como pequeños, hermosamente raros,tiernos,son solo vuestros.

Siempre gracias...por estar y ser en nuestras vidas,por darle sentido tan cabal y tanta sensibilidad de matices diversos. Nunca fuisteis de quienes siguen en sus trece...

Ánimo sin GPS

Cierto es que a veces el ánimo ataja por caminos torpes. Y por ello titubea y se detiene en su vuelo arrebatado ya que la luz que lo acaricia engañosa e incierta le parece,como el caracol que tiene su escalera se retuerce y medita también su huida sobre el césped,porque frágil es su valor si su marioneta adolece.

De ahí que tiemble su improbable aliento y se muestre ceniciento,desabrido y agotado hasta desvanecerse entre la arena del tiempo vacío.

Y al escuchar cómo desgastan su nombre los balbuceos de un bosque anochecido,piensa que lo están buscando porque lo creen perdido.

Y sin embargo varado en el paraje de su ahogado brío,él solo siente que le persiguen.

Sin comentarios

No se dice que el frío aprieta hasta dejarte ca(l)lado hasta los huesos,esa humedad arisca que evapora no solo tus ganas y en lo más hondo se te cuela;tampoco que la tristeza es lo más parecido a una trinchera infinita en tiempos de pereza...tan lúcida como guerrera.

No se dice que la oscuridad también aterra,te engaña y te inquieta y se queda contigo al ponerte unas velas para usar el romanticismo como treta;ni que la soledad la inventó una multitud de grises envidiosos en una verbena,solo por ir hermosa,por ser distinta,muy desierta,por apreciarse inequívoca...no hay heridas bellas.

Y ni siquiera se dice que la mentira es la que duele,la que cuesta,solo por estar envuelta en papel de regalo como ramo de flores yertas. 

Puede que seamos como veranos rotos pero no se dice,no se cuenta y los nadie de este mundo de grietas lo notamos tan cerca como esa carrera del otoño que se te hace en las medias o el desgaste de lo colgadas que se sienten nuestras perchas.

Tal como suenan

¿No escucháis vuestros estribillos? Impredecibles,incansables,incesantes,tan pegadizos laten en racimos con arte,ya sea mayor o menor. 

Van al trote como los jilgueros,como los caballos vuelan;como las cascadas se ríen y se estremecen como la tierra.

Sollozan como los sauces y se alzan blancos como álamos y alargada parece su entereza.

Como los trigales bailan sus cálidas trenzas y se rompen como las olas si la tempestad por dentro ruge con fuerza.De melena al viento como la hierba fresca se despeina,de mañana de resaca,muy descalzos;vestidos de noche festiva se celebran.

Pero nunca se sabe con ellos...tanto tintinean que ni duermen como lirones pues hasta en sueños trepan como las madreselvas.

Son todo aquello que el corazón rezuma cuando se desborda con poca tregua.Suenan a verdad y duelen como ella. Como saltar en una charca sin botas puestas,como heridas en el ático guardadas en baúles de madera. El sentir sí que ocupa lugar y no precisamente en la cabeza.

No es una tarde cualquiera

Beso la tarde despacio,esos minutos de vela encendida,de manierismo eterno,con sus llamas escuálidas que semejan figuras del Greco,que tiemblan más allá del cañón de la escalera.

Noto cómo se siembra la sospecha debajo de la mesa cuando palpo tu ausencia tan cerca.Acaricio la sobremesa de tu silencio si tu café ya no humea.

Me doy cuenta del demasiado que habita,a veces,en el tiempo que ha pasado con sus pasos rotos y sus ademanes de viejo loco que peina las canas de su salvaje mordisco que aún duele y quema. 

Sin embargo despacio la tarde beso mientras el otoño juega con sus hojas y su viento improvisado y sé que el valiente que me queda, huye dentro de mí porque siento cómo le pellizcan los talones,cómo le acechan. 

No es una tarde cualquiera,nunca lo es y de haberlo sido,ojalá no lo supiera.

Últimas tardes con Septiembre

Vuela su tenue luz, su caricia diminuta,sus treinta minutos de calor agradecido.Su color aún tostado,su fino aroma de esa sombra que se queda contigo apenas la pisas con temor agridulce.

Como falso curioso se muestra con su habitual prisa de estar de vuelta,ese comienzo que no se va del todo hasta que suena el frío en tus dedos,en tus pasos húmedos hacia sus hojas recién caídas sin rubor. 

Se viste de tormenta,lejos guarda los días con Lorenzo de fiesta y también se pone de tráfico subido cuando se le mira más de un segundo a su ojo de pez que se siente como tal en el agua. 

Y se deshace de su des-cansado estío y en su fondo de armario reina un silencio escondido,un entretiempo delgado como tímido abrigo. 

A nadie parece gustarle ni para compartir ese último baile cuando la música ya apagada solo la escuchas en tu cabeza de madrugada; sin embargo no quieres que se vaya,por eso su soplo de castañas lo pones en tu viejo jarrón porque tus flores se han quedado sin voz y solo hay arena en tus lágrimas.

De - li(b)ro

"Mañana tendremos otros nombres.Esto sería lo bello y lo triste de la vida como el rumor del oleaje que hay en la soledad de los números primos.

De ahí que respiren los apegos feroces al sur de la frontera,al oeste del sol donde habita la voz dormida y se puede acariciar una historia de amor y oscuridad.

Es lo que tiene este diario de un mal año con su fin de temporada,justo cuando estás en el sueño más dulce.

Menos mal que siempre nos quedará la república de los sueños,ese rincón en el que las mujeres que leen son peligrosas y las que escriben también. 

Por eso puede que se encuentre el paraíso en la otra esquina al lado del museo de la inocencia,ese que te lleva a susurrar:mañana en la batalla piensa en mí.

Aunque te sientas fuera de juego,ya sabes que lo raro es vivir en la primavera con una esquina rota tanto como describir un día en la vida de una mujer sonriente.

Después de todo, tus recuerdos del futuro te llevarán una vez más a tus pasos en la escalera,el sentido de un final porque leer(te) es otra vida por vivir."

La vida y su Duncan Dhu

"A veces el grito del tiempo se escucha como si fuese el río del silencio y no existe razón para que ya no suenen sus palabras en su voz.

Justo lo que ocurre en algún lugar de un gran país,pese a que allí en las sombras mueren genios sin saber de su magia antes de nacer. 

Y si puedes sentir que sopla hoy el viento más de lo normal no solo en este jardín de rosas que hay cerca de tu vieja escuela,aquella en la que te preguntabas cien gaviotas dónde irán sino también qué pasaba con las lágrimas en la arena mientras se esconde el sol para tener un sueño escocés o la causa por la que se rompió tu sonrisa de sangre azul cuando murió la luz.

Sin saber aún quién eres,dime tu nombre en el país donde parece que mueren las flores porque tengo solo la certeza que esos dos ojos negros no los quiero ver llorar,tan solo escuchar,a tientas,como si paseasen por una calle de París con tus palabras sin nombre.

Tú sabes quien quiso regalar la luna sin preguntar,la misma que puso una rosa gris en la barra de este hotel al lado de la casa azul en la cual respiraban casi todas las grabaciones olvidadas.

En nuestro mundo de cristal al caer la noche cuando llegue el fin de la tierra del amor,se verán señales en el cielo rozando la eternidad y entre salitre y sudor es donde estará el sentido de tu canción más que nada porque en el silencio,corre tu vida y en tu risa,se oye el mar.

Recuerda que no debes marchar ni abandonar por muchas piedras que haya bajo tus pies ya que fui yo quien le robé las horas al reloj por una apuesta al corazón para quedarme tan solo a un minuto de ti como uno de los personajes de la novela de Stevenson,ese Duncan Dhu por tierras escocesas".