En el diván

Recuerdo últimamente muchos sofás,de los que han formado parte de cualquier vida y todos tienen su relato... melodías desprendidas que aún escuchas,una pena encima,alguna miseria debajo o al revés;unas risas destartaladas o tal vez eran un puñado de palabras,esos besos alejandrinos o versos callados hasta los huesos,aquella ternura de chocolate, carcajadas que todavía crepitan, películas que te montabas y que no sólo las veías,los temores nada escondidos como temblores,el pudor desnudo, imberbes silencios,la vergüenza desnutrida,noches que se vuelven tardes y tardes de niebla sombría y de rotas sombras,unas cuántas heridas feroces,racimos de pensamientos escuálidos,la oscuridad a modo puzzle,sueños exhaustos y ese agujero de ceniza que aún quema sin arder. 

Qué intemperie muestran las cicatrices de cualquier sofá que se (a)precie,la siesta como soledad del guerrero y sus ásperas lágrimas en cojines a nuestro aire mullido, el que sopla en el salón de cada hogar.

También el calor de chimenea de amigos reunidos como los juegos que llevaban el mismo nombre de aquella época ya lejana y esa manta que cubre el hueso duro de roer que es el dolor inerte de los que ya no están... 

Sofás en los que nos hemos sentido y sentado vulnerables sin rendir cuentas a nadie y abrazado tanto y nada sin ningún porqué.

Sólo el cielo lo sabe

Hoy he ido al mercado de la esquina más atlántica del cielo, necesitaba llenar mi despensa del alma después de notarla algo vacía: solo un par de naufragios extraviados,silencios enmohecidos,al desnudo mi dolor junto a tres caducados fríos,algún grito aún embotellado,heridas cuajadas, unas luces fundidas y un desatino.

Demasiados escombros...sentí una punzada de descuido.Por ello me encaminé hacia el azul cielo sobre el azul marino.

Una vez allí, cogí un puñado de besos variados de los que son a granel(de los de Judas,no quedaban y no me extrañó el porqué),un kilo de abrazos,tipo tres cuartos,a modo abrigo como quien encima se echa un buen amigo,en lonchas muy delicadas, caricias que se quedan para siempre contigo.Y envasados al no vacío, recuerdos de antaño para alimentarme por dentro si me arrasa el olvido.

Me sorprendió la oferta del día: un noviembre confitado, cogí medio por si acaso alguna noche,me pilla un ama(r)go de golpe bajo o me entumece un escalofrío. 

Cuando pensé que no me quedaba nada ya por llevar, oí un silbido muy delgado...conocido su olor, cálido al sentirlo,tan familiar como aquel inmenso guiño de un pasado de cariño algo rizado y de pronto mis manos en el bolsillo , lucían a-guantes de ganchillo y una voz de mujer con su cabello de algodón de azúcar,me dijo al oído: "te olvidabas tu vuelta para el camino y no te detengas ni hables con tus desconocidos".

"Tonight we fly"

Nunca os dije que las jirafas no pueden bailar y que en ocasiones os convertíais en ladronas del tiempo,de nuestro tiempo...para qué,no erais conscientes de esos diminutos hurtos y a los adultos nos cuesta hacer la vista gorda,tenerla gruesa,generosa como si hubiésemos secuestrado que un día fuimos nosotros los niños.

Sí que os conté dónde viven los monstruos,que leer no solo al Principito os alimentaría,que los árboles no crecen en las nubes y que adivinaseis cuánto os quería...

Y de pequeñas me inventé relatos en la oscuridad del cuarto creciente para acariciar vuestros sueños en zapatillas y ahora que ya sois más del mundo y las alas que habéis construido estos últimos años sin ruido,sin daros apenas cuenta, son fuertes e imperfectamente hermosas, sé que os harán volar a vuestro aire tan auténtico de ese corazón que respira honesto como enorme y si titubeais alguna vez, más al tacto del voluble viento reconoceréis. 

Y las habéis hecho en elocuente silencio con vuestra luz bailando de fondo,sin llamar la atención ni aparentando lo que no sois...y muchos quizás no lo han sabido entender y qué...,el público no siempre es agradecido pero eso ya lo sabéis igual que el del cielo sí lo es. 

Cierto que una,un minuto mayor,las ha pintado de colores inverosímiles,con plumas a modo patchwork,con infinidad de recuerdos que le den impulso,con caligramas hechos con el pulso infinito de sus dibujos y sus palabras,ha decorado también las de sus amigas y se ha imaginado cerca de las nubes con ellas y ha fabricado una colección de alas porque espera ponerse todas según el momento que sople y a veces volará por el simple placer de volar. 

Y la otra,sesenta segundos más pequeña,las ha hecho muy aerodinámicas,les ha tomado medidas,ni un centímetro al azar,ha calculado todas las probabilidades del vuelo,ha comprobado que sea como una viga que aguante las embestidas del mal tiempo,ha puesto su tren de aterrizaje como si fuesen las de un avión y su hermana,a escondidas,le ha tatuado una frase tipo lettering para que no olvide su valor.

Se quieren...sin dudas,con acierto,con esa complicidad única de las que han crecido juntas desde el minuto cero,por ello si una le comenta que ha probado a que sabe la luna,la otra se sonríe diciéndole:" al satélite natural de la Tierra?!" 

Mientras la noche les retira su cabello del rostro para que deje rastro su mirada amable y abierta pero las dos disfrutan al contemplar ese susurro en lo alto plateado como a las estrellas a pinceladas y cerca en el hangar de sus dieciséis, están todas las alas guardadas,algunas ya preparadas para alzar su vuelo.