Últimas tardes con Septiembre

Vuela su tenue luz, su caricia diminuta,sus treinta minutos de calor agradecido.Su color aún tostado,su fino aroma de esa sombra que se queda contigo apenas la pisas con temor agridulce.

Como falso curioso se muestra con su habitual prisa de estar de vuelta,ese comienzo que no se va del todo hasta que suena el frío en tus dedos,en tus pasos húmedos hacia sus hojas recién caídas sin rubor. 

Se viste de tormenta,lejos guarda los días con Lorenzo de fiesta y también se pone de tráfico subido cuando se le mira más de un segundo a su ojo de pez que se siente como tal en el agua. 

Y se deshace de su des-cansado estío y en su fondo de armario reina un silencio escondido,un entretiempo delgado como tímido abrigo. 

A nadie parece gustarle ni para compartir ese último baile cuando la música ya apagada solo la escuchas en tu cabeza de madrugada; sin embargo no quieres que se vaya,por eso su soplo de castañas lo pones en tu viejo jarrón porque tus flores se han quedado sin voz y solo hay arena en tus lágrimas.

De - li(b)ro

"Mañana tendremos otros nombres.Esto sería lo bello y lo triste de la vida como el rumor del oleaje que hay en la soledad de los números primos.

De ahí que respiren los apegos feroces al sur de la frontera,al oeste del sol donde habita la voz dormida y se puede acariciar una historia de amor y oscuridad.

Es lo que tiene este diario de un mal año con su fin de temporada,justo cuando estás en el sueño más dulce.

Menos mal que siempre nos quedará la república de los sueños,ese rincón en el que las mujeres que leen son peligrosas y las que escriben también. 

Por eso puede que se encuentre el paraíso en la otra esquina al lado del museo de la inocencia,ese que te lleva a susurrar:mañana en la batalla piensa en mí.

Aunque te sientas fuera de juego,ya sabes que lo raro es vivir en la primavera con una esquina rota tanto como describir un día en la vida de una mujer sonriente.

Después de todo, tus recuerdos del futuro te llevarán una vez más a tus pasos en la escalera,el sentido de un final porque leer(te) es otra vida por vivir."

La vida y su Duncan Dhu

"A veces el grito del tiempo se escucha como si fuese el río del silencio y no existe razón para que ya no suenen sus palabras en su voz.

Justo lo que ocurre en algún lugar de un gran país,pese a que allí en las sombras mueren genios sin saber de su magia antes de nacer. 

Y si puedes sentir que sopla hoy el viento más de lo normal no solo en este jardín de rosas que hay cerca de tu vieja escuela,aquella en la que te preguntabas cien gaviotas dónde irán sino también qué pasaba con las lágrimas en la arena mientras se esconde el sol para tener un sueño escocés o la causa por la que se rompió tu sonrisa de sangre azul cuando murió la luz.

Sin saber aún quién eres,dime tu nombre en el país donde parece que mueren las flores porque tengo solo la certeza que esos dos ojos negros no los quiero ver llorar,tan solo escuchar,a tientas,como si paseasen por una calle de París con tus palabras sin nombre.

Tú sabes quien quiso regalar la luna sin preguntar,la misma que puso una rosa gris en la barra de este hotel al lado de la casa azul en la cual respiraban casi todas las grabaciones olvidadas.

En nuestro mundo de cristal al caer la noche cuando llegue el fin de la tierra del amor,se verán señales en el cielo rozando la eternidad y entre salitre y sudor es donde estará el sentido de tu canción más que nada porque en el silencio,corre tu vida y en tu risa,se oye el mar.

Recuerda que no debes marchar ni abandonar por muchas piedras que haya bajo tus pies ya que fui yo quien le robé las horas al reloj por una apuesta al corazón para quedarme tan solo a un minuto de ti como uno de los personajes de la novela de Stevenson,ese Duncan Dhu por tierras escocesas".