Desde mi ventana pude ver como se alejaba el sur de tu ojos,esa mirada cálida que siempre me reconfortaba nada más verme en ti.Recuerdo también tu boca de océano pacífico,tus palabras tranquilas y algo húmedas y de tu saber estar a modo salón de tu alma casera en la que siempre me he sentido en zapatillas y esa hoguera que sabíamos prender fácilmente y avivar el fuego de nuestro cariño infinito y de entendernos más allá de tu lógica y de mis latidos al galope.Y lejos,arriba en el trastero de mi desangelada melancolía bien guardados estaban el miedo,las pérdidas y los imposibles inevitables...
Pensé que nunca te irías de mi cuerpo de junco y de mi corazón de madera noble que ardía con la misma facilidad que un roído trapo en cuarentena cerca de los fogones de mi ánimo quebradizo.
He sido quizá demasiado tiempo el palo que aguantaba tu vela-da de noches de sueño cansado y de silencios que respirabas como entrecortados.Es difícil acertar siempre,el pánico sí sabe hacerlo,te da donde más te duele,en ese punto negro que escondes una vez que te tembló un poco de verano en tus manos llenas de arena de ese reloj del paso del tiempo entre roturas y eso que me considero una resistente tela "a-pana-da"o leal aprendiz de costurera.
Y ahora en este impreciso instante apenas me queda un poco de mí y todos los excesos de un nosotros demasiado largo como ese día que te noté lejos y cerca sólo tu dolor tan comedido y hermético tan dentro que ahora ya no sé sí desnudarme de tu día o vestirme de tu noche.Y en mi fondo de armario,aterida,queda esa herida de terciopelo azul que combinaba siempre con todo como mi sonrisa de perlas y el abrigo que siempre supuso para mí tu cuerpo,prendas básicas de las que es difícil deshacerse y muy fácil que terminen por deshacerme.
lunes, 16 de febrero de 2015
martes, 10 de febrero de 2015
Un paseo inédito por un poema de la mano de Neruda
Con todo mi respeto y admiración hacia el maestro Neruda,ésta es mi torpe osadía y mi humilde agradecimiento a este bellísimo poema inédito y por supuesto inigualable ( lo parafraseo con todo mi cariño y sin ánimo de ofender a nadie):
"Regresa de su fuego el fogonero. Regresa de sus brasas el brasero,
de su estrella el astrónomo, de su ebria luna el romántico empedernido,
de su pasión funesta el hechizado, de su mentiroso amor el embrujado,
del número millón el ambicioso, de la rotura de su saco el codicioso,
de la noche naval el marinero, del salitre de sus manos húmedas el marino,
el poeta regresa de la espuma, el poeta no regresa jamás anclado en versos,
el soldado del miedo, ni el soldado de esa guerra que no entiende,
el pescador del corazón mojado, sí el pescador de sus latidos en redes,
la madre de la fiebre de Juanito, la febril madre al enfermar su hijo,
el ladrón de su vértice nocturno, el ladrón de sus fechorías de taciturno vuelo,
el ingeniero de su rosa fría, el ingenioso se disfraza de ingeniero,
el indio de sus hambres, el indio va en vaqueros,
el juez de estar cansado y no saber, el juez es juzgado por juzgar,
el envidioso de sus sufrimientos, el envidioso se va consumiendo,
la bailarina de sus pies cansados, la bailarina deja de girar,
el arquitecto del piso tres mil, el arquitecto demuele sus vacíos edificios,
el faraón de su décima vida, el faraón modela su propio sarcófago,
la prostituta de su traje falso, la prostituta le da una patada a su chulo,
el héroe regresa del olvido, el héroe no se acuerda ni de su nombre,
el pobre de un solo día menos, el pobre ni de lo que es comer caliente,
el cirujano de mirar la muerte, el cirujano suda de una manera aséptica
el boxeador de su triste contrato, el boxeador se golpea sí mismo
alguien regresa de la geometría, nadie regresa si no se ha ido
vuelve el explorador de su infinito, re-vuelve el explorador sus propios pasos
la cocinera de los platos sucios, el cocinero sus platos rotos
el novelista de una red amarga, el perdido novelista de esa página en blanco
el cazador apaga el fuego y vuelve, el infiel cazador es casado y ya no vuelve,
la adultera del cielo y la zozobra, la adulterada por sinrazones de su corazón roto
el profesor de una copa de vino, el profesor por no tener clase y retorna
el intrigante de su puñalada, el intrigante de su maraña infame
el jardinero ha cerrado su rosa, el jardinero de la alcoba de su señora desflorada
el tabernero apaga sus licores, el tabernero ahoga por fin su propia sed
el presidiario anuda su alegato, el presidiario teme su libertad
el carnicero se lavó las manos, el carnicero decide ser florista
la monja canceló sus oraciones, la monja se desvela detrás de sus rezos
el minero su túnel resbaloso, el minero quiere luz en su rutina lóbrega
y como todos ellos me desnudo, y como todos ellos me desvisto
hago en la noche de todos los hombres y me hago de noche como todos ellos
una pequeña noche para mi, un trozo de cielo oscuro en mis ojos cerrados
se acerca mi mujer,se hace el silencio se acerca mi marido y me silencio
y el sueño vuelve a dar la vuelta al mundo". y un sueño se tapa para no enfriarse
en este mundo a veces tan helado.
Neruda
Una servidora
"Regresa de su fuego el fogonero. Regresa de sus brasas el brasero,
de su estrella el astrónomo, de su ebria luna el romántico empedernido,
de su pasión funesta el hechizado, de su mentiroso amor el embrujado,
del número millón el ambicioso, de la rotura de su saco el codicioso,
de la noche naval el marinero, del salitre de sus manos húmedas el marino,
el poeta regresa de la espuma, el poeta no regresa jamás anclado en versos,
el soldado del miedo, ni el soldado de esa guerra que no entiende,
el pescador del corazón mojado, sí el pescador de sus latidos en redes,
la madre de la fiebre de Juanito, la febril madre al enfermar su hijo,
el ladrón de su vértice nocturno, el ladrón de sus fechorías de taciturno vuelo,
el ingeniero de su rosa fría, el ingenioso se disfraza de ingeniero,
el indio de sus hambres, el indio va en vaqueros,
el juez de estar cansado y no saber, el juez es juzgado por juzgar,
el envidioso de sus sufrimientos, el envidioso se va consumiendo,
la bailarina de sus pies cansados, la bailarina deja de girar,
el arquitecto del piso tres mil, el arquitecto demuele sus vacíos edificios,
el faraón de su décima vida, el faraón modela su propio sarcófago,
la prostituta de su traje falso, la prostituta le da una patada a su chulo,
el héroe regresa del olvido, el héroe no se acuerda ni de su nombre,
el pobre de un solo día menos, el pobre ni de lo que es comer caliente,
el cirujano de mirar la muerte, el cirujano suda de una manera aséptica
el boxeador de su triste contrato, el boxeador se golpea sí mismo
alguien regresa de la geometría, nadie regresa si no se ha ido
vuelve el explorador de su infinito, re-vuelve el explorador sus propios pasos
la cocinera de los platos sucios, el cocinero sus platos rotos
el novelista de una red amarga, el perdido novelista de esa página en blanco
el cazador apaga el fuego y vuelve, el infiel cazador es casado y ya no vuelve,
la adultera del cielo y la zozobra, la adulterada por sinrazones de su corazón roto
el profesor de una copa de vino, el profesor por no tener clase y retorna
el intrigante de su puñalada, el intrigante de su maraña infame
el jardinero ha cerrado su rosa, el jardinero de la alcoba de su señora desflorada
el tabernero apaga sus licores, el tabernero ahoga por fin su propia sed
el presidiario anuda su alegato, el presidiario teme su libertad
el carnicero se lavó las manos, el carnicero decide ser florista
la monja canceló sus oraciones, la monja se desvela detrás de sus rezos
el minero su túnel resbaloso, el minero quiere luz en su rutina lóbrega
y como todos ellos me desnudo, y como todos ellos me desvisto
hago en la noche de todos los hombres y me hago de noche como todos ellos
una pequeña noche para mi, un trozo de cielo oscuro en mis ojos cerrados
se acerca mi mujer,se hace el silencio se acerca mi marido y me silencio
y el sueño vuelve a dar la vuelta al mundo". y un sueño se tapa para no enfriarse
en este mundo a veces tan helado.
Neruda
Una servidora
jueves, 5 de febrero de 2015
El club de los equivocados
Está ubicado en todas partes y en ninguna,dicho de otro modo:"wherever you go,go with all your heart". No es nada fácil pertenecer a este club,pero eres socio sin darte cuenta:cuando la vida te sacude justo en la esquina del viento,sólo por sentir...
Como en cualquier club hay que cumplir una serie de requisitos,aparte de ser equivocado,condición sine qua non para entrar en él
Detallo a continuación unos cuántos:
-saber mirar dentro
-"alunizar"
-no dejar de cuidar al niño/a que hay en nosotros
-(a)mar tranquilo o con oleaje
-ser cromático
-pensar que soledad no es sólo un nombre de mujer.
-alma con velocidad de crucero y muy despeinada
-no ser de secano
-tener un árbol de las emociones
-cambiar de estación interior con facilidad
-estar forrado( con lana mullida por dentro)
-acudir a asustados anónimos o haber asistido en alguna ocasión
-poseer un paracaídas y un paratorceduras
-aprender a leer los mapas...la geografía del cuerpo no es ninguna tontería
-ser diáfano
-desesperar como todos pero esperar como nadie
-expresarse:decir lo que se siente y pensar lo que se dice o sentir lo que se dice y decir lo que se piensa.
Se dispone en el club de una taquilla para tus afectos personales para no perderlos.La cuota es un carpe diem y se paga con sentimientos y van a tu cuenta personal,muy personal.Pese a poder tener (re)acciones de un coste elevado,no cotizan en la bolsa sino en la vida,ya que no existe un mercado de valores(éstos ni se compran ni se venden).
Y no se admiten a los sosománticos y sí a los psicosománticos.
Pertenecen muchas personas sin sospecharlo siquiera,a veces te das cuenta que eres del club por las fracturas emocionales que pagas religiosamente y por esa sensación de error suelto a modo calderilla que llevas en algún bolsillo.
No es una secta,que quede muy claro ni pertenecemos a una clase social determinada ( la clase que conocemos es a la que fuimos de pequeños:A,B y C según era la letra de tu apellido)o política,aunque sí que se tiene derecho a botar(no,no es un error ortográfico,pegamos botes de alegría y nos pillamos re-botes como cualquiera).Es,en cualquier nicaso,una asociación sin ánimo de lucro y con ganas de comerse el mundo pero no siempre se tiene hambre.
Tampoco somos una banda( más bien una des-banda-da) pero no de tristones y agobiados de la vida.De hecho os voy a aclarar esa duda con uno de los requisitos,por ejemplo el de cambiar de estación fácilmente.
Solo cabe preguntarse:¿acaso en un mismo día no puedes notar como te envuelve la fragancia de la primavera y al cabo de un rato notar el salitre en tu piel ociosa por tu verano desnudo y a eso de media tarde,ver como te deshojas en silencio como el otoño y acostarte gélido con un trozo de invierno en tu mirada? O en otro des-orden: ¿levantarte al alba con la sensación de un cuchillo de escarcha en tus manos,entonarse con el estallido de colores de un pensamiento alegre que te brota,para luego notar a traición un aguacero de hojas caducas muy de entretiempo,pero al cesar,sentir la b-risa cálida de tu alma?
Ahora todos estaréis pensando:soy un equivocado,pues bienvenido al club y más si cumples algún otro requisito.Y si no lo pensáis o no os permitís pensarlo,a lo mejor el club que os va es el de los tristes( con todo mi respeto hacia la tristeza porque los tiros no van por ahí,a buen entendedor,pocas palabras bastan...).
Lo más curioso...hay gente que le gustaría pertenecer al club de los equivocados,mucha...aquellos que tienen buen fondo pero que lo reservan tanto y por supuesto no admiten sus errores y se dedican más a vivir la vida de los demás que saborear la suya y como todos aunque no lo asuman esquivan los tragos amargos y se hacen especialistas en el "me resbala".Un equivocado lo sabe,lo ve e intenta que sean más persona y menos gente pero no es tarea fácil.Así que no consigue llevarlo al club,no sirve de nada que te lleve un socio de su mano.Además la vida te está continuamente tentando para que no admitas tus torceduras y tus caídas porque hay que ser Superman y súper woman hasta súper boy o girl.Una presión(prisión) social que en el club de los equivocados no tiene cabida.
Bueno y esto es todo,amigos equivocados.Salud-ad a la vida y que no os la sude!Solo hay una,a no ser que seas un gato.Y como se decía en la película del club de los poetas muertos(otro gran club): "Dos caminos divergen en un bosque y yo escogí el menos transitado".
Hay momentos para la entereza y el coraje,incluso para la osadía y otros para quedarse en la cautela y el tacto,el equivocado lo sabe,aunque le llamen loco.
Como en cualquier club hay que cumplir una serie de requisitos,aparte de ser equivocado,condición sine qua non para entrar en él
Detallo a continuación unos cuántos:
-saber mirar dentro
-"alunizar"
-no dejar de cuidar al niño/a que hay en nosotros
-(a)mar tranquilo o con oleaje
-ser cromático
-pensar que soledad no es sólo un nombre de mujer.
-alma con velocidad de crucero y muy despeinada
-no ser de secano
-tener un árbol de las emociones
-cambiar de estación interior con facilidad
-estar forrado( con lana mullida por dentro)
-acudir a asustados anónimos o haber asistido en alguna ocasión
-poseer un paracaídas y un paratorceduras
-aprender a leer los mapas...la geografía del cuerpo no es ninguna tontería
-ser diáfano
-desesperar como todos pero esperar como nadie
-expresarse:decir lo que se siente y pensar lo que se dice o sentir lo que se dice y decir lo que se piensa.
Se dispone en el club de una taquilla para tus afectos personales para no perderlos.La cuota es un carpe diem y se paga con sentimientos y van a tu cuenta personal,muy personal.Pese a poder tener (re)acciones de un coste elevado,no cotizan en la bolsa sino en la vida,ya que no existe un mercado de valores(éstos ni se compran ni se venden).
Y no se admiten a los sosománticos y sí a los psicosománticos.
Pertenecen muchas personas sin sospecharlo siquiera,a veces te das cuenta que eres del club por las fracturas emocionales que pagas religiosamente y por esa sensación de error suelto a modo calderilla que llevas en algún bolsillo.
No es una secta,que quede muy claro ni pertenecemos a una clase social determinada ( la clase que conocemos es a la que fuimos de pequeños:A,B y C según era la letra de tu apellido)o política,aunque sí que se tiene derecho a botar(no,no es un error ortográfico,pegamos botes de alegría y nos pillamos re-botes como cualquiera).Es,en cualquier nicaso,una asociación sin ánimo de lucro y con ganas de comerse el mundo pero no siempre se tiene hambre.
Tampoco somos una banda( más bien una des-banda-da) pero no de tristones y agobiados de la vida.De hecho os voy a aclarar esa duda con uno de los requisitos,por ejemplo el de cambiar de estación fácilmente.
Solo cabe preguntarse:¿acaso en un mismo día no puedes notar como te envuelve la fragancia de la primavera y al cabo de un rato notar el salitre en tu piel ociosa por tu verano desnudo y a eso de media tarde,ver como te deshojas en silencio como el otoño y acostarte gélido con un trozo de invierno en tu mirada? O en otro des-orden: ¿levantarte al alba con la sensación de un cuchillo de escarcha en tus manos,entonarse con el estallido de colores de un pensamiento alegre que te brota,para luego notar a traición un aguacero de hojas caducas muy de entretiempo,pero al cesar,sentir la b-risa cálida de tu alma?
Ahora todos estaréis pensando:soy un equivocado,pues bienvenido al club y más si cumples algún otro requisito.Y si no lo pensáis o no os permitís pensarlo,a lo mejor el club que os va es el de los tristes( con todo mi respeto hacia la tristeza porque los tiros no van por ahí,a buen entendedor,pocas palabras bastan...).
Lo más curioso...hay gente que le gustaría pertenecer al club de los equivocados,mucha...aquellos que tienen buen fondo pero que lo reservan tanto y por supuesto no admiten sus errores y se dedican más a vivir la vida de los demás que saborear la suya y como todos aunque no lo asuman esquivan los tragos amargos y se hacen especialistas en el "me resbala".Un equivocado lo sabe,lo ve e intenta que sean más persona y menos gente pero no es tarea fácil.Así que no consigue llevarlo al club,no sirve de nada que te lleve un socio de su mano.Además la vida te está continuamente tentando para que no admitas tus torceduras y tus caídas porque hay que ser Superman y súper woman hasta súper boy o girl.Una presión(prisión) social que en el club de los equivocados no tiene cabida.
Bueno y esto es todo,amigos equivocados.Salud-ad a la vida y que no os la sude!Solo hay una,a no ser que seas un gato.Y como se decía en la película del club de los poetas muertos(otro gran club): "Dos caminos divergen en un bosque y yo escogí el menos transitado".
Hay momentos para la entereza y el coraje,incluso para la osadía y otros para quedarse en la cautela y el tacto,el equivocado lo sabe,aunque le llamen loco.
lunes, 2 de febrero de 2015
"Mhaikus (5)"
Juegan sus sueños
en sus bolsillos rotos
al escondite.
Ocre pellizco
soledad de sus besos
enero aprieta.
Pasa despacio
el camino rápido
su vida lenta.
¡Cómo crepita
tu mirada de cine
con palomitas!
Nublado dolor
más herida rasgada
sigue sangrando.
Deshielo siento
escarcha en tus ojos y en
tu hibernado amor.
Tempestad azul
tus ojos atlánticos
de mar tan gruesa.
Llora y ríe
la roca de su ánimo
tan desquiciado.
en sus bolsillos rotos
al escondite.
Ocre pellizco
soledad de sus besos
enero aprieta.
Pasa despacio
el camino rápido
su vida lenta.
¡Cómo crepita
tu mirada de cine
con palomitas!
Nublado dolor
más herida rasgada
sigue sangrando.
Deshielo siento
escarcha en tus ojos y en
tu hibernado amor.
Tempestad azul
tus ojos atlánticos
de mar tan gruesa.
Llora y ríe
la roca de su ánimo
tan desquiciado.
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