Un suspiro de relato

Había una envidia en el hall de su casa. Te la encontrabas nada más entrar pero Cecilia no lo sabía,no notaba su insidiosa presencia.
Era enorme,famélica,imperturbable y algo altiva pero tan sutil como invisible y muy lineal en su manera de pensar. Cada vez que Cecilia llegaba,allí estaba ella, esperándola como quien acecha sigilosamente a su presa. Veía su día a día...ansiaba tener esas tardes de chimenea y las cálidas noches de ColaCao y galletas. También las zambullidas en el estío de sus seres queridos y la algarabía de la primavera que desprendía en sus risas así como la caricia paciente de todas sus palabras cuando se reunía con sus amigas,cuando hablaba con sus hijos o por teléfono.
Una mañana no cualquiera ,Cecilia entró en su casa con las bolsas de la compra y la envidia ya no estaba,tampoco su vida. Y el móvil empezó a sonar muy urgente como su silencio.

Os quiero...

Os quiero felicitar por el silencio aún ruborizado de vuestras mejillas,por el fresco bullicio de vuestras risas y por la delicadeza de vuestros responsables pasos ya no tan pequeños.

Os quiero felicitar por vuestras increíbles preguntas sin fácil respuesta,por vuestras inquietudes de colores diversos,por vuestra manera de sentir cada momento,por no olvidar lo aprendido y saber que no todo es acertar en esta vida.

Os quiero felicitar por "desconocer"a sabiendas palabras desgarbadas e hirientes, por callar en el abrazo y hablar en el llanto, por vuestra luz que hace brillar a quienes nos quedamos, en ocasiones, a oscuras.

Os quiero felicitar por estar siempre...en ese lugar donde a veces no es sencillo permanecer, por vuestro desagrado ante las injusticias,por intuir tan pronto que la vida es un hermoso camino con sus sombras y por intentar comprender lo que no se entiende.

Os quiero felicitar por las caricias que llevan escritas cada cual su nombre,por la ternura con la que mimáis lo roto y remendáis lo descosido,por vuestra luna que se llena y que mengua cuando toca,por aferrarse a la ilusión que se teje con la lana de los sueños,por creer y por querer creer.

Os quiero felicitar por el valor que hay en vuestros miedos,por la humildad que se respira en vuestros fallos,por la nobleza que late en vuestra alma,por la honestidad que arrecia en vuestra mirada y por el temblor de vuestro corazón de choco-late puro.

Os quiero felicitar por tanto,por todo y también por vuestro cumpleaños.

Puro teatro

( Se abre el telón,sobre el escenario,una herida...de mujer en una cama vacía,envuelta solo por sábanas ya no tan blancas,llora su silencio carmesí. A cada lado unas rosadas mejillas de noche y encima de una de ellas una pequeña luz y un beso de agua. A los pies una alfombra deshilachada y unas zapatillas de des-andar por casa. Al fondo solo una sombra imberbe parece observarla y una voz en off se escucha en el patio de butacas también vacío).

" Abrazada a la luna por fin ha dormido
sueños y pesadillas que siempre había temido,
hoy el Atlántico la muerde con fiereza,
extraviado su norte y esa certeza...
de haberse marchado él hace ya tantas lunas.
Mendiga calma donde sintió tempestades
y tapó siempre con medias verdades,
no solo sus piernas,también su piel,su endeble coraje
y ahora encorvada su espalda de lo que se le hizo un mundo
la carga que fue, aún pesa y se revuelve salvaje,le inquieta.
Se siente como si pisase una vida de cristal como de bohemia,
desordenada está con ese dolor desnudo,
a la intemperie de saberse ese amor desabrido que ya no le encaja,
si sigue caminando así,se romperá por dentro,
ya no más, ya no más,ya no la a-mas.

Parece agotada de callar,de sentir solo ella,
de luchar en batallas a-r-madas de silencio que libraron escondidos
el uno del otro,acabaron vencidos,
que no vencedores de tanto amor malherido,desgastado,
ahora en retirada...cuántos cartuchos de pólvora mojada,
lágrimas esparcidas por sus adentros,maltrechas y fusiladas.
Pero todavía no se ha ido de esta extraña nada,
aunque lo hará del intenso todo que fueron...
recuerdos y más recuerdos bellos,ajenos al ruido de este presente absurdo,
sin guión,sólo su monólogo interior que es mi voz en off o solo ruido en su cabeza.

Un día más cercano de lo que piensa,la sombra se arrepentirá,
de mirar tanto para atrás y así de piedra se quedará.
Cava,sigue cavando,que de tierra húmeda están deshechos los rencores del pasado
y ella mientras soñará pero ya no despierta,ya no a su lado,
y le ama y lo seguirá haciendo toda su vida y no se arrepiente
y no hay resentimiento ni pena por hacerlo ni nadie que lo entienda.

( Se despierta ella,su herida no. Se despereza de su cuerpo,su herida duele a abandono,aún recostada).

Abrazada a la luna al fin ha amanecido,
sin que esté a su lado como había prometido
y se siente todavía una herida que ni dios perdona pero la vida sigue y la vivirá sola.
Tempus fugit,carpe diem,sumerge su dolor y tira para adelante
si no anclada se quedará en ese a-mar de fondo y en tierra de nadie.

( Desnuda se levanta de la cama y deja sola a su herida envuelta en las sábanas. Mira hacia ella con la ternura de una madre y con el alma vidriosa,toda escueta se aleja).

Valiente no es,tampoco cobarde,
ni frágil ni fuerte,solo un pellizco de vida que late
y aunque le aprieten los zapatos caminará sin a-penas quejarse.
Dulce niña perdida,empieza tu viaje,
ya sabes hacia dónde...no te detengas,no te persigue nadie.
Sé que no escuchas ya los aplausos de tu público entregado,
solo el rumor de algunos latidos en tu corazón enjaulado.
Te irá bien,no lo dudes,
no eres ni la primera ni la última en amar desa-r-mada
y pasear por el alambre de la vida " soñámbula", sin red que te proteja,
el circo no va contigo,por fin te alejas...
de tanto cinismo,de tanto payaso,
de domadoras y leones,
pero quédate con tu amor intacto,con su calor,con los abrazos...
sé que lo harás pese a que aún te sientas su extraña,
esa herida de mujer que bella ama".

( Se acabó la función,en escena ya solo está su herida postrada en un silencio que maúlla en la habitación y ni rastro de la sombra ni de la voz en off,monólogo absurdo de su ebrio interior. Se ha hecho tarde, no sólo ella. Se baja el telón y sigue aparentemente vacía la sala mientras todos los nadie abandonan el patio de butacas en un intenso mutismo de aplausos y en un desorden complacido).

Herida helada

En algún desapacible momento,la vida se cuaja y sangra esta herida helada que es el invierno,a veces hace que arañen las lágrimas y otras deja sin aliento. O desnuda a golpes y tiembla hasta el esperpento. Se tropieza a propósito sin pedir perdón ni dice lo siento,no pregunta,da todo por supuesto.
Envuelve de descarada pereza que se cuela muy adentro,su insolente deleite tardío vacía lo puro,lo cálido,lo auténtico. Y llena de recelo,arrastra hasta el silencio,lo intimida y entonces despierta a ese huésped, alojado cerca de tu herida,que castiga sin escrúpulos, sin pudor y con tanto acierto.
Y quema la sonrisa de domingo insatisfecho,por sinsabores que incendian algunas palabras,ciertos gestos. Los días mueren deprisa y en ti vive un desconocido que destrozó cada uno de tus besos. Febrero,corto delirio que acuchillas fiero.

Y ya no te quiere ni el perro verde que ladra a escondidas debajo de tu pecho y continúa nevando sobre tus cuarenta y tantos centímetros de miedo caído a lo lejos. Se rompen hasta los abrazos y mudos los ojos,te atosiga aterido el viento. Y ni el dolor se muestra cauto ante la mirada enjaulada que grita,que ex-pía,que solloza si se detiene la pesadilla,si suena urgente el teléfono...
y al otro lado se escucha al paso del tiempo tan solo,mudo,desatado y sin tregua en el desierto ...y sediento de aquella luz y atragantada se queda esa locura descarnada que no sólo provoca guerras que no entiendo.

Y resbala la noche madura sobre el cuerpo de años cubierto y en la oscuridad ulula el pánico todo frío por los malditos finales inciertos. Quizá por esto, se quiera morir en el momento y vivir el intento mientras no cicatrice el invierno largo y lento. Cuajada así la vida, se hiela más el vértigo.